Le cuistot de la semaine, absolument dé-bor-dé

Par Zeille

(Un incident technique nous prive de la photo du cuistot auréolé d'une magnifique couronne des rois. Nous avons du recourir aux archives de Sud Ouest. Qu'ils soient ici remerciées.) 

Des Garets, Dé-bordé, Dé-solé.
Mardi soir fut donc le premier mardi de cette nouvelle année. Nombreux étaient les valeureux bipèdes de la confrérie des queues plates, à vouloir toujours courir après le record de ballons tombés dans un jeu de rugby à toucher.
Il me semble que le record a failli être battu. Mais force est de constater que pour une reprise, il y avait du mouvement, des courses folles, quelques coups de gueule, quelques départs précipités.
Bref que du normal. C’est après que ce fut moins normal…

Le premier mardi d’une nouvelle année est en général une soirée de grosse affluence. Le trou y est bien bourré et, mardi, il le fût. En général quand on arrive au bord du trou ça commence à sentir. Et là, on se demande tous : « mais à quoi ça sent ? ». Du reste, l’odeur est souvent la même, indéfinissable, commune pourtant pour des plats différents. Bref, mardi cela ne sentait à rien ! Seuls des cris de joie, des éclats de rire, des « Bonne Année mes Couilles », « Bonne Santé enculé » et « Tous mes vœux mon Con », fusaient du fond du trou. Mais point d’effluves ! 
Arrivé au pied de l’escalier, dans la cuisine, notre Barde était au fourneau et autour de lui s’agitait Jacquouille (c’est une image). Je m’approche pour embrasser mon Barde adoré avec tout l’amour que j’ai pour lui, notre Héraut me glisse alors sobrement entre deux bises : « Putain je suis à la bourre ! ». Et là, c’est le drame !

À part la salade d’endives qui commençait à s’oxyder dans ses saladiers, il y avait une gamelle d’eau qui a décidé de rester froide à toute sollicitation, et des blancs de poulet encore roses, c'est-à-dire crus. « Oh enculé ! » pensais-je à voix haute, « on a pas fini de boire des pressions ».  Et là deuxième drame, pas de bière pression ; le BORDEL vous dis-je !!!
Donc, en résumé, on commence l’année avec des bières en bouteille, des chips de 2012, de la salade cuite, et une attente digne des services publics. Car notre Mage, notre Barde, est un haut fonctionnaire (son bureau est presque au dernier étage) et donc il est Dé-bor-dé ! Pas le temps de s’occuper la journée de tous les Girondins et le soir de 40 queues plates qui ont toujours la gueule ouverte ! Nous avons frisé (même-moi, c’est pour dire) la révolte, l’envahissement du Kebab voisin.
Ainsi, après s’être raconté toutes nos vacances en détail pour meubler, et après l’extermination de la salade d’endives noix fromage, arrive enfin le plat !

Je pense que Eric, grand bigot, dans sa grande piété a dû se dire : « je vais leur faire une recette de Missel . » Et effectivement le poulet et le riz étaient bien fades. Il a dû lire aussi un livre sur Joliot Curie. « Tiens je vais y ajouter du Curry ». (Je crois que c’était ça la couleur jaune).  Mais bon, après des fêtes grasses et locales, un peu de simplicité matinée d’exotisme, pourquoi pas ? Et par ces temps de gastro, préparer du frais au dernier moment, c’est un acte d’amour que nous a délivrés Saint Des Garets.
Son lancer d’assiette, autour de minuit était d’une grande classe. Le fromage à 1h00 était délicieux.  Et le gâteau des Rois en pleine nuit a failli être éclairé par le soleil levant !
 

Il paraissait même que c’était son anniversaire mais dans sa grande discrétion, il nous a évité un petit déjeuner au Champagne !

Une bien belle soirée, d’amitiés viriles, de copains qui se touchent, sans fioritures, sans chichis, sans sodomies, San ku kaï !

BANZAÏ
Eric mon Barde, je t’adore

Bref, je suis devenu stagiaire Archiball

Le mot du Président, assemblée générale 2012 :

[…]

C'est avec plaisir et fierté que nous nous réunissons ce soir dans notre terrier, notre antre, notre chez nous. 2012 est l'année du changement. Notre président « normal » nous l'avait annoncé. Votre président « hors normes » lui, il l’a fait : la rénovation du trou. Tel un bon troufion, en un seul mot, […] je me suis entouré des meilleurs, c’est-à-dire de vous, pour redorer notre blason. Notre trou aime qu'on le pénètre, comme un verre à pied  aime qu'on le remplisse, qu’on le prenne par la main pour en goûter le contenu. Notre trou sentait vraiment la merde (n’est-ce pas mon Zeille), une odeur  proche du pet, cette odeur qui annonce la merde. Ah ! L’innommable pestilence  de notre antre. Alors, vous me direz, un trou, ça doit sentir le trou, mmmm, et non la violette. Mais pour notre trou à nous, notre orifice, nous ferons une exception. Et je puis le déclarer officiellement, la larme à l’œil : le Trou 2012 est ouvert !!!  

[…]

Nous voici donc réunis ce soir, à la veille de la fin du monde, de la disparition de la race humaine, surtout  de celle des cons et des trous d'uc. Une nouvelle saison se profile, plus riche encore et joyeuse.

Mais avant de vous parler des choses qui m'ont un peu gêné cette année, je voulais revenir vers les tristes nouvelles qui ont égrené cette saison. […] Tout dernièrement le décès de Notre castor et frère Coutenuit, fondateur du lancer d'assiettes et ami de tous ceux qui l'ont connus. Je n'ai pas eu ce plaisir mais je souhaitais lui rendre hommage en présence de tous ses frères castors. Paix à son âme et que le cul lui pèle une dernière fois sur terre. Que nos mots soient des assiettes volant dans la constellation des castors où il repose.

Un mot sur l'éthique de notre sport et de notre association. Je vous rappelle, pour ceux qui l'auraient oublié, que lorsqu'on rentre aux Archiball, c'est tout d'abord pour jouer au rugby (à plaquer d’abord et à toucher, les deux n’étant pas dissociables). C’est  pour partager les valeurs de ce sport avec ceux qui ont fait de ce club ce qu'il est. Ainsi, un stagiaire a pour mission de jouer au rugby, de ne jamais se dérober, de prouver qu'il est  prêt à donner, à partager, à être disponible et solidaire, à s'investir  pour le club. On ne vient pas aux Archiball pour se servir. On ne vient pas aux Archiball pour prendre. Ce qui vaut pour le ballon vaut pour le reste, je reçois, je passe et je donne. 

Un stagiaire, je le rappelle pour ceux qui l’ont été dernièrement, et pour ceux qui le deviendront, est avant tout un joueur de rugby qui vient renforcer l’équipe, dont il partage les valeurs de ce sport avec des hommes devenus Archiball par mérite. Car je considère que le statut de membre archiball se mérite, et que pour devenir un des 50 membres, il est du devoir de stagiaire de s’intégrer, de se fondre, de respecter ses pères, de fermer sa grande gueule, sur le pré comme dans notre maison, car le statut de stagiaire ne débouche pas forcément à un statut de membre actif au bout de 2 ans, si le contrat n’est pas respecté. Il est de bon ton de faire redoubler certains le nombre d’années nécessaires, si ceux-ci ne nous ont pas convaincu dans leur promesse d’engagement de départ, tant dans son comportement sur le terrain que dans sa vie en communauté. 

[…] 

Je souhaite revenir sur quelques règles et l'état d'esprit qui m'ont un tantinet déçu cette année. Je m'explique par un exemple : ne vous parait-il pas logique et de bonne éducation de dire bonjour lorsqu’on se retrouve, au trou ou ailleurs. Et bien Il arrive encore aujourd'hui de voir certains débarquer la gueule enfarinée sans saluer le moindre d'entre nous. Une petite main tendue, un bref baiser, c’est si peu de choses et pourtant. Mais c’est le b.a.-ba.  Corrigez ce travers ;  l'impolitesse et le manque de savoir vivre ne sont pas de mise chez les castors. 

J'ai l'impression qu'il y en a qui se servent beaucoup et qui servent peu. Quand on devient Archiball, on reçoit de la part de ses pères un titre honorifique. Ça se gagne. On doit se sentir fier, c'est un titre qui se mérite, on fait partie des quelques privilégiés. Et ce titre ne doit pas être galvaudé par des comportements indécents ou un état d'esprit dégradant. Portons haut nos couleurs, soyons fiers de notre histoire, et ne salissons pas la mémoire de nos anciens. 

Ce club ne doit pas devenir une cour de recréation pour certains (je m’adresse aux jeunes recrues) où tout serait permis, où on se jette des verres de vin sur les fringues, où l’on casse des assiettes à tout va, on se jette de la bouffe à travers la gueule. 

Il est tellement bon de se retrouver dans ce trou à boire des bières et pousser la chansonnette sans systématiquement tout casser. 

Je ne condamne pas le fait de festoyer jusqu'à l'excès si celui-ci est fait dans l'esprit de notre club. Il est parfois bon de se lâcher. Mais attention aux déviances trop récurrentes qui peuvent amener à lasser. Continuons à prendre du plaisir à se retrouver avec respect, celui qui donne à ce club toute son âme depuis 43 ans.

Revenons au rugby et à sa pratique : je souhaite dès cette année mettre en place une obligation supplémentaire dans notre association : je souhaite que chaque joueur potentiel, jeune et moins jeune, me fasse parvenir avant la fin janvier un certificat médical vous qualifiant d'apte à la pratique du rugby loisir. Notre assureur nous a simplement alerté et confié qu'il est important de joindre au contrat les certificats médicaux de chacun. Merci à tous pour votre compréhension et du temps que vous allez prendre pour passer chez le médecin. C'est pour le bien de tous, je vous l'assure.

Je voulais remercier mon vice président et tendre JP, dit Humphrey Bogard, pour son active participation à la vie du club. Grâce à son énergie, son dynamisme, il nous a permis de vivre un très grand moment de golf.  Car les archiball, c’est aussi ça. A travers son franc parler que nous lui connaissons bien et qui fait de JP : JP, c est un irremplaçable dans notre famille. Merci également d'avoir accepté ma requête présidentielle, mon cher JP, de bien vouloir reconduire avec une équipe de pro, l'open de golf pour l'année 2013, après avoir gouter aux difficultés d'organiser un tel événement, surtout d'obtenir des Archiball leurs réponses de participation. Quel labeur... Tu reviendras sans doute sur ce point et je me joints à toi dans les remerciements de nos partenaires et de ceux qui sont allés les chercher.

Pour l'année 2013, j'aimerais vivement que nous puissions nous mobiliser dans les prochains rdv rugbystiques avec plus de ferveur et, de nouveau, honorer nos matchs et déplacements,  en si petit nombre mais pourtant si importants dans la vie de notre club.  

[…]

Je vous embrasse très fort, je vous souhaite à tous de très bonnes fêtes de fin d’années et comme la tradition le veut : que le cul vous pèle.

Le cuistot de la semaine, le confistador

Par Le Barde

Il y a ceux qui se gaussent du froid, qui viennent tousser leurs tracas sur le terrain annexe, et s'en font un petit coin de paradis. Et il y a les autres, ceux qu'un peu d'hiver laissent à demeure, au coin d'un feu imaginaire. La première demeure des castors, c'est le pré. Le trou n'étant qu'une résidence secondaire.

Nous étions quinze. Une poignée certes, mais une poignée céleste. (Je devrais dire trois poignées! Mais, comme me le souffle Lolo, c'est une image.) Les élus en somme, ceux que Dieu reconnaît au jugement dernier et qui savent que la grâce est d'abord une affaire de présence. Nous étions quinze, le hasard n'existe pas. Puis quatorze, treize, dix pour faire la nique au hasard.

Au trou, pas de faux bond à l'abécédaire. Hervé (Delage) était là. Sur la nappe blanche : du pâté avec ses petits oignons et ses lamelles de cornichon. Du basique. Hervé ne fait pas dans la dentelle, il ne brode pas des entrées délicates. Il y a du pâté dans Hervé. Pas de fanfreluches, de guipures. Non, rien que du pâté. Le pâté, c'est un peu comme la solitude, il y en aura toujours pour ceux qui en sont dignes. 

O Hervé, accorde nous les bienfaits les plus simples. Qu'un peu de cochon suffise à nos désirs. Foin des foutaises asiatiques, des prémisses maraîchères.

Après, parce qu'il y a toujours un après, le confit baignant dans sa graisse. Le confit ne tient sa grâce que de sa graisse, c'est bien connu. Et je sais Pascal pensant la misère du confit sans sa graisse. Confiner le confit à sa seule graisse ne saurait pourtant suffire. Il lui faut du fayot. Et du fayot nous eûmes. En abondance. Le confit baigné dans son frais fayot blême. Et c'était bon. 2012 fut l'année du haricot, du mojette piat. Il fallait l'achever comme tel. Hervé le fit. 

Il y eut deux lancers. Celui des assiettes : correct. Et celui du Cœur de lion. (Le Cœur de lion est une variété de camembert). Hervé n'a rien de Robin des bois. D'ailleurs, il ne ressemble pas à Errol Flynn. Un peu à Russel Crow. Pas du tout à Kevin Costner. Ni le trou à la forêt de Sherwood. Le calendos jamais n'atteignit sa cible. Des mains éparses se tendaient impuissantes à saisir le missile. Pire, l'un d'eux renversa verres et bouteilles et le mur fut maculé de vin. Hervé se prenait pour Jackson Pollock. Et le mur devint sa toile en attendant d'accueillir le divin écran. En quoi, Hervé aurait pu faire sienne l'éloge de Manny Farber qui définissait  la peinture murale de Pollock comme « masterful and miraculous » : « Le mural est… un presque incroyable succès. C'est violent dans son expression, continuellement fascinant dans le détail, sans superficialité, et si bien organisé qu'il forme le mur dans une paisible, contenue et allègre expression. » Pépé n’entendait pas en rester là. Et reprit les propos que Robert M. Coates lorsqu’il affirmait que Pollock est le plus complexe des artistes de New York, parlant d'« une impression d'une vertigineuse énergie ». Il le cita  : « Un tel style a ses dangers, car que les liens de communication entre l'artiste et le spectateur sont si ténus que le plus haut degré d'attention est requis pour en recueillir le message. » Tcho fut foudroyé. « Putain, et dire que je croyais le connaître » dit-il. 

Enfin, vinrent les éclairs. Au chocolat et au café. La Piballe, citant René Char, dit : « L'éclair me dure ». « Et toi, tu me les gonfles » répondit Perdigue alors que Walid engouffrait éclairs sur éclairs. La Piballe servit le café. La Piballe, c’est What Else II. Ou si l’on préfère Jacky Junior. 

Une belote de comptoir s’improvisa. Walid l’emporta. Hamilton fut défait. C’est rare. Pas que Walid l’emporte mais qu’Hamilton soit défait. La nuit, elle, chassait ses derniers nuages.