Le cuistot de bouffe : le douanier retombe en enfance

Par le Barde

Le douanier, ceint d’un teeshirt frappé du coq veillait en cuisine. Avant que ceux du pré ne nous rejoignent, la petite bande familière de l’avant-repas, avec ses Poulet, Hamilton, le barde, Guitou, Fayou, Fajolles, belotait, papotait, dressait la table, sirotait, picorant dans les fines lamelles de jambon découpées par Jacouille.

Ceux de Musard arrivèrent vers les 21:52, précédés par JB qui ne goûte rien tant que de humer l’air du pré avant de faire bombance. Il nous conta les cannes de Titi, le maintien de Dudu, les superbes du Bardibulle, les pichenettes du Tarbais.

A 22:07, nous gagnâmes la table. Nous étions une petite trentaine. Sans Pépé hélas. Et nous fîmes ripaille. D’abord avec moultes charcuteries, allant du boudin aux rillettes en passant par des rosettes. La légèreté était de mise et le Hauchat de rigueur. Le douanier avait vu large. Notre homme est généreux ; les frontières ne sont pas sa tasse de thé. Seuls les sots y verront un paradoxe ; le douanier est un passeur.

Puis vint un plat d’enfance : des tomates farcies à la chair délicate et suave, accompagnées d’un riz cuit à la perfection. Tous de s’ébaudir des charmes d’un tel met. Et de s’interroger sur la maturité de ces tomates d’avril. Tels sont les charmes du douanier et de ses tours de passe-passe. Il ne dit mots de ses secrets.

D’une main sûre et ferme, le douanier projeta les assiettes vers ses ouailles. Quelques-unes échappèrent aux mains de leurs destinataires. Le douanier n’y était strictement pour rien. Deux fromages, mais quels fromages, brebis et Saint-Nectaire. On en redemanda. Leur croûte grise, leur chair parfaite nous comblaient.

En dessert, de la praluline. Une brioche aux éclats de praline que l’on doit à Auguste Pralus. Un must aux relents d’enfance. Peter savourait et mit les parts restantes dans une petit sac pour combler les siens. Le passe-menthe nous attendait au comptoir. Amélie et Croucrou conversaient. Fayou regardait ses petits avec amour, sous l’œil de Toto. Puis, nous nous dispersâmes dans une belle nuit d’avril. Les étoiles au ciel faisaient un doux froufrou comme l’écrivait Rimb. Le printemps est bel et bien là. La vie est pleine de promesses.

Archiparmentier pour les nounours

 Par bardibulle

                              

Nous étions en nombre pour ce match retour à l’extérieur qui correspond pour un match aller en définitive. Maxime a du coffre, son secret c’est la communication entre le discret du tonitruant il n’y a qu’un pas. Le bouche à oreille, ou le queue de castors à queue de castor a fait son chemin pour ce match du retour de la belle en revanche. Mes chers castors, il faut suivre le blog !

Notre staff technique sera constitué de notre Douanier qui joue aux alouettes presque à domicile. Du poil chez les plumes … Le voyage sans passeport le rend polyglotte et universel, con se le dise. Il sera accompagné de notre Paulino qui assure le banc des blessés. Didier notre doyen du soir prendra des notes et arrosera la jeunesse. Piou supervisera la jeunesse, à son habitude. Des spectateurs et des joueurs comme dans le bon vieux temps. Sur le pré, de la jeunesse autour de notre Tarbais en manque d’ouverture. En face des gros nounours comme d’habitude. Ils n’hibernent plus les bougres, et le printemps les rajeunit comme à chaque saison. Le coup d’envoi marquera notre intention de marquer le territoire. Le castor en mode poilus fait grognard. Les lignes sont invisibles à la discrétion du corps arbitral. Le sifflet de départ et voilà notre coup d’envoi, majestueux, soigné et majestueux quoique légèrement directement en touche. Point de mêlée au centre, les nounours sont joueurs. Same player, play again. Bref le Tarbais voulait sa mêlée au centre. Le jeu se fera dans la rudesse de l’art. En face du bon jeu, une bonne défense en brin chacailleur dans les rucks. Qui a dit ruck en fait. Trois mi temps de 20 minutes, les gros pleurent, Marco lui que d’un œil. C’est souvent comme ça quand on met la tête dans le chagrin. Olive sera notre Mozart, il se découvre en demi de mêlée. Le première ligne concentrera le bureau à des tâches plus ingrates. Des cellules en vois-tu en voilà mais les nounours font ours. Dure de passer la ligne. Le jeu donnera raison à nos hôtes. Quatre essais à deux.

La réception se fera à chiquet fermé. Un archiparmentier comme menu d’exception. Sacré clin d’œil de nos amis poilus.

Bref les nounours savent nous recevoir. Le match du retour, de la revanche de la belle est dans le planning. Castors la guerre des poils aura bien lieu !

QLCVP

Didier à la rescousse et un trésor à table.

Par le Barde et Bardibulle

Sur le pré point de danseuses. Le synthétique fait seul son tapis de course. Les castors arrivent du plus jeunes au moins jeunes. Pti lou a récupéré du poil du castor. Quelques tours de chauffe et nous voilà à taquiner de la gonfle. Les équipes se feront sous la règle du chifoumi. D’un coté Fayouze et son bureau de l’autre des gambettes dans la force de l’âge. Le monde se coupe parfois en deux. Allez savoir comment l’équilibre trouve son milieu, quand les opposés s’opposent. Dudu ne se retrouvent guère dans le jeu de nos jeunes recrues. Sa feinte a des automatismes que la jeunesse ignore. La course s’anticipe, l’intervalle se creuse. Le silence est gage du secret. Donc, les vieux et les gros d’un côté et les jeunes et les gazelles de l’autre. Le franchissement se fera par vagues. Nous serons sur une base de huit contre huit. Idéal pour s’amuser. Juju sera notre talent d’or. Un solide qui court comme une gazelle qui l’aurait cru. Bref il y avait du ballon de part et d’autre. Le score penchera du côté des vainqueurs. Satané balance !

Ce soir c’est le trésor qui est de bouffe ! La douche et direction le trou.

Il y avait deux familles en cuisine : celle de Christophe et celle de Didier. Pourtant, le tournoi est fini et les doublons ne sont plus de mise. Mais après tout qu’importe, n’est-ce pas. Et puis ce mariage d’un membre actif et d’un membre horaire avait de la gueule.

Ainsi, Christophe était flanqué de son paternel, et Didier de ses deux fils. En réalité, c’est l’épouse de Didier qui avait fait l’essentiel, en l’occurrence le plat principal : une daube. Une daube à damner tous les saints, suave, savoureuse, dont chaque petite miette était une offrande. En ce temps Pascal, elle était de rigueur. Rien à voir, cela va de soi, avec l’expression lyonnaise c’est de la daube. Il y a daube et daube. Inutile de dauber, c’est comme ça. Point final.

Et, cela va de soi, pour accompagner cette chair si délicate, des pommes de terre orphelines du vieux quatre.

Et l’entrée, me direz-vous. Et bien, elle avait quelque chose de lyonnais puisqu’il s’agissait d’une saucisse en croûte. Rien de bien léger somme toute. Mais Christophe, c’est du lourd. Nos menus nous ressemblent.

Comme il se doigt, le lancer d’assiettes se fit à quatre mains. Didier et Christophe, l’un après l’autre, exécutèrent leur devoir. Christophe eut la main si vive qu’elle ne trouva pas toujours preneur. C’est ainsi que Poulet vit son verre scalpé par un missile de couleur blanche. Jacouille maugréait un petit peu.

Deux fromages : un camembert et un roquefort. À vous de choisir à qui il ressemble. Et une salade, une touche de verdure bienvenue.

La tarte aux pommes devait-elle aux mains expertes du père de Christophe, boulanger de son état ? Toujours est-il qu’elle était parfaite. Une tarte fine qu’Amélie apprécia, même s’il eut apprécié un rien de glace à la vanille.

Le comptoir rassembla son petit monde autour d’un pastille-menthe avant que la nuit ne nous sépare. Une nuit pluvieuse, de mars, tristounette. N’importe, nous avions fait provision de calories et nous étions prêts à affronter les intempéries.

Christophe repartit at home sur sa trottinette, embarquant son géniteur, et fendant les gouttes avec une grâce infinie. Hamilton et le barde filaient droit, chevauchant leurs cycles sous le pavé mouillé.