Le cuistot de bouffe : mon nom est personne !

Par Le Barde

Ce n’est pas parce qu’il n’y a pas de cuistot qu’il n’y a pas de bouffe. Ainsi est-ce personne qui fit le nécessaire. C’est un joli nom Personne. 

Personne s’était donc attelé à sa tache. Les mauvais esprits virent Dudu dans cette manière si délicate d’honorer l’absence ; le Bardibulle allant jusqu’à proposer que Personne devienne illico membre honoraire. « C’est vrai qu’il a quelque chose de Terence Hill Personne » dit le Prez, jamais à court de westerns. 

Un kilo de pâté en entrée, moitié rillettes, moitié mousse de foies de volailles. A défaut de cornichons, des olives. Il est comme ça Personne. 

Et Personne prit des allures de Dudu, puisque nous honorâmes une paella. L’olive sur le pâté était ainsi un préliminaire, un petit caillou. C’est Pedro qui la servit. Et Jean-Phi innova. Il sortit du frigo des pichets de rouge et de rosé en parfait accord avec la paella. Le Prez regimba mais fit contre mauvaise fortune bon cœur. La tablée  qui était garnie apprécia l’initiative. « Nous sommes le peuple » dit Fayouz et de lever qui un verre de rouge, qui un verre de rosé pour saluer le vin nouveau.

Le Prez lança les assiettes, Personne, par la force des choses, n’étant pas en mesure de le faire. Il fut parfait. Jacouille gloussa de plaisir et lança un tendre regard vers Coco. Et si Personne, c’était lui. 

Des quartiers de camembert, puis de la tarte aux pommes. Personne mettait un point final à son œuvre. Sans chichis et sans ors, le plus simplement du monde. 

Au comptoir, Fayouz célébra celle qui vient de nous quitter, et dont l’élégance était un réconfort contre la vulgarité et la bêtise. Cela va de soi, il commença par Comment te dire adieu avant de poursuivre par Message personnel. Chaque lampée de Jet menthe ajoutait à notre mélancolie. Amélie était au bord des larmes. Il tenta bien d’entonner Tous les garçons et les filles de mon âge, mais il s’effondra. Poulet le réconforta du mieux qu’il le put. 

Comme la nuit était avenante et douce. Grâce soit rendue à Personne pour ces moments de communion. Les absents ont toujours tort ; on ne saurait refuser l’invite de Personne. On est bien peu de choses, c’est entendu, mais, avouons-le, personne c’est quelqu’un.

Le cuistot de bouffe : Fée ce qu'il te plait en été

Par Bardibulle

La morue est passée, voilà maintenant l’été. Juin tient son solstice avec le jour le plus long et sa nuit la plus courte. Paradoxalement sur le pré, il fait toujours beau, les langueurs restent monotones. En revanche la longueur du pré se fera sur sa largeur. Du fameux 40 à l’en-but. La troupe est de nouveau en masse. Le renouveau est là ! Du jeunes au moins jeunes, aux recrues à l’honoraire il n’y a qu’une prise de trou qui nous sépare. Il y a du Chalossais sans contracture, le bar et ses serveurs émérites feront une nouvelle paire en duel. Leur face à face mérite un détour. Tik s’opposera à Tak et inversement. Leur jeu se complète l’un joue avec le ballon, l’autre sans. Tik y trouve un certain bonheur et cite son Epicure. Lui aussi a sa lettre pour Ménécée, pour l’occasion elle se destine plus à son essai. Le désir tient du manque, con se le dise.  Si l’on considère le ballon comme objet de bonheur, « Il faut méditer sur ce qui procure le ballon puisque, lui présent, nous avons tout, et lui absent, nous faisons tout pour l’avoir ». Le trésor qui tient les compte lui suggère d’arrêter de philosopher surtout sans le ballon ! Pépé dans la lettre enchante la possession. La métamorphose est dans l’enfantin. De son côté, pour garder jeunesse, Jacquouille fera une pige sur le bord. Notre superintendant pense à la relève. Il cajole ses castors en mode XO. Il recrute en cuisinant. La Morue n’est-elle pas faite pour nourrir ses castors en tout cas il veille à pas d’heure à l’épanouissement de son équipe. Piou reste en quête de Piou.

Le jeu sera en revanche hémiplégique. D’un côté des essais de l’autre des tentatives. Le trésor se désespère en son centre, rien ce soir ne marche et même dans l’accélération ça claque. Les castors dans le musculaire ça envoie. Le jeu sera alerte, Maxence animera le bon jeu si cher à Guitou, itou qui aurait choisi son camp. Dudu ne marquera pas ce soir, mais fera marqué. L’expérience parle dans son sens propre comme dans son sens figuré. Une radio de contrôle et voilà le docteur en mode feinte connue qui passe. Principe des rayons X, ça traverse là où on ne s’attend pas. Petit Louis a bien choisi son camp et son régime à un jeu au centre.

L’esprit est retrouvé. Mozart a son habitude sur la touche de prendre des notes. Les automatismes se notent et s’agrémentent dans un jeu de castors en sélection. David pointera son essai, il soulagera à l’occasion son équipe d’un fanny. Nous découvrirons à défaut d’invention l’intérêt des leurres pour les pêcheurs. François tient la ligne et ses passes en chistera en aveugle (pléonasme ou claquage) donneront du fil à retordre à ses adversaires.

Bilan la victoire d’un côté la douche froide pour les uns et une douche chaude pour tout le monde. Direction le trou, Peter ouvrira la voie en mode deux roues pour diriger le convoi. Le trou est sacré et ce soir c’est la fée qui régale.

El Cambot remis de ses émotions siège au comptoir, la fée, la baguette à la main, organise les derniers détails pour lancer le fameux « A Table ! ». Tcho et Pépé sont gardiens de notre horloge, et l’heure c’est l’heure, après l’heure, c’est encore l’heure. La table fera salle comble. Le cuistot en son bout, Pépé en son centre. Le mélange fait mayonnaise. La sauce prend. Entrée melon, et jambon, la fée dans l’entrée a une formule qui transforme le sud-ouest en son sein, l’été et le cochon en prime. Abracadabra, le sabite en cruche.

La recette tient de l’illusion, du poulet pour nourrir ses solides et une ratatouille piperade, la distinction se prête là aussi à des mélanges qui donnent à cette recette une saveur magique et du fait maison avec dans le cœur son ouvrage. Un ratarade pour certains, une pipetouille pour d’autres.

Le lancer sera à l’image de notre cuistot entre l’enchanteur et l’exorciste. Le fracas parfois volontaire fait brouhaha, le silence fait broncas. Il jongle, il feinte, il lobe, il croise… les sorts n’ont plus de secrets dans chaque envolée. Le fromage ne sera que meilleur en son sein brebis.

Le dessert dans les bases d’une salade de fruits, joli, joli.

Le trésor reprend les reines. Le comptoir sa menthe. Les castors s’annoncent dans d’autres profondeurs, celles  d’autres plaisirs issues du songe et de la nuit.

Paulino remonte les escaliers, l’elixir fait son œuvre. La sagesse l’élève à chaque marche, l’impératif catégorique ne peut rien avec la magie d’une fée. Il redécouvre Kant en effet, il ne faut pas se mentir mais « tous les castors cherchent désespérément le bonheur. »

Le cuistot de bouffe : Piou de grattons mais des cagouilles

Par Le Barde

La définition de Pioupiou, dans le dictionnaire, est « simple soldat ». Son synonyme : troufion. Pioupiou, c’est aussi un personnage de bande dessinée, un petit oiseau jaune rondouillard. Les deux peuvent faire la paire. Reste que ces deux approches ne correspondent pas tout à fait à notre Pioupiou. 

Bon soldat, il l’est. Toujours prêt à servir notre cause. Disponible, tout dans l’altérité. Rondouillard, il ne l’est plus. Et oiseau pas davantage. Son cuicui est rauque, magistral, considérable. Dans tous les cas, les chiens ne font pas des chats. Et notre Jacouille a transmis à son petit le sens du devoir bien fait.

Pioupiou était de bouffe, en quête de la cuillère de bois, pourtant promise par Flo au barde et à Hamilton. Mais Fayouz est le seul juge de ce trophée. On verra bien. La légèreté n’était pas de mise. Des tricandilles finement découpées en entrée, suivies d’un pâté mêlant oreilles et pieds de porc. L’hérédité se porte bien dans la famille Escassut. Et non, pas de grattons ! « Je ne les digère pas, mais je les aime » murmura Mozart à propos des tricandilles. Pépé, lui, s’en délectait. Une première.

En plat principal des escargots servis dans une grande marmite, baignant dans une sauce où la tomate s’acoquinait avec de la chair à saucisse. Flo n’est pas sensible à la cagouille. Le Prez, oui. Il y a une fracture entre l’ancien et le nouveau. Il fallait voir notre prez titillait la coquille pour en extraire la chair et l’aspirer goulûment. Le gastéropode lui sied à merveille. « Putain, c’est bon ! » s’exclama JB qui en mangeait pour la première fois. Les jeunes, tout au bout de la table, trouvaient bien des charmes à cette recette des anciens. Pas de conflit générationnel. D’autant que le petit de Pioupiou trônait parmi eux. Quant au riz, il était parfait.

Pioupiou dérogea à nos préséances et déposa des assiettes à fromages avant que de lancer celles promises au dessert. Seb refusa de les accueillir et les repoussa vers le sol. Jacouille ronchonnait. Flo assista son petit pour ramener le calme. Quant au dessert, ce fut une affaire de famille. Les crèmes brûlées étaient délicatement parsemées de sucre par le fiston. Puis, Jacouille les brûlait avec son réchaud à gaz. Du très grand art. Non, la famille Escassut n’excelle pas que dans le gras. Con se le dise...

La soirée s’acheva au comptoir, rythmée par Michel Delpech. Le passe-menthe rafraîchissait nos palais. Pour une raison inconnue, Poulet aspira en vain au Calvados. Sans doute voulait-il se laisser pousser des ailes. Qui saura comme aurait dit Mike Brandt, l’icône de notre Poulpo ? Un fin crachin tombait sur la ville, comme un bain de vigueur. Hamilton et le barde enfourchèrent leur cycle. Les étoiles au ciel dessinaient une nouvelle constellation, à deux pas de celle des castors, la constellation des morues. Encore deux jours avant la fête dédiée à cette espèce de l’ordre des gadiformes. Le pré va se transformer en port, et c’est bien.