Les cuistots de bouffe : Amélie et Garcimore font la paire

Par Le Barde

C’est la rentrée. Après les boules chez la fée, les mercredis soirs reprennent leurs petites habitudes. 

Pour déroger à une règle hebdomadaire, nous avons pris le parti de la quinzaine. On admettra que ce changement a du sens au regard de celui qui nous rassemble et qui n’est autre, cela va de soi, que le ballon de rugby.

C’est donc un 11 septembre que nous reprîmes les chemins de Musard et du trou. Et le 18 que nous nous engageâmes un peu plus dans la nouvelle saison.

Le 11, comme chaque année, mais sans Coco désormais, c’est notre Amélie qui menait le bal au trou, anniversaire oblige. Non, Perdigue, ce n’est pas une contrepèterie, encore que.

Le 18, c’était Garcimore. Le 11, il y avait du boudin ; le 18, de la saucisse de Toulouse mais sans, hélas, son petit bonnet d’astre. Le 11 et le 18, par contre, communièrent en une estivale salade de tomates. Deux assemblées bien garnies, copieuses. Et des retours.

C’est ainsi que le 18, nous vîmes arriver la Pibale et Yann Larroumecq. Et notre grand Dom. Cerise sur le gâteau, Pépé étrennait son premier trou de septembre. Deux assemblées qui eurent du porc à satiété. De l’araignée pour Amélie et la saucisse de Toulouse susdite pour Garcimore. Et de la pomme de terre en basse continue. Gratinée le 11, en purée le 18. La variété de l’un est la marque du castor. Le tout arrosé par du Sabit en pichet, bag in box oblige. Le pichet a quelque chose de convivial, et rappelle les agapes d’antan.

Les deux lancers d’assiettes furent semblables par leur audace et leur maîtrise. La main d’Amélie, cependant, est plus ouatée, plus légère. Elle a quelque chose en elle de Federer. Celle de Garcimore est plus Nadal, d’ailleurs, comment ne pas noter la ressemblance entre Garcimore et le roi de la terre battue. Et, pour conclure en dessert, nos deux impétrants nous gratifièrent de tartes. Celles d’Amélie furent accompagnées de champagne. Il y a maintenant soixante-six ans que notre céleste plâtrier est de ce monde. Il est de cette année 1958, des premiers pas de la République que l’on dit cinquième.

Le comptoir nous rassembla autour du Jet et du menthe-pastille. Quelques bonbons de Pioupiou en sus, si chers à Seb. Nous papotâmes. De tout et de rien, le rien empiétant avec force délicatesse sur le tout. Deux nuits étoilées et limpides. Deux nuits d’automne nous couvrant de leur doux manteau. La vraie vie continue qui à Musard, qui au cours de la Marne. La vie comme on l’aime. Le cul nous pelle et c’est si bon.

Le cuistot de bouffe : Born to be olive !

Par Bardibulle

Dernière de la saison et c’est la sortie des classes. Les saisons se suivent et ne se ressemblent, et ce mardi l’UBB est en FINALE ! Il faudra attendre vendredi mais l’UBB est en finale, quel top ce 14 ! Ils joueront ce vendredi où tout est permis. Pour l’occasion les castors se sont donné rendez-vous pour pousser les troupes et taquiner une dernière fois la gonfle. Grognard est sur place. Il fait parti de nos grognards. N’est pas grognard qui veut chez les castors ! Il découvre la relève et quelle relève ! Il est neuf et ancien et sa présence sent bon l’été et surtout sent bon la pala. Notre Barde astique de son côté ses boules. Il pointe en hémistiche, sa brillance dans les rondeurs. La poésie en vers et contre tous n’est qu’une évasion dont la caresse n’est que boules en action. Si le cochonnet était ovale est-ce que pointer ne serait pas le sens même du bienheureux. L’opportun est une affaire d’intention pour l’instant sur le pré ça tire et le kiki se pointe ! Dudu est un castor en honoraire, à chaque tour de chauffe il jubile de sa transmission et de toutes ses feintes potentielles.

Les pronostics sont de mises, champion, or not champion. Le Tarlouzain semble avoir une certaine expérience et sur la question ne prête maintenant qu’une certitude au doute. Du côté de Musard pour l’instant ça pointe. Les gambettes ne sont point avares et les essais iront d’un camp à l’autre.

La douche de décompresse, direction le trou, ce soir c’est Olive qui réceptionne.

Le cuistot est un challenger, sa mise en orbite tient dans ses offrandes. Il chasse la cuillère et le sanglier. Piou sur cette question le garde à l’œil, Jacquouille sait pourquoi ! Il culmine sur les monts du Médoc et sa devise tient dans les garnitures du trou. Il aura un commis, la batterie en cuisine est une affaire de castors. Et le combat du soir nécessite de faire équipe. Mais la relève a mis la barre haute voire très haute, l’union fait la force et ce soir le duo enverra du bois. Les pintxos de la semaine dernière ont fait trace et l’entrée se fera en mange debout. Le bar termine les futs, l’été libère la pression. A croire que les castors ne veulent plus manger à table. Pépé à 22h pétante crie à table. Il va falloir changer le texte en « mange-debout ». Grognard sera notre commis d’office au bout de table au milieu. Le milieu est une affaire d’équilibre, et le plus ancien tiendra le bon bout en son centre. Pour la suite il faudra s’asseoir, la chalosse dans le magret il s’y connait. Assis les castors, regardez, dégustez, savourez, ça c’est le trou. Magret Rosini, le Tcho aurait fait le rossignol sur la question. Les légumes de saisons et services à l’assiette, le médoc est une médecine en oc’. La table est grande, tant mieux les castors sont en nombre. Au bout Fayouze demande une nouvelle dose. Le rappel du médoc donne un véritable bon vivre à la santé du trou. Le bon trou fait le bon vivre, con se le dise !

Le lancer annonce une mise en satellite. La voie lactée tient du voyage et le Médoc garde ses montagnes cachées. Olive dans la découpe joue premier centre. Le dessert à la carte une nouvelle fois, Monsieur est un ambassadeur des délices sucrés.

Le trésor s’occupe des comptes. Les castors se rapprochent du comptoir, la mise au vert mérite une pastille. Le trou sent bon l’été.

Les cuistots de bouffe : pintxo devant ! pour Simon, Hugo et Maxence

Par bardibulle

Au pré comme de loin, il fait toujours beau. L’appel d’hier fait le rassemblement d’aujourd’hui. Quel rendez-vous mes castors où le moderne rencontre la tradition, ou la mer croise les montagnes et surtout quand la largeur se prête à la longueur. Jeff est revenu, Jacques Brel donne le la pour glorifier nos retrouvailles. Si vous n’avez pas les paroles, l’air suffira !

Le pré fera salle comble, à en faire perdre la tête à notre éternel Dudu. Il a beau faire le tour de terrain, il lui faudra en faire plusieurs pour décider enfin d’un intervalle qui sied au mieux à sa prise du trou. Devant lui se dessine une autre montagne, le Lourdais. Sa retraite le rend sage et fait que notre castor ne prête à la parole qu’une vertu dérisoire pour sublimer le corps du mental. L’immatriculé conception ne traduit plus les règles, dans l’ultime, il devient règle. Il offre des espaces, le Tarbais dans son stado se ceint d’une belle auréole. Point de miracle dans le fond, le labeur tient du relief et du caractère de la Bigorre. La chalosse su la question restera néanmoins le centre du monde.

Le jeu des castors est devenu technique et vif. Les gambettes font douter les stratèges. Réciproquement les stratèges font pleurer les gambettes. Jeff dans son jeu est un fin stratège et ces gambettes trouvent dans chaque prise de trou une véritable jeunesse. La prise du trou c’est simple mais l’accélération pour aplatir derrière la ligne devient indispensable.

Le pré marquera les esprits comme les essais. Le vieux 4 comptera les points. La douche direction le trou, c’est une autre relève qui régale.

Le trou est un trésor et le trésor est dans le trou. Pour leur première la relève a serré les coudes pour ne pas dire les bouchées doubles. La réception se fera sans table allongée mais bien en service mange debout. Qui a dit que les castors dans la relève devaient s’asseoir. Bref Simon, Boki et Maxence ont joué les mousquetaires de la distribution.

Piou pleure sa cuillère. Dès le premier tapas, pour le traiteur qui sait traiter la messe fut dite. L’entrée fera son dessert, et la cuillère un cru demain. Le barde aurait conté l’hallali et coco son lala. Les pintxos, les tapas dans la chaleur d’une plancha qui envoie.

Les saveurs sont calines. L’ibère a trouvé son été. Dés délices en tartare, des gaspachos, des croquetas et le sublime de nouilles en truffe. La plancha envoie du gaz. Le canard a du cœur où les jeunes piments sont roi. Le bonheur est dans le trou, le vieux4 donne du zinzin à chaque passage. Nos vieux castors apprécient leur cœur a aussi des niches espagnoles. L’étymologie prête une nuance commune entre Boki et bocar. Le plaisir en bouche mérite ses costauds. Et des costauds, ça cause tôt ! Freud aspire à ce temps un inconscient vertueux. Il tire sur sa pipe et souffle un brouillard de malice. Les vapeurs rejoignent d’autres nuages sucrés. Le cigare a la même magie, Tant de chose dans le menu que le trou ignore. Les liqueurs ne seront pas que mentholées, la relève pense à tout l’armagnac fera son rhum et le castor son chemin. Plaisirs de bouches, plaisirs toujours. Nos jeunes ont pensé a tout !

Le lancer d’assiette un jonglage éternel pour le lacté. Chaque brebis a ses gardiens. Tout est bon qui finit bon !

La relève a pris le trou, l’accélération est mise. Nos jeunes d’aujourd’hui sont nos vieux de demain, con se le dise !