Castors… A vos marques ... Prêts ... pointez !

Par Le Barde et Bardibulle

Putain que c'est bon !" dit Perdigue en sirotant une bière. Son exclamation ne devait, cependant, rien au houblon. Non, il était tout simplement heureux de retrouver les siens chez la Fée qui lançait, comme d'ordinaire, la saison nouvelle. La vie est un conte lorsqu'elle commence ainsi, un conte plus vrai que nature. L'imaginaire est une chimère lorsque l'on sait saisir l'or de la vie.

La pétanque était, bien sûr, de circonstance. Nous nous affrontâmes par triplette. Deux boules chacun et sus au cochonnet. Les parties furent âpres, disputées. Nous étions nombreux à taquiner la boule. Même la Jacouille s'y mit et notre éternel Coco. Les anciens avaient fait le déplacement. Le Tcho s'épargna de lancer le métal, mais il était là, malgré sa villégiature basque. Pépé aussi était là. Et la jeune génération aux ardeurs tempérées par la présence de ceux de l'entre-deux comme Léo ou Lolo.

Tous de craindre l'ogre Hamilton et son tir redoutable. Ce fut pourtant la bande à Léo qui l'emporta. La faute à une courte défaite de l'équipe de l'ogre contre celle du Prez, avec un Perdigue en état de grâce. Une grâce efficace devant beaucoup à l'esprit de géométrie du Prez. Il fallait le voir préparer son coup, scrutant longuement le terrain, l'analysant, puis, d'un geste auguste, déployer un ras souverain. Certes, la performance n'était pas toujours au rendez-vous. Mais quelle science, quel art.

Seb avait la main leste. Serge aussi. Ça canardait sec. Le vieux quatre pliait tant bien que mal sa carcasse pour tenter l'impossible et n'y parvenait pas. Il faut dire que Jean-Phi ne l'aidait guère ; il avait la tête ailleurs. Kiki se démenait comme un beau diable, mais il a la main plus pala que boule.

Le Barde était à la fête, l’orateur est amateur dans les boules, il n’y trouve que du plaisir comme quoi l’écrivain se sublime ses boules en main. Point de bonnes aventures dans les siennes, les boules du poète ne sont pas en cristal et ne prédisent que du présent. Elles sont bien homologuées à croire leur course ferrailleuse pour atteindre le but. Le barbu ne pointe pas, il prose ses boules sur l’interstice, il ne tire pas, il tyrade la récalcitrante et sa cerise, il joue en alexandrin se limitant uniquement à douze points. Alain lui c’est un fignoleur, le treizième il le garde pour lui. Il survole l’action avec sa radio de Dudu.


Le temps était lourd. Le temps passait. Et ce fut l'heure du premier repas.


La fée s’obligea à sortir clochette afin que nous abandonnassions nos paires en action. La pleine lune est ainsi quand le cochonnet est de sortie l’attraction est de mise rendant la décroche difficile. Le castor joue du coup à plus d’heure. La mesure ralentit le temps. Einstein sortit de sa baignoire et trouva sa pomme dans la démesure castorienne. A défaut de soufflé nous évitâmes du coup un soufflon. Les vieux, respect oblige étaient déjà assis. Nous eûmes une piémontaise, une niçoise et du boudin pour commencer. Les castors arrosèrent le tout par des offrandes issues de leurs expéditions estivales. Certains sont partis loin, d’autres sont accrochés à leur patrimoine Sabitiale, et les hestayres couchés tard partagèrent leurs glaçons. Certains rosés se profitent avec beaucoup de glaçons. Et « le temps vin » me souffla Perdigue. Les viticulteurs à défaut de grappe maitrisent les billes et les boules. La saison est chaude et les raisins au régime sec. Nous eûmes donc la suite du rôti et des patates, Alain Charles étaient aux anges. La saison a bien repris. Pâte et patates sans erreurs de frappes. La fée fait dans le bolide. La saison sera sûrement solide.

Le Prez se leva. Il a les bras longs depuis qu’il supervise le jeu de ses paires. L’attente et le poids des boules lui on fait gagner quelques longueurs de bras qui plongea Peyo dans un grand désarroi. « Putain un polo manche longue en taille M avec les manches en XL, Titi avait la raison la boutique chez les castors c’est à se mordre sa queue plate… ».

Le Prez siégeait debout pour ouvrir le ban. La fée s’ordonna et rangea son cor de raison. Les annonces furent multiples. La première est un rappel de l’open dominical des golfeurs à queues plates. Il est de tradition que les castors fassent corps pour le club (de golf en l’occurrence). Les places sont à réserver dans les gammes musicales du Do mi. Deuzio, la saison rugbystique va être sportive, finit les roucouroulades en touché. Les matchs promettent des sortis. Nous avons retenu pour les castors nostalgiques, un match retour des castors qui ont suivi le fil d’Ariane. Si tu ne vas pas à kourou, le kourou viendra à toi. Bref la saison a repris, Rugby, Golf, Bouffes. Les doodles sur les startings bloquent ! Le Prez le regard visant le loin, debout au pied de la pyramide de Coco, la main dans sa chemise, le bicorne en éventail, les boules en apparence, « Voyez mes castors au dessus de notre pyramide 88 ans nous contemplent… ». Le Grognard badait son petit caporal devenu grand. Lourdes retrouva son immatriculé conception. Tarbes mimait son ours. Coco culminait. La fée ferma le ban.

Nous eûmes du bon fromage et ses noix. Jeu de boules oblige. Une tarte aux pommes, un café et point de belote. Les boules c’est bien mais ce n’est pas le trou. La nature est plus forte que tout, la fée en alimentant la tradition entama les fondamentaux de toutes rencontres à venir.

L'été en pente douce

Par le Barde

Il faisait bon sous les platanes des Quinconces.

Doucement, la lumière tirait vers le rose du couchant. De pauvres chansonnettes grésillaient sur les quais. Un soir d'été. Depuis la fin du pré, nous nous répartissons entre pétanque et pala. Une manière comme une autre de pécher par les rondeurs.

Si Kiki drive la pala, Hamilton gère la pétanque, fidèles au poste depuis des lustres. Ce dernier jeudi de juillet, nous étions quatre pour jouer de la boule lors qu'une douzaine de fous s'épanchaient contre un mur, une raquette en main. Il y a ceux qui taquinent la boule a ciel ouvert et ceux qui s'enferment sous le béton d'une bâtisse promise à des rites basques.

Les quatre : Hamilton, Titi, le Prez et moi-m'aime. Soit deux paires : Titi et le Prez, Hamilton et moi-même. Nous fîmes deux parties. Et, par deux fois, Titi et le Prez l'emportèrent. Sans qu'il n'y ait rien à redire. Titi a la boule sûre et le Prez analyse avec une rigueur d'architecte la trajectoire qu'il donnera à la petite sphère métallique lovée dans sa main droite. Un art géométrique. Hamilton eut quelques ratés inhabituels au tir.

L'été venant, tout rentrera dans l'ordre. Moi, je faisais contre mauvaise fortune bon cœur, moins chanceux que d'ordinaire. En sorte que le surnom d'el Chouno dont je fus affublé lors des précédents mardis n'était plus de rigueur.

Contre tant de maîtrise, nous ne pûmes rien.

Un vent léger calmait notre amertume. Isa et Madame Prez vinrent à notre rencontre, admirant leur mâle. Avant que de prendre la poudre d'escampette pour la proche Belle époque où nous étions amenés à nous retrouver, avec ceux de la pala, pour notre traditionnel repas d'après joutes.

A dix heures, nous étions donc attablés. Perdigue, Kiki et la bande à la cancha. Anne nous avait rejoints. Le nom de Belle époque nous allait comme un gant. Non qu'il soit lié à un temps passé et béni, bien au contraire, puisque la belle époque, chez nous, ne se conjugue qu' au présent. Un présent perpétuel, toujours en mouvement.

A bientôt pour la pétanque de rentrée, juste avant le retour aux sources

Le cuistot de Bouffe : Don en coriandadore !

Par Bardibule et Barbatruc

Quel entrainement mes amis,

La température était cette fois plus clémente que Mardi dernier, ce qui n'empêcha pas nos deux ados de se trimballer le torse nu. Ah, si nous pouvions être tous aussi bien gaulés qu'Alain et Dudu à leurs âges, ce serait "Les gendarmes de St Tropez" tous les mardis ensoleillés. Je pense également à Guitou qui nous manque terriblement sur le pré. Lui aussi y serait allé de son strip tease avec la mèche bien placée. Le reste de la bande était textile comme on dit dans le milieu naturiste.

Le programme, pour ceux qui sont connectés, était un flag. Pour les autres "Un dernier touché à Musard" comme une parodie beurrée d’« Un dernier tango à Paris ». Nous commençâmes donc par un touché qui avait de la gueule. De très belles actions collectives se déployèrent çà et là, à la faveur parfois de replis défensifs un peu approximatifs. Le ballon ne tombât qu’à de très rares occasions, la chistera croisée redoublée était légion.

Poulpo s'approcha du terrain, le contourna plusieurs fois mais une sciatique douloureuse l'empêcha d’y rentrer. Quelle classe, car là où d'autres n’hésitent pas à rentrer avec deux mains gauches ou une opération de la cataracte faite dans l'après-midi, lui a préféré se retirer avec discrétion et humilité pour ne pas pénaliser le jeu. Quel bel homme…Sa discrétion est également liée au fait qu'il souffre précisément d'une sciatique érectionnelle, en ce sens que sa hernie, appuyant sur une partie du nerf sciatique, lui occasionne des érections aussi foudroyantes que subites et vice-versa. Les plus grands sexo-darwiniens sont formels, chez Poulpo, l'information érectile ne passe, ni ne descend du cerveau et ceci afin d’accélérer le dick-management ou la con-gestion en français ! Ah merveille de l’évolution !

A 21h07, le flag débuta. L'engagement se renforça et quelques maillots en souffrirent. Un petit souci à l'allumage tout de même pour Jeff qui, alors que tout le monde jouait à flag depuis 1 minute, continua à jouer a touché. Chez Jeff, l'information reste un certain temps dans son centre de décision « intime » puis monte au cerveau ! Ah merveille de…la nature !

Nous aurions pu en rester là mais l'amitié et le plaisir de jouer ensemble nous poussèrent à nous rentrer dedans 5 minutes en jouant à plaquer. Certains visages s'illuminèrent, surtout ceux plantés au-dessus d'une carcasse de 1m90 et 100kg passés. Ce fut esthétiquement déplorable mais fort divertissant.

21h30 sonna, il était temps de prendre une dernière douche puis se sécher et s'habiller le plus lentement possible pour retarder ce moment qui nous éloignera de Musard et du Trou pendant deux long mois. Je profite donc de la plume pour vous souhaiter à tous un bel été, reposez-vous bien et revenez-nous en pleine forme en septembre.

C’est la dernière au trou. Le fût fut et tous castors prennent de la bouteille ! L’expression prendre de la bouteille est une expression bordelaise à coup sûr. Même si pour le lâcher de pression le fût a son charme mais tout ça nous ramène inexorablement à la spirale du temps. Le temps comme suce cité était bien de la partie, il faisait beau à Bordeaux et les castors aiment le soleil. L’était est bien là ! Certains en ont profité pour fignoler leur bronzage pré-estival. Au trou c’est Don qui épluche. A la descente l’artiste est déjà à l’œuvre, il cuisine à l’orange. L’homme de bouffe est un artiste, voyageur, poète, écrivain et sculpteur d’orange. De temps en temps il trouve sa place sur le pré. Et oui le castor se doit de taquiner l’ovale. L’homme est une douceur et son repas une découverte. Cela lui est arrivé de ramer mais pour son tour de bouffe l’homme navigue. L’amiral est là. Comment survivre à la mer sans la douceur d’un poème ! Le poulpe retrouva ses contemplations et ses vagues à l’âme ! Le marin pour revenir à lui porte une nouvelle croix « qui l’eut cruz » tempéra le Prez bien à propos. « La cruz rime avec écluche ! » et rien que pour cela elle reste sacrée. Son blason est noble et sa devise remaniée « Un porto et tous pour un ». L’amiral est là est n’aurait pas raté la dernière et le festin de Don. Car Don quand il est de bouffe, il ne cuisine pas, il crée. C’est un créateur, un magicien, un coriandadore. Il sait se faire attendre à juste titre. Le sublime est dans l’imaginaire et l’extase dans sa réalisation. L’entrée se fit donc en pois chiche. Ambiance sonore oblige. L’entrée est méditerranéenne, notre Hervé la chante « ma vie sera la tienne, Méditerranéenne aux Saintes Maries que j’aime, Y a danger pour l’éventé … ».Notre Hervé à nous a été champion cette année avec ses cadets et retrouve une nouvelle coupe. Elle est délicieuse, la fraicheur du coriandre, les anchois triés par l’amiral (tout ce qui touche à l’amer l’homme trouve son compte !) décale les papilles dans ses écarts de saveurs du Sud. Le Pois chiches un éloge aux vents sahariens. La quantité appelle la resserve en même temps dans toute œuvre le castor profite et prend son temps. Le Tarbais se rapprocha de Lourdes et inversement. L’échange est ainsi un anchois contre trois pois chiches. Le sens du partage fait son œuvre. La suite nécessita un appel, le rite est préservé. Le béé est de rigueur. Le cuistot est serein. N’est-il pas un créateur ? L’art est dans l’attente. Point de belles choses sans le plaisir d’en parler.

Puis vint la suite. L’entrée précède la suite c’est bien connu ! De la coriandre émincée, en portion collective. Les castors eurent un doute, point de création sans vide et questionnement. Les castors sont peut-être herbivores en fait… Don nous découvre en vert et nous ramène à une diète originelle. Que nenni ! L’homme commence par le chapeau. La cerise en somme du gâteau. Le délice fait suite dans son mignon. L’œuvre est goutue ! La moutarde à l’ancienne, le feuilleté en enveloppe, le filet en mignon, l’œuvre de l’or en barre. Les castors sont en « et moi ! ». Nul ne sera oublié. L’œuvre est accompli, la simplicité en extase de l’homme qui remplit son trou ! La découpe est rude car l’œuvre est belle. Le visuel titille le gustatif, les parfums le toucher, les castors toujours en « et moi ! ». Une purée aux milles saveurs pour accompagner le tout. La coriandre en survol et nous retrouvons nos RAM (Royal Air Maroc). Don fait du kayak aussi, il cherche à rattraper un certain Stevenson. Les castors apprécient, les jeunes aux moins jeunes sont dans la décalque du palais. Le supplément du trou est béni. Don mérita sa chansonnette. Point de merveilles qui se chante.

Don n’est pas un castor comme les autres. Il sert la soupe en dessert. Les référentiels de certains artistes sont parfois dans l’inverse de l’ordre des choses. C’est du pareil au m’aime claquerait le Barde qui Naples ! Le lancer se fera en assiette creuse. Les assiettes n’étant pas homologuées, Jacquot soupirait. Point de Pépé pour réceptionner. Le lancer fut serein. L’homme est serein. Point de comparatif car l’épreuve est nouvelle et se fera sans casse. Les receveurs et le lanceur sont sous contrôle et en osmose. Le pile sera pour le fromage et la face pour la soupe. Le dessert vise le divin point de claque sans par Don… Le fromage est dans le bleu et la brebis. Le cuistot sublime les baies en somme. Le Dessert en revanche un éloge à l’orange. Pour rappel c’est ce que l’homme épluchait en entrée pour ceux qui lisent le blog. Rien ne se perd et tout se suit. L’art est dans l’amante. La menthe fraiche bien entendue. Les castors sentent la fin de la saison mais se retrouve dans le printemps de l’été. Don est sublime il a su nous faire oublier la fin d’un cycle en nous alimentant d’une nostalgie bien gardienne de la vie.

Le café on s’en fout. Pas besoin d’artifice pour rester éveillés. Les castors sont bien repus. Certains se retrouvèrent à taquiner les cartes. Don soulagé de son travail discutait aux comptoirs avec d’autres paires. Puis vint la remontée dans la nuit. La lumière du trou fut laissée de coutume au créateur. Le trou est en vacances au plus grand bonheur de nos dames…quoique !

Bonnes vacances mes chers castors et à d’autres tours de bouffes ou aventures rugbystiques sur le blog. Rendez-vous à partir de Mardi prochain à la pala, à la pétanque ou chez la fée à la rentrée.


QLCVP