Adishatz Franck

Par Le Barde

Franck Kloz, Grozan, docteur Knock, vient de se faire la belle. Il était le vis-à-vis de Pépé à table. C’était un béciste de cœur et d’âme. Sa voix portait ; elle était chaleureuse. Mais derrière sa bonhomie et sa gouaille se cachait un être profond et tout d’altérité. Il n’était pas disciple d’Hippocrate pour rien.

Depuis quelques années, il n’était plus parmi nous. La faute à cette maladie qui vide progressivement la tête. Un comble pour quelqu’un qui l’avait bien faite. C’était un fidèle entre les fidèles. Nombre d’entre nous ont des anecdotes sur Grozan. Il nous laisse des souvenirs joyeux. Le souci de l’autre l’emportait, chez lui, sur le souci de soi. Franck était un épicurien. Il aimait le bon vin, la bonne chère, le Havane. Et le rugby. Autant pour le jeu que pour la fraternité qu’il permet. Il aimait aller voir jouer le XV de France, le panier plein de tout ce que sa discipline condamne lorsque l’excès est de mise. Mais une vie sans excès n’est pas une vie.

Franck était plein de sagesse et savait les saveurs de l’existence. La camarde est bien cruelle ces derniers temps pour les Castors. N’importe, le souvenir est présence. Et la présence de Franck, parmi nous, est de chaque instant. Nous ne pouvons pas ne pas avoir une pensée pour nos tendres vieux. Franck, c’était quelqu’un. Chance de l’avoir croisé.

Notre constellation compte une étoile de plus.

Nous vous préciserons la date, l’heure et le lieu de l’enterrement dès que nous en serons informés.

50 ans de Bouffes : La fée blanquette !

Par Le Barde et Bardibulle

Vêtu d’un maillot rouge, Miguel était là. Il s’était placé à l’aile. Ses chaussures bleues lui donnaient l’air d’un ange. « Qui c’est ? » demanda Christophe. « Le Michel Ange de la tortilla » lui répondit Sergio. Jean-Phi malgré ses allées et venues incessantes ne découvrit que sur le tard la présence de Miguel. « Tiens t’es là » lui dit-il, et de serpenter de plus belle.

Dudu faisait son retour. Toujours aussi sceptique sur la Colombie. En sorte qu’il n’y était pas et se traînait comme une âme en peine. Titi tenta bien de ranimer ses ardeurs. En vain. Le doc était alerte et frétillant. Antonin le suivait comme son ombre. Une ombre vive.

Le ballon n’était qu’un prétexte. On gambadait, c’est tout. Sauf Jean-Phi. L’art de la gambade chez Jean-Phi tient d’un tableau de Twombly. A chacun ses sources. Ainsi la passe du bardibule est une aquarelle. La passe est un coup de pinceau sur la toile du pré.

La Fée remplissait ses devoirs. Être fidèle à ses devoirs est, chez lui, une marque de fabrique. La tablée était fournie. Poulet, Amélie, le Prof, Hamilton, Schubert étaient des nôtres comme d’ordinaire ; l’ordinaire a du bon n’en déplaise à Pascal (Blaise). D’autres, sans doute, étaient sur les pistes. Flo nous parlait de son petit, Gabin, né il y a quatre jours. Pourquoi Gabin ? Pourquoi pas ? Un hommage à celui qui, enamouré, confia à sa belle : « T’as de beaux yeux tu sais ! » ? 

La nature est belle pour commencer en salade. Le printemps est à notre porte. Les grues sont de retour et se font cigogne pour Fayou. Le castor est aux anges. Le trou c’est la vie. La vie aime les nouveau, le mouvement et se complait dans tout ce qui évolue. Une mémoire saine ne se fige pas, elle bouge comme les histoires de Pépé. La quête d’un pareil dans le différent. Un identique dans un autre temps. L’histoire qui grandit en somme. Fayou libère la pression sur un petit nuage ; l’homme pèse double et maintenant vaut triple. L’entrée suivra la nature des choses et se fera pour la fête en salade. Un mélange subtil d’animal et de végétal. Une légèreté pour nos papilles et nos estomacs de castors coureurs. Le trou est profond dans le léger des choses. L’instinct est là il se veut protecteur. Les couleurs nous éloignent de l’hiver. Il fait chaud dans le trou et c’est le principal.

La suite est dans les idées. La blanquette trahira celle du printemps. La blanquette n’a pas de saison. Le blanc en sauce fait peau neige dans nos chagrins de table. L’entrée est une mise en bouche qui nous amène au principal. Des couleurs froides pour des chaleurs en bouche. La blanquette a cette magie qui relie la saveur à la chaleur. Le plat a cette habitude vénérable de faire systématiquement foyer. Le feu se rallume à chaque coup de fourchette. Le noyau dur de la bonne bouffe se veau toujours dans l’occasion. La fée papillon. Des petits trucs qui font des grandes choses. Simple et complexe. Le duel est à table. Le gourmand trempe son pain, le fûté propose son assiette à chaque resserve, les assiettes feront peau neuve en fin de service. C’est ainsi la blanquette de veau ce n’est pas de l’artichaut. Pas de trace. La magie c’est l’affaire de fée ne l’oublions pas. Le plat vise la constance de combler un trou, un phare pour notre Amiral, un stéthoscope pour un doc, un support original pour un Don, un hémistiche pour un Barde, un rendez-vous manqué pour Poussou, une pensée à libérer pour Pintxe et Guitou itou… Le plat sera chanté ! L’art est fait pour nous libérer du réel. 

Le lancer fut sans fautes. L’inné de la Fée. La seule assiette qui ne trouva pas preneur ne se brisa pas. Comme par miracle. Et il y eut du fromage. Dudu fut servi en dernier. Il découpa la croûte avec soin, prit un peu de confiture de cerise, et grignota la chair ferme avec gourmandise. « A mon prochain repas, je ne proposerai que du fromage » dit-il.

Pour dessert, des mandarines. La Fée de les lancer une à une. Pas de conserve. Non, le fruit à l’état pur. L’éclat du fruit. Pas de fioritures, juste ce qui est par un don de la nature.

La belote vit la victoire de Titi et la défaite de Joss, contre Christophe. Sergio s’en sortit bien. Une belote sans baraque. Sous l’œil de Dudu. « La belote c’est comme le fromage » marmonna-t-il sous l’œil perplexe de Jeff.

La nuit nous recouvrait de son manteau. La Fée conversait avec les étoiles. Flo fredonnait des airs d’avant-guerre. Nous nous dispersâmes guillerets et légers. Des vols de grues parsemaient le ciel.

Cinquante nuances de Dudu...

Par le Barde et Bardibulle

Je pensais à Dudu. C’est le soir de bouffe de Dudu me dis-je. Et je me demandais assez sottement s’il allait oublier. Sottement parce que Dudu, c’est un amoureux de la règle. Comme je pensais à Dudu, je croisais Guitou, près de la place Gambetta. Le hasard fait bien les choses, surtout lorsqu’il arbore un petit côté Stadiste, celui d’antan, qui savait ce que rugby veut dire. Je serai là ce soir me dit Guitou et je chanterai Quand vient la fin de l’hiver sur les pistes. 

Musard nous attendait. Le ciel tirait entre le noir et le gris. Était-il gris, était-il noir, était-il noir de gris ? Le ciel est une chanson. Douce ou monotone ; c’est selon. 

La partie fut équilibrée. Tantôt un camp prenait le dessus, tantôt un autre. JB et le Prez trottinaient. Puis le Prez se plaça à côté de Jeff. A l’aile tout d’abord avant que de se rapprocher du centre. Le Prez recouvre la gonfle et il y avait un parfum de Jauzion sur le pré. Le petit de prof partageait le cuir; il promet. 

Dudu était de trou. Il revient de Colombie. Il en garde un souvenir mi-figue mi-raisin. Certes, il y avait le soleil, certes. Et les colombiennes sont belles, certes. Cela ne suffit pas à notre béarnais ; il faut aussi une âme ; il ne la trouva pas. Dudu sans âme, ce n’est pas Dudu. 

Son entrée fut classique. Dudu se prétend réac ; c’est un classique. Sa salade d’endives, mâtinée de noix et de fromage en témoigne. Le classique est sobre. Et s’il offre de petits bouts de fromage en entrée, il s’en tient là. Une fois pour toutes. 

Dudu se bonifie bien mieux à l’Est qu’au Sud. Finie la paella. Place à la choucroute. 

Les mauvaises langues craignaient une viande chiche. Ils en furent pour leurs frais. Le chou était exquis. Guitou et Seb lui trouvait ce je ne sais quoi qui grandit le chou et, par la force des choses, l’âme. 

Le lancer d’assiettes dut à la maladresse des récipiendaires d’être chaotique. La main de Dudu était précise. Comme sa passe de velours. La délicatesse ne trouve pas toujours preneur ; c’est comme ça. Ceux qui attendaient du fromage furent gros Jean comme devant. L’entrée suffisait. On ne répète pas ce qui fut. Dudu est un classique. Il y a du Péguy dans Dudu : « « Comment peut-on ne pas être classique ? »

Une salade de fruits vint conclure nos ébats. « Daucy ou Saint-Mamet ? » demanda le bardibule. Dudu, en bon classique avait opté pour la conserve mais ne répondit point. Alban s’interrogeait sur l’arasement de ses vitamines lorsque le fruit se retrouve en conserve. « C’est pas parce que c'est en conserve que les vitamines s'évaporent ! » lui répondit Dudu. Et Alban d’en prendre et d’en reprendre. 

La belote vit la victoire de Titi et du Barde confondus. Jeff connut de nouveau les affres de la défaite. Les mardis se suivent et se ressemblent. L’histoire se répète. La belote peut être monotone. Comme la chanson. Pendant ce temps-là, Dudu conversait avec Sergio et JB. De l’air du temps sans doute, des nuages, des merveilleux nuages. 

Le ciel s’était un peu dégarni. La lune affichait de jolies rondeurs. Dudu ferma la porte du trou. Amélie avait les mains vides. Ses poules n’auront pas droit à des restes. La ville était calme, si calme. Jeff y alla de son Verlaine : 

« Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là

Simple et tranquille.
Cette paisible rumeur-là 
vient de la ville. »

Et de s’engouffrer dans la nuit, le sourire aux lèvres.