50 ans de bouffes : La Dynastie de Jeff en muraille d’échine

Par Le Barde et Bardibulle

Toujours cette douceur printanière. La sève monte, le renouveau guette. Il y avait d’ailleurs beaucoup de jeunes pousses sur le pré. Le printemps est castor. Ce n’est pas Simone qui aurait dit le contraire. Nous ne sommes jamais floués par le printemps, sauf lorsque les giboulées sont de la partie. Mais de giboulées, il n’y avait point. Et le pré s’offrait à nos courses juvéniles.

JB trottinait. Dudu avait la main heureuse ; sa passe est toujours aussi suave. Le bardibule interceptait en se jouant de la gonfle. Quel art ! Joss imposait sa puissance, Alban avait un petit, tout petit air de Codorniou. Et Perdigue allait tel un taureau furieux sur l’herbe synthétique. Notre Barde fit une apparition car sa cuisse lui rappela qu’il n’est pas Jupiter. Son jeu à une patte ne peut rivaliser avec un jeu à deux pattes. Perdigue de soupirer « Le Mille pattes, lui il ne peut pas se claquer… (un silence le temps pour compter le nombre de pieds sans hémistiches et de conclure dans une logique qui lui appartient …) Plus on a de jambes moins on a de têtes !». Heureux de cette libre association, le vendangeur continua sa gambade bien sur ses deux pattes. La nature a ses têtes. Dommage car sur son entrée, le Barde s’envolait. Questions d’anatomie et d’ailes je suppose. La plume est zélée, cela va de soi.

Jeff, tout sourire, était commis aux exigences rituelles de la chère. Elle ne serait pas triste. Son goût pour Mallarmé ne franchit pas les fourneaux. Son entrée avait des relents du Nord avec ce hareng, parsemé de carottes en rondelles, d’oignons et nappé d’une sauce à damner tous les saints. La Jacouille y ajouta sa touche de cornichon. Un hareng sans son Cucurbitaceae ne saurait être un hareng. Pépé était aux anges. Il n’aime rien tant que le Clupeidae. Bien sûr, bien sûr, il avait des pensées pour Grozan. La salade verte était de rigueur.

Du hareng a l’échine de porc, il n’y a qu’un pas. Surtout lorsque l’échine est cuite à la bière. De l’échine de porc à la bière, c’était une première. L’un des membres de la famille des solonacées, autrement dit la pomme de terre, accompagnait l’échine. Quelques carottes encore, comme un trait d’union. L’assemblée se régalait.

Le lancer fut cataclysmique. Guitou se dressa, vitupéra et tout redevint calme. Coco en cure n’eut pas à souffrir cet outrage. Jeff a une bonne nature. Comme toutes les bonnes natures, elle est parfois enflammée. Nous fûmes éblouis sur la nouvelle technique de Pépé pour réceptionner la soucoupe. La marque est déposée. L’attraper se fait entre la tête et le béret. Technique et sublime. Gloire à Pépé. Cet exercice est fait uniquement par des castors expérimentés et des cascadeurs entrainés. La direction se dégage de toutes responsabilités sur les amateurs qui chercheraient à répéter ou imiter la manœuvre. Merci de votre compréhension. Et de toutes façons, seuls Jacquouille et Pépé sont habilités et outillés par leur couvre-chef naturel !

Une tarte, une simple tarte aux pommes en conclusion. Réchauffée. Avec une pâte mince. Rien que de très ordinaire. Pas de chichis chez Jeff. Juste ce qu’il faut. Une philosophie bien plus sage que son lancer.

La belote de comptoir fut un désastre pour Dudu. Sa main ne fut jamais heureuse. Le pré n’est pas le comptoir. Le bardibule, lui, était en verve. Il nous gratifia d’une superbe super baraque. Une manière d’intercepter la chance et de la saisir. Un art.

La nuit nous reçut avec délicatesse. La nouvelle petite étoile de la constellation des castors nous couvait d’un œil tendre. Amélie avait pris des restes de pain pour ses poules et remontait la rue de Bègles le sourire aux lèvres. Hamilton et Guitou chevauchaient leur monture, l’une jaune, l’autre rouge. Et Jeff se disait que les lendemains qui chantent commencent dès aujourd’hui.

Adishatz Franck

Par Le Barde

Franck Kloz, Grozan, docteur Knock, vient de se faire la belle. Il était le vis-à-vis de Pépé à table. C’était un béciste de cœur et d’âme. Sa voix portait ; elle était chaleureuse. Mais derrière sa bonhomie et sa gouaille se cachait un être profond et tout d’altérité. Il n’était pas disciple d’Hippocrate pour rien.

Depuis quelques années, il n’était plus parmi nous. La faute à cette maladie qui vide progressivement la tête. Un comble pour quelqu’un qui l’avait bien faite. C’était un fidèle entre les fidèles. Nombre d’entre nous ont des anecdotes sur Grozan. Il nous laisse des souvenirs joyeux. Le souci de l’autre l’emportait, chez lui, sur le souci de soi. Franck était un épicurien. Il aimait le bon vin, la bonne chère, le Havane. Et le rugby. Autant pour le jeu que pour la fraternité qu’il permet. Il aimait aller voir jouer le XV de France, le panier plein de tout ce que sa discipline condamne lorsque l’excès est de mise. Mais une vie sans excès n’est pas une vie.

Franck était plein de sagesse et savait les saveurs de l’existence. La camarde est bien cruelle ces derniers temps pour les Castors. N’importe, le souvenir est présence. Et la présence de Franck, parmi nous, est de chaque instant. Nous ne pouvons pas ne pas avoir une pensée pour nos tendres vieux. Franck, c’était quelqu’un. Chance de l’avoir croisé.

Notre constellation compte une étoile de plus.

Nous vous préciserons la date, l’heure et le lieu de l’enterrement dès que nous en serons informés.

50 ans de Bouffes : La fée blanquette !

Par Le Barde et Bardibulle

Vêtu d’un maillot rouge, Miguel était là. Il s’était placé à l’aile. Ses chaussures bleues lui donnaient l’air d’un ange. « Qui c’est ? » demanda Christophe. « Le Michel Ange de la tortilla » lui répondit Sergio. Jean-Phi malgré ses allées et venues incessantes ne découvrit que sur le tard la présence de Miguel. « Tiens t’es là » lui dit-il, et de serpenter de plus belle.

Dudu faisait son retour. Toujours aussi sceptique sur la Colombie. En sorte qu’il n’y était pas et se traînait comme une âme en peine. Titi tenta bien de ranimer ses ardeurs. En vain. Le doc était alerte et frétillant. Antonin le suivait comme son ombre. Une ombre vive.

Le ballon n’était qu’un prétexte. On gambadait, c’est tout. Sauf Jean-Phi. L’art de la gambade chez Jean-Phi tient d’un tableau de Twombly. A chacun ses sources. Ainsi la passe du bardibule est une aquarelle. La passe est un coup de pinceau sur la toile du pré.

La Fée remplissait ses devoirs. Être fidèle à ses devoirs est, chez lui, une marque de fabrique. La tablée était fournie. Poulet, Amélie, le Prof, Hamilton, Schubert étaient des nôtres comme d’ordinaire ; l’ordinaire a du bon n’en déplaise à Pascal (Blaise). D’autres, sans doute, étaient sur les pistes. Flo nous parlait de son petit, Gabin, né il y a quatre jours. Pourquoi Gabin ? Pourquoi pas ? Un hommage à celui qui, enamouré, confia à sa belle : « T’as de beaux yeux tu sais ! » ? 

La nature est belle pour commencer en salade. Le printemps est à notre porte. Les grues sont de retour et se font cigogne pour Fayou. Le castor est aux anges. Le trou c’est la vie. La vie aime les nouveau, le mouvement et se complait dans tout ce qui évolue. Une mémoire saine ne se fige pas, elle bouge comme les histoires de Pépé. La quête d’un pareil dans le différent. Un identique dans un autre temps. L’histoire qui grandit en somme. Fayou libère la pression sur un petit nuage ; l’homme pèse double et maintenant vaut triple. L’entrée suivra la nature des choses et se fera pour la fête en salade. Un mélange subtil d’animal et de végétal. Une légèreté pour nos papilles et nos estomacs de castors coureurs. Le trou est profond dans le léger des choses. L’instinct est là il se veut protecteur. Les couleurs nous éloignent de l’hiver. Il fait chaud dans le trou et c’est le principal.

La suite est dans les idées. La blanquette trahira celle du printemps. La blanquette n’a pas de saison. Le blanc en sauce fait peau neige dans nos chagrins de table. L’entrée est une mise en bouche qui nous amène au principal. Des couleurs froides pour des chaleurs en bouche. La blanquette a cette magie qui relie la saveur à la chaleur. Le plat a cette habitude vénérable de faire systématiquement foyer. Le feu se rallume à chaque coup de fourchette. Le noyau dur de la bonne bouffe se veau toujours dans l’occasion. La fée papillon. Des petits trucs qui font des grandes choses. Simple et complexe. Le duel est à table. Le gourmand trempe son pain, le fûté propose son assiette à chaque resserve, les assiettes feront peau neuve en fin de service. C’est ainsi la blanquette de veau ce n’est pas de l’artichaut. Pas de trace. La magie c’est l’affaire de fée ne l’oublions pas. Le plat vise la constance de combler un trou, un phare pour notre Amiral, un stéthoscope pour un doc, un support original pour un Don, un hémistiche pour un Barde, un rendez-vous manqué pour Poussou, une pensée à libérer pour Pintxe et Guitou itou… Le plat sera chanté ! L’art est fait pour nous libérer du réel. 

Le lancer fut sans fautes. L’inné de la Fée. La seule assiette qui ne trouva pas preneur ne se brisa pas. Comme par miracle. Et il y eut du fromage. Dudu fut servi en dernier. Il découpa la croûte avec soin, prit un peu de confiture de cerise, et grignota la chair ferme avec gourmandise. « A mon prochain repas, je ne proposerai que du fromage » dit-il.

Pour dessert, des mandarines. La Fée de les lancer une à une. Pas de conserve. Non, le fruit à l’état pur. L’éclat du fruit. Pas de fioritures, juste ce qui est par un don de la nature.

La belote vit la victoire de Titi et la défaite de Joss, contre Christophe. Sergio s’en sortit bien. Une belote sans baraque. Sous l’œil de Dudu. « La belote c’est comme le fromage » marmonna-t-il sous l’œil perplexe de Jeff.

La nuit nous recouvrait de son manteau. La Fée conversait avec les étoiles. Flo fredonnait des airs d’avant-guerre. Nous nous dispersâmes guillerets et légers. Des vols de grues parsemaient le ciel.