Le trou co(n)vid: Cogito ergo atchoum…

Par Le Barde et Bardibulle

Jacouille vitupérait contre ce maudit virus. Le trou lui manquait. Il confiait aux livres sa solitude. Jusqu’à ce vieux missel qui trainait dans sa cuisine. « Tout est dans l’Apocalypse se disait-il, mais à tout prendre, rien ne vaut les pages des évangiles consacrées à la résurrection. » Alors, Jacouille espérait. Il rêvait des charcuteries inouïes, le vieux quatre chantant un lieder de Schubert, et le Tcho mimant les oiseaux dans les branches. Le retour sur terre était un peu rude, mais l’espoir demeurait. « Je vais aller faire, dès demain, mes dévotions à notre dame du trou se promit-il. » 

L’ère ne se prête pas aux prières mais bien aux statistiques. La courbe des gosses bien alimentée par le ballon aplati ne peut faire face aux chiffres qui en mal traduits nous isolent. Le détail pour certains promet un salut. Loin d’être en vin publicité son Sabite. Du coup, le chiffre comme les autres font l’enfer.

Oups, comment trouver l’algorithme le plus proche d’une diversité non masquée? L’universel est bousculé par le minuscule du détail et se réplique vers de nouveau sans avenir. Prof et l’équipe des castors scientifiques travaillent sans pression. Le bar est fermé car Peter ne déconne pas avec les gestes bar d’hier. La recherche pourtant ne compte plus ses heures pour trouver la fameuse formule du bonheur. Prof sans atchoums se lasse de ne pouvoir vider un punch dans l’évier de son sein trou. Ils sont où mes castors chéris qui ont su me pardonner de cet acte sans pensée ? L’automatisme n’a de raison que lorsqu’il se répète. Et l’unique ne fait plus croyance. L’ellipse n’a pas de secret pour une mathématique empirique, ainsi que la vache sacrée qui tire aussi tout son jus de son pi. L'érudit se tarde à retrouver le festin d’un cuistot de bouffe. Pourquoi j’ai pris option mathématique et pas philosophie ? L’antidote n’est-il pas le trou en soi ? L’unicité universelle dans cette période de solitude collective mérite bien un cogito de plus. « Je me teste donc je suis ». Et la folie donne au négatif un semblant de positif. Piou Piou de sonner « Je rêve du trou donc je suis ! ». Son rêve le soutient et le nourrit sans binaire. En effet, l’imaginaire sublime son réel. Il troque son couvre-chef de l’entonnoir inversé pour la connaissance.

Qui croire en ce monde sans contact ? En se rapprochant certains cas le deviennent et alimentent le trou sans castor. Le maudit se retrouve sans mot. Et pour parler il faut respirer. « Un air sans partage » pleure Jacouille qui s’emmitoufla de son parka aux couleurs du trou. Le blason est sur le cœur. D’autres le portent à l’épaule. Tout est affaire de boutique. Le vieux est triste. Il remonte la fermeture pour couvrir comme il se doit son menton. Nous devinons une barbe naissante. La déprime à parfois le poil long. Le masque est une excuse de plus pour cacher une tristesse d’époque. Le masque couvre son nez. Le béret sur la tête. Seul son regard du coup fait face au déluge. L'automne est dehors du coup il pleut, il s’en fout sa queue plate est fait pour ça ! Il ferme la porte du trou. Pour garder les pieds sur terre, autant marcher la tête en bas, soupira-t-il. Et le voilà en direction des capus rejoindre le chemin de ses pas. 

Guitou s’accoutumait au temps qui passe. Le Tao en poche, il était zen. « Il ne sert de rien de vitupérer se disait-il, ce qui est est ». Nourri de ses profondeurs, il arpentait, souriant et à bicyclette, la ville verte désormais, sans omettre de saluer les passantes. Certes, le trou lui manquait aussi, mais il savait que, tôt ou tard, la vie reprendrait son cours. Et de siffloter la belle vie de Sacha Distel, comme l’on sifflote un Saint-Estèphe. 

Jean-Phi, lui, se désespérait. Faute de Musard, il zigzaguait parmi les règes. Serpenter est un art qui ne souffre pas la moindre interruption. Jean-Phi préparait son retour. Titi, à Quinsac, s’abandonnait à ses langueurs amoureuses, bercé par les tendres remous de la Garonne. Et lorsqu’il quittait le nid nuptial, il faisait vrombir sa moto. 

Régis rongeait son frein. En bon Bardibule, il rimait. Il rimait les mardis défunts, le trou garni, les belotes de comptoir, les viandes de Jacouille, les cancoillottes de Titi. « Rien ne dure. Ce qui est ne sera plus. Viendra l’aurore. » Et fort de ses pensées gigantesques, il composait. 

« Je vais aller à confesse » se suggérait Perdigue. « Le rationnel, je m’en branle ». Hegel a beau dire que tout ce qui est rationnel est réel et tout ce qui est réel et rationnel », il se fout les doigts dans le nez. Et Perdigue débutait ses patenôtres en implorant le Très-Haut. 

Pendant ce temps-là, le Prez scrutait l’avenir. La nuit surtout. Et, souvent, il jetait un regard implorant vers la constellation des castors. Raymond, le bon docteur et consorts le rassuraient. Bientôt, semblaient-ils dire, c’est affaire de patience mon Prez.