Le cuistot de la semaine, le mouton, la brebis et le bouc

Par Le Barde


La pluie trie les âmes. Il y a les âmes fortes et bien trempées qui ne répugnent pas à affronter les vicissitudes du ciel. Et il y a les âmes frêles qui déclinent toutes perspectives de salut quand le temps se met au gris ; elles sont condamnées et condamnables. Il y a bel et bien un jansénisme de la gonfle et Stéphane le sait. Ainsi, ceux qui n'ont que faire des ondées, des stratus, des cumulus, des cumulo-nimbus sont voués au paradis. Pas les pleutres qui ne gigotent que lorsque le soleil darde de ses rayons triomphants un pré piqueté de touffes d'herbe, de mottes de terre, de boue. La lumière naît de l'humide. Le Toulousain n'en disconviendra pas.
Nous étions donc réduits à la portion congrue mardi à Musard. Le peu c'est beaucoup lorsqu'il est l'apanage des dieux. Il fallait les voir ces flambeaux de la béchigue faire fi des éléments et dessiner de fabuleuses arabesques sur une pelouse rachitique, parsemée de flaques, lourde. Ah ! Loulou conspuant la fatalité des cieux, Guitou feignant des passes pour mieux transpercer une ligne adverse désormais ouverte à ses desseins. Ah ! Alain mystifiant Peyo pour mieux offrir à ma modeste personne l'exquise esquisse d'une promesse bientôt rassasiée. Et Titi plus pinson que jamais, s'envolant à qui mieux-mieux, et se jouant de l'adversaire comme Mallarmé de la rime. Et Perdigue, ahanant comme un étalon fourbu par trop de folles chevauchées. Ah ! Arnaud, déployant sa foulée immense, inaccessible, souveraine. Musard était aux anges. Ses peupliers couvaient d'un regard attendri les quelques castors qui se gaussaient des averses.
Rompus de fatigue, ruisselants de grâce, ils s'en allèrent au trou. Là , Stéphane rendit son pucelage. La chair ne fut pas triste et il n'y eut point d'hélas. La salade en entrée prétextait un été lointain mais satisfit Pioupiou. Vint le mouton trempé dans une sauce sucrée et suave. Et les aubergines alignées une à une, comme autant de berceaux dans une maternité. L'aubergine, c'est le cèpe du pauvre. Que quelques ignares puissent la confondre avec la courgette en dit long sur leur déliquescence. Courges de castors s'exclama Perdigue !
Et ces petits bouts de chèvres, ronds et replets, recouverts de miel. Un régal ! Et cette salade de fruits ! Le petit a du talent et de la suite dans les idées. S'éleva alors un hymne à la gloire de What Else ; Jacky, c'est un rite dont nul ne saurait se passait.
Puis certains traînèrent. Leur conversation fut métissée en diable. Stéphane savourait une initiation accomplie. Le trou se vida. Dehors, la pluie poursuivait sa besogne. Indifférents, les castors roulaient des pensées impures. Et, parvenus chez eux, ils récitèrent ces vers de Mallarmé :
Toi qui soulages ta tripe
Tu peux dans cet acte obscur
Chanter ou fumer la pipe
Sans mettre tes doigts au mur.

Le cuistot de la semaine, grand comme un trait d'union

Par Perdigue (qui était là) et Le Barde (qui n'était pas là)


Une douceur quasi estivale baignait Musard dans des langueurs rugbystiques, qui étaient bien loin de rendre les cœurs monotones.
On entendait ce soir-là autant de conneries que de ballons à terre.
Ah ! le bruit ravageur de cette baudruche synthétique heurtant le sol. Si cette onde à Musard devenait un tsunami aux antipodes, il n’y aurait plus un pékin en Australie.
Je passerais donc sur les « encul… », les « Bord… de Mer… », les « Put… que je suis c.. », n’en parlons plus !!
La douche salvatrice nous ouvrait l’appétit en se disant qui si on devait bouffer tout ce qui était tombé à terre ce soir-là, demain, on chierait comme des éléphants.
« Putain Perdigue, t’as dit que t’en parlais plus, tu radote ou quoi » disait le Barde, pendant que Gwen jetait « Ta gueule mes couilles !».
Vous qui lisez ces lignes, pouvez-vous comprendre le désespoir de tous ces bloggers, buvant de la soupe froide et du mauvais vin en attendant des jours meilleurs ? Raillé par ses amis, dédaigné par des commentaires inexistants.
Putain ! Rappelez-moi quel est le con qui a dit que la solitude n’existait pas.
Heureusement que le trou est là. Notre trou à rats. Notre repère, notre âme, là où sévissent les grands hommes. Ne vous fourvoyez pas, nul Montaigne, voltaire et consorts. Je vous parle là des vrais grands hommes, des Bois au bol, de Pépé, du Grozan, de la Piballe et autres Sexe ou Panda.
Et ce soir-là, c’était Jean-Bernard qui officiait au pinacle des grands hommes. Je pourrais vous parler de cette soupe de poisson qui a fait verser une larme à l’Amiral, qui s’épanchait sur le grand large comme une pucelle sur un vit.
Pourquoi vous parler de cette paella distillé par son acolyte Pedro, avec une morue en guise de cerise qui n’a pas daigné se foutre à poil malgré l’insistance de l’assistance et surtout des stagiaires.
Ladite touffe n’était pas une moule de bouchot !!! Les stagiaires se démerderont à mains nues.
Mais là où on ne se sent plus seul du tout c’est lorsque l’on se retrouve en tête-à-tête avec Jean-Bernard. C’est là que l’on comprend que les railleries ne sont que futilités et que seul compte la vérité des êtres vrais. C’est cette énergie venant de ces grands hommes que chaque Castor tire sa quintessence. En taquinant la bouteille de Patxaran qu’il avait pris soin d’agrémenter de quelques glaçons, mon passé se dissolvait lentement pour que l’avenir soit martelé comme les courbe d’une belle italienne.
Vous qui n’étiez pas là, vous ne pouvez pas comprendre la sagesse, émanant de Jean-bernard qui envahissait le trou ce soir-là.
Les chants, pourtant les mêmes que d’habitudes étaient enclins à un profond respect, comme on égrènerait un chapelet de chansons paillardes.

Et même si le Barde n'était pas là, il a toujours quelque chose à dire :

Le Bernard se porte bien chez les archis. Certes, s'il est précédé d'un Jean, ce n'est pas tout à fait la même chose. En sorte que Jean-Bernard (Saubusse) n'est pas Bernard (Palanquès). Ni l'un ni l'autre ne sont d'ailleurs des choses et je m'en veux d'avoir été trop vite en besogne. Ce sont des êtres en chair et en os, dotés d'un esprit redoutable. Leurs sourires en témoignent.
Le hasard n'existant pas, exception faite des caprices de la gonfle, convenons que le trait d'union qui associe Jean à Bernard va comme un gant à notre céleste carrossier. Il fut et demeure un demi-de- mêlée de haut vol, ce qui lui va bien tant Il aime taquiner les cieux. C'est d'ailleurs pour cela qu'il est céleste. Le hasard n'existe pas vous dis-je.
Jean-Bernard, c'est le plus parfait trait d'union qui soit. Sa passe est l'égale d'un alexandrin de baudelaire. Elle me fait penser à ce vers, beau entre tous, du Balcon : « Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses. » Qui n'a goûté la passe de Jean-Bernard est un exilé du rugby ; il ignore
cette parcelle de bonheur que le don seul peut offrir.
Tu en fais trop va penser JB en lisant ses lignes. Alors que j'ai le sentiment de ne pas en faire assez. Que vont penser Suzy et mes deux petites perles en parcourant ces mots ajoutera-t-il ? Iront-elles, mes tendres hirondelles, jusqu'à suspecter d'inversion l'auteur de ces propos ? Lorsque le trop est l'expression du vrai, mon cher JB, doit-il être suspect ? On n'échappe pas à ce que l'on est ; un point c'est tout et c'est déjà beaucoup même si le trait d'union te caractérise. Un point c'est tous en somme.
D'injustes vacances me privèrent donc de tes talents culinaires. Je m'en veux. Mais après tout, ce ne sont là que des péripéties sans importance. Ce qui m'importe, c'est de glaner au plus vite la béchigue que tu transmets comme nul autre. A l'exception, peut-être, de Bernard. Nous y revoilà ; on n'en sort pas ; et, c'est tant mieux. « Et l'homme fort sera l'étoupe, et ses œuvres l'étincelle ; ils brûleront tous deux ensemble, et personne n'éteindra », écrivait Isaïe. Amen.

Vous étiez où dimanche dernier ?