Le cuistot de la semaine, heu-reu-se-ment qu'il y a Matet

Par le blogger


Non, non, nous n'avons pas pique-niqué sur le pré ! Cette photo de l'immensissime Yves n'est pas une photo de ce mardi soir, où il n'y a pas eu de barbecue à l'ombre des platanes, ni d'apéro champêtre, ni de soleil au-dessus des chapeaux de pailles... Pas de photo en cuisine, alors on a sorti une photo d'archives comme on dit, où Yves s'est marié avec le soleil, où le soleil a caressé le visage d'Yves, ses joues, ses lèvres et son nez en Belle de Fontenay, où Yves et le soleil ont accouché de beaux rayons... Et oui, ce n'est pas parce qu'on est rugby, que l'on ne saurait s'arrêter devant un tel moment de grâce... Et oui, quand vient la fin de l'été...
Mais ceci n'est pas le sujet.
Mais le problème est qu'il n'y a pas de sujet.
Et, ce n'est pas la faute à Yves, au contraire, heu-reu-se-ment qu'il eut Yves.
On a toujours une deuxième chance dans la vie, donc, on va essayer de la saisir. Car la rentrée ne demande qu'à être refaite. Elle n'en serait pas une sans son cortège habituel de couacs, mais là, on va la refaire. Un peu comme au cinéma, il y a une voix quelque part (Chabrol si tu nous entend ?) qui hurle : on la refait, on la refait.
En effet, moi par exemple, j'étais tellement content de reprendre que je suis arrivé à 19h45. J'ai beau essayé de perdre un peu de temps sur la route, de trainer au feu rouge, de ne pas dépasser les bagnoles avec mon scoot, de rouler en zigzag pour rallonger le chemin, je suis quand même arrivé à moins le quart. Et, je n'étais pas le seul ! Nous étions tellement nombreux à vouloir enfin nous y remettre. Le terrain, refait, nous appelait de toute sa pelouse verte et nos crampons trépignaient dans nos sacs.
On a pas trainé, on y est allé. Un tour, puis deux tours d'échauffement et nous y voilà, là, sur le pré, le ballon à la main, les jambes à tout vent. Kiki a investi dans de nouveaux souliers, sa dernière paire dit-il, Dominique n'arrive toujours pas à faire une passe à deux mains et se fourre toujours le cornet de glace dans le front. Gwen mise sur le physique comme Tonton sur la chimie, Jean-Pierre sur la malice, Dudu sur l'expérience, Alain sur le respect entre les générations, Titi sur ses six kilos perdus, Yannick sur ses six kilos repris, Cambo sur son corps halée au coucher du soleil... et paf, nous y voilà, le coucher du soleil. Si on avait su, on l'aurait retenu. Même pas une demi-heure. Le soleil s'en va et rien pour nous éclairer, pas une ampoule, pas un lampe-torche, pas une frontale, rien. On s'est retrouvé dans le noir à tendre les mains sans attraper le ballon. On était résignés, frustrés, à la douche à 20h45, au trou à 21h. Il manquerait plus qu'il n'y ait pas de bière.
S'il faut encore faire la démonstration du bien fou que fait le Trou après l'effort, en voilà une occasion. En voyant ces ventres sur pattes arriver, Matet n'a pas bronché. Il y a des huîtres à ouvrir et c'est tant mieux. Mais le constat du sage est vite tombé : ils sont plus nombreux à les manger qu'à les ouvrir !
Ce qui est sûr, c'est que tout le monde a retrouvé le chemin du Trou. Les gardiens du temple sont là : Pepe, Kloz, Jacky... Les ténors aussi : Lolo et Loulou... Les soprano : Prof et Lapiballe... Le soliste : Guitou... Normal, quand vient la fin de l'été, il faut bouffer. L'orchestre est au complet, la partition peut être jouée.
Des huîtres, du pâté couillou à l'ail, du vin blanc, du pain, du beurre. Voilà le prélude.
Et comme il faut toujours prendre des risques dans la création artistique et contemporaine, il y a derrière des cuisses de canards confits et des pâtes bolo.
Le fromage arrivant, Physique et Chimie ont lancé la chanson : Ah voilà du bon fromage.
Le lancer d'assiette a démarré comme un moteur diesel, deux assiettes cassées avant de trouver les bonnes mains. Le moteur a eu quand même des ratés, d'autres assiettes sont tombées. On s'en fout, c'est la reprise. Tourtes landaises pour finir, sans oublier le divin jus de Saby pour
accompagner la boufferie.
Voilà de quoi faire oublier que la lumière ne fut pas sur le pré. Quand vient la fin de l'été, c'est comme ça, les castors regagnent leur trou. En avant toute !

Rugby des champs

Par Le Barde

C’était à Saint-Georges de Montagne dans les faubourgs de Saint-Émilion. Nous avions rendez-vous à 10H00. Les premiers arrivants pointèrent le bout de leur nez vers les 10H45. Il faut dire que le château Saint-André Corbin, il se mérite. Nombreux furent ceux qui s’égarèrent. A ce jeu, le Tcho obtient, sans conteste, la palme. Il fit, en effet, un détour par Ribérac avant de rebrousser chemin et de reprendre la route de la Gironde. Le Tcho, c’est un navigateur pas un roadman. Les eaux, il les apprivoise, pas le bitume.
N’empêche, c’est pas la peine de s’appeler Corbin quand on se situe sur des terres qui n’ont rien de Corbin. Je m’explique : alors que vous traversez une route où les châteaux Corbin s’assemblent en grappes, il vous faut grappiller encore quelques kilomètres avant que de rallier Saint-André Corbin, propriété de la famille Saby dont Jean-Philippe est le blason.
Saint-André Corbin domine une vallée où, au loin, on aperçoit sur sa droite le château Saint-Georges. Le vignoble s’étale en croupes ponctuées, ça et là, par de jolies demeures en pierres. La vigne est sensuelle. Nous étions une poignée, mais quelle poignée : Gwen (et sa petite famille), Walid et moi-m’aime, Guitou, Joël et deux fruits de sa progéniture, Donatien et son fils Anatole, Titi et son Isabelle, Jean-Philippe et sa douce Carole, Fajolles et sa tendre, Franck, Kiki (ô Kiki). Comme nous en étions convenus, nous clôturâmes la saison par un toucher champêtre parmi les châtaigniers, les ifs, les buissons de lauriers et les rangs de vignes. L’équipe de Guitou fut laminée, balayée, anéantie. Mais Guitou, même quand il perd, il gagne. Il décida ainsi que le dernier essai déterminerait le vainqueur. Et Guitou marqua malgré un handicap de 5 essais. Et Guitou triompha. N’importe, le soleil dardait ses rayons triomphants sur nos corps en sueur et nous avions l’âme guillerette.
Pareils à des enfants, nous allâmes quérir une eau salvatrice et fraîche, à deux pas des chais, à l’aune d’un tuyau d’arrosage. Lors que Guitou lavait son corps juvénile dans une douche bien ordinaire. Et c’est le corps pur que nous rejoignîmes la table. Perdigue nous retrouva avec madame et ses deux petits, accompagné de Poulet. El Plancho (Jean-Philippe) se mit à la plancha après force melons, pastèques, crevettes et huîtres (les huîtres c'est Kiki, comme Walid était là). Aidé par Isabelle, il gambassa avec ce qu’il faut d’ail et de persil. Le vin rouge coulait à profusion.

Perdigue entreprit alors de plancher sur la viande. Nous n’en finissions pas de mâcher. Et c’était bon. Après le fromage apporté par Poulet le bien nommé, vint le temps des desserts et le temps des cerises (hommage à ceux que la vindicte de l’abominable Monsieur Thiers terrassa il y aura bientôt plus de cent trente ans. O mes camarades terrassés par l’ordre et les privilèges, ô Clément, ô Potier, le merle moqueur à jamais vous rappelle à notre souvenir.)

Nous ignorions que Jean-Philippe fêtait ses trente-cinq ans. Nous le sûmes. Un chant sublime s’échappa de nos lèvres. Nous aurions pu, il est vrai, planter les bougies de circonstance sur les huîtres ou les gambas. Tradition oblige, nous nous en remîmes au fraisier. Puis, peu à peu, lentement, satisfaite, la petite troupe se dispersa après avoir visité les chais. Jean-Philippe et Carole sont des hôtes incomparables.
Nous décidâmes de ne pas en rester là et de renouveler l’expérience. Si la saison commence en pétanque, elle s’achèvera désormais à la campagne, peut-être chez Jean-Philippe, pourquoi pas chez un autre. Mais chez Jean-Philippe, c’est vraiment bien. Le rugby des champs a encore de beaux jours devant lui.

Le cuistot de la semaine, l'Amélie melo

Par Le Barde


Orphelins du pré, il n'est rien de tel que le vélo (pourquoi ne dit-on plus bicyclette, c'est tellement plus joli !) pour se rendre au trou. Surtout lorsque l'on pratique la petite reine avec Miguel et Walid. Il faut le voir Miguel sur le vélo de sa fille longeait les quais, le cigare à la bouche, le vent dans ses cheveux blonds et le soleil à l'horizon. Comme il faut voir Walid sur sa bicyclette d'un autre siècle, large et généreuse, le coup de pédale lent et altier, arpenter les beautés de la ville avec une majesté rare. Walid, il a un petit faible pour le miroir d'eau dont nous fîmes vingt fois le tour, Miguel ahanant de fatigue, le cigare au bout de la langue comme un vulgaire mégot de cigarette roulée au gros gris.

Lorsque nous parvînmes au trou, il n'y avait personne. Pas d'Amélie et pas de pression (les deux font la paire car Amélie ne donne jamais le sentiment d’avoir la pression, j’y reviendrai). Aussi, nous nous réfugiâmes, faute de grives, au bien nommé l'Avant-scène. Peu à peu, nous fûmes plus nombreux. Et nous vîmes le spectacle délicieux de Jacky tailler une bavette sur le quartier de sa jeunesse avec une dame d'un certain âge qui conversait, au préalable, avec un jeune couple enlacé sur le balcon. Il n’y a que les cons qui ne savent pas goûter les charmes du « populaire ». Moi, je les préfère à ceux de la haute ; ils sont plus nature et d’une indiscutable poésie. Prévert en savait quelque chose et Prévert, il est grand. Pas d’Ormesson.

Nous regagnâmes le trou. Toujours pas d'Amélie. L’inquiétude gagnait ceux qui ne le connaissent pas. Hervé, c’est un placide, un flegmatique imperturbable qui n’a que faire du qu’en dira-t-on et qui va son chemin en parvenant à ses fins. Un petit coup d’œil sur les résultats des jeunes pousses béglaises convaincra les plus chichiteux. Et donc il arriva juste quand il faut, à la seconde près et étala toutes ses grâces dans un trou garni.

Les pâtés d’Amélie sont au pâté ce que le cantique des cantiques est à la Bible, Shakespeare au sonnet et la cigale à la fourmi ! Comme l’écrivait cette andouille de Vigny : « Seul le silence est grand, tout le reste est faiblesse ». Ainsi, il y eut un long silence avant que de multiples mains ne se jettent sur les crudités de saison assaisonnées avec ce qu’il faut de justesse pour donner à l’ordinaire, aux choses les plus simples, cette petite touche qui fait la différence. Mais Amélie ne s’attarde pas aux saisons, il répugne à céder à l’air du temps et propose de l’éternel tous les jours de l’année. Nous eûmes donc droit à un gigot de derrière les fagots avec ses flageolets. Les castors se goinfrèrent, se goinfrèrent, se goinfrèrent. Les vieux étaient aux anges ; Amélie, c’est leur Gabriel.

Le lancer d’assiette fut parfait, les réceptions un peu moins. Amélie variait le lancer comme un Saubusse (coucou Jean-Bernard) varie sa passe : il y eut le lancer à plat, le lancer en vrilles, le lancer missile, le lancer roudoudou, mais tous parfaitement exécutés. Il y a de l’éducateur dans le lancer d’Amélie ; il devrait écrire un traité du lancer d’assiettes (et Pioupiou celui du lancer de cruches). Rien à dire sur le fromage où le Roquefort siégeait aux côtés d’un camembert d’école et d’un petit chèvre accorte. Retour à l’été avec les fraises que les vieux, ce n’était pas original mais tellement plus savoureux, dégustèrent dans leur verre avec un soupçon de vin rouge (Franck ayant le soupçon particulièrement généreux). Avant que chacun ne prît soin du fruit du fraisier, Amélie bénit l’assemblée de Chantilly. (A propos de Chantilly, vous ne trouvez pas que le général, il ressemble à Eric Woerth ?). Enfin, What Else servit le café. Il régnait une douce atmosphère au trou en ce second jour d’été. Oui, Amélie, il a quelque chose d’un ange. Même si, même si…