Le cuistot de la semaine, l'art de la table

Par Le Barde (faute de gueule du cuistot, sa table et ses piquillos)

Je n’étais pas à Musard mardi. Je peux donc rendre compte de ce qui se passa sous le pré. Je sais seulement que le pré fut bref, faute de lumière. La lumière, de toute manière, elle était au trou où Walid était de service.

La table est un art ; Walid est son Matisse. Certes, Matisse privilégiait le bleu. Encore qu'il eut sa période fauve. Walid, lui, il aime le rouge et le blanc ; c'est affaire de drapeau. Walid, il est libanais. Ainsi avait-il disposé sur la traditionnelle nappe blanche que les vieux étalent avec tant de grâce chaque mardi,  une nappe rouge. Et le cèdre me dira-t-on ? Le cèdre, il gisait dans la salade. Car la table était servie lorsque nous pénétrâmes dans le trou. Dans chaque assiette blanche, trois piquillos rouges étaient délicatement assemblés autour d'un bouquet de salade illustrant le vert qui sied au cèdre. Il y a du cèdre dans la salade (l’inverse n’étant pas vrai), n’en déplaise aux botanistes à la noix.

Walid, il est graphiste, il sait agencer les formes : signes ou mets. Walid sait y mettre les formes en somme. C’est pour cela qu’il est Waaaaaaaaaaaaaaaaaliiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiid. Quant au long cornichon assorti d'un petit oignon, j'ignore ou feins d'ignorer ses sources.

La ratatouille n’est pas familière au pays du cèdre. Ni le porc. Walid osa pourtant l’une et l’autre. Le porc n’était pas du mouton, n’en déplaise à Jean-Philippe. Le porc était en jambons. Deux jambons de porc pour une tablée fournie. Et beaucoup de ratatouille. C’est dans la ratatouille que l’on fait le bon porc chuchota Loulou encore tout chamboulé par son périple chinois (Nous eûmes d’ailleurs droit à quelques photos de Guillaume. Nous exigeons un reportage.) Pioupiou y allait de son os, comme Charlot de sa canne. Sauf que Charlot, il n’a jamais rongé sa canne alors que Pioupiou il ronge souvent son os à défaut de son frein.

Le lancer d’assiettes fut d’une rare perfection. Du moins à ses débuts. D’une main fine et précise, Walid dardait les précieuses écuelles vers des mains accueillantes. Nous étions loin du bombardement du tarbais. Il arborait une mine satisfaite, Walid, certain de ne jamais rater sa cible. Las, du côté des vieux, ce fut la bérézina. Quant à Seb, il vit son verre se faire décapiter sans que la moindre goutte ne salisse sa chemise immaculée. Chapeau le libanais. 

Pour le fromage, bien qu’inquiet quant à ses effluves douteuses, Walid réussit son coup. Mais c’est surtout du dessert dont il était fier. Une crème au lait surmontée de chocolat. Une crème de maître. Une crème d’enfant. Les enfants sont nos maîtres, c’est bien connu. Il était tout guilleret Walid et nous si gloutons. Surtout Croucrou. Croucrou, il aime la crème. Et il lançait des regards énamourés au Walid de son cœur. Il y avait quelque chose de très tendre dans ce regard. Rien à voir avec celui de Charlus pour Morel. Non, c’était un regard pur, un regard d’enfant. 

A défaut de What Else, le toulousain servit le café. C’est bien quand il y a le toulousain. Et sous une nuit chagrine, les castors regagnèrent leurs pénates.

Le cuistot de la semaine, un sacré poulet

Par Le Barde

Le printemps a mis un bémol à ses ardeurs estivales. Disons que le printemps s'est réconcilié avec les normales saisonnières. Nul ne lui en tiendra rigueur s'il ne goûte pas l'inattendu. Nul ce pourrait être un prénom, un prénom à la con si, d’aventure, son porteur ne goûte pas l’inattendu. En tout état de cause, on peut en tenir rigueur au printemps lorsqu’il s’en tient à ses habitudes. Sauf si on naît nul.
Léo faisait son retour. Aux oubliettes les tracas de cet appendice taquin : le ménisque. Passes à l'aveugle, accélérations sauvages et folles. Léo est de retour et le Tarbais est sorti du trou. Ça gambadait allègrement et sans diatribes. C'était bon. Croucrou était irrésistible. Au printemps, « l'homme contemple le charme de l'année,/Attentif à la perfection. » (Hölderlin).

Au 1, rue de Bègles, Nanard concoctait ses bienfaits. Les bienfaits de Nanard sont abondants et suaves. En première offrande, un foie gras divin qui connut les joies d'un porto blanc. Et de petits bouts de pain grillés qui attendaient avec impatience l'abat plein de grâce. Je songeais alors à la feuille immaculée s'apprêtant à attendre les alexandrins et autres octosyllabes de Verlaine.

Il faut savoir demeurer dans sa basse-cour. C’est pourquoi Nanard y alla de son poulet embroché. Il est bon le poulet embroché de Nanard. D’autant qu’il n’y va pas avec le dos de la cuillère Nanard question proportion. Chacun d’entre nous eut ainsi le loisir de déchirer de ses dents barbares une moitié au moins du petit de la poule. Personne ne s’en priva. Il y avait quelque chose de gaulois et d’irréductible dans cette régression qui n’est, au demeurant, qu’un retour de l’histoire. Sur les pommes de terres au four, coupées en deux, rien à dire. Les choses simples ont toujours un petit supplément d’âme lorsqu’elles sont faites avec grâce. Il faut savoir goûter la grâce des choses ordinaires. Sinon, la vie n’est qu’ennui. Que Nanard soit loué pour avoir enchanté le petit de la poule et ses poussins de castor.

Bien sûr, bien sûr, le lancer d’assiettes fut parfait. Un golfeur de cette trempe, un si éminent tennisman et, surtout, un artiste de la béchigue ne pouvait se dérober à ses talents. Comme chaque année, Nanard nous gratifia d’un camembert au four qu’il nous appartenait de répartir sur de petits bouts de pains grillés aillés. Nanard, il aime les petits bouts de pain grillés. Enfin, il nous gratifia d’une buche au chocolat. Glacée de surcroît.

Enfin ? Non, pas tout à fait car Bernard mit un terme à ses bienfaits  par son traditionnel champagne. Car Bernard toujours officie le jour de sa naissance. Il est comme ça Bernard, généreux lorsqu’il salue le temps qui passe. C’est sa manière à lui de faire la nique au temps.

Une bonne nouvelle : Jacky était de retour. Et le café itou. Jacky ne boude plus et c’est bien. Un mardi sans What Else n’est plus tout à fait un mardi.

Le cuistot de la semaine, vaut mieux Tarbes que jamais

Par Le Barde

Il faisait beau, si beau mardi soir à Musard. Le castor est abondant quand le printemps est vraiment  le printemps,  qu'il cesse de fricoter avec l'hiver. Le castor est raisonnable aussi  quand le temps est au beau, quand le temps est à la douceur. Ainsi s'est-il réparti  sur les deux moitiés du terrain de Bergonié pour mieux profiter des bienfaits de l'exquise ogive qui le fonde. En sorte que le jeu fut plus alerte, plus vif et éprouva avec plus de vigueur les corps qui lacéraient le pré de leurs courses impétueuses. Kiki, à ce propos, n'était pas en reste ; les beaux restes de Kiki se gaussent des affres du temps.

Retenons la leçon et reconduisons cette heureuse initiative lorsque la meute des castors sera plus abondante. Les principes de Dudu et d'Amélie ont enfin trouvé à s'exprimer ; ils étaient dans le vrai. Tout un chacun sait que le vrai ne triomphe que lorsqu'il est éprouvé. C'est chose faite désormais, et c'est tant mieux.

Il y avait une kyrielle de jeunes mardi. C'est le printemps vous dis-je. Yannick avait amené son petiot, un beau petit qui, la saison prochaine, sera sous la férule à damiers d'Amélie. Autant dire qu'il sera en de bonnes mains. Quelques essais ponctuèrent le cours des deux parties comme autant de points virgules, le point virgule qui est à la littérature ce que l'essai est au rugby. D'aucuns prétendront que c'est le point ; ce sont des foutriquets car le point jamais n'achève ce qui fut et ce qui sera alors que le point virgule est plus humble, plus modeste et, en cela, correspond à l'essai qui, par essence, n'est jamais définitif.

Au trou, le  tarbais s'échinait. Le tarbais, c'est une bonne pioche, il sait jouer au rugby et il a la bouffe basique. Sans le respect des fondamentaux, et pour tout dire des bases, le sport roi et l'amitié ne sont que des fétus de paille. Pas le moindre chichi pour notre haricot qui nous la joua tartinade en entrée. Il y en avait pour tous les goûts qui, comme chacun le sait, sont dans la nature. Le tarbais c'est une nature. Pas une petite, une authentique nature, ce qui, somme toute, relève de l'évidence ou, plus prosaïquement, constitue un truisme.

Puis, Seb (le tarbais) nous délivra des lasagnes à n'en plus finir tant les dites lasagnes étaient abondantes. Le bonheur, parfois, tient à peu de choses mais ce peu est beaucoup quand il procure du bonheur. Guitou se gava de lasagnes, à croire qu'il rompt avec son régime le mardi soir, le mardi soir seulement. Tout est soigneusement programmé chez notre Bahamontès des Andes, notre Mimoun de la cordillère, notre Zatopek des cimes.

On attendait du tarbais un lancer d'assiettes propre et sans bavures, à l'image de sa passe. Il fut intempestif. Il est bon qu'un grain de folie traverse nos esprits. La surprise et l'inattendu sont deux bons compagnons de soirées. Seb, il a fait sien cet aphorisme de René Char : « Ce qui vient au monde pour ne rien troubler ne mérite ni égard ni patience. » Le trou n'était plus qu'un lent et interminable fracas. Les assiettes fusaient de toutes parts comme autant d'étoiles volantes (de soucoupes devrais-je dire). Au grand dam des vieux pas si mécontents que ça, j'en suis sûr, de ce petit grain de folie (bis).

Le dessert fut digne et sobre. Et le tarbais gambadait deci-delà, heureux d'avoir dispensé ses bienfaits avec tant d'à propos. Une première réussie. Qui pouvait en douter ? Le Tarbais, c'est du tout bon, du premier choix.

La tireuse s'éternisa un peu. Par chance, il n'y avait pas de musique. ACDC avait cédé ses sons sans dessus dessous au silence, cessant ainsi de ceindre nos moeurs cénobitiques. Liberté grande que celle qui réduit à une tireuse et aux seuls organes de l'assemblée le pouvoir de vivre.

A la semaine prochaine