Le cuistot de la semaine, joyeux Joël à tous

Par Le Barde

Je tape délicatement sur les touches de mon Blackberry le 123 afin d'écouter mes messages. Il y en a un de Loulou :
- Salut mon barde, tu peux passer me prendre ? Bises. Loulou.
Je le rappelle et je tombe sur sa messagerie :
- Bonjour, vous êtes bien sur la messagerie du 06... Après le bip sonore, vous pouvez laisser un message murmure une voix féminine.
Je ne sais pas si je suis bien sur la messagerie du 06..., mais je laisse un message :
- Loulou, c'est le barde (vous vous rappelez la pub pour un parfum de Cacharel sur un air de Chostakovitch ?), on peut passer te prendre avec Eric.
Loulou me rappelle mais il doit se contenter de mon répondeur. A peine suis-je sorti de la pharmacie où je suis allé prendre des vitamines pour assurer sur le pré et du doliprane pour me remettre d'un éventuel mal de crâne au réveil, je fais le numéro de Loulou, le 06... Et je l'ai :
- Mon barde, c'est Lolo qui me prend. Ce soir on va faire chanter le cuir. Alleluia. A tout à l'heure.

A Musard, le pré est parsemé de tentes. Fête de la morue oblige. La morue, le radis et les cheminots, c'est tout Bègles. Il faut, bien sûr, ajouter Musard. Au loin, on aperçoit Guitou, Don, Thibaut, Martin et un autre petit jeune qui trottinent. Pas de vestiaire. On file se changer au tennis. On joue entre les tentes sous une pluie battante. Et l'on file sur le grand terrain. Sans Loulou et Lolo. 
Ca râle un peu, ça courre un peu, ça laisse tomber beaucoup de ballons dans une ambiance bon enfant. Walid a des jambes. Et Croucrou itou (depuis qu'il a un coude tout neuf). On s'amuse sous l'œil expert de JB dont les doigts de fée font merveille. C'est bon enfant, ludique, éthique, ronchonnant, galopin.

Les vestiaires du tennis sont fermés. Heureusement Alain Fajolles est sous la douche, drape ses attributs virils d'un pagne et vient nous ouvrir. Sous l'étroite douche du tennis, nous lavons nos corps superbes et las.

Joël est de bouffe. Un Joël longiligne et sans un gramme de chair surnuméraire. Le trou est garni. Toujours pas de Loulou mais Lolo est là.
Sur la table, les saladiers accueillent des haricots verts, fermes et longs, tapissés de petits éclats de foie gras. C’est rare les haricots fermes et longs servis en entrée. Mais c’est bon. La touche de foie gras rappellent que la diététique, c’est de la foutaise et que le mariage des contraires nourrit son homme. Il y a de la dialectique dans la cuisine de Joël.

Deux marmites. Dans l’une des tagliatelles. Dans l’autre de l’osso buco. De l’osso buco marinant dans une sauce où le fenouil, les carottes se mêlent avec des écorces d’orange. Du très grand art. Ce n’est pas Guitou qui dira le contraire. Un peu d’histoire. Il y a longtemps que je ne vous avais pas gonflé avec mes plongées wikipediatesques.
L'osso buco (à Milan, oss bus – prononcé « osse buse » – et traduit littéralement en français par « os troué ») est un plat traditionnel milanais, très parfumé, réalisé à partir de tronçons (ou rouelles) de jarret de veau et de vin blanc sec. La moelle est cuisinée et servie avec son os. Il est connu depuis le XVIIIe siècle comme étant l'un des plats typiques de la culture culinaire lombarde. Une variante traditionnelle dite à la gremolata sans tomates est agrémentée d'un hachis d'ail, d'un zeste d'orange ou de citron, de noix de muscade râpée et servie généralement avec des pâtes. Un osso buco peut s'accompagner de risotto ou de pâtes fraîches (tagliatelle, penne rigate…). Chaque convive peut prélever la moelle qui se situe au centre de l'os et l'étaler sur sa viande avant de la déguster.

Avouez quand même que faire un os troué au trou relève d'une grâce présidentielle. Joël, ce n’est pas une buse, c’est un aigle. La grâce, cela ne se commande pas. Jansénius et consorts avaient raison. La grâce, on l'a ou on l'a pas. On n'y peut rien. Les jésuites crurent bon de titiller Blaise P sur ses hérésies jansénistes ; ils avaient tort. Joël, par son osso buco, adoubait Les Provinciales et renvoyait les « jèses » à leurs chères études. Il y a une indéniable profondeur de l'osso buco.

Thibaud, manifestement, appréciait l'osso buco. Sous l'œil énamouré de Lolo, il dévorait. « Il est pas beau mon petit » s'exclamait-il. « Il est pas vilain » lui répondit Jacouille, « mais tu dois pas lui donner à bouffer souvent à ton drôle. Il me fait pitié. Mon Pioupiou, il avait toujours la gamelle pleine. » Dépité, Lolo s'abandonna à des pensées de chambre froide, songea à la Genèse et se dit que Jansénius il avait foutrement raison. Il regarda Jacouille droit dans les yeux. La Piballe craignit le pire et se fendit d'un credo. Posément, distinctement, Lolo cita son Pascal : « Nous courons sans cesse dans le précipice, après que nous avons mis quelque chose devant nous pour nous empêcher de le voir. » « Et toc » dit Jean-Phi.

Quant à Joël, lorgnant son petit monde avec satisfaction, il  déposa  de délicieux fromages sur la table et lança ses assiettes comme qui rigole. Peu de dégâts. Poulet était aux anges. Jacky poussa la chansonnette. Un air louche aux relents ibériques. Puis, ce fut le temps des fraises agrémentées d'une crème chantilly à la vanille malgache. Un avant goût de nos futurs périples?

La soirée touchait à son terme. Arnaud, au comptoir, charmait nos gentils sponsors. Amélie servait des galopins. Dehors, la pluie faisait des claquettes et Léo se prenait pour Gene Kelly. « Je vais rejoindre ma Ginger » me dit-il. Moi, je pensais à Cyd Charisse, à Dancing in the dark. A chacun sa muse.

Tournoi de l'ECE, le rugby RTT.

Par Le Blogueur

Bienvenue au Tournoi des écoles de rugby de Saint-Médard. Ce tournoi réunit les U15 masculin, U15 féminin, U17, U19 et on passe tout de suite, grâce aux Archiball, à U40 et U50. (Pour ceux qui ne connaissent pas les mutations modernes du sport, les U-quelque-chose c'est l'équivalent des moins-de-quelque-chose)

Nous sommes donc la seule équipe vétéran, je dirais même vintage grâce à notre tenue année 80. Les maillots stretch sont d'une telle banalité que, pour marquer les esprits, nous avons voulu mettre une touche rétro. Au-delà de l'effet nuisette quand le maillot n'est pas fourré dans le short, le côté sexy et glamour est rehaussé par les extrémités des manches autrefois élastiques et qui sont étrangement devenus de fines œuvres de macramé par la patine du temps.

Quelques héros de Musard étaient là. Parmi eux, Gwen. J'ai remarqué que Gwen est toujours présent pour les matches, qu'ils soient à toucher ou à plaquer. Il vient même le mardi maintenant, comme mardi dernier. Ou le bâtiment est en pleine crise, ou l'architecture aussi a ses erretétés, ou il touche des primes.

Autour de Gwen, il y a un poète pour qui les erretétés sont une option tous les jours, deux vignerons pour qui les erretétés sont juste une question d'arrêter de téter, un graphiste – moi – qui a réussi deux heures de erretétés pour jouer les deux premiers matches, et deux jeunes autochtones fans de la tenue vintage des Archiball. Esteban, monsieur Riz-au-lait, nous a rejoint pour préparer la relève de son père, monsieur Riz-la-croix.

Le premier match nous oppose tout en douceur à une équipe féminine. Toucher deux mains. On s'en est pas privé. On a défendu avec une telle envie que le match fut remporté haut la main. 4 ou 5 essais à zéro. Le seul comportement étrange est à noter chez Sabite qui se laissait attraper dans des conditions douteuses.

Le deuxième match nous oppose à une équipe de jeunes, qui à premier abord, avait tout pour nous mettre un vent. Mais la nonchalance affichée par notre première tournée de bière entre les deux matches a marqué les esprits et nos adversaires en ont perdu leurs gambettes. Sabite s'est fait bobo au genou. Le match s'est finalement soldé par trois essais à un en faveur des Archiball. On arrose la deuxième victoire par une magnifique averse.

Le troisième match est contre le 7 de l'ECE, les gars du club. Là, on s'est dit que jouer contre un adversaire qui joue à la maison, forcément, c'est plus le même refrain. Sabite, entre-temps, a soigné son genou avec une recette de grand-mère : un peu de camphre pour bien chauffer le muscle et un sac de glaçons derrière pour créer un choc thermique. Il paraît qu'on fait du vin comme ça aussi. Et bien la recette a bien marché. Le match a été remporté par les Archi sur un score serré de je-ne-sais-plus-combien à je-ne-sais-plus-combien. Ce score nous propulse en demie finale.

On est… On est… On est en demie. Ça se fête par un ?... Demi. On joue la demie contre l'équipe féminine qui nous avait mis en jambe. On cache notre joie et on fête l'affaire avec un ?... Demi.

Les filles sont tellement mignonnes qu'elles nous ont laissé gagner. Eh oui, c'est comme ça. Le rugby c'est l'école de la vie. Un peu comme dans la pub où une joueuse de rugby ramène le sac à main de Line Renaud. Et les filles le savent. Pas la peine de décevoir une équipe de vieux qui sont à une marche de la finale. C'est fait, on est en finale.

On est… On est… On est en finale. Ça se fête par un ?... Demi.

La finale démarre sur les chapeaux de roues contre les juniors du Bouscat nourris aux bananes et aux barres céréales. Rien que ça. Nourris aux demis, on démarre mal. Ils nous mettent deux essais pour solder la première mi-temps. Rien que ça. A la reprise, les Archi ont le temps de se venger en mettant deux essais coup sur coup. Rien que ça aussi. Mais en face, le souffle est plus long. Ils inscrivent deux autres essais et plient l'affaire.

Une année de plus où les Archiball arrivent en finale du tournoi pour la perdre. Il y a le syndrome ASM dans l'air. Et comme l'ASM, ça viendra.

Archiball vs Old Lions : The Crunch

Par Le Barde

Demander à l'arbitre d'une rencontre de faire le compte rendu d'un match, c'est un peu comme si l'on demandait à une canne à pêche d'évoquer le fruit de son bouchon ou à une morue de parler du filet qui a décidé de son sort. Ces deux comparaisons maritimes sont stupides. Mais je les maintiens. Précisément parce qu'elles sont stupides alors que mon arbitrage ne fut qu'élégance et intelligence. N'est-ce pas mon Gwen ?

Tout commença par un large toucher. Il faut bien que le corps des vieux exulte. JB, Lolo, Amélie et moi-m'aime purent ainsi officier. Je ne me souviens pas du score. Mais tout ne fut que luxe, calme et volupté. Sous l'œil énamouré du vieux quatre qui fêtait son anniversaire. Il y avait aussi le général. Quand le général est là, le castor est galvanisé. Un fan club se dressa avec les éclopés Pascalou, La Fourche, Yannick, La Roum et j’en passe. Un public de connaisseurs.

Puis ce fut Le Match. Les Old Lions étaient bien décidés à nous terrasser. Ils n’étaient pas venus pour la dentelle et avait commis en renfort l’un des héros du XV de France qui terrassa les All Blacks lors de la demi-finale de coupe du monde de 1999. Nous on avait cap’tain Gwen, Miguel, Malko devant et les classiques derrière. L’on craignait pour les nôtres. D’ailleurs, l'affaire s'engagea fort mal. Nous encaissâmes un essai dès les débuts de nos ébats. Les castors ne s’en laissèrent pas compter et ne lâchèrent rien. Gwen flamboyait, s’autorisant même des passes. Benoît perforait. Patrice qui, d’ordinaire, butine chez les Olds (mais qui, fidèle à son vieux président qui jouait du sifflet se glissa dans les rangs de son histoire) tenait sa partition à l’ouverture avec discernement et justesse. Titi pinsonnait, Donatien s’intercalait sans cesse,  Bernachatte faisait plus que son devoir en troisième ligne. Léo était insaisissable (même quand on perd un ballon sur son lancer, il parvient à s’intercaler entre le sauteur et le demi-de-mêlée pour leur chiper la gonfle : du grand art, du Léo quoi !). Et, sur son aile, le Toulousain attendait son heure. Elle vint à point nommé. Un regroupement, une extraction vive de Toto et notre Bonnet pointait en terre promise. Le match serait serré. Le derby s’annonçait passionnant. Il le fut. Les Olds vendangeaient quelques occasions, faute de lever la tête pour faire la bonne passe au bon moment. Les castors défendaient becs et ongles leur bout de pré. Les troupes étaient disciplinées, les pénalités rares. Du bon rugby d’anciens même si les castors rendaient quelques années surnuméraires. 

La seconde mi-temps fut aussi indécise que la première. Patric passe à l'ouverture. Avec bonheur. Arnaud permettait aux castors de prendre le dessus par un débordement dont il a le secret. On croit qu’il n’avance pas, ses longues pattes s’élèvent de plus en plus haut, de plus en plus vite et, derrière-lui, ce n’est que désert, terre brûlée. Rien à voir avec la course de Toto. Mais c’est diablement efficace. Deux essais d’ailiers au compteur. Au joli mois de mai, le castor a l’aile impériale. Sur un ton admiratif,  un avant Old lions, attendant son heure derrière la rambarde en contemplant nos trois-quarts, eut ces mots définitifs : « En technique individuelle, ils ont quand même quelque chose qu’on n’a pas. » Les Olds réagirent par un essai à celui de notre préside bien aimé. Allait-on vers un match nul ? Non car Toto vit le trou, prit la clé des champs et fila à l’anglaise au sortir d’une mêlée. Ce petit moment d’égarement coûta cher aux Olds. Quel œil ce Toto ! Il ne restait qu’une petite poignée de minutes. Le vieux quatre n’en pouvait plus. Le Général savait que ses troupes tiendraient. Le regard fier, impassible, il attendait l’issue glorieuse. Jusqu’au bout les Olds crurent, cependant, à l’égalité à défaut d’une victoire. D’égalité, il n’y eut pas. Délivrant les combattants d’un soir par trois coups de sifflet, je mettais un terme à leurs espoirs.  Gwen rugit, le vieux quatre était aux anges ; des larmes de joie perlaient sur ses joues burinées.

Au trou, Pioupiou avait bien fait les choses. La soirée s’éternisa. La suite aux trente ans des olds le 14 juin. Mais au toucher cette fois, rien qu’au toucher.