Il n’y a pas d’horloge sans horloger comme de tradition sans Amélie…

Par Le Barde et Réglisse

C'est la rentrée sur le pré. Foin des boules et vive la béchigue.

Sous un soleil d'été, ils étaient dix-huit. La relève l'emportait en nombre. Si l'on excepte Hamilton, Cary Grant, la Piballe et moi-m'aime. La partie fut équilibrée. Sept à sept au final. Aux biscouettes de Seb et Serge répondaient les cannes de Jeff et de Tom dont le beau-père s'était invité dans l'équipe adverse. Quelques ballons tombèrent. L'automne est imminent et les vendanges proches. Rien que de très normal. Ça râlait un peu mais pas trop. Il est vrai que Dudu n'était pas des nôtres. Gwen affichait une forme de jeune homme mais désespérait ses partenaires par son peu de goût pour la passe. Gwen n'aime pas le toucher. Il ne connaît que les rigueurs du combat. JB n'était pas là et nous manquait. Mais JB n'a pas besoin d'être parmi nous pour être là. Le corps las, humide, les castors rejoignirent les douches.

Comme chaque saison, Amélie entamait les tours de bouffe. Les rites ont la vie dure chez les castors. Et c'est bien.

Notre cuistot du soir, n’est plus un poulain dans sa réception. Nous parlons dès lors de Tradition. L’Amélie met l’eau dans la carafe et boit le vin de Sabite. A ne pas confondre dans le coin des ainés avec un magnum qui a pour ambition d’offrir une seconde chance aux vins délaissés. C’est notre Jacquot qui tape cette transformation. Il en fallait peu malgré tout pour accompagner et assaisonner l’entame culinaire. Les couleurs rouges des tomates donnant le thon pour la suite. La chaleur de l’été se prolonge encore à travers ces plats dont nous n’allons pas faire toute une salade. L’été est dans le fruit ce que le gibier est dans l’automne, c'est-à-dire une métaphore en bouche du temps qui se saisonne et qui s’assaisonne ! Le chef de table ceci faisant proposa ces rillettes de faisan. Il les a faits dans un autre temps, passé celui-ci en anticipant nos réactions futures, de quoi faire retourner tout phénoménologue dans l’interprétation subjective est complexe de temps castorien. Le faisan évoque pour certain un souvenir fameux en Ecosse qui deviendra peut être futur dans notre trou mis en fête pour la coupe du monde à venir. Certains castors savent en effet imiter le gallinacé dans des postures qui sublime la queue plate en parfaite parade anglaise. Bref, le faisan est apprécié par le castor. Dans sa plume et dans sa chair, « Une blonde confiture de faisan » se passait de mains en mains pour s’étaler sur des bouts de pain et terminer leur course dans notre palais émoustillé. Le Sabite en bouche ouvrait par association tout une gamme de plaisir et de paroles pour vénérer le raisin vinifié et le faisan sacrifié.
 

 

Le temps du porc en ces rodomontades sur les menus scolaires était bienvenu. D'autant qu'il était accompagné de petites carottes et de petit pois mitonnés avec de tendres lardons. Le rôti était fondant à souhait. Délaissant le Hauchat de Jean-Phi, Seb l'accompagna d'un gros plan nantais sous l'œil circonspect de Serge. Le gros plan, d'ordinaire, taquine davantage le boulot que le porc. Seb, il se branle de l'ordinaire. A ses yeux, c'est un cliché. Le monde est ce que l'on en fait. Et surtout pas ce que l'on nous demande d'en faire. Pioupiou ne disait mots avant que d'entonner son refrain préféré : "Mais mais non ce n'est pas une chanson monotone". Avec la complicité de Cary Grant. Le refrain étant exclusif de la chanson, une antienne sans fin répétée, l'agacement nous gagnait. Et Titi de répondre par :"Mais si mais c'est une chanson monotone". Il ne manquait que Guitou pour remettre un peu d'ordre et rappelait les douceurs langoureuses de la fin de l'été. Regis suppléait Tcho en face de Pépé. L'intergénérationnel, c'est son lot quotidien.

Amélie prenait son temps en cuisine aux grandes dames de nos convives. Les castors sont horlogers et ont le rythme dans la peau. Ce n’est pas pour rien que la chanson est monotone. Une fois la cadence lancée, chacun s’associa à créer une table heureuse en chanson. Le titi buvait et chantait en canon. JP cherchait les aigus dans les verres et les assiettes. Et Gwen jouait les chaises musicales, le tout faisant une chanson monotone, dans l’apothéose d’un air de retrouvaille. Il parait que les hommes chantent quand ils sont heureux. La chanson de PiouPiou en prit du coup un relief majestueux. Tous les acteurs de la soirée transformèrent cette cacophonie répétée en véritable symphonie du bonheur. PiouPiou est à la table des Archis ce que Mozart est à la musique classique c'est-à-dire un véritable transformateur électrique !

Le temps des assiettes est compté pour cette reprise. Nous repartons à zéro, il est vrai qu’il n’est pas bon d’être assiette à dessert au trou. Amélie pris ces dispositions, la première toujours par tradition fut sacrifiée. Point de pression pour l’homme de réception. S’il faut en casser une, ce sera la première. L’homme a confiance en son lancer. Ce sera la seule qui ne trouva pas sa cible humaine ou ses mains de délivrance. Il n’y a pas de divin sans sacrifice. L’homme ne le sait que trop bien. Il n’y a pas eu d’hécatombe juste une assiette qui tombe. Jacquot apprécia ce geste, ses prières entendues et Pépé avait le sourire. L’homme d’expérience prit son béret pour saluer la technique et la dextérité de ses compagnons de table. Le lancer applaudi, le fromage aplati, la messe est dite.

Pour dessert un crumble voluptueux, confectionné par les mains expertes d'Isa et Cathy. Serge le déclara écossais. J'émis un doute. Au mieux, il était béglais et, dans tous les cas, excellent. Une belle idée d'Amélie et une parfaite entrée en matière conclue par quelques verres de Get.

"Hercule ne s'est pas fait en une seule nuit" dit Pioupiou, qui sait son Ménandre sur le bout des doigts. Et d'entamer une marche virile sous le ciel étoilé.

Par le Barde

 

 

 

Le cochonnet, c'est le petit de la boule, son objet. Qu'une boule puisse avoir pour cible une plus petite qu'elle ne la rehausse pas, loin s'en faut. Mais pourquoi diable cochonnet ? Pourquoi cette boule plus menue porte-t-elle ce nom ? Une affaire de cochons la pétanque ?

Ou, plutôt, de truie. Car, si cochonnet est le nom de la boule à atteindre, frôler, tutoyer, truie doit être le nom légitime de la boule, la boule étant du féminin lors que cochonnet est du masculin. On peut, il est vrai, affubler la boule d'autres noms : petit ; têt ; gari (en provençal) : le but. Toutes choses qui nous ramène à ce qui lie la boule au cochonnet : la pétanque. Il n'est pas inutile de rappeler, ici, qu'elle tire son nom du provençal pèd : pieds, et tanca : planté. Une manière comme une autre, en somme, d'avoir les pieds sur terre. S'il n'est pas solidement arrimé un joueur de pétanque est promis à l'échec. 

On ne m'en voudra pas de cette introduction. La rentrée est aussi scolaire, et il est bon de se livrer à des exercices de raison et de sémantique. Mais chez nous les castors, la rentrée tient aussi du conte puisque c'est la fée qui est à la baguette. Pour décor : le boulodrome de Floirac. De quelques mètres carrés de caillasse, la fée fait un terrain de boules. Puis, la partie terminée, d'un nouveau coup de baguette il efface les traces de nos joutes boulistes. "On sait bien que les contes de fées, c'est la seule vérité de la vie" écrivait Saint-Exupery.

Il y avait du monde à Floirac et du beau. Les vieux étaient là, Coco et Pépé en tête. Coco était ceint d'une ceinture abdominale et frais comme un gardon. Ses tribulations chirurgicales de l'été ne sont plus qu'un lointain souvenir. Pépé était naturellement accompagné du Tcho et de son petit d'homme. Le Préside avait fait bien entendu le déplacement. Et l'on retrouvait nombre de cinquantenaires, à la peau halée par le soleil : Titi, Lolo, myself et j'en passe. Ainsi que quelques jeunes , Peyo, Maxime, etc,. Mais aussi Pascal Apercé, toujours aussi fringant, Guigui.

Il fallait un vainqueur. Ce fut la triplette du Tarbais. La faute à Joël qui ruina les espoirs de la bande à Hamilton. Joël a le carreau facile, comme Croucrou. Et c'était comme des coups de tonnerre dans la nuit floiracaise. Le Tarbais, il est vrai, était assisté de Dudu et de Régis. Un trio équilibré qui sut tirer partie de ses adversaires. Gary Grant démontra qu'il avait la boule alerte et Lolo la main vive. Ce qui ne suffit pas pour gagner la mise. Qu'importe, il n'était question que de retrouvailles, et elles furent réussies. Que la fée soit louée, une fée apaisée, zen, avec ce petit côté fleur et sarment qui est la variable contemporaine du peace and love de jadis.

Mardi prochain, fi des rondeurs et retour à l'ovale. Qu'on se le dise.

Le cuistot de la semaine : Coco en César et Sénèque un au revoir… mes frères !

Par Le Barde et Réglisse

C'était la dernière. Nous n'étions qu'une douzaine. La chaleur sans doute. Je ne sais plus qui avait un ballon de foot dans son sac. Toto peut-être ? Lorsque nous attendions le Tarbais et les clés, nous decidâmes de nous transformer en pousseurs de citrouille. En hommage sans doute aux racines de notre sport. Longtemps le rugby répondit au nom de football. Ce ne fut qu'au moment de la séparation définitive entre le hacking et le dribbling qu'il acquit ses lettres de noblesse et épousa le nom de rugby. Et se dota de règles propres. On parla d'abord de football rugby. Le collège de la ville éponyme laissa peu à peu toute la place à son seul nom. Un hommage donc.

Et nous voilà de pousser un ballon rond, à chercher désespérément une issue heureuse dans une cage. Croucrou, qui l'eut cru, se révéla agile. Sauf pour marquer. La plupart de ses tentatives flirtèrent avec les barres sans jamais prendre le chemin des filets. Il possède une frappe puissante mais orpheline. Dans l'équipe adverse, le Tarbais manquait rarement la cible. Dominer n'est pas gagner. Le Tarbais et les siens l'emportèrent.
Conclure une saison dans l'enceinte d'un lycée en pratiquant le football n'a donc rien de farfelu et témoigne de notre respect pour les racines de notre sport. El Poulpo, Réglisse, le Tarbais, Toto, Hamilton, Dudu, le préside, tous de taquiner la balle sous la canicule. Peu importait le résultat au bout du compte. Seul valait ce clin d'œil à notre destinée heureuse.

Au trou, ceint d'un collier de lierre sur le front, vêtu de blanc, le chairman était promis aux délices de la table. Pour le dernier repas, nous étions nombreux. Franck était là, parmi les siens. A sa place. Nous étions heureux de le retrouver. Le temps recouvrait un cours qui ne devrait jamais s'interrompre. Le temps du trou est le seul temps qui vaille. La troupe des castors entendait être présente à la conclusion de sa saison par son mentor. Une bonne quarantaine. Avec Amélie requinqué.

C'est par un menu choisi en fonction de la canicule, avec Minou et notre Coco aux manettes, que les hostilités commencèrent en douceur : un gazpacho (sic) à la température idoine accompagné d'une sangria blanche.

Il était beau coco, paré de sa toge blanche et de sa couronne de triomphateur. Il ne siégeait point en bout comme cuistot mais bien au milieu entouré de ses disciples. La cène et son paradis me diriez-vous ?

Le sacré coco comme tout conquérant de saveurs nouvelles lança son expédition culinaire cette fois-ci dans le solide. Il doutait de toutes ses masses en présence. Ces castors en nombre, il ne les craint plus. Coco connait leurs forces bien éprouvées au trou par l’organe insatiable de leurs prouesses stomacales. La qualité nécessite parfois le sacrifice de la quantité. Le cuistot en laurier prit les devants en haranguant la troupe réunie pour la dernière occasion. Ce soir pourtant nous étions bien en nombre et le partage de raison. Point trop n’en faut dans l’estomac pour éveiller les humeurs heureuses et amicales. L’homme aux lauriers reprit sa place. Les autres à ses mots levèrent leur verre en s’écriant « ILLIS, QUI MANDUCABIT TE SALUTANT ». C’est un peu long pour dire en latin qu’on a faim surtout quand un castor a un appétit de lion. Les jeux de bouche sont officiellement lancés.

 

L’arène est pleine. Les serviteurs de l’ovalie organisés sur deux phalanges se déployèrent en formation parallèle, une assise à table et l’autre debout au bar. Des tirs légers s’échangeaient de part et d’autres pour tester les défenses respectives. Croucrou hésita un moment avant de rejoindre les vieux. Il n’était pas facile de trouver une place pour débuter les hostilités. Tout en sachant que certains colosses nécessitent bien peu de place pour trouver cette fameuse assise. Nous nous serrâmes au bar, pour dégager une petite place où seul notre Cruchot aurait pu s’emboiter. Le gendarme est prudent et avait déjà sa chaise près du césar du soir. De Guillaume à Crou Crou, l’emboitement est délicat. L’intelligence prévaut à l’expérience, l’homme de taille préféra retrouver les autres sages au bout de la tablée.

Les premières festivités culinaires surprirent plus d’un par l’originalité des couleurs proposées. Le pulpo s’interrogea un instant sur l’intérêt d’avoir une salade de fruit après le gaspacho. Ce n’est pas sans connaitre notre architecte de tête fleurie. Ce dernier cherche en vain à enivrer les sens de ses hommes et éveiller leur âme d’enfant et de Bacchus réunis. 

 

Les légumes sont fruités et colorés, betteraves et oranges, le tout relevé d’herbes épicées. C’est à ce moment que Yannick tomba la chemise. Les couleurs, les parfums, l’ambiance ne s’apprécient que torse nu et les poils au vent. Ben et Gwen gardèrent la leur. Elles n’en furent que plus colorées aussi. Le partage des sens se reflétait tant dans les plaisirs en bouche que sur les traces fruitées des tenues outragées. Tous mets furent appréciés dans leurs caractéristiques gustatives, olfactives, tactiles, et balistiques. La betterave et l’orange ont passé avec brio la certification de vol au trou et réception au col. Les cahuètes et les chips n’avaient qu’à bien se tenir.

L’expérience aurait pu s’arrêter là si la résonnance phonologique d’une poule ne s’était rapprochée d’un pull balltrappesque. La volaille libérée de sa chair présente à s’y méprendre certaines qualités aérodynamiques que JB pourrait nous expliquer à l’occasion. La poule vole sans plume et sans chair. L’expérience amena certains à tomber sur un os. N’est pas chasseur ou pilote qui veut. Dans tous les cas, l’envol fut aussi dans le plaisir en bouche. Les épices dont la coriandre subtile et le soupçon de safran laissant à ces poules pilotes en avant gout des délices suprêmes nous rapprocha du divin. C’est à ce moment d’extase que Yannick desserra sa ceinture. L’orient n’est il pas le berceau des religions ? Les lauriers de Coco ne sont ils pas sur sa tête ? Le point commun vous l’avez effleuré se sublime dans la présence des épices. Gloire pour certains et piquants pour d’autres. Le trou est mis à rude épreuve. Car même la salade vole. L’amiral chante, joue du biniou et ouvre les bouteilles comme les huîtres c'est-à-dire avec son couteau. Il n’est pas nécessaire pour le marin de partir avec un tire-bouchon, le Sabite et son couteau suffiront amplement à la survie des copains.

Le dit vin est fait pour se savourer et être comblé au trou en rincée de Sabite. L’homme aux raisins n’est pas encore remis de sa journée et soirée sponsorisée de potion magique à volonté. Il digère sa mise en quarantaine. En revanche un vin de concurrence se contenait entre un Réhoboam et un mathusalem, cuvée méritée des castors enrubannés. La transformation du trou en scène de vie projetée n’est qu’une trace éphémère sur les murs de nos passions. Elle offre un ancrage solide de souvenirs heureux qui en castor se partage en génération. L’homme n’est qu’homme et le féminin bien éloigné de nos contrées enfantines et ludiques. La prière et le respect sont d’ordre quand la joie du vivant fait désordre. Nous lançâmes l’ave Maria pour exorciser nos pêchés sur l’autel de nos plaisirs. Seule sa clémence peut absoudre nos créations orgiaques. Le chant apaisa Coco qui en trouva d’autres. Il lui en faut peu pour pousser la chansonnette.

Avant que de lancer les assiettes, après une hésitation passagère, Coco s'en remit à Sénèque : " Quand on est bienfaisant envers soi-même, on est utile aux autres en ceci qu'on se met en état de leur être utile." Coco fut adroit ; le fracas fut rare. Point de fromages en ces temps de chaleur. Les desserts de Minou : œufs au lait et babas au rhum. Au comptoir, l'on s'excitait. Surtout Yannick. On ne le changera pas.

Alors les chants se levèrent. Les castors reprirent en chœur leur répertoire. Ils menèrent la vache au taureau et honorèrent la fille du bédouin, sous la conduite de l'amiral qui les avait préparés à l'aide de son biniou. Coco était aux anges. Le Tcho se dressa sur un tabouret et nous gratifia de ses trilles incomparables. Le bon docteur savourait les saveurs du trou.

Une belote de comptoir, d'heureux conciliabules et la soirée toucha à son terme. Coco partit, le devoir accompli. Il songea à Sénèque : "Que tous les jours marchent à souhait, que de nouvelles actions de grâce se greffent sur les précédentes." (De la vie heureuse).

Mardi prochain, nos activités estivales prennent le dessus : pétanque, pala et golf à volonté.

Bel été à tous.