Le cuistot de Bouffe, le Tarbais et sa rougaille de Bigorre…

Par Le Barde et Réglisse,

 

Serge s'ennuyait ; les siens ne brillaient guère. Sur le papier pourtant, son équipe ne laissait pas présager un tel désastre. Mais le papier n'est pas le terrain d'un rugbyman, tout au plus celui du barde et de son bardinet qui, soit dit en passant, sont aussi des rugbymen. Mieux, ils marient leurs deux terrains de prédilection. Ne nous en voulez pas de parler un peu de nous. La plume est humble hélas et n'autorise pas ou si peu de parler de soi. La plume ? Non, le clavier d'un ordinateur ou d'un I Phone. Le monde moderne a ses exigences. Peu porte le support pourvu qu'on ait le verbe.

Donc, Serge s'ennuyait. La nuit était douce et belle. Tout l'opposé de son équipe. Il est vrai que parler de douceur en évoquant le nom de Gwen n'est pas de circonstance. Quant à la beauté ! Encore qu'il ait des restes de qualité. Reconnaissons qu'ils doivent davantage à sa capacité à rentrer dedans plutôt qu'a celle d'éviter ses adversaires. Le style, c'est l'homme. Titi tentait, tant bien que mal, de redonner vigueur à ses partenaires. En vain. En face, tout n'était que perfection. La rentrée tant attendue de Walid n'y était pas étrangère. Il régalait son aile. Il y a du Campese chez notre Libanais. Et du Titou Lamaison chez La Piballe. Dudu, égal à lui-même, commentait les règles et les gestes. Et Peyo, sans fin, gagnait la terre promise. Il est vrai que les trous étaient béants et Serge désabusé. Reviens le Tarbais chuchotait-il. Mais le Tarbais était en cuisine. On ne peut être au four et au moulin.

Tout de noir vêtu, il (le Tarbais) accomplissait ses devoirs d'un soir. Le trou était bien garni. La fée attendait au comptoir en papotant avec Pépé. Le Tcho poussait des vocalises en songeant à la mer, un air de Pelléas et Mélisande à la bouche. Maxime et Julien, à défaut de pré, taquinaient la mousse.

L'entrée était simple comme une passe à l'ancienne, sans fioritures. Des tranches de jambon cru, du chorizo et de petits piments sur lesquels Serge jetaient un œil suspicieux. De petits carrés de beurre permettaient de faire sandwich. Le tout arrosé d'un Saint-Émilion grand cru de Jean-Phi. Un Château Rozier qui, à défaut de dire son nom, affirmait son appartenance. Tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Car le trou est un monde, n'est-ce pas, une manière d'être.

Puis vint le temps du riz. Le castor chef est amateur de riz. L’automne est là et le riz blanc sur la table. Le Tarbais était de manque sur le terrain ainsi qu’Hamilton. Deux artistes qui excellent en dehors du terrain dans cette période où il est bon de s’éclipser. Ce n’est pas la lune qui me contredira. Sur le terrain de mémoire de Dudu, autant dire de mémoire d’Homme, il n’était jamais arrivé de rencontrer une équipe qui ne pointe pas son nez derrière la ligne d’essai. Parfois les lignes sont faites en équilibre, parfois non mais même avec ce mélange d’expériences, de techniques, de masse, dédicace spéciale à Titi, et de force de pénétration re-dédicace à ce même homme, les grands, les petits, les nouveaux, les anciens, il n’était jamais arrivé qu’une ligne ne pointe son essai. Dudu a ses habitudes mis à mal quand le monde change. Point de grande chope pour son anisé. Ce soir il arrose. La victoire était maniérée, jusqu’à en mouiller son pantalon. L’émotion est intense quand le nouveau se transforme en souvenir. La mémoire est ainsi faite. Dudu ne le sait que trop bien. Nous ne saurons si c’est l’excitation d’appartenir à ligne de marqueur où la proximité d’un jacquot amateur d’eau. Dans tous les cas, il n’est pas tombé par terre, sans que cela soit la faute à Voltaire, mais Dudu eut le cul dans l’eau… Et de mémoire de Jacquot, autant dire, une mémoire d’Homme, c’est la première fois que Dudu mouille quelque chose à table. Comme quoi, l’éclipse est magique.

Bref, cette soirée rime avec les premières. Le Tarbais, sur le terrain trouve son équilibre à côté de Lourdes. Il ne met point de zeste de citron dans sa cuisine mais trouve toujours un équilibre dans ses exploits culinaires et rugbystiques, le fameux stadozeste tarbais. Nous étions bien loin des Pyrénées dans son plat proposé. Mais bien heureux dans la réunion. La rougaille ou rougail est une préparation de la cuisine créole, à base de légumes, de fruits, de piments, de gingembre accommodant le poisson ou la saucisse. Du créole aux Pyrénées, il n’y a qu’un pas. Les épices étaient à souhait ni trop pimenté pour nous assurer des sièges matelassés, ni trop gingembré. Le mélange créole fit de nombreux émules et avait au-delà du goût des îles recherché, les saveurs prononcées se rapprochaient d’un goût de « reviensy ».

Nous eûmes du grand Sabite qui pour une première sortit son Prestige. De mémoire de pépé autant dire de mémoire d’Homme, nous eûmes un Sabite turgescent. La couleur, le parfum, le corps offraient à chacun un plaisir subtil et délicat. Point de critiques pour les chais. Tauzin qui a du nez, se leva même pour embrasser en signe de respect les ceps …de notre Sabite. L’hommage était mérité. Les castors savent s’incliner autant qu’ils peuvent critiquer tous les plaisirs qui touchent à leur palais. Notre raisinier n’était plus résigné aux blâmes de ses pairs. Le blogger rêvait dans son coin d’une nouvelle étiquette sans coquelicot du presque tige en somme.

Le lancer d'assiettes fut couci-couça. Elles flottaient mollement dans le ciel du trou ou le fendaient avec vigueur. La vigueur a les détails en horreur. Et mon pauvre front d'en garder trace. Comment en vouloir au Tarbais dont on sait l'enthousiasme et la vivacité. Les assiettes comme la nature ont horreur du vide. Le plein d'un front satisfait leur quête de l'obstacle même si elles s'adressent aux mains. Une façon comme une autre de titiller la muse.

Les assiettes reposées, l’homme de tablée distribua le lacté. Tiens voilà du bon fromage cette fois ci du Pyrénées. Un véritable camembert des Pyrénées. Il n’y a pas à dire mais notre seb a le sens du voyage et partage. La confiture pour la brebis. Point trop n’en faut. Même si Bruno ne sait que trop bien que la confiture n’est que de trop quand le fromage est bon. Et le fromage était bon.

Le Tarbais est un métronome. Il tient le tempo, il a le rythme et le sens de la prise du trou. Serge aussi. Tous les deux ils sont heureux quand le trou s’offre à eux. Même si pour ce soir, chacun était dans son coin. L’un au fourneau, l’autre au pré. Le tarbais offrit en dessert, une mousse chocolat. Bien sombre comme nous les aimons. L’équilibre se crée dans la dualité. Et pour compenser le noir rien de telle que le blanc. La nature de l’homme est ainsi faite et une chantilly sera de la partie.

La soirée se prolongeait. Une belote de comptoir se dressa. Perdigue en était. Et le Libanais Itou. Fayou dispensait son Jet menthe comme on dispense ses bontés. Dehors, la nuit appelait ses petits. Une nuit d'automne au ciel pur et étoilé. Les Capucins étaient paisibles et les castors, le buste droit et le regard fier regagnaient leurs tendres pénates. Serge ne rouspétait plus contre le destin du pré. Le jansénisme en rugby n'existe pas. Et il rêvait déjà de revanche en prenant le ciel à témoin. Je les aurais jurait-il, je les aurais.

Le cuistot de Bouffe : Jean Pierre règne en lotus dans le trou « hara »

Par Le Barde et Réglisse

La pluie n'était pas de rigueur. Le ciel était pourtant gris de nuages. Pas l'ombre d'une averse ni d'une oie sauvage. Nous étions une quinzaine. JB était là. On a beau être à l'automne, quand JB est là, c'est déjà le printemps.

Les vieux se mirent ensemble. Le temps ne fait rien à l'affaire, et ils subirent les cannes de leurs rivaux. Dans de justes proportions. La technique aidant, ils démontrèrent (les vieux) que la part du calcul dans la grâce est une alternative heureuse. Seul Croucrou ronchonnait un peu, pestant contre les opprobres du temps.

Dans les vestiaires, Croucrou mâchonnait sa diatribe. Moi, je ne disais mots, rompu aux inégalités de l'existence. Croucrou est un rebelle, et c'est pour ça qu'on l'aime. Dudu maugréait aussi et citait de Gaulle : "La vieillesse, ce naufrage" puis se reprenait. Il n'aime guère la sanction de la clepsydre Dudu, alors, il s'imagine autre, jeune et avenant. Mais il sait les vicissitudes de ses artères. Maxime qui avait eu le bon goût de rajeunir les vieux se moquaient de ces calembredaines et se détendait sous l'eau rafraîchissante de la douche.

Au trou, Cary Grant confectionnait ce qu'il faut de mets pour contenter une assistance réduite. Fayou était là et Bernachot aussi. Plus yoga que jamais. Il tenta de convaincre Jeff et Maxime de s'y convertir sois l'œil amusé de Walid. En fait, ce qu'il aime, c'est le yoga string. Une pratique comme une autre au bout du compte. Une ascèse redoutable qui exige bien des rétentions et une abnégation sans failles. Pendant ce temps-là, le reste de la troupe avalait son lit de charcuterie et une salade tout en fraîcheur, mêlée en diable.

Le plaisir de la Terre se liait à celui de la Mer. C’est ainsi que Jean Pierre remplit nos chakras. L’accompagnement du cochon s’est fait avec des offrandes de l’océan. Une salade Marine composée de fruits de saison et de la Mer, le tout baignant dans une sauce nacrée. Du nacré au sacré, la différence se fait dans la consonne. L’entrée est réussie. L’ouverture est loin du demi. En revanche Bernachakrate épilogua sur ces cours du mardi soir. Il s’inspira de ces positions préférées pour nous dévoiler qu’avec une telle entrée en matière notre plexus solaire ne pouvait que s’ouvrir. Il est relié selon ses dires au pancréas. Il aurait de même une action sur le foie et la vésicule biliaire ainsi que sur le système digestif. Point maître du foyer médian. Dans un langage rugbystique il n’y a pas de traduction, sauf peut-être pour se rapprocher du pet !

Cary Grant méditait dans sa posture de maître yogi ! Quand le lotus s’ouvre, les certitudes s’envolent pour jouir dans la plénitude. Pourquoi se tordre pour alimenter son chakra médian ? Pourquoi se plier tous les Mardis alors que JP dans ses mets peut les nourrir ? Un principe de base pour les adeptes d’une conscience sublimée, les réponses à ces questions sont dans le corps. Le remplir pourrait suffire à cette mission. Piou Piou acquiesça et se resservit dans un pragmatisme libéré. Son troisième chakra, proche de son second nommé pour les érudits le hara ( rien à voir avec la vache qui rit…) est de taille. Cette réserve d’énergie bien titillée par cette entrée en matière s’apaisa dans son équilibre parfait.

Les hommes évoluent. Il nous tarde d’ailleurs d’en revoir certains sur le pré. L’ancien Bernachatte aurait cité Sun Tzu dans sa pratique d’un rugby guerrier « Si ton ennemi te semble colérique, cherche à l’irriter encore davantage. ». Le Bernachakrate du trou n’en est que plus sage « Notre corps est la barque qui nous portera jusqu’à l’autre rive de l’océan de la vie. Il faut en prendre soin ». Si Hamilton avait été là, il aurait prit une photo. Il n’y a pas de Nirvana sans bonnes lumières. Le Tcho, Pépé, et Jacquot prirent une nouvelle licence pour se tordre en yogi et compléter le pôle yoga des activités extra-rugbystiques castoriennes. Le ballon est un chakra aplati, et certains se débrouillent pour l’éviter et mieux léviter.

Cary Grant est au dessus de tout ça. L’heure n’est pas dans l’éveil spirituel mais dans le plaisir des copains. « Montre moi ton chakra, je te dirais si je te resserre ! ». Le Jean Pierre excelle dans l’art de la gonfle et taquine à ses heures des cochonnets blancs avec son bâton. Pour lui l’équilibre se fait toujours sur un gazon. Sans herbe il n’y a pas de sens. Pour le cuistot le yoga à table, c’est comme le coquelicot sur une bouteille de vin, c’est de l’abstrait un point c’est tout. Peut-être que le Nirvana est au paradis ce que le coquelicot est à Sabite. Sur cette question, Piou piou reprit du vin. L’homme sait arroser ses réponses.

L’homme de table proposa de la poitrine de porc farcie et ses légumes. Walid amateur de bon mots à l’autre extrême lâcha « c’était copieux et chakrament bon ! ». La table en écho lui renvoya l’appel du waaaalid. Jean phi en profita pour compter fleurette. Il cultive le coquelicot et la poudre d’escampette. La période ne se prête pas au coquelicot mais aux vendanges. En fromage, le Cary nous proposa du choix entre un camembert et un « Mont d’Or ». Parce que nous le valons bien !

Pour dessert du riz au lait. C'est un standard de Jean-Pierre, l'équivalent de My favorite things pour l'ultime d'un repas. Il y a du Coltrane dans Cary Grant, c'est entendu. Encore que Chet Baker lui aille mieux. Le Sabite ponctuait chacune de nous cuillerées. Benoit était en enfance et souriait. Le riz au lait est d'enfance. Jean-Pierre ne le sait que trop. C'est sa madeleine le riz au lait. Il aime partager ses réminiscences. D'ailleurs, à peine Walid eût-il mâchouiller sa première cuillerée qu'il se rappela un matin d'école à Beyrouth. Le ciel était bleu, le cohérence de Raouché scintillait. Il avait trébuché sur un obstacle. Lorsqu'il se releva, une dame brune lui souriait. Quid du riz au lait direz-vous au pays du taboulé ! Justement.

Une belote de comptoir se dressa. Ça papotait beaucoup. La soirée était douce et la menthe légère. Amélie commentait le monde et Peyo buvait ses paroles. Flo enveloppé de rose s’est mis au vert. Petit à petit le trou se vida. Le ciel, dehors, était toujours gris. Quelques gouttes de pluie. Jean-Pierre fit des claquettes et se prit pour Gene Kelly. On n'est pas serti dans un seul personnage. Jean-Pierre sait marier le meilleur d'Hollywood.

Le cuistot de la semaine, Moi Président....je comblerai le trou !

Par Réglisse et Le Barde

Un ciel gris de fin d'été. Pas de pluie. Du vent. Seize castors sur le pré. Ou peut-être dix-sept ; je ne sais plus. Dudu faisait son retour. Après son méticuleux et interminable échauffement, il se joignit à l'une des équipes, râla un peu, eut, comme d'ordinaire, le geste juste. Les cannes étaient équilibrées. Il y avait un peu plus de technique, à peine, du côté du Tarbais. Juste ce qu'il fallait pour faire la différence. Reconnaissons que son attelage avec Serge a de la gueule.

Les passes furent inégales, courtes lorsqu'elles devaient être longues, molles lorsqu'elles devaient être vives. Rien que de très banal sans JB. Jean-Phi serpentait le pré, Titi savait les bienfaits d'une course droite, Tom zigzaguait, Croucrou se la jouait Fidji à une main. Pascal, pieds nus, nourrissait des courses efficaces. Il a passé l'âge des exploits solitaires et a gagné en altruisme ce qu'il a perdu en vélocité. Preuve d'une sagesse assumée. Léo n'était toujours pas là ; la faute à une épaule en vrac. Sans Léo, il manque ce soupçon de bel canto qui fait du rugby un chant si particulier. Mais les absents, peu à peu, rechausseront les crampons. Sauf à vouloir suivre l'exemple de Pascal.

Au trou, le préside était de repas . Roland nous gratifiait de sa présence ; c'était sa fête. Un Roland heureux, plus lusophone que jamais. C'était aussi l'anniversaire de Yannick qui nous rejoignit sur le tard, nanti d'un fringant Bernachot. Le Libanais, la barbe fournie et grisonnante était également parmi nous. Comme Bernard (Palanquès). Nous fûmes une trentaine.

Le Préside nous la joua classique avec une salade d'endives et de noix. Toutes choses rétives au vin me susurre Croucrou. N'empêche, la salade était bienvenue ; il n'en resta que des miettes.


Les critiques étaient discrètes. Il n’est pas coutume au trou de critiquer le président de table. L’endive et ses noix, la présence des raisins secs limitaient l’intérêt de rajouter une pointe de vinaigre. Un raisin dans son jus c’est comme un pépin sous la pluie. Cela délie les langues et crée son palais. C’est comme la pointe de vaseline sur les oreilles de nos piliers, l’entrée n’en est que plus douce. Le président a une oreille sacrée et fit tintin de tous ces bruits de table. Walid retrouva ses habitudes et ses formules piquantes pour suppléer en vain ce manque de vinaigre. C’était une sacrée première ligne d’entrée de jeu. Nous étions heureux de retrouver notre minaret. Titi ne rata pas l’occasion pour remplacer pioupiou à la chansonnette. A sa décharge elle ne fut point monotone mais bien de saison. Titi a des origines noires américaines, le gospel est sa prière aux hommes. Il prit le La, Lolo n’étant pas là, pour lancer son Walid Day. Oh Walid day… Ensuite du yaourt en rythme et en chœur. Walid retrouvait ses paires. On est loin de Johnny Walliday mais bon la publicité est ainsi faite. Le Barde prit des notes, pour son abécédaire de collection, le W est une lettre difficile à combler sauf avec ses wagons mais bon, il découvrit qu’avec Walid, il ne manque pas d’associations.

Nous priâmes notre hôte pour la suite. Quand le prez préside il discute en laissant ses hommes chanter et rayer leurs assiettes vides. Le bruit de la troupe fait apparemment son bonheur. Mais bon il envoya la suite pour remplir ce vieil adage… « Plus il s’en fout, plus il y a du riz ». Le riz blanc attendait sa sauce et sa viande. Le riz seul ne peut satisfaire pépé qui se décarcasse à nous combler en pain. Le riz est le pain quand on mange à la baguette, c’est un diet niamien qui me l’a dit… « Avec le riz Boulain, plus de maux aux intestins ». Ce soir le prez nous soigne et Titi nous régale en heure sup ! Le barde alluma son portable et nota à la lettre T de Titi. «3/4 centre qui a su donner tout son poids au rugby moderne et toute sa légèreté à la publicité. 88 kilos de véritable bonheur ». Le Barde n’a plus de plumes mais bien le sens du doigt.

Le poulet suivit baignant dans sa sauce basquaise. Le mélange du blanc, du rouge du vert est un salut aux couleurs des castors… Le président n’est pas le prez pour rien. Même si perdigue ne rata pas une occasion pour pointer son olive. Tout est bon. Nous empilâmes les assiettes vides pour laisser place au spectacle du lancer des petites. Les hommes en chœur, le Lalalala et nous voilà partis dans le jeu de réception. Lancer parfait, zéro assiette aux compteurs des pleurs brisés et point Bonus car le jeu s’est fait en présence de notre Bernachatte bien motivé par l’anniversaire de notre homme de doigts à l’âge anisé.
Le fromage du camembert président. Un petit clin d’œil vaut mieux qu’un œil au beurre noir. Les portions coupées, les parts distribuées, le Sabite est toujours là pour accompagner tous ces mets. Le président préside jusqu’à la partie lactée.

Quelle épure dans le dessert. Un cake, rien qu'un cake, moelleux et ferme. Avec un sorbet au citron. C'était parfait. L'amiral en profita pour nous sortir une prune de derrière les fagots. Un clin d'œil aux tontons flingueurs. Il fallait voir la mine de ceux qui l'avaient absorbée. Et entendre leur long râle sitôt la première gorgée bue. Seul Yannick se sentit pour un coup sec puis un autre. Notre homme, en outre, est callipyge, en sorte qu'il offrit son postérieur au champagne pour célébrer ses cinquante et un ans.

Puis Perdigue se mit sur le tapis de cartes et ramassa la monnaie. La soirée se poursuivit un peu. Bernachot nous confia sa métamorphose depuis qu'il pratique le yoga. Il convint d'une certaine solitude lors de ses exercices car il n'est entouré que par la gent féminine. Il avoua que sa concentration en est perturbée et qu'il n'atteindra les sommets que lorsqu'il aura damné le pion à la tentation. Une expérience formatrice et fondatrice d'un nouvel homme. Et d'entonner ce vers de la Mémoire et la mer de Léo Férré : "Mes désirs dès lors ne sont plus qu'un chagrin de ma solitude."

Un ciel toujours plus noir attendait les derniers castors. La pluie restait parcimonieuse. Le vent redoublait. Et je songeais aux délicieux calligrammes d'Apollinaire. Quant au Tcho, il chantait La mémoire et la mer. La faute à Bernachot. Une douce faute, n'est-ce pas.