Le cuitot de bouffe: Roti veni vici Nico talum

Par Le Barde, Bardibulle et Bardatruc

Hier soir à Musard, une bonne quinzaine de Castors avec deux bras et deux jambes gambadaient sur le pré, insouciants voire inconscients que leurs cœurs et leurs muscles répondissent à la moindre sollicitation. Quelque part dans Bordeaux, deux Castors bataillent à cause d'un corps qui leur joue de mauvais tours. Aussi, nous, je ne pense pas trahir le collectif, avons une pensée pour vous et nous continuerons de courir le mardi soir jusqu'à votre retour car on ne sait jamais, le bonheur des uns pourrait faire le bonheur des autres. Un prompt rétablissement, c'est tout ce que l'on vous souhaite.

Bon, quand je dis "répondissent à la moindre sollicitation", il faut tout de même nuancer car avec un ballon humide comme la culotte de Jessica Lange face à King Kong, la passe se fit parfois aléatoire voire réduite à une densité de probabilité d'arriver dans les mains tel un électron de Schrödinger sur son orbite. Bon, ce ne fut pas non plus un désastre et les deux équipes firent bonne figure. Le taux d'erreur d'arbitrage ou plutôt le taux de malveillance arbitrale fut relativement faible ce qui nous permis de passer une soirée rugbystique conviviale. Pas de mauvais geste, fi fe n'est une taloffe de Perdigue mais f'était pas intenfionel ! Toto profita de coéquipiers un peu à la traîne, pour faire une imitation de Maya l'abeille au milieu du terrain.

La pluie n'était plus de rigueur. Le ciel connaissait un répit. Printemps oblige. Depuis hier. Nous étions du terrain annexe. Comme autrefois. "Autrefois, c'est maintenant" s'exclama le Bardibule. À quoi le Bardatruc répondit : "Le contemporain est l'inactuel." On a les préliminaires que l'on peut. 

 Hamilton pestait. Il ne croyait pas en son équipe. La suite lui donna tort. La partie fut des plus équilibrées. Seb et Serge étaient ensemble ; les leurs ne flambèrent pas. Malgré la présence de Perdigue en leur sein. Avec cet art de filer droit, en omettant parfois de régler son sort au cuir. En l'occurrence un ballon synthétique et revêche pour cause d'humidité et de maladresse.

Le Bardibule et le Bardatruc étaient aussi ensemble. Le Barde en face. Les lettres étaient reparties inégalement. (C'est une fatalité puisque les lettres sont au nombre de trois).Ceci pouvant expliquer cela. Enfin presque. Le Fayou, lui, se branlait des propos obscurs et filait son train sur son aile. Pioupiou le suppléa. Deux nymphes.

Au terme de ce premier toucher printanier, une égalité parfaite. La lumière s'effaça. Nous regagnâmes les vestiaires.

21h30 sonnait mais comme on n'a pas entendu, on est parti plutôt vers 35-40 et vu la fraicheur nocturne, la douche chaude fut appréciée à sa juste mesure.

Nicolas commettait son premier repas. Il y avait un peu de monde au trou, sans que le trou ne soit noir de monde. La Jacouille l'accompagnait avec un tablier rose seyant à souhait, tombant sur un pull bordeaux. La grâce !

La grasse commence par la diète. Une salade sera en primeur. L’avantage de la salade c’est qu’elle annonce le printemps. Une farandole de couleurs naissantes, qui dit merde à nos grisailles hivernales. Comme pour Dudu une salade sans olive est toujours « mon automne ». Le castor n’a pas de saison. Qu’il vente, qu’il neige, qu’il fasse beau, l’animal pointe toujours sa perruque à bon port. D’ailleurs, il n’a rien contre les petits lardons en rab. L’entrée est froide mais toutes ces couleurs réchauffent. Un mélange de texture du mou du dur, de l’animal du végétal, la dualité du vivant se fond dans la composition. Un sacré effet papillon ! Le printemps est un éternel renouveau. Tout ça dans une salade. Le cycle de la tomate en appui.

Le Sabite de son côté n’a pas de saison, il est omniprésent dans l’accompagnement. Fayou l’apprécie dans sa descente rapide. Pour lui le Sabite se boit en cascade. Flo tombe à pic !

« Je ne suis pas le genre de mec qui aime la vinasse,
Faut pas m’pousser trop loin, tu bois et faut m’accompagner
Même si je suis amateur, j’ai quand même de l’amour dans l’coeur
Je préfère jouer jambon beurre que jouer weight Watcher
Je suis un castor qui boit Sabite… »

Ce qui tient dans le Guillou c’est sa constance. L’art de vriller nos papilles. Papille fait de la résistance ! Nous eûmes le temps de soigner Peyo, l’attente fut en effet de mises pour passer de l’entrée au plat principal. Le rite a son chrono. Pépé son horloge… Du coup les crécelles furent de mises. Alleluïa s’écria Piou Piou qui rentra ses moutons. Le rôti en tranche haricot et patates. Le rouge au centre, la tendresse au milieu, le gris qui s’assombrit en couronne, la cuisson est parfaite. Nico en première est bien drivé par la famille Escassut. Le Père squatte la cuisine. Le bœuf haricot vert est sacré. A moins que cela soit la cuisine tout court. L’homme est vigilant. Le sacrifice de l’animal est fait pour combler le trou. L’art est de mise. La cuisine est épicée à souhait ail et persil en appui. La resserve pour les carnassiers et des patates pour ceux qui n’aiment pas l’ail.

Le lancer fut audacieux. Il y eut peu de casse. Nicolas assure déjà. Son geste est vif, précis. Il essaime l'obole selon une logique dispersée ; il crée la surprise. Toujours dans le bon tempo.

Le fromage tenait en un bleu et un camembert. Le bleu relevait de la fourme d'Ambert. Manière comme une autre de rimer en ambert. Un hommage aux trois bardes en quelque sorte. Il ne restait plus qu'à accueillir le dessert. Des éclairs. Moitié chocolat, moitié café. Tous de les engouffrer. Pioupiou ne put s'empêcher de chantonner son Fabre d'Eglantine :

J'entends sur le feuillage
L'eau qui tombe à grand bruit;
Voici venir l'orage,
Voici l'éclair qui luit.

Et tous de reprendre : "Il pleut, il pleut bergère". C'est toujours mieux qu'une chanson monotone.

Le comptoir nous tendait les mains. La belote était fournie. Pas la main de Jeff qui subit la loi du Prez, dans l'ultime duel. Les mardis se suivent et se ressemblent.

Le Tarbais nous offrit le champagne. Il a quarante-cinq ans. Un gamin. Amélie appréciait. Croucrou itou. Il ne manquait que walid. Et JB. Et les autres.

Une nuit fraîche nous attendait. Nous eûmes une pensée pour Malko et Guigui et ce petit pincement au cœur qui dit ce qui nous lie. La vie est un peu garce. 

Saint Patrick : XV à XIII pour Les nounours vs Archiballs

 Par Bardibulle

 

 

L’Irlande et la France terminent leur 6 nations en beauté. Même s’il faut noter un match contre le pays de Galles dans nos annales. A une lettre « n » près nous avons eu chaud…

 

L’heure fut en effet au spectacle. Arbitral, je vous prie ! Il est bien loin le temps où les matchs s’arrêtent à la 80ème minute. Le Brexit est désormais en œuvre. L’île a sa langue et ses codes. Berceau du rugby oblige! Cela ne pardonne pas les interprétations subjectives et approximatives de nos juges à l’arrose. La vidéo reste un atout pour certains et un piège pour d’autres. D’ailleurs comme dirait Perdigue « quand le doute appartient à la perfide l’appel de la vidéo se fait sur un écran géant ». La gesticule a du sens. Regardez comme l’Angleterre est grande et sa justice clé ment ! Regardez comment le frenchie est méchant… En revanche quand l’avantage se destinerait pour un coq loin d’être endormi, la gestuelle se fait plus timide. Un petit écran taille lecteur DVD au grand maximum. L’arbitre est seul juge devant des millions de spectateurs. Mais heureux le bon sort et la solidité de nos tricolores.

 

Du coup pour la Saint Patrick de nos nounours tout se fait en décalage. L’arrivée en chantier. C’est Flo en tête d’enfile qui porte les maillots. Les castors sont en masse autour du portable de Gwen architecte et constructeur à ses heures. L’arbitre anglais siffle enfin l’essai mérité. Miguel suppose une logique chromatique. Les bleus jouent en bleu et les diables en rouge. N’empêche comme notre Jean Pierre…

 

Le rouge agite le taureau pour l’anglais qui l’ignore et le bleu temporise les casques. Les règles s’adaptent, d’où l’idée d’une protection arbitrale. Le tout est que son chef d’orchestre reste en accord avec lui-même. Je plains sa solitude. Il fut néanmoins source d’émotions. De la révolte à la tristesse, de l’incompréhension à la récompense. Bref l’ordre a ses réponses dans nos appartenances latines. N’est-ce pas la traduction en civilisation des jeux du cirque, nez rouge pour l’arbitre à l’appui. Sacré pied de nez à Aliénor.

L’illusion fut bien réelle et la victoire bien française. Certains devraient avoir confiance à une neutralité du juge qui donne simplement le destin aux joueurs et le hasard dirigé à l’ovale. « L’arbitre a ses raisons que la saison ignore ! » me glisse Titi pinson volant. Il y a du latin décomplexé dans nos voisins anglophones. Ce qui se siffle au bout de 3 pénalités se siffle au bout de 25 pénalités pour d’autres. A solitude de la justice ! Zorro est bien un solitaire qui parle espagnol. Bernardo muet ne peut que gesticuler devant de tels forfaits… La sentence pour les latins est plus directe et bien moins perfide. A dire vrai certains privilèges résistent et se prouvent aux échecs. Le roi ne se touche pas. En revanche tu peux taquiner la dame comme tu veux. Mais point de contact au roi. Nos bleus mis aux nus n’ont pas reculé. Fin du match et du tournoi et début du notre.

 

L’arbitre et coach fut nounours. Normal, c’est eux qui réceptionnent ! Comme quoi on peut être juge et parti et être bon. Du coup la danse des équipes et du jeu fut équilibrée. Le score fut libéré. Il en est ainsi quand l’esprit du rugby est respecté. Nous n’étions pas assez pour faire du jeu à quinze. Notre staff réfléchit sur la question. Ils ont découvert la possibilité de communiquer par mail, pigeon voyageur, appel de fumée, télépathie jusqu’au nouveau doodle. Ben lance les dés et il obtint à chaque fois neuf réponses. Le mélange entre doodle et le bordel fait un boggle. Pour les amateurs de bons mots trouvez la fameuse « qu’on sonne » comme signe de rappel.

 

Nous eûmes en vétéran Eric pas notre Barde pris dans ses écritures, mais l’inventeur en Renaissance. L’homme ne le croyait pas. Si peu de monde et tant de galons. Du coup il sortit son doigt. Poussou poussa derrière lui et se retrancha sur sa pelouse, ne ratant jamais une occasion pour montrer sa saucisse. Le castor a des suites dans ses idées. Il épice la vie en herbe. Le grand Thom sortit sa relève. Pour dire il a le sens de la réplique. Un grand thom bis à la rescousse et la secousse. Nous authentifions la lignée. Le physique est là, il ne trompe pas. Joss restera en couverture et Peyo en amortit. Thom à la mêlée a ses habitudes. Perdigue en tête chercheuse, Régis à l’aile. En sacrés poulets.

Deux blessés Peyo en acromion et Régis en torticolis. L’expérience fut nouvelle. L’ailier se doit de chauffer ses cervicales, l’attente du jeu se fait par une posture cervico- brachiale tournée vers la mêlée. Le reste est dans l’attente. Dans le jeu à 13 pour que le jeu arrive à l’aile il faut des passes. La position lui fut fatale, les muscles ont le temps de refroidir pour le gros qui s’ignore. La première passe sautée et c’est le claquage ! Rien de grave pour l’ailier, mais bien une entorse pour notre centre basque. Peyo restera au chaud pendant 6 semaines. Le clouc fut sensible à son acromion.

 

Mis à part ça le jeu fut dynamique, en passe, en contact, en passe sans contact, en contact avec passes, en plaquage et en calzone pour la touche. Du jeu à l’ancienne comme on l’aime. Les deux équipes sont faites pour partager du bon temps. Le rythme est soutenu Easy Gwen en survol, et Peyo avec un seul acromion a du mal du coup à respirer et cherche son souffle. Il terminera le match. Le castor est solide. Sur le banc de touche la relève est absente du coup tout le monde jouera jusqu’au bout. Julien en talon sera l’unique stagiaire de la partie. Il se rend compte que dans la mêlée les castors sont chauds ! Ben a retrouvé ses talons et ses retours à l’intérieur. Les gros ont une fâcheuse tendance de revenir vers les gros…

 Et les anglais d’arbitrer pour les anglais. Les nounours en belle opposition ! Ils jouent le ballon et aiment aussi les envolées. Le score fut de 5 essais à 5. Peut-être un essai oublié pour les Nounours qui ne m’en tiendront rigueur. Les entames furent Archiball dans un jeu de passe et d’opportunisme (Thom en mobylette anonyme). Et les fins de mi-temps en anaérobie pour les Archiballs et en caractère pour les Nounours avec un sacré centre en canne. Les deux équipes se mélangèrent dans un jeu libéré et convivial. Le respect est là. Il y a des cloucs et des déclics, c’est cool. L’arbitre libérera rapidement l’assemblée. Tout le monde n’est pas british. Car une réception se dessine. La douche et nous voilà dans l’Eire du temps !

L’ambiance est familiale, l’Irlande siège à Pessac. Des danseurs animent la soirée et la flûte gaélique libère une mélodie que la Guinness sublime dans ses saveurs celtiques. Peyo déclara forfait pour le concours de fléchette. Une sacrée mise aux verts pour nos Castors ! L’ambiance est barbue, déclin actuel du féminin et montée en puissance de la bière. La rousseur est brune me souffle en poème Julien. Une sacrée et une belle réception à la Nounours. Les pintes tournent, les castors dansent, le grand Thom transmet au petit le plaisir d’être Archi. Les nounours dans l’accueil, ils ne changent pas et promettent une réception qui gagne. Et la pression coule à Flo...

 

 

Encore une belle rencontre avec nos amis à poils.

La soirée avance, l’heure se fait au retour. Il en est ainsi de toutes bonnes choses. La douceur se veut dur au final. Pour revenir il faut bien partir. N’est-ce pas là le noyau de la mélodie gaélique. Le bonheur se vit, se danse et un blog qui reste à lyre…

Le cuistot de bouffe: Curry tu pleures pour Bernatchatte

Par Le Barde et Bardibulle

Yann était assis dans le vestiaire. La soirée commençait par un retour. Ce ne pouvait qu'être une belle soirée. D'autant que Lisandro Arbizu, aussi, était là.

Il y a des mardis comme ça où tout est promesse.

Nous jouâmes sur le terrain annexe. Comme autrefois. La pelouse était à peine humide et douce. Zeille savourait le temps retrouvé. "Vivre, c'est s'obstiner à achever un souvenir" glissa-t-il à l'oreille de Yann, citant le deuxième ligne de L'Isle-sur-la-Sorgue. Et d'ajouter : "Tu sais, mon petit, ce terrain annexe, c'est un peu notre livret de famille."

Nous étions une bonne vingtaine. Petit à petit nous repoussâmes les limites du terrain pour finir sur l'aire habituelle d'une partie. Nous dessinâmes des perpendiculaires.

Notre joute fut équilibrée. Pas de gagnants. Mais de belles courses, de belles passes. Il est vrai qu'avec Lisandro ! Pas beaucoup de commentaires. À peine. Serge et le Tarbais allaient leur train habituel. Pioupiou plongeait en vain sur son adversaire. Jérôme avait de l'ardeur, repoussant sans cesse les frontières de son corps.

Oui, une belle soirée. Une soirée de printemps. Même la Jacouille était de pré. Il nous gratifia de quelques beaux gestes. Et parvint à mystifier Perdigue qui, pourtant, n'était pas là, sous le regard ébloui de Lisandro.

Au trou, Philippe, ceint d'un tablier moulant, noir, opérait. Il y avait du monde. Yannick comptait parmi les convives. Ainsi que JB, et sa chevelure poivre et sel. Et le prof, Lolo. Une jolie tablée, mêlant nos temps pour n'en faire plus qu'un.

C'est par un bouillon de citronnelle aux légumes et crevettes grises que nous commençâmes. C'est peu dire qu'il était épicé. Mais il était bon. Une recette thaï. La boutique est aux anges ! Une manière de dire notre ouverture au monde en ces temps de replis stériles.

L’ouverture a toujours était une cible pour notre cuistot. Son jeu en décalque ou manie de la percut’, nous la retrouvâmes à chaque bouchée renversée.

Freud pourrait à ses heures perdues réfléchir sur un lien entre les personnalités de nos castors en chef et les décalques culinaires de notre ordinaire. Autrement dit, nous retrouvons des similitudes entre les cartes des chefs et le style rugbystiques du toqué affranchi en herbe. Mozart était là ! JB pour les intimes cuisine et joue ses partitions dans une harmonie de puissance et de constance. Un métronome en culotte courte. Pas une fausse note ! La mélodie du bonheur est dans son pré comme dans ses casseroles (dessert compris). Sans s’emmêler puisque il est demi. La distribution est faite tant pour les « nouveaux maigres », que les « anciens gros ». Bref tout castor philobate et épicurien se pose dans un fauteuil pour d’eux et danse avec un taureau.

Bernatchatte joue dans une autre catégorie. Il fait partie des gros. Des grands qui sont gros avec un IMC proche de l’ascète yogiste en ascenseur. Il joue dans la chasse, des temps d’observation, de replis stratégiques et de frappes dévastatrices (à l’américaine avec une précision chirurgicale !). « On t’a jamais dit qu’il ne fallait pas revenir à l’intérieur ». « Tu sais maintenant ce que c’est qu’un faux trou »… Les répliques notre cuistot du soir en connait plein. JP les adore. La technique il la maitrise et l’explication il la donne. Bref son jeu n’est pas silencieux mais bien une variation de léger adagio en ballade et des presto « allez gros » explosifs en affût. Pour aider à la représentation ça serait dans une harmonie ces quelques frappes de cymbales derrières les grosses caisses. Celles qui piquent les oreilles. Le temps s’arrête pour certains et continue pour d’autres. Sa bouffe se décrit à l’identique. Une ballade de riz blanc et une sauce de curry qui joue les fameuses cymbales. Piou Piou en bon trésorier de suppléance de nous rappeler que le repas est toujours à dix et non à cymbales. Le curry fait son effet même la douceur de la poule n’y pourra rien. Les gouttes suintent sur les fronts de nos castors. Les poilent luisent et la bouche explose. « Ché comme cha que cha che manche » me souffle Hamilton amateur d’exotisme à ses heures. Peyo à son habitude pousse la cacahuète un peu plus loin. « Après l’effet du piment ché fistement bon… ». Le hauchat du coup fait l’unanimité. Le sabite trouva sa promotion en Bernatchatte « hauchat ché bon ! ». Nous branchâmes la clim pour faire descendre la température en bouche et les plus courageux tentèrent une deuxième fourchette. Le plat est un curry de poulet au basilic et aux cacahuètes. (Poivre et piment en céréales killer ). Impossible à prononcer quand il est en bouche. Le béret de Pépé changea de couleur et vira rouge. Loin de son Béarn pour se rapprocher de Tarbes. Le saut rappelle les classes. La seule chose qui nous rattrape c’est l’atterrissage. Du transall au transit c’est une manière d’épicer la vie…

Le lancer d'assiettes fut exceptionnel. Seule la Jacouille laissa choir son couvert. Et ronchonna en repliant ses bras contre son torse. "Moi, je préfère les passes de Lisandro" grommela-t-il. Le fromage était parfait : brebis, roquefort et camembert. Titi devisait et eut cette phrase sublime : Dieu a démissionné. La Jacouille opina du chef. Était-ce en rapport à sa longue discussion avec le Prof, furieux des deniers aléas du Top 14. Deux visions du monde s'affrontaient. Ainsi va la vie. Lolo moquait la Piballe. Jean-Phi nous annonça la date de son traditionnel samedi d'été : le Samedi 24 juin. Pioupiou chantait des cantiques. Un souper comme on les aime. Pimenté à souhait !

Il n'y eut pas vraiment de dessert. Les sorbets à la fraise étaient hors d'usage. N'importe, ils étaient accessoires. Une belote de comptoir pouvait se dresser. Elle vit la défaite de Léo. Les mains n'étaient guère généreuses.

La nuit pouvait nous accueillir. Une nuit douce. Titi fendait sa route de retour. Hamilton pensait aux merveilleux nuages et Bernatetchate avait l'âme plus thaï que jamais. Oui, il y a des soirs qui sont un peu plus que des soirs, une manière de vivre.