Le cuistot bouffe: Pintxe qui roule n'amasse pas l'houmous

Par Le Barde et Bardibule

L’été musarde sur le pré. Pourtant, nous ne fûmes guère nombreux. Les perspectives portugaises sans doute. N’importe, la petite poignée s’en donna à cœur joie. Certes, elle fut assez maladroite. Les passes, laissèrent à désirer. Allez savoir pourquoi. Elles étaient molles, imprécises. Comme si elles ne se sentaient pas concernées. Même Seb avait les bras floconneux.

Titi nous rejoignit sur le tard. Perdigue itou. Sergio officiait en maître de ballet, comme d’ordinaire. Le rugby est une danse, une gigue, un rondeau, une passacaille. Il a de la suite dans les idées. Une suite française, anglaise. A ce jeu, Alban est un parangon de justesse et d’équilibre. Il met le rugby au diapason de Bach.

Des essais, il y en eut. Tom et le doc étaient en verve. Ben rouspétait un peu. Les étoiles au ciel faisaient un doux froufrou.

Au trou, la Pintxe était aux abois. Le castor a le doodle sensible. Il aime ses castors et les abreuvent à souhaits derrière son comptoir. Ce qu’il y a de beau dans la pintxe, c’est son sens de la répartie. Et pour les amateurs de bon jeu, qu’il est bon son port du protège dent. Le castor se connaît il défend tout ce qui ne peut se défendre. C’est sa nature. Et l’insoumis se connaît. Il pourrait mordre. Le protège dent porte mal son nom. Car l’objet à protéger n’est pas sa monture mais les autres. Il y a du Sartre dans chaque penseur qui se veut libre. Pour la bouffe, l’insoumis dégagé s’est libéré de son couvre-chef. Il revient vers d’autres racines plus grecques. Allez savoir pourquoi ? Un séjour à corps fou. Lieu de pèlerinage, brin de folie ou de retraite sans grève pour tout artiste dégagé. Corfou, mon amour ! L’engage vient à soi et du coup l’homme est nostalgique et nous ramène à l’origine. La pythie vient en mangeant ! La pintxe en messie de l’offrande a multiplié les pains. Pépé ne l’a jamais fait ça. Le béret en amateur aime sa baguette. Le grec côté baguette préfère la jouer lune. La mie reste insoumise au dictat rigide qui nous mène à la baguette. Le rond renvoie au féminin. Du coup pitas à table. La diversité et le partage nous libère des manichéens. La trempouille et la tambouille ont vite eu raison de l’houmous. Les retardataires pleureront l’entrée. L’humeur est versatile et l’houmous volatile…

La suite se fit prier. La pensée suit son chemin. La rédemption garde sa phonétique. L’houmous devient moussaka. Le drame se veut dans le bio. La nature est parfois cruelle. Le mélange se veut dans la qualité. Tout était fait pour que les ingrédients individuellement nous offrent l’extase du décalque. Le cuistot choya la qualité individuel de l’aubergine, de la tomate et de la pomme de terre pas d’insoumis sans idée à contre-pied. Le Barde compte l’hémistiche sur la question. La moussaka dans le bio mijote. Le fromage pour le bardatruc reste un sujet de controverse. Il respecte le protocole tout en lui disant merde. Le Merde chez la pintxe est un geste authentique d’amour. Il vise le changement dans l’équilibre d’une oppose.

Le rite du fromage reste un hommage à l’homme. Le castor aime la douceur du lacté. Un rappel du sacré qui dans la protéine trouve ses lipides. Le sacré s’incorpore et nous éloigne du cannibale ancestral. Pourquoi manger son père alors qu’une pomme suffit pour foutre la merde. Eve lève-toi ! Julie le chante pour l’occasion. L’homme est un loup pour l’homme. Et le loup ne fait pas de fromage. Bref, la fermentation, du dit lait on s’en branle. Pourquoi manger du fromage alors qu’une orange qui vient en vélo d’Espagne peut faire l’affaire. Le latin se fout du grec apparemment. Le berceau du polythéisme est revenu à son plus simple appareil. L’animisme prête au lait le berceau de toute culture. Sein prié pour nous ! Et les chèvres ne sont pas faites uniquement pour le décor. La pintxe sur le sujet a choisi son camp. La tradition c’est fait pour nous protéger d’une culpabilité existentielle et nous rattache aux tabous du crime fédérateur. Peuple réveillez-vous ! Ne bouffez plus de fromage ! Dites non au fromage ! L’enfer c’est le fromage ! C’est le propre du détournement d’une pensée à libre où je ne m’y connais pas.

L’assiette n’est pas insoumise dans les mains de notre Bardatruc. Il est aussi à l’aise ballon en mains, mots en tête qu’avec ces petits disques en faïence où vont nos mets ultimes. Très peu de casse. N’était Amélie, trônant en bout de table. Il ne put saisir l’assiette devenue palet qui, faute de quelques centimètres, faucha verres et autres ustensiles.

Pas de fromages. Notre antienne retentit dans le vide. Pas de fromages mais une salade d’oranges parfumée de ça elle. Une douceur bienvenue.

Vint le temps de la belote. Nous étions sept. Comme les nains du conte. Perdigue avait des ambitions plus grandes que sa main. Il se fracassa contre la réalité. Il parvint, cependant, à tirer son épingle du jeu. La dernière place se joua entre le barde et Didier. Un neuf permit à l’ancien dix d’avoir les quatorze points nécessaires pour ne pas partir bredouille.

Tendre est la nuit murmura le Bardatruc en sortant du trou. Sa besogne était faite et bien faite. Hamilton comme d’ordinaire abordait le bitume à bicyclette. Le bardibule en regardant l’étoile du berger chantonna Love me tender.

Le couscous de Bouffe : C’est bon comme Lapébie !

Par Le Barde et Bardibule

Le printemps fait son œuvre. Les giboulées en derniers cris de Mars font maintenant place au soleil. L’été appelle son Guitou, itou. Les montagnards yololent, les castors itouent. L’hibernation a sonné son glas. Le fameux glas du glagla hivernal. Le Sabite et Tom en pointe, Dudu en regard dévissé et Croucrou en sage avisé. Ce dernier réécrit pour le novice les règles du toucher. Il en est au tome 1 : « La controverse est satanique ». La défense se déstabilise en un mouvement et trois mots. Et les croyances de l’un deviennent les déviances de l’autre. Dieu des castors, ils sont devenus fous… Du coup Titi qui en est resté « au pré on bulle » de la fameuse, dit « certes », a retrouvé la ligne. Même en hors-jeu le castor est bon. Sa beauté pince son pinson.

Le tout est technique la ligne bouge et nous éloigne par le temps de la limite de son hors-jeu. Subtil mais technique. Le hors-jeu est simple comme une défense qui attend. « Tout vient à plaindre à qui sait attendre ». Le jeu en dehors des clous restent un éphémère dont certains sont des maitres de l’intercepte.

Croucrou à défaut de Barde chante l’entourloupe. Pour ce jeu la bouteille est nécessaire. Bouteille en métaphore du poids et de l’expérience. Et sur le coup le pinson a de l’expérience. Le radiologue irradie depuis peu sur des jours sans jupes de plomb. Il s’ouvre pour ainsi dire au bonheur. Sa foulée est légère et sa feinte embusquée toujours aussi dévastatrice. Qui a dit que les vieux ne savent pas courir ? Sergio de son côté toujours à l’affût de l’ouverture. Il ne l’attend plus depuis longtemps, le castor barman a pour devise « quitte à l’attendre autant le créer ». L’art est dans la désynchronisation du bas et du haut. Le pantin mime la défense dans un jeu de miroir fatal. Il joue à la pointe des pieds de son adversaire. Un coup je fais la passe et un coup la feinte part. Bref il provoque la convoque avec la ligne.

Nous fumes nombreux à courir en ce mardi du saint Anicet. Anicet est un sain pour qui aime l’anis. Le dieu des castors sait que l’Anicet garde dans son signifiant désaltérant une part d’invincibilité.

Certains esclaves furent affranchis pour la question à changer le cours de l’histoire de Rome. Ceci est un détail pour certains et pour le Pintxe ça veut dire beaucoup. Couilles qui ne tiennent… Même si sur le coup l’insoumis est en vacances. Tout combat même éternel mérite une pause. Il parait que l’éternité c’est long… surtout vers la fin. Bises à Woody qui joue sans perdre Allen. Nous eûmes du beau. Le soleil aide sur la question et la lune dans son balbutiement de premier quartier qui distingue le croissant de la chocolatine. Nous sommes à Bordeaux où nous ne le sommes pas. Les Gascons mangent bon. La partie nocturne libéra le jeu en pointe du jeune Doc qui joue et vie sur le pré de Musard. Chaque brindille le porte dans l’accélération. Il joue à domicile. Le noir le met en lumière.

Pour ceux qui jouent à l’extérieur à domicile, le noir est ingrat il crée des marches arrières avec des en-avants qui se répètent. Le salut fut dans l’inconnu. Le secret tient dans celui qui connait où se situe l’interrupteur et la lumière fut. Alléluia pour certains qui se rendirent compte que le toucher se fait avec un ballon. Tout le monde acquiescera que ce qui se passe dans le noir reste dans le noir. La lumière retrouvée nous reprîmes le cours du jeu cette fois ci avec le ballon. La technique se veut dans la simulation. La pensée du geste ne s’éprouve pas que dans le moteur des choses. Le mouvement est une anticipation permanente d’une expérience motrice mémorisée. La perception est une action simulée. Le beau jeu se veut dans l’intention pour celui qui suit l’affaire. Freud dans le simulé ne stimule qu’un orgasme déplacé. D’ailleurs sur le sujet Lacan ne peut que pousser sa métaphore « à toute passe manquée, est une casserole réussie ! ». Heureusement que la lumière donne accès aux souvenirs et que la pénombre se joua du nombre. Double doc en prime. L’un est chaussé et l’autre aussi. C’est la Piballe qui réceptionne.

Au trou nous retrouvâmes du beau monde. La Piballe qui n’a pas dormi tout l’hiver fut fort en canne quand la bise fut venue. Les foumis travailleuses du trou se sont données rendez-vous et pas des moindres. Du pilier dans Lafourche face à notre Pépé éternel. Mozart dans la distribution active. Sa douce va mieux et l’homme aime son trou. La génération de la passe à l’aile, la vie est belle en centre averti de Calanques bronzées qui porte son « P ». Le Zinzin en réserve de quoi remplir toute la table et de laisser à notre vénéré Tarlouze qu’un bout de bar. Un Tarlouze sans Walid c’est comme Gwen qui fait une passe, cela reste du domaine de l’impensable. Le Trez est présent. Le jacquouille aussi. La table est mise et voici que notre hôte sort ses œufs. Poussou rougit il comprend le sens figuré de la question. Pour lui les œufs c’est pour battre l’omelette. Les œufs rien de tel pour rendre le sourire au castor. Le mimosa est un fondamental dans l’art de la bonne bouffe.

Les œufs font le printemps comme les hirondelles font le couscous. La merguez en nombre limitée. Le trou a ses parfums que le nombre ignore. Aujourd’hui les castors font masse. Quoi de plus jouissif qu’un trou comblé. L’extase est dans le sentiment de complétude. Les raisins secs pour nous ramener dans le fruité de la semoule et tous les épices qui poussent l’orient à nos porte. La Piballe a compté juste. Il ne s’attendait pas à autant de berbères affamés.

L’heure se fit au lancer. La Piballe sur la question n’est pas économe et balance du bon jeu. Le doigté et dans le saint-Bruno. Pépé a eu chaud à son béret. Le béret de Pépé reste un symbole dans l’art du spectacle. Plus le béret se rapproche des épaules et plus le spectacle est réussi. La casse fut au rendez-vous mais bravo au lanceur dont les objectifs d’une passe allongée furent largement appréciés. Houston nous avons une assiette. La Piballe ayant bien lancé tout ce qu’il avait sortit son coulant de fromage un rustique dont on en oublie le nom. Camembert sur le sujet.

Le dessert un gateau au chocolat tendre et léger à la première, légèrement plus lourde à la troisième bien plombante. Le chocolat est ingrat et le dessert tellement bon.

Le jeu de cartes en rendez-vous du hasard laissa un Zinzin en justicier de l’espace.

Le trou repu. Les castors sortirent de leurs « entre ». Dehors la lune toujours timide débute son remplissage. Le cycle est au rendez-vous et Porto à notre porte…

Le cuistot de bouffe : La compagnie créole de Lafourche

Par Le Barde

L’orage grondait ; le ciel était lourd de menaces. La pluie tombait sans discontinuer. Ils attendaient dans leur voiture sur le parking de Musard. Les vieux leur montrèrent, le chemin des vestiaires. Ils étaient dix tout au plus. Comme par miracle, la pluie se fit parcimonieuse.

La partie fut assez vive. Hervé Delage accompagnait la Piballe. Pioupiou était avec son petit. Les deux camps étaient assez équilibrés. Bien sûr quelques ballons imitèrent les gouttes. Sans plus.

La vieille garde était au trou. Coco, Pépé, le Tcho, la Jacouille. Schubert nous faisait faux bond ; c’est rare. Mais il y avait Mozart. Il y avait aussi Guitou, fringant, élégant, égal à lui-même. La Fourche de retour des îles Maurice assumait son tour de bouffe et c’était joie de le retrouver.

Il s’en tient aux traditions en entrée. De la charcutaille variée : rillette, sauciflard sous toutes ses coutures. Rien que de très ordinaire et de très juste. A quoi bon chercher midi à quatorze heures quand la vérité est à portée de mains. La table était assez garnie pour un jour d’orage. Mais pas de Perdigue pour chanter l’orage cher a Brassens.

Rien de tel qu’un bon vieux rougail saucisse pour prolonger le lien qui unit désormais notre La Fourche au monde. Le rougail saucisse est un plat traditionnel réunionnais, à base de saucisses créoles souvent fumées artisanales. Elles sont ensuite coupées en morceaux, accompagnées de riz et de rougail(tomates coupées en petits dés, gingembre pilé, oignons émincés et piments). Un pur régal !

Nous eûmes droit à un malencontreux jeu de mots de La Piballe : « Il n’y a que le rougail qui m’aille. » pour s’excuser il entonna une prière. Guitou haussa les épaules puis lui tapota la joue en guise de pardon.

On le sait, La Fourche possède une main hors pair. Tout ce qu’il touche se transforme en or. Le lancer d’assiettes ne fut donc qu’une formalité, sous l’œil vigilant de Coco. Une petite casse de rien du tout, dont il n’était pas coupable. Une fausse note accessoire. Et un coulommiers tout en rondeur et douceur.

Le dessert est un état d’esprit. Une fin douce. Souvent heureuse. Ce joli mot désigne l’ensemble de mets que l’on offre à la fin d’un repas. En sorte que le fromage y est autant à sa place que le sucré. Pour le sucré, La Fourche s’y connaît. Et il nous gâta. Un monde sans gâteries n’est plus un monde.

La belote compta sept membres. La Jacouille n’était guère en mains. Le doc pas davantage. Le Barde oui. Disons plutôt que les aléas des uns facilitèrent sa sortie, accompagné du fils de Pioupiou. Amélie n’y arrivait pas. C’est comme ça. Hamilton parlait rugby avec JB. Une certaine nostalgie teintait leurs propos. Des accords, des désaccords, la vie en somme. Mais une parole de haute tenue, juste, sans effets. Comme devrait être une passe. La passe est langage, la passe est poème.

Une pluie éparse les attendait au sortir du trou. Ils regagnèrent leurs véhicules, enfourchèrent leurs cycles. JB fredonnait le merveilleux quintette en la majeur de Mozart. Le chant de la pluie a quelque chose d’une clarinette se dit-il, chaque goutte est une note. Il sait faire contre mauvaise fortune bon cœur et transformer une goutte de pluie en or. C’est ça la grâce.