Le cuistot de Bouffe: Vaut mieux Tarbes que jamais !

Par le Barde, le Bardibule et le Bardatruc

Quelques nuages gris, à peine, des pincées de nuages. Une température douce. Une vingtaine d’énergumènes. Beaucoup de jeunes. De rares ancêtres. Les ancêtres sont des nuages à Musard le soir.

Le pré se cantonna au début sur une petite moitié de terrain. Puis, il s’épanouit sur toute sa longueur. La balle était d’automne et se fit souvent feuille morte. De temps en temps, elle recouvrait la vigueur printanière.

Il y eut, peut-être, un vainqueur. Cela importe-t-il ? Oui, sans doute. Mais plus que le résultat, c’est la forme qui compte, la manière. Et à ce jeu-là, notre Pinson est une icône. Ainsi nous refit-t-il le coup d’Aguilera. Une percée tranchante, vive, superbe. Le temps n’est qu’une hypothèse.

Mais c’est surtout Pioupiou qui fit des siennes, déroulant toute la panoplie d’un rugbyman sûr de son art. Il y a des jours avec. Ou plutôt des soirs. Et c’était le soir de Pioupiou, le grand soir.

Le Prez fit quelques tours, ses premiers tours. Perdigue filait droit. Sergio distribuait ses caviars. Au grand dam de Dudu, adepte de l’autogestion. Le Bardibule et le Bardatruc traçaient des lignes sur la page verte. Sous l’œil du Barde. Jeff cherchait sa passe. Peter aussi, ils firent circuler le ballon comme la voiture de Lady Diana sous le pont de l’Alma. Il y a des soirs sans. Quant au doc, il était affûté et saillant.

Peyo sur son aile fut cette fois-ci bien servi. La qualité du joueur se retrouve dans la possession. Peyo sans ballon c’est comme un Barde sans muse, un Dudu sans feinte, un Piou piou sans piou, un pépé sans béret, un Coco sans lala, un Pintxe sans protège dent, un Titi sans gras minet, un Hamilton sans négatif, un Sergio sans feinte, un Tcho sans sifflet, un vieux4 sans champagne, un Prez sans genou, un Trez sans vigne, un Guitou sans victoire, un Kiki sans histoire, un Toto sans célérité, un trou sans célébration bref tout ça pour dire que c’est mieux quand il attrappe le ballon. Il a l’art du débordement cadré et de la passe insoumise. Qu’il est bon de le retrouver avec ses épaules toute neuves. La semaine dernière fut une tragédie pour l’homme qui fut criblé en passes de désespoir. La soirée lui fut plus heureuse et la ligne promise plus accessible.Rappel aplatir sans le ballon n’offre pas l’essai...

Il nous attendait, le corps serré dans un tablier noir. Lui, le tarbais, qui a pris racines dans le castillonais. Près des pommiers et de la Dordogne. Comme il est nostalgique, c’est tout naturellement à des haricots qu’il confia son entrée. En l’occurrence, des haricots coco plats, avec croûtons, ventrèche et fromage râpé. Pépé appréciait. Il aime la soupe. D’ailleurs, il ne vient jamais au trou sans avoir lapé, au préalable, quelques cuillerées chez lui, dans son antre talençais.

Encore un repas bio. Attention messieurs, cette heureuse exception va devenir la règle…

Quelle joie simple de manger des légumes produits avec du soleil, de l’eau et le génie humain, le vrai génie bien sûr pas celui qui consiste à piquer dans les poches de nos propres gamins !

Cependant bio ne peut être le seul qualificatif de ce délicieux repas. En effet, la soupe de haricots plats, servie en entrée, fit se pourlécher les babines de plus d’uns. Il n’en resta pas une louche car les plus gourmands en reprirent deux fois !

En plat de résistance, une généreuse plâtrée de riz accompagnée de saucisses à la sauce tomate mais pas n’importe quelle sauce tomate. Une sauce à faire rougir une italienne de désir, à lui faire se mordre les lèvres et s’agenouiller pour supplier, le seigneur, d’y goûter. Mais le seigneur n’est pas toujours prompt, alors que le maître queue… La bonne odeur à l’entrée du trou, c’était donc ça, Mama mia.

Un beau lancer d’assiettes. Seul Antonin laissa choir l’obole. Un moment d’inattention pour cette jeune pousse prometteuse. Pour le reste : RAS. Coco eût été ravi. Le tarbais à la main leste, précise. Comme sur le pré.

La décalque continua sur un brebis tranché fin et servi légèrement suintant afin que son parfum embaume autant le nez que le palais.

En dessert, une délicieuse compote avec une pincée de cannelle seulement car Seb n’aime pas trop et Cécile le sait bien ...

Jeff avait recouvré une main généreuse. Il remporta la belote. Suivi du Pinson. Une belote large que Perdigue ne suivit que par intermittence. Comme Max.

La nuit laissait échapper quelques miettes d’étoiles. On pressentait la pluie. Mais de pluie, il n’y eut point. Les nuages demeuraient cois. Peyo enfourcha sa moto, Hamilton sa bicyclette rouge. Ainsi va la vie, lorsque la porte du trou se referme, que les castors reprennent le fil de leur autre vie, le cœur léger.

D'hospi.R² = l'ère du rôti

Par le Barde, le Bardibule et le Bardatruc

Un nième entraînement sous des cieux désormais invariablement doux et secs et ce en plein mois d'octobre ! Quoi d’anormal le lendemain où le groupe d'experts intergouvernemental sur l'évolution du climat (GIEC) annonce que l'humanité, définitivement sourde et aveugle aux prédictions scientifiques, a décidé de continuer de vivre à crédit sur ses ressources naturelles quitte à mijoter à feux doux.

La vingtaine sied aux castors, la vingtaine sur le pré. Et le mélange des âges. Encore qu’une pointe de jeunesse se prononce toujours plus. Le printemps en automne en somme. Quelques gardiens du temple sont toujours là. Leur sensibilité au temps qui passe nous prive de leurs sobriquets.

Tout avait bien commencé pour l’équipe de Sergio. Elle rayonna sur la surface étroite, celle confinée entre la ligne des quarante et celle de l’en-but. Mais dès que nous prîmes le large, ce fut un raz de marée de l’équipe adverse. Une opposition entre le vaste et l’étroit. L’étroit, peut-être, sied mieux à la technique quand le vaste est plus sensible aux cannes. Cette affirmation péremptoire est, sans doute, sujette à caution. Toujours est-il que côté Bardibule, Bardatruc, Pinson et consorts, l’allégresse fut de circonstance. Au grand dam du Tarbais.

En effet, d’un côté les noirs, constitués de joueurs réputés avoir du ballon Le Barde, Serge, Seb, Alban, Pioupiou ...

De l’autre les bigarrés, constitués de joueurs humbles Le Bardibulle, Joss, Titi, Zeille, Dudu...

Etait-ce la noirceur de leurs maillots qui déteignait sur leurs humeurs, toujours est-il que les sombres, les ombrageux, n’hésitèrent pas une seule seconde à marquer des essais à une passe sur un changement de main grâce au véloce Jeff, qui n’est jamais autant à l’aise que lorsqu’il n’a pas de passes à faire !

Triste spectacle offert donc par une équipe qui, se sentant plus forte sur le papier, sentait finalement l’aigreur sur le terrain. Un peu plus de magnanimité sur le pré ne ferait pas de mal. Jeff, au grand coeur, sentit qu’il fallait se faire excuser et nous gratifia d’un magnifique cadrage-débordement cassant les chevilles d’un bigarré aux abois.

Côté bigarré, même si ce ne fût pas flamboyant, le niveau fut correcte et la balle voyagea entre des mains alertes.

Le fait de match fut incontestablement cette course folle de Dudu à l’aile. Mis sur orbite par Régis et coursé par un Fayou accrocheur, il se lança dans une chevauchée mde 40m laissant pantois l’assemblée. Fontaine de jouvence, produits dopants, vie saine et équilibrée, nombreux sont les Archiballs admiratifs qui souhaiteraient avoir son secret.

Dospi était de trou. Placide, calme. Coco was there. Entouré de Pépé, du prof, d’Hamilton et de notre Jacouille. Peu à peu la chambrée gagna en nombre. Ils descendaient l’escalier, un à un. Cambot, le vieux quatre, ceux du pré. Et la tablée se suffit à elle-même. Un tout parfait. Il est rare que le tout soit parfait. Il l’était. Nous avions fait nôtre la devise de la Comédie française : « Être ensemble et soi-même. » L’art du vivre ensemble.

L’art du recevoir est une adresse accusée à la passe. L’entrée se fait par tradition au début. Pépé a sonné depuis un moment l’appel de l’estomac. Le béret est notre horloge. Le bout est son siège et en celui-ci nous chérissons notre bout. Gloire au trou! Le vieux sans quatre derrière est un gardien du temple. Le vieux avec un quatre lui garde la patate. Son aiguille pointe la règle dans l’éducation du castor: « A partir de 22h le castor tu nourriras … » Pour le bar, c’est du conditionnel à queue plate dans l’imparfait du suggestif qui se branle de la salade en attente. Les gars ont soif! Les cacahuètes et les chips n’ont pas besoin de vinaigrette. La plaidoirie n’est pas recevable même si l’avocat se délecte de ne pas être coupé en deux et garde son noyau dur au chaud. A force de nous casser les noix autant les mettre dans la salade. Dospi est dispo et cite Pascal. « Rien ne donne plus de sérénité que la sincère recherche de la vérité. » Une belle entrée en matière pour notre hôte qui assure. Les histoires sont des salades pour certains et des vérités pour d’autres. Il y a du jambon dedans. Coco du haut de ses 90 ans contemple la verdure. Tiens il y a aussi du fromage dans la salade. La découverte sublime et ouvre les écoutilles. Le tarbais en bon haricot prêche le grain et distribue ses offrandes. Avis aux amateurs! Le haricot n’est pas salade, il est Tarbais. Et son goût vaut la chandelle. Quelle claque mes amis, le cul m’en tombe. Hervé prend des notes sur le sujet et se souvient. Ses cheveux repoussent souligne CrouCrou. Le temps des Dalilas est fini pleure le Samson. Croucrou sur le sujet reste muet en cheveux. Les deux sont branchés et se souviennent…

Nous profitons de cette photo pour te souhaiter un joyeux anniversaire Zeille. Nul doute qu'Hervé a dû bien souffler sur ta bougie...

*Accord oral de nos castors "différents" pour diffusion

Le rôti est un art simple. Une danse avec le hasard du contrôle. À la fois tendre et dure, à la fois rouge et sombre, l’ouverture dans son demi cimente la bonne surprise. Le cœur est tendre et son centre est rouge. Dospi est divin. La cuisson chante son pinson. Titi pleure. L’éloge le rôtit sur place. Patates d’automne et haricots dits verts et l’assiette est parfaite. Dospi réalise un parcours sans faute.Gloire à Dospi! La chanson sera monotone.

Pour la joie de Coco, le lancer fut parfait. Pas l’ombre d’une casse. Il y a des soirs avec. Au désespoir de certains, pas le moindre fromage mais une profusion de desserts. Dospi a l’âme enfantine : cornets, tartes, cannelés. Pioupiou entonna sa chanson monotone. Elle fut reprise sans enthousiasme. Le monotone n’est guère emballant. Nous préférons la diversité.

Une belote de comptoir condamna Jeff à une défaite sans bavures. Son audace n’est pas à la hauteur de sa main étique. Il a beau tenter le diable, il se retrouve gros Jean comme devant. N’importe, il a du panache.

La nuit nous tendait ses bras. Une nuit d’automne. Fraîche et douce. Le monde pouvait fuir sa démesure, nous étions bien, épuisés, repus. Le vieux quatre sifflotait une bohème arménienne lors que le Bardibule scandait Rimbe, l’homme aux semelles de vent, songeant à Bardatruc et à ses petits crampons roses.

Serge, de la lentille au pack

Par le Barde et le Bardatruc

Mais qu'avait donc fait Peyo pour mériter cela !

Avait-il refourgué des polos Archiball avec un logo de ragondin, une doudoune fourrée au poil de pubis de bouc, des chaussettes de Jean-Marie Messier, un costard Archi dessiné par Max Guazzini ? Toujours est-il qu'au vu des passes qui lui ont été envoyées à l'aile toute la soirée, son karma devait être cramé.
Le pauvre homme est forcément coupable puisque c'est bien toute son équipe qui lui envoya des passes au choix : de maçon priapique, de géomètre strabique ou encore de gynécologue parkinsonien.

Il n'est bien évidemment pas question de critiquer l'une ou l'autre de ses professions puisque constituant potentiellement un groupe humain, cela ouvrirait la porte à une stigmatisation, voir une ségrégation. L'Archiball doté par nature d'un humanisme universel ne pourrait s'y abaisser et puis n'importe quel maçon à la gaule, géomètre loucheur ou encore gynécologue à la tremblante, aurait mieux fait de toute façon. Quelle bande de bras cassés, rien d'étonnant donc qu'au trou, tous les coéquipiers de Peyo trouvèrent cet entraînement calamiteux ! Tu m’étonnes...

De l'autre côté, une équipe certes un peu juste physiquement et peu rigoureuse sur le placement défensif mais dotée d'une gestuelle alerte et créative en particulier celle des nouvelles recrues.
L'avocat en "maître" du jeu joua avec justesse un petit côté et fût à l'origine du plus bel essai de la soirée incontestablement. Dudu, comme à son habitude, sema la zizanie dans la défense, tandis que Zenfy nous régala de ses plongeons défensifs.
La partie s'allongea tard afin de laisser le temps à l'équipe de Peyo de lui offrir enfin une "offrande".

Lasse et choquée par ces défaillances rugbystiques, la troupe prit le chemin de la douche puis du trou.

Sergio s’était mis en quatre ; c’est la meilleure manière d’être soi en œuvrant pour les autres. Il assura. Tout fut méthodiquement préparé. En sorte qu’il pouvait se livrer à une belote avant que la troupe n’arrive. Flanqué d’Hamilton, Jacouille et du vieux quatre.

La vie du mardi, au trou, connaît d’indispensables préliminaires. On en parle peu afin de donner au pré la légitimité qui lui revient. Mais ces préalables sont essentiels. Les vieux mettent les assiettes, Stéphane débouche les bouteilles et, cela va de soi, l’officiant officie...

Donc, Sergio avait bien fait les choses. Il ménagea l’entre-deux en entrée. Il satisfit l’été et l’automne par une salade mêlée. Betteraves, endives, gouda, noix s’enlaçaient dans de vastes saladiers. Il n’en resta pas une miette. Quel art de la prévision ! Nous étions une bonne vingtaine ; la table était pleine. De petits jeunes ponctuaient la nappe de leur présence virginale.

Serge enchaîna par des saucisses lentilles. Pourquoi me direz-vous ? Et bien parce que Serge aime les saucisses et les lentilles. Ils les aiment tant que les rations servies furent gargantuesques mais agrémentées de moutarde « Fallot » si chère à notre Jacouille, cela glissa dans nos cous tel du maïs dans celui d’une oie au temps de nos grands parents. De cette époque ou le niveau de conscience du français moyen n’était pas assez élevé pour s’interdire de faire souffrir un être vivant. Alors qui mieux que Serge, toujours à la recherche de la pureté dans la passe pouvait mieux porter ce message de pureté végane. Alors merci Serge pour cette prise de conscience et ce de la part de tous les Archiballs ou presque !

Le lancer fut chirurgical. Autant dire que le doc l’apprécia. Le chirurgical n’exclut pas l’audace. Reste que pas une assiette ne se brisa. L’école lourdaise qui fit de la main l’essence du rugby a fait de beaux petits. On craignit le pire pour le vieux quatre. Après avoir rasé quelques verres, l’assiette s’arrêta devant lui. Coco aurait été heureux. Hamilton salua le maître.

Pépé et le vieux quatre conversaient sur les grandes heures du BEC, histoire de donner au bon vieux doc la présence qu’il ne peut plus nous offrir. Sergio évoquait les grandes heures d’Argelès, de la Seyne. Il y eut un débat sur l’année où l’on autorisa les remplacements. Il resta sans réponses. Le vieux quatre paraissait s’autoriser quelques fantaisies avec l’histoire. Mais c’est ainsi que naissent les légendes. Et le vieux quatre en est une.

La tarte aux pommes était tendre et croustillante. La grâce efficace en somme. Ou comment donner à l’ordinaire les vertus qui lui reviennent. Jacouille et le Prez appréciaient. Comme ils apprécièrent le rhum à damner tous les saints que Sergio déposa dans nos verres. Amélie roucoulait ; Croucrou cacardait ; Peyo jasait. Et Alban, tout au bout de la table, stridulait. La vie est cigale.

Il y eut une belote de comptoir. Perdigue en fut après avoir encaissé les recettes du soir. D’autres commerçaient. Rien que de très banal et de si agréable. La grâce ordinaire de la vie.

Une nuit d’octobre nous attendait. Douce et fraîche. Hamilton et le barde enfourchèrent leur cycle rouge. Il y avait de l’agitation à la Victoire. Sergio songeait à ses montagnes. Le vieux quatre remontait vers ses pénates en chuchotant des vers de Verlaine, épris par les langueurs monotones du temps qui passe. Mais j’ai de beaux restes se disait-il. Et de sourire à la lune.