50 ans de Bouffes: Une Genson douce que me chantait ma maman...

Par Bardibulle

L’automne est bien là. La nuit recouvre ses droits et grappille à l’image des castors son terrain. Prochain rendez-vous l’équinoxe. L’équilibre est un mouvement perpétuel pour ne pas dire un déséquilibre stable. L’oscillation est de mise pour maintenir la bulle dans le niveau. Et c’est ainsi que le pré se remplit. Chaque castor se propose en sortant de sa pénombre du jour pour se trouver dans les lumières de la nuit. La météo de son côté se fait rude. La manie s’articule à la déprime. Le réel appelle l’imaginaire. Tiens un ballon ! Il appartient à Dudu celui-là. Le castor ne sort jamais sans ses attributs. La tribu a ses rites. Toujours là ! Bronzage de Faro en prime. Le castor émérite s’amuse des contretemps. La pluie il s’en branle, le Mardi c’est courir ! Qu’il pleuve, qu’il vente ses habitudes construisent son exception. Cambo, fidèle au trou retrouve ses feintes sur le pré. Titi sera aussi de la partie. Son visible tient dans son physique. Le rouge en habit du soir s’associera aux couleurs de Bardibule. Ils se prêteront à l’exercice d’un jeu en cape et d’épais. Est-ce la couleur ou le mouvement qui attire l’adversité ? Les aficionados se feront distraits sur le sujet en abordant la solidité du tronc immobile et la chute d’une feuille abandonnée au bon sort du vent. Le regard se porte sur ce qui bouge. Le cerveau reptilien joue, lui en profondeur ! La pomme dans son principe de gravité n’est qu’un détail. C’est bel et bien le mouvement qui attire la bête. Principe de sélection et d’expérience. Le jeu impose ce rythme et la ballade ne propose que des rencontres. Merde ! Un en-avant qui casse la mélodie du passeur. La paire rouge quand elle se trouve fait du beau et quand elle se rate fait du moche. Croucrou à son aile est un tronc et une feuille en soi. Il s’anime et se propose à chaque balle en approche. Ses feuilles sont sensibles à l’interprétation des règles. Elles aussi sont en perpétuel mouvement. Sergio quand il porte le ballon reste une montagne intouchable. Attention la feinte, tu me vois à droite et bien je pars à gauche en proposant le ballon à droite pour que tu ailles à gauche tout en allant à droite avec le ballon pour ne pas perdre le sens du trou sans négliger la passe à celui qui se propose. Rotules sensibles s’abstenir. Le bon timing peut être dévastateur comme l’est son sens arbitral. Il se propose en compensé du bar une séance le mercredi matin pour démêler les nœuds des genoux adverses. Alain brillera à son aile et se promet de renouer avec le centre. Le doyen (disciple du doigt) retrouve son accélération et taquine la ligne d’essai. Les sensations sont là ! Le score lui toujours en équilibre. 

La douche pour nous ébouillanter et nous voilà dans la direction du trou.

C’est Julien qui est de bouffe. 

La saison appelle son pêcheur. Le pénitent prie le salut du soleil. La proximité dans la langue parle d’elle m’aime. La citrouille est abandonnée pour revenir aux sources de la vie en plus salées. La soupe sera poisson. La rouille en dérouille. Peter se fait reine et joue dans l’instant Rouille Blas de Victor Hugo : « Quand l’âme a soif, il faut qu’elle se désaltère, Fut-ce dans du poisson ! » (Acte 2, Scène 2) Le délice abandonne la Russie, cuisine d’exception de notre hôte.

La suite se fera parmentier. L’histoire de ce plat est une bible pour notre vieux 4. Sa sainte Madone se nomme patate. Il la chante et la prie à chaque jour et à chaque heure pour les pommes vapeurs. La sous couche sera en confit. « A mon dieu, qu’elle est belle la dacquoise à l’œil noir … » Pas de confit sans cette appartenance du sud-ouest. Que le mélange est bon et sa source inépuisable en saveur d’antan. 

Le lancer destination la voie lactée fit place au spectacle. Julien a la chance de pouvoir frotter ses oreilles à chaque mêlée au talonneur d’en face. Plaisir d’amour ne dure qu’un instant. Seules les premières lignes peuvent en parler une fois le sparadrap décollé. Ce qui protège rend sourd. C’est pour ça que les gros parlent avec les mains. Très loin l’idée de les comparer à des italiens. Souvent quand le sujet fait débat, le joueur au sol ne fait pas ses roulades et esclandres à l’italienne. La simulation n’a pas de place dans leur fameuse tirade ! Le cassé restera au trou. La rumeur dit qu’il a failli avoir deux morts ce mardi, mais deux fois Jacquouille. Le castor suce-cité ressuscite et reste toujours à l’épreuve des balles. Gloire à jacquouille. « Pitié protégez nos seins nourriciers » prie Lourdes qui sur l’instant prit avec un « t » conscience de son oubli, impardonnable de n’avoir accordé une place à notre Jacquouille en œuvre intemporelle de son nouveau musée dédié à l’ovale. Le castor est au-dessus de çà. La mémoire n’a pas besoin de lieu. Un jeu qui ne tourne pas rond, ma foi…Que cela ne tienne la voie se fera lactée et voilà du bon fromage !

Le dessert à choix à tarte. Un gros reste un gros. Pistaches abricots. La rondelle fait son printemps.

La nuit fait place à la lumière du trou. Hamilton accompagna son bicycle sur quelques pas. Regarde la rue. Point de phares. La chaussée brille dans le noir. Il chevaucha la mécanique. L’habitude ne surprend pas. Des rayons sont en soutien. Le premier coup de pédale annonce le dédale. Les sensations sont là. Vivement Mardi prochain, c’est Peyo qui régale !

50 ans de Bouffes: Marco un Z'amour du trou

Par Le Barde et Bardibulle

Le crachin s’était estompé. Pas la moindre hallebarde ne tombait sur Musard. Nous pûmes jouer dans des conditions propices. Le Prez et Tom étaient de pré. Nous étions une douzaine. La partie fut agréable. Trop de courses latérales peut-être, quelques ballons tombés ; mais la partie fut agréable. Le Bardibule virevoltait, Croucrou sortait de temps à autre de son aile, et le doc cisaillait la ligne adverse avec tranchant.

La ballade se proposa entre les 22 et les 40 adverses. Les espaces plaisent à certains tandis que d’autres espèrent une décale en simple passe. Un débat sans début ni fin sur la taille du trou autrement dit entre l’innée et l’acquis, la jeunesse et l’expérience, le physique et la technique. La psychologie du développement dans ces paradoxes d'appuierait au je du Wallon et ses différents stades. Le haut fait débat bien entendu ! Le développement de l’enfant-joueur selon le psy qui se respecte est une succession alternative de stades centripètes et de stades centrifuges. Imiter dans la limite des passes possibles. La métaphore se fait Fontaine quand le lièvre taquine la dite tortue. L’éternel combat entre la tortue béglaise et le lièvre à la sauce tarlousaine dans son fameux « balle à l’aile, la vie est belle !». Pour résumer, le mouvement se fait soit en ouverture soit en pénétration. Lors des stades centripètes, l’enfant-joueur se centre sur lui-même, sur la construction de sa personnalité, de son identité. Bref dans l’ovale il se la joue perso. Le stade de l’égo se fout de l’haltère. Dudu crie et se lamente sur les non passes, et des sautées, pour lui il y a toujours un juste milieu pour le bon « je ». Lors des stades centrifuges, l’enfant-joueur se centre sur la connaissance du monde extérieur. Le principe de la passe est de penser à un autre. Entre l’abnégation du joueur, et l’apnégation (principe de jouer en apnée ne comptant que sur ses propres réserves) la limite ne se fait que sur un pas. Et sur ce point le physique est impitoyable car au rugby le physique on s’en branle. Freud aspire la fumée de sa pipe et disperse un nuage sur l’éclairci. Nous reprendrons cette observation qui se confirme dans cette maxime pré-lactée, les gros ne savent pas lancer ! Passage succulent entre le plat principal et le fromage. L’équilibre est dans le mouvement et une douche très chaude.

Marc est un prénom qui peut être rattaché à Mars, dieu de la guerre et de la fertilité des cultures. Marc est un dur fertile, surtout sur le pré. Sa rudesse est propice à l’envol des gazelles ; elle est généreuse. C’est un doux dur si l’on veut, un bel oxymore.

Mais Marc est aussi fertile en mets de toutes sortes. Ses mannes sont innombrables et d’essence italienne. Une jolie manière de saluer le Prez qui revenait du Japon. Car le rugby est un sport mêlé of course.

Pour la première fois, nous eûmes des bruschetta en entrée, avec une salade de mâche nappée d’une vinaigrette tendrement servie par Jacouille. Oui, la botte a du bon. Alban arrivé sur le tard apprécia cette première. Comme Amélie qui espérait des restes pour ses six petites poules. Comme il les aime ses poules, ses cocottes. Croucrou s’est mis aux poules aussi. Il y a un lien indéfectible entre les poules et les plâtriers dont la Bible disait qu’ils étaient célestes ; et c’est vrai.

Marc est un z'amour. Sa cuisine se signe avec un Z qui veut dire Z'ai le ventre plein! Il parle plusieurs langues notre cuistot et ce soir c'est l'Italie qu'ils nous offre. Le bon est dans la couche . Les lasagnes à la Marco... je vous prie. Les portions légères comme le cuistot ambitionnaient de faire pleurer tous récipiendaires. Objectif rempli homme notre estomac. Piou Piou divisa sa part en trois et pria la madone pour la multiplication des pains. Les lasagnes chez Marco sont à son image solide et lourd dans l'impact.

Le lancer fut magistral pour l'homme de mêlée qu'il est. Une fois la main faite sur trois envols, elle se libéra pour se prêter à des prouesses moins aériennes mais bien plus bulldozer. Avec un z comme Z'amours. La dualité fait l'homme. 

https://mobile.france.tv/france-2/les-z-amours/1094805-les-z-amours.html

Il remplit la table et la débarrasse en même temps. Le mouvement est centripète (les verres) si vous suivez le raisonnement. Altruiste à souhait. Gloire au lacté !

Dieu que ces tiramisus étaient bons, touchés par la grâce. C’est un mot aux douces consonances tiramisu. Il vient du vénitien « tiramesù », littéralement « tire-moi vers le haut », « remonte-moi le moral », « redonne-moi des forces ». C’est peu dire que Marc donna raison à cette étymologie. Nous étions aux anges.

La belote vit la victoire d’Hamilton et la défaite du doc. Hamilton à la main heureuse. Le doc un peu moins. Ainsi va la vie.

Marc quitta le trou, heureux et serein. Lui vint un extrait de l’évangile de celui au prénom éponyme : « Car rien n’est caché, sinon pour être manifesté ; rien n’a été gardé secret, sinon pour venir à la clarté. » J’ai fait mon devoir se dit-il, j’ai offert le meilleur de moi-même. Je suis du bon grain, pas de l’ivraie. Pas la moindre goutte de pluie ne tombait. Marc regarda le ciel et se fendit d’un large sourire. L’air était frais et son pas guilleret.

50 ans de Bouffes: Christophe met ses lentilles à table!

Par Le Barde et Bardibulle

La nuit est tombée sur le pré. Le synthétique sera moins seul, l’hiver arrive. La lumière se fera aussi plus artificielle. Il en est ainsi quand la nature humaine recule ses aiguilles pour mieux briller dans l’ illusion d’un temps sous contrôle. « La seule lune qui tourne et à laquelle je crois et celle qui me sert d’assise ! » s’exaspère Dudu en poète à muse. Toujours les tours de chauffe, le temps d’essouffler un peu plus le poulpe, bien en ventouse sur le coup et marqueur de multiples essais. Il joue en apnée le bougre. L’essai laisse le jeu sans fin. C’est fou comme ce sport laisse dans ses codes une ouverture à toute chose. Même si l’action se termine en aplati, la marque annonce une suite. Doc sur le sujet a assez de souffle pour prendre le trou. Ses cris de rage annonce qu’il a du coffre à défaut du Poulpe qui lui joue en silence. « Pourquoi gaspiller mon air alors qu’il faut que j’accélère ? Atmosphère, atmosphère est-ce que j’ai la gueule d’un lampadaire ? » Ses voyants sont au rouge. L’orange est passé inaperçu pour le céphalopode. De la mobylette à la charrette, il n’y a qu’un pas. C’est Fayou qui profita de la rentrée du Dudu après ses étirements. Le poulpe ne pouvait pleurer l’affront, plus d’eau et plus d’air pour faire un râle à la bête. Titi sur le sujet s’habille en rouge et les différentes phases de chauffe, le pinson il s’en branle. Pas de baisse de régime, il tient la ligne ! Il taquine le doc qui sans ses gants abandonne le serment pour des sermons. L’hallali des ohlala !

La douche était très chaude. Allez savoir, tout est question de démesure. Nous avions de froid jusqu’à maintenant, nous avons du très chaud, plus de raison de se plaindre. Le froid à l’avantage de ne pas laisser de marque sur la peau. Con se le dise. 

Canesson, c’est un joli nom. Rien à voir avec canasson. Christophe est tout sauf une vieille carne, une rosse ; un mauvais cheval si vous préférez. Et c’est ce petit e glissé entre un n et un s qui fait la différence. 

Coule dans les veines de Christophe, le sang des lettres. Ne compte-t-il pas dans ses proches ancêtres le merveilleux philosophe Gaston Bachelard. Il plaidait pour les douceurs de la rêverie et se laissait aller aux évocations que lui inspirait « la flamme d'une chandelle ».

Plus cheval de trait qu’étalon, encore qu’il possède de belles et bonnes pattes, Christophe n’est parmi nous que depuis une poignée d’années. Pourtant, il semble là depuis une éternité. Christophe est une évidence. 

Comme cette quiche qu’il nous servit en entrée, tendre, délicate, accompagnée de feuilles de salade. Pépé n’était pas là pour goûter ce met lorrain ; Pépé, il est dans les îles et ne reviendra pas de sitôt. En sorte qu’il y avait un grand vide. Peter eut beau s’affubler d’un béret, la ressemblance n’y était pas. Comme si un crâne lisse suffisait. Et la voix bordel, l’organe ! Celle qui nous rappelle à l’ordre, celle d’une histoire en or sans fin récitée, contée. Il y a de l’Homère dans Pépé. 

Illiade le ciel, soleil et la mer… L’Homère se prête au mythe comme les lentilles à sa saucisse. Le raccourci dans l’alimentaire nous éloigne des fondamentaux. Mais le propre de la lentille n’est-elle pas de nous éclaircir la vue. L’histoire est belle quand le flou se dissipe. Le plat se mijote et le dur se radoucit. Les saucisses se trempaient de leur côté le derrière. Mieux moutarde que jamais ! Le plat est un délice quand il se prête au simple du fait maison. Un complexe dans l’art qui donne une toque au chef. 

Le fromage se fera en quadrille. Suite à un lancer d’assiette digne d’un quatrième ligne. Christophe n’est pas demi. Un parcours sans faute, la confiance se fait en conséquence mauvaise amie. Un verre brisé, une mâchoire percutée, le cuistot pour une première déboite les codes. Seuls les grands culminent dans la brise. La pause du lactée et nous voilà parés pour le sucré !

Le dessert était une affaire de père puisque c’est le géniteur de Christophe qui conçut le flan que nous appréciâmes comme des enfants. Un père fait la paire, c’est entendu. Dudu appréciait ainsi que le vieux quatre harcelé de questions diverses par Régis. Mais pourquoi diable s’acharnait-il de la sorte ? Lorsqu’il lui demanda s’il était pour les rosbeefs ou les bocks, le vieux quatre lui répondit qu’il était contre les anglais. 

Si la belote fut un triomphe pour Hamilton et Titi, elle aujouta un dépit pour le barde dont la main était bien maigrelette. Les mardis se suivent et se ressemblent. Jacouille, pourtant, veillait sur lui. En vain. Le bardibule rentré sur le tard fit bonne figure. 

Arpentant les rues des Capus, comme il regagnait sa demeure, Christophe pensa à son aïeul. Lui revint cette phrase « Le noir est le refuge de la couleur ». Et puis une autre : « Comme la nuit s’agrandit lorsque les rêves se fiancent ». « Sacré Gaston se dit-il en esquissant un sourire reconnaissant, je bois tes mots comme d’autres enquillent des pintes. Et cette ivresse vaut bien celle de la mousse. »