Coco s'est fait la malle... nous pleurons... il veille désormais sur nous...

Mes chers petits,

C’est une bien triste nouvelle que j’ai à vous annoncer. Coco s’est fait la malle. Cette fois-ci, il ne pouvait lutter à armes égales contre la maladie. Il allait vers ses 94 ans. Coco est né le 11 septembre 1928.

Il s’était beaucoup affaibli ces derniers temps, mais il était lucide. Il savait sa fin proche et s’était opposé à tout acharnement sur son corps. Il voulait mourir près des siens, dignement. Coco était un homme digne. De temps à temps, par un mouvement des lèvres, une main faiblement tendue, il recouvrait un peu de vigueur et un sourire irradiait doucement son visage. Nous l’avons vu une dernière fois avec le barde pour l’embrasser, serrer sa main, au nom de nous tous. Nous avons chanté le doigt. Il était heureux et disait je vous aime, s’adressant à chacun d’entre nous.

C’est un coup dur pour notre petite communauté et pour tous ceux qui l’aimaient. Nous pensons à son épouse, à ses enfants, qui ont pris le juste parti de le laisser s’en aller, chez lui, et non dans l’atmosphère froide d’une chambre d’hôpital.

Il était notre chairman, notre trait d’union, le gardien de nos origines. Avec Pépé, notre Pépé.

Bien sûr, nous aurions voulu le garder encore un peu. Son corps en a décidé autrement. Mais, la meilleure façon de préserver sa mémoire, de lui être fidèle, c’est de poursuivre notre aventure, de prolonger ce qui nous lie, de continuer à chanter, à rire, à faire la nique a la morosité, à dépasser nos petits tracas pour goûter pleinement les bons moments qui sont autant de pépites.

Chance d’avoir croisé ce sacré bonhomme, ce grand monsieur débordant de vitalité, de chaleur, d’altérité et de tendresse. C’était un peu notre père à tous. Oui, quel bonhomme, quel merveilleux bonhomme.

Coco s’en est allé aux abords de l’été. Il aimait le soleil, la fête, la vie. Il ne se résignait jamais, préférant avancer vaille que vaille, préférant la lumière à la grisaille. Il nous a entouré de toute ses attentions et de son affection depuis tant d’années. Sa voix qui portait ne résonnera plus parmi nous.

Gardons-le au creux de nous-mêmes. Côté cœur. Ne nous laissons pas aller à la mélancolie. Prenons chaque instant avec intensité. Il veille sur nous. Faisons fructifier les belles traces qu’ils nous lèguent. Un bâtisseur notre Coco, un bâtisseur de la meilleure espèce. Un être rare que nous avons eu le bonheur de croiser, connaître et aimer.

QLCVP,

Votre Prez.

Le cuistot de bouffe : la plov par Gwen

Par Le Barde et Bardibulle

Sur le pré comme de loin, nous profitâmes d’un soleil et d’un ovale radieux. Les joies de la gonfle se sont mélangées entre des cannes en herbe et des poumons en suffoquent. Courir est un art est la prise du trou son sublime. Le tapis rouge propice aux jeunes cannes se sont prêtées à de nouveaux boulevards présidentiels. Prez and son of course. Le doc retrouve ses marques, lui aussi se prête à la relève. Impressionnant de constater que l’art de l’esquive s’engramme dans la génétique. Le jeu allèle vient sûrement de là !

Des élucubrations scientifiques pour promouvoir la simple évidence. L’oxymore d’une dure simplicité quand la défense se perce, ne vaut rien face au pléonasme qui se veut d’appuyer deux fois où ça fait mal. Il n’y a pas à redire mais dans le jeu du toucher qui se voudrait à deux mains, rien ne vaut des gambètes en puissance. O vil jeunesse ! N’ai-je donc tant vécu pour t’observer maintenant de loin ! Gare au torticolis par le coup de vent en souffrance. Pour sûr, la technique compense le physique… Il parait ! Piou Piou pour sa gouverne lit le jeu. Pour se faire, rien de tel que de garder ses bernicles. La sagesse se prive d’une lecture de près pour mieux appréhender des prises d’intervalle de loin. Sa feinte est dans le lancer des monocles à droites pour partir à gauche. Sergio le fait sans lunette. Allez savoir pourquoi….

Notre pinson sera resplendissant. Le rouge sur le pré fait maintenant pilier.

Le score sera dans l’équilibre. La douche sera chaude comme de saison.

Gwen assurait. Il y a loin, parfois, du joueur au cuistot. Ce qui s’attendait à du lourd, du frontal en furent pour leur frais. Tout ne fut que mélanges. Le cuistot et le joueur sont bien un seul même être. Il ne faut pas nous rencogner dans nos pauvres certitudes. Nous sommes multiples et un à la fois.

Le gaspacho prend racine. L’Andalousie distille sa culture peu à peu. Encore que le gaspacho ne se restreigne pas aux seules frontières de cette région du sud de l’Espagne. Le Portugal a le sien. Donc, le gaspacho était de rigueur et il fut servi dans de petites coupelles blanches. Hamilton le dégusta avec componction, le petit doigt levé et la lippe accueillante. Il n’en resta pas une goutte.

Puis vint la part ouzbek de Gwen. En amoureux des Lettres persanes, il nous servit un plov. D’aucuns craignaient qu’il fit plouf. Il n’en fut rien. En vérité, et pour être précis, le plov se dit osh en ouzbek. Et peu importe. Plov fait plus slave. Et cela convient mieux à Gwen. Le plov est composé de riz sauté, de légumes, de viandes, d’épices. Une variante de la paella.

Le plov combla la tablée qui était garnie. Pas de plouf. Certains remirent le couvert. Nul doute que Coco eût apprécié ce met. Et peut-être en respira-t-il les effluves depuis la rue proche où il sommeille. Peut-être leva-t-il un doigt ? Allez savoir.

A défaut de rouge et nonobstant le rosé, la vodka était de circonstance. Gwen assume sa slavitude. Et ses relents ukrainiens. Un clin d’œil de circonstance pour nous rappeler que la Russie n’a pas le monopole de l’âme.

Le lancer d’assiettes fut d’une redoutable précision. Pas un bris sur le carrelage. Le geste de Gwen rappelait qu’il fut un passeur chiche mais un passeur quand même.

Vint une salade de fruits alternant la banane, la mangue et autres fraîcheurs. Lasooz vodka l’accompagnait à merveille. Toujours ce goût du mélange, de l’ouvert.

La belote confirma les difficultés du bardibulle et les petites mains du barde. Rien que de très banal. Le Prez, lui, était en verve. Seb itou. Et Hamilton royal.

Il ne nous restait et plus qu’à regagner la nuit. Une nuit de mai douce à souhait. La ville était déserte. N’était du côté de la Victoire. Sur son vélo électrique dense et puissant, le Prez descendit le cours de l’Yser pour regagner la rue Delpit.

Les Cuistots de bouffe : Alex et Paulo le couple tartare

Par Le Barde et Bardibulle

Sur le pré il fait beau et dehors il fait jour. Deux constantes qui se suffisent à elles-mêmes. L’art de la gonfle se veut pragmatique même si parfois c’est le pragmatisme qui gonfle. Le castor a ses habitudes. Il se compte pour ce mardi sur les dix doigts des demains. 10 divisé par 2 cela fera 5 de chaque côté. Simple comme le bon jour! Il y avait notre Tarbais, du Peyo, du Titi sur 3 générations au moins.

La constante fait ses va-et-vient pour réconcilier l’esthète d’une perfection à l'évasion d'un ludique. Le nombre d’or somnole. Hamilton sera sur tous les coups en défense comme dans l’attaque. Son soupir « Ah si Lourdes était là, un miracle sans la preuve en image n’est plus un miracle. Prochaine fois je prends mon appareil! ». Touche tâte gardée, tout est affaire de proportion. La contrepèterie est un jeu dont l’âme vise en soi la simple transformation dans l’essai. Tient un essai. Il y en aura plusieurs ce soir pour les amateurs de la balle. Le jeu est alerte mettant les organismes à bout de souffle. Fayou respire à l’aile et en hauteur. L’air semble plus frais au-dessus d1m80. Le jeu du soir se fera dans l’équilibre. Pour rappel la divine proportion taquine l’éphémère sur herbe et se prête dans le beau d’une nature en mouvement. En résumé, des trous, des cad-deb et des courses droites pour filer à l'en-but! Le figé qui se contemple n’est-il pas un pied de nez à la vie qui suit ses saisons. Le terrain nous rappelle que les limites sont là et que courir ça a du bon ! Le temps file en toute relativité quand on tient la gonfle d’une main. Julien en jeune en cane se propose dans cet intervalle. Le Tarbais une cuisse en moins n’en est pas moins aussi taquin. La passe compense le défaut de son accélération. Il fait moins le malin sans son scooter ! Les poumons toussent en fin de saison. A moins que cela soit le nombre. Christophe de son côté joue de la cornemuse. Jacquouille lui se baladera sur le bord du pré. Une partie de sa relève joue sans mêlée.

La douche sera chaude et nous rappelle aux souvenirs que la saison fait transpirer plus que de raisons.

Être deux en un est une philosophie de la vie. Et de la bouffe. La bouffe est un art de vivre et donc une philosophie. En cuisine comme sur le pré. Bref, Alex et Paul s’y collaient. Et, dans le sillage du barde et d’Hamilton, prenaient le parti du couple. Une suite, une dialectique fructueuse. C’était miracle que cet assemblage qui rompait les différences pour que l’un se confonde dans l’autre.

Nous étions une vingtaine. Le beau temps ranime le trou. Le vieux quatre avait fait le voyage. Encore quelques mardis dans notre antre. Profitons-en.

En entrée, un gaspacho. L’été est bel et bien là, malgré le printemps. L’été,

C’est un état d’esprit ; il peut avoir des relents andalous. Ce n’est pas Machado, dormant à Collioure, qui dira le contraire. Nos deux loustics servirent chacun des attablés témoignant d’une délicatesse de bon aloi. Le gaspacho s’était substitué à l’eau dans les carafes en verre. Quelle distinction. Si Pépé préfère les assiettes classiques, il ne fulmina pas contre les petites coupelles qui accueillaient notre breuvage d’un soir.

Vint un tartare. Le tartare est rare au trou. Et ce qui est rare est toujours bienvenu. Peut-être était-ce un hommage à l’Ukraine ? Les tartares ou tatares y séjournaient. Chaque portion sise dans une coupelle fut extraite et déposée dans nos assiettes. Pas de frites mais de la salade. Nous étions dans l’épure, le sobre. Et chacun d’accommoder son bœuf cru à sa sauce : worcestershire, ketchup, etc,.

Le lancer d’assiettes fut parfait. Nos deux petits ont la main sûre. Seul Flo leur fit faux bond. Mais l’obole ne se fracassa pas. Il y a du Prez en Flo. Coco aurait été heureux, notre cher chairman auquel nous pensons.

Un merveilleux dessert au chocolat avec sa glace à la famille achevait le repas. Oui, nos deux petits ont du talent. La semai son sera fructueuse.

La belote se mit en branle. Paul domina les débats avec Hamilton et Dudu. Le barde était toujours aussi peu en mains. Maxime assurait et le Jet rafraîchissait nos palais.

Comme JB regagnait ses pénates, lui revenait en mémoire ces vers de Machado :

« Nuit de mai

bleue et sereine.

Sur le cyprès pointu

brillait la lune pleine. »