Peyo de Bouffe: Le vice dans sa vertu

Par Bardibulle

Le pré est béni. Dudu est un saint et ses paroles font évangile. La météo est triste, sombre, un brin automnal accompagnée d’une gabegie où l’horloge solaire s’écarte sans raison de sa nature d’été. L’été fut, l’automne gronde. Dehors il pleut. Quand il pleut dehors, il pleut aussi à l’intérieur. La redoute fait doute. Rien de tel pour noyer les bonnes résolutions et les motivations renaissantes de nos castors. Du coup sur le pré nous sommes une petite douzaine. L’ovale est un sacré qui mérite ses disciples. Le jeu se prête aux partages de bons pains, le toucher guérisseur fera foi. Les croyants sont là. Le miracle dans l’accalmie, point de goutte sur le pré. Un jurat fera fonction de prêtre et remercie le ciel par de nombreuses passes vendangées. Bénit le ballon qu’il porte. La messe se fera sans baptême. Jean Philippe côté météo a du Saint Dudu. Ce soir sur le pré il ne pleuvra pas.

Le Tarbais bénéficie d’une auréole de gloire. Son jeu trouve toute une grâce divine. Et nous guide à chaque prise du trou dans l’exauce de notre prière de l’aplati. Le Piou Piou ou le Saint Piou se distingue dans le port du ballon. Sa posture fait possession. La transe fait chemin pour ne pas dire que la pythie vient en mangeant. « Ce qui est pris hier est bon à prendre aujourd’hui ». Bref il y a de l’éternel dans ses paroles. Ce soir notre Tarbais ne multipliera pas les pains, mais biens les essais. Lourdes dans sa retraite pyrénéenne le contemple. Le flambeau tient encore dans la Bigorre. Un Stadozeste de nostalgie, Sergio se fait attendre comme le messie. Christophe culmine les débats, un brin Goliath avec David sur son aile. Dudu se mettra à genou, le beau garde son saint dans la protection des seins. Le score sera lui à son équilibre. Point d’injustice chez les justes. JB en Mozart alimente nos partitions. Ses notes sur la touche, feront évangiles.

Au trou c’est un autre Saint pour les castors qui régale. Peyo résonne dans l’universel du Pays-Basque et sonne présent dans le trou. Ses frappes se font chirurgicales. L’originalité et l’efficacité tient dans la simplicité de son plaisir du don. Ce soir point de Patxaran mais bien de la bête en sacrifice. Une façon familière d’alimenter le trou en fameux porc d’attache.

Jacquouille est là. Son don est dans l’ubiquité. Notre ancien est un divin terrien, il ne disparait que lorsqu’il prend le bateau. Le Barde aussi culmine dans une retraite active. Le poème tient dans une autre grâce celles de ses mots. L’ambiance sera intime. Une cène qui donne du XV au paradis. Des places libres nous rappelle la part sacrée des anges. L’entrée sans son de cloches se fera dans une fanfare bien porcine. Pâté bullaire mais presque… Le sacrifice de l’animal trouve matière de partage pour notre assemblée. Le cochon se transforme, Peyo le sublime à toutes ses formes. Point de sacré sans bonne fontaine. Con se le dise.

Le plat principal ramènera les débats à la verdure. Même s’il devient rare de raconter des salades à table. Notre Peyo a le souci des détails. Des douceurs légumières cuites au four feront office d’accompagnants. La croyance prête à la chair un pécher, mais c’est bien à partir d’une pomme que l’amour fut rôti. Néanmoins c’est bien dans l’animal que la fève trouvera roi. Un rouler d’exception fera bonne chair et ne prêtera de nom à son sublime. Le bon ne prête mot à tous ses sens pris en extase. L’art est dans la baffe d’un plaisir si familier à un plaisir d’exception, heureusement qu’il y a Peyo, Peyo !

Le lancer un brin sécure, avec sa farandole de lacté. Le dessert du fait maison pour retomber dans les pommes.

Le Patxaran sera local et le get bercera le coin des beloteurs sans belote. Notre Barde est un saint, assit, les jambes croisées, il est songeur. Sa retraite est dans son présent. Son cigarillo échappe son incandescence à chaque aspire. C’est une pause méritée et une manière familière de se prêter à un nouveau souffle. Sa fumée se dissipe, les castors aussi dans la douceur du soir. Le poète se confie à du René Char. « Il faut être l’homme de la pluie et l’enfant du beau temps. ». Demain il fera beau.

Les Archiballs sont des Saints....Con se le dise !

Par Le Barde

Contrairement aux idées reçues, le 1er novembre est, comme son nom l’indique, la fête de tous les saints, connus ou inconnus. Nous ne commémorons nos morts que le 2 novembre. Ainsi, ce 1er novembre, faute de trou, nous pouvons célébrer Saint Archiball et souhaiter bonne fête à tous les castors.

Saint Archiball est né en 1969. On ignore la date précise de sa venue au monde. Il n’avait pas de mère mais des pères. Il se distinguait par l’ovale prononcé de son visage. On dit qu’il fréquenta longtemps une certaine Béchigue, qu’il lui voua un culte et qu’il constitua une petite communauté de fidèles pour la célébrer.

S’il goûtait les célébrations en plein air, en l’occurrence un pré aux dimensions précises, où ses complices s’adonnaient à leur culte en respectant les tables de la loi, il se mit en quête d’une grotte vulgairement appelée trou pour s’adonner à des libations sacrées et partager le pain.

D’abord sise rue de Bègles, elle se se déporta cours de la Marne. Son autel est un comptoir où le houblon tient lieu de vin de messe. Puis les fidèles se mettent en cène (« repas du soir, souper ») pour partager, autour d’un sabite, leur saint breuvage, des mets qui sont autant d’offrandes à leur divinité. La liturgie du repas est ponctuée de chants sacrés aux paroles immuables. Juste avant le fromage, salué par un hymne aux paroles onctueuses, ils lancent leurs assiettes à dessert comme autant d’auréoles, sous l’œil complice de l’un des leurs, dont le visage est ceint dans un cadre qui est un peu leur retable.

Saint Archiball a ses évangiles. En effet, deux de ses acolytes, rédigent chaque semaine des actes et transcrivent les faits et gestes de la cène hebdomadaire. Les deux apôtres en charge de cette tâche sont surnommés le barde et le bardibulle.

Ensuite, la nuit les accueille, repus par leur dévotion. Ils lorgnent alors vers le ciel où la constellation des castors, proche de la grande ourse, leur tient lieu d’étoile du berger. Il n’était que justice de rendre hommage au saint des saints. Bonne fête à tous et en guise d’Amen, permettons-nous un que le cul vous pèle. Ita missa est.

Le Cuistot de bouffe : Le Globe-trotter Régis est un continent

Par le Barde

Réglisse, c’est notre Platon.

Le voilà nanti désormais d’un master de philosophie. Le Bardibulle sait les chemins de la pensée ; il les emprunte avec sa grâce coutumière.

Comme sur le pré, il saisit les bons intervalles pour aller vers la lumière. Le ballon est une idée en mouvement qu’il transforme en or. Platon rime avec bâton, n’est-ce pas. En sorte qu’il était tout naturel que notre Réglisse devienne notre sage. “Le raisonnement n'est bon que dans les matières où nous n'y voyons goutte. C'est le vrai bâton de l'aveugle.” écrivait Joseph Joubert. Réglisse nous guide par sa raison souveraine.

Donc, Platon était de banquet au sein de notre caverne. Un repas est un traité de philosophie à sa manière. L’entrée en est l’introduction. Le plat principal le développement. Le fromage une digression et le dessert sa conclusion. Quant aux verres bus au comptoir, ils constituent les commentaires.

Nous eûmes droit en entrée à une soupe marocaine. Un doux mélange de pois chiches, oignons, œufs et lentilles, saupoudré de coriandre. Foin de la seule Europe ; il faut savoir franchir les mers et glaner de nouveaux parfums, de nouvelles saveurs.

Les frontières n’ont aucun sens et toute identité est mêlée. Puis ce fut un pulled pork offert à nos papilles. C’est un plat d’Amérique du Nord, familier au Canada. Le porc est mitonné avec ketchup, ail et épices… Tout est dans la patience ; lentement le porc mitonne. Les tendres miettes qui nous étaient ainsi promises recouvraient des pommes de terres coupées en quartiers et revenues au four, croquantes à souhait.

Un nouveau continent après l’Afrique. Ni plus ni moins civilisé que le précédent mais tout simplement autre. Cet autre qui porte la philosophie de Réglisse.

Le lancer d’assiettes fut impeccable, sans failles.

Le fromage se déclinait en camembert, gruyère et munster. Le tout accompagné de Hauchat dans son millésime 2019. Enfin, un pastis landais nous rappela à notre chère Aquitaine. Il faut aussi savoir taquiner ses racines, mais sans exclusive. Se mêler est source de vie. Telle était la conclusion de notre Platon.

La nuit était aux anges. Elle accueillit avec joie Réglisse lorsqu’il ferma ses paupières. Il rêva de Spinoza, Bachelard, Héraclite, celui qui écrivait si justement que « Les hommes éveillés n’ont qu’un monde, mais les hommes endormis ont chacun leur monde.” Les étoiles au ciel faisaient un doux froufrou. JB dialoguait avec le divin salzbourgeois comme s’ils se connaissaient de toute éternité. Quant à Hamilton, il chantait sous la pluie, à bicyclette, tenant un parapluie dans sa main droite.