Le cuistot de bouffe: Cary Grant bien dans sa botte!

 Par Le Barde, Bardibulle et Bardatruc

 

Pas de terrain annexe ce mardi. Le synthétique reprenait ses droits. Le synthétique est tributaire de l'annexe. Le petit Larousse dit justement que l'annexe est une " Chapelle, église détachée d'une paroisse pour la commodité d'un certain nombre d'habitants".
En la circonstance, c'est plutôt le synthétique qui tenait lieu d'annexe. D'annexe à l'annexe. Car pour nous, le pré, c'est l'annexe. Mais l'annexe était annexée par la morue. Nous prîmes donc nos quartiers d'été à Bergonier.

Dans les vestiaires, le fin se frotta au grossier. Ainsi, il était possible d'entendre à la fois quelques mots de Pablo Neruda dit El Bardo (cela ne s'invente pas) et quelques valeurs indécentes du prix au mètre carré au Cap Ferret. Telle est la diversité vertigineuse de notre monde.

Nous n'étions qu'une petite douzaine. Serge et le Tarbais était face à face. Le Tarbais ne resta parmi nous qu'une poignée de minutes. La faute à son genou. Les petits de Serge s'en donnèrent à cœur joie. D'autant qu'il avait les trois Eric avec lui. Un retour en grâce pour les trois grâces enfin réunies. Flo dut subir un cadrage débordement du Bardatruc. Il le laissa passer en réalité. Son altérité n'est plus à prouver. Il lui suffisait de tendre Le Bras et d'anéantir ses superbes. Mais Flo est un doux. "Heureux les doux...".

Peyo était bien là, la tête sur ses épaules et l’aile en solitaire. L’adresse est de rigueur quand la balle trouve l'extrémité. Le castor de nouveau réparé dans sa course peut accélérer. Seul le plongeon désespéré d’un Sabite en bourre avortera l’ultime de son aplati. L’aplati fut dans son corporel et non dans son ovale. Le don de soi est là. « C’est bon comme l’aplati » s’exaspéra Crou Crou dans l’autre coin. Son sacrifice à lui ne se contente pas de flirter les orteils. Il y a tellement de surface en haut et le nez en moins bien ravageur. Le geste est dans le don de soi, le castor s’étire, s’allonge tel le nez de Pinocchio à chaque vérité écartée qui rend le castor bien élastique dans sa défense comme dans son attaque. Les bras tendus, les doigts en éventail, la prière pour l’agrippe et c’est une mise en cloche du coureur. La troupe défensive apprécie le sacrifice mais la cheville du coureur beaucoup moins. L’attaque avortée, l’urne est pleine ! Le miracle est de nouveau dans la marche. L’homme est debout miracle ! Le risque pour le défenseur comme pour le porteur est réel. Ce n’est pas pour rien qu’Achille y a placé son talon. Du coup, le survivant en porteur sain se sentit moins serein à toutes autres passes proposées. C’est une défense dissuasive me souffle Dudu qui ne plonge plus de son côté depuis belles lurettes. Il s’autorise quelques genuflexions et encore uniquement pour compléter ses tours de chauffes. La redoute ne se la joue jamais trop suisse !


Pas de Perdigue, pas de Prez, pas d'Hamilton. Pas un mot ou si peu. Y voir une relation de cause à effet serait parfaitement saugrenu. Quelques passes aléatoires. Quelques négligences en défense. Et de beaux essais. De belles trouvailles aussi.

Mais s'il fallait garder une image de cette soirée, ce serait ce duel entre Léo le lion et le Poulpe le poulpe. En effet, lancé par Le Barde dans son couloir, Léo pensait avoir plié l'affaire en passant la ligne de défense. C'était sans compter sur le Poulpe qui, ayant pris soin de retro-verser son bassin, mobiliser son pelvis et contracter ses obliques, bondit tel DSK sur Anne Sinclair. La fable poursuite du Lion et du Poulpe était engagée. L'un crinière au vent, l'autre…courant crânement, cette chevauchée de 40 mètres fut épique et imposait à tout esprit cinéphile les images et la musique de la publicité Royal Canin ! Les muscles déliés, une parfaite synchronisation bras-jambes, une hauteur du genou volontaire, un griffé incisif, un port de tête aérien, le grand fessier congestionné. Le spectacle était magnifique. Peu importe le vainqueur ou le vaincu car à ce petit jeux là tous deux durent sortir rapidement du terrain la langue pendante, Royal Canin oblige.

Un beau soir d'été comme on les aime.

Festival de Cannes oblige, c'est Cary Grant qui était en scène. Pépé sonna l'heure du repas. Un repas tout d'Italie. En hommage, sans doute, au merveilleux Elle et lui de Léo Mac Carey.

On reconnaît les grands à leur manière de mettre de la grâce dans les choses ordinaires. Campech est grand. La suite le prouva.

L'entrée fut tout bonnement divine. Manger autre chose tenait de la fracture temporelle gastronomique. Comment ne pas se pâmer devant ces bruschettas tomate, parmesan, artichaut, roquette arrosées d'un filet d'huile d'olive. Certains en mouillèrent leur culotte à moins que ce ne soit la rigole rigolote, n'est-ce pas Peyo ?

La cochonnaille italienne en prime. La cuisine de Cary est généreuse. Une véritable Mama italienne. L’adhésion est totale. Mortadelle, saucisson, lard de Toscanne. Le père Escassut en bon traiteur amateur de répéter que la « Coppa est pleine ! ». Nous eûmes que du bon et Jean Pierre m’adhère à l’Italie. La chansonnette était de rigueur tellement la botte comble notre trou.

Le chéri est dans notre Guitou. L’homme prit les commandes des lasagnes comme il vit. C’est-à-dire en dansant. Il danse à chaque occasion. La grâce se fout des cons. Quand Guitou danse c’est que son trou est heureux ! Nous appelâmes le sable et son été pour rythmer les hanches en mouvement. Les lasagnes un cumul de couches alternant du végétal et de l’animal. Les carrés font losanges et les rectangles nous laissent ronds. Guitou est danseur et non géomètre. La découpe se fera comme sur le terrain au détail pour certains au bétail pour d’autres. Cary lui est au bout. Il culmine avec Pépé. Il contemple ses grognards comblés dans la conquête de l’Italie. Pépé porte le béret en bicorne, la main caresse son foie, le collant en relief fait deviner que le castor est homme et bienheureux. Point de Rome sans empire, point de lasagnes sans couche. Cary en véritable cuistot qui le vaut bien .

Un lancer d'assiette à l'image du repas. Sans fioritures et sans fausses notes. Chacun de recevoir son projectile sans l'ombre d'une maladresse. Un camenbert à damner tous les saints suivit. La french touch d'un dîner très péninsule. Amélie tartinait avec délicatesse avec un brin de nostalgie en pensant à ses petits. L'histoire ne se répète pas.

Bien sur nous eûmes un tiramisu. Parfait. Zeille qui dit ne pas aimer les desserts se resservit. Il n'en resta pas une miette. Quelle douceur ! Le Bardatruc ne disait mots. La Jacouille pas davantage. Cary Grant fredonnait un air napolitain. Nous y ajoutâmes un Quand vient la fin de l'été. Guitou y alla de sa petite larme. JB était plus cosi que jamais.

La belote vit le Bardatruc, le Bardibule et le Barde sortirent les premiers. Un juste retour des choses. Hamilton l'emporta sur Toto et s'épargna l'affront d'une défaite. Le jeu fut médiocre.

La nuit nous attendait, accueillante, bienveillante. Un soir de mai comme une évidence. C'est aussi cela la vie. Cary Grant rejoignit son Bassin en regardant les étoiles. Il lui revint en mémoire ce vers de Dante : "La belle étoile qui d'aimer nous convie."

Le cuistot de bouffe: Le dessert du zaharra

Par Le Barde, Bardibulle et Bardatruc

 

 

 

A notre arrivée, le temps était encore chaud et pesant comme la poitrine épanouie d'une femme qui vient de vous ouvrir son cœur.

Entre le synthétique et le terrain annexe, il n'y eut pas l'ombre d'une hésitation. C'est donc sur de l'herbe que nous fîmes nos gammes, de la vraie. Pourtant, fête de la morue oblige, le terrain annexe était nu. Plus de poteaux. À peine quelques lignes.  Les quelques tentes disséminées ça et là annonçaient l'avènement de l'espèce du genre Gadus. Nul n'est censé ignoré que Bègles fut une ville de morutiers et de cheminots où l'on cultivait le radis.

Le pré se garnit lentement. La faute à notre périple basque sans doute. Nous étions une quinzaine. La partie fut assez déséquilibrée. La faute aux partenaires de Serge, plus vifs dans le geste. Malgré son illusoire arithmétique, la Piballe dut se résoudre à la défaite des siens. Le Bardatruc, le Bardibule et le barde tout court jouaient ensemble. Le verbe se fit chair. Croucrou avait beau rouspété, rien n'y fit. Jeff de temps en temps y allait de son essai pour communier avec le pré. Comme d'ordinaire, Perdigue nous rejoignit sur le tard et se rangea du côté le plus en verve.

Dudu pestait un peu. Au point de prétendre que 1=2. En sorte que le moindre touché de son camp se voyait affliger d'une injuste double peine. Croucrou rouspétait aussi. Ce qui ne l'épargna pas d'un crochet sublime pour filer à l'essai. Le Bardatruc virevoltait. Rien ne semblait l'arrêter. En somme, il n'y eut pas photo malgré l'absence d'Hamilton.

Au trou, la table était vierge de nappe. Pas de vieux quatre. On crut bien injustement à l'oubli. Vers les 22:15, il nous gratifia de sa présence et de ce qu'il faut de mets pour satisfaire nos ventres. La chambrée était clairsemée.

En entrée, un délicieux jambon pour des gens biens quoi de plus normal dirait notre Bardibulle. Un succulent melon pour l'accompagner dans lequel les plus dépendants y coulèrent un Porto, mais était-ce vraiment la peine ?

Est-ce le retard au démarrage de ce repas ou cette première chaleur d'été, toujours est-il que de nouveaux gimmicks apparurent. En ce sens que tout mot parfois improbable comme "nouille",  "orange" ou "sauté de porc" pouvait se voir mis en chanson dans un crescendo drôle et rafraichissant.

Cependant, dans une époque un peu confuse politiquement et socialement, certains partagèrent leurs inquiétudes et interrogations. Je retiendrais celle-ci sans citer toutefois son auteur du fait de son sponsor, une marque de voiture japonaise, et du sujet pour le moins tabou chez les intégristes verts. Dernière précaution, le blog étant lu par de nombreux jeunes dont la 6^ième9 de Bourg la Reine, l'utilisation de nombreuses métaphores est nécessaire. Venons-en à la question : une végane peut-elle, déontologiquement parlant bien sûr, pomper l'osso bucco ? Question complexe induisant forcément chez les Castors un débat riche et imagé. La conclusion en fut limpide bien que tragique pour Bucco : oui, à condition de ne pas aspirer la moelle !

La religion s'immisça également dans la joute et à la question "qu'est-ce qu'une femme pieuse ? ", l'inénarrable Jeff répondit sans appel : un travelo.

On s'attendit au pire question lancer d'assiettes. Et le pire aurait dû être de rigueur. Mais le vieux quatre était touché par la grâce. En sorte que ses ratés ne se traduisirent jamais par le fracassement attendu. Un miracle. Bien sûr, les miracles n'ont qu'un temps et quelques éclats jonchèrent le sol carrelé. Le clou du lancer fut celui destiné à Pépé. Il y eut un long silence. La Jacouille se dissimulait derrière son béret et le coup partit. Pépé tendit sa main gauche, attrapa l'assiette comme qui rigole et reprit sa conversation avec Amélie comme si de rien n'était. La classe ajoutée à la grâce.

Une salade d'endives vinaigrée à l'extrême, accompagnée d'un bleu nous fut servie. Beaucoup délaissèrent la salade et se consacrèrent au bleu. Des chansons diverses se dressèrent. Le Kyrie se mêlaient a des airs de variété. Allez savoir pourquoi.

La salade de fraises avec sa touche de menthe était fort à propos. Servie à la louche, elle apporta la fraîcheur indispensable à un soir d'été.

Et le vieux quatre d'entonner :

"Je suis un soir d'été
Aux terrasses brouillées
Quelques buveurs humides
Parlent de haridelles
Et de vieilles perfides
C'est l'heure où les bretelles
Soutiennent le présent
Des passants répandus
Et des alcoolisants

Je suis un soir d'été
Aux fontaines les vieux
Bardés de références
Rebroussent leur enfance
A petits pas pluvieuxIls rient de toute une dent
Pour croquer le silence
Autour des filles qui dansent
A la mort d'un printemps"

Il sait son Brel l'animal. Jusqu'à nous proposer un champagne qui, à la différence de celui de la chanson, n'était pas tiède. Depuis samedi, le vieux quatre roule une année supplémentaire.

Bien sûr, nous eûmes une belote. Serge sortit le premier. Puis le Barde le suivit. Jeff était à la peine. Le Bardibule aussi. Titi oscillait et tira son épingle du jeu. Le Bardatruc fit ce qu'il peut. Perdigue ? Perdigue n'y était pas.

La nuit était à peine effleurée par le vent. Une nuit d'été. Le vieux quatre sifflota le songe de circonstance. Titi lui préféra une romance sans parole. Perdigue se trouvait l'âme slave et murmura une saison de Tchaikovsky. L'été cela va de soi. Une saison douce, un air d'enfance. La vie est musique.

Le cuistot de Bouffe: Stado aux abois!

Par Le Barde, Bardibulle et Bardatruc

D'abord, il y eut les pigeons. Le terrain annexe, sur son ouest, rassemblait une belle bande de ramiers. Pour quelles raisons ? Le castor n'aimant rien tant que l'herbe à pigeon délaissa une fois de plus le synthétique. Il tient à la tradition. La nostalgie ne s'exprime qu'avec parcimonie sur le synthétique.

Ce fut un bon toucher. Le ciel était clément, la température douce. Il y avait beaucoup de petits nouveaux. Ils se rangèrent tous dans le même camp, près d'Alban. De jeunes pousses pour la plupart. En face, c'était plus âgé mais un tantinet plus rugby. En sorte que la différence vint de l'expérience. Même sans Dudu et Hamilton. L'écart fut mince pourtant. Non pas que Perdigue renversa à lui seul la situation. Il vint sur le tard rejoindre les impétrants, évita une fois de plus de saisir la gaule et le brin d'herbe à la bouche récitait les Bucoliques. Serge, lui, tenait les siens, les mûrs, les cougors de l'ovale. Avec les trois B : le Barde, le Bardibule et le Bardatruc. Fayou avait quitté les siens depuis belle lurette. Pioupiou itou.

Poulpo resta en bord de terrain les yeux éblouis par tant de virtuosité. Son proctologue arrivant, il … rentra dans le jeu prenant soin de ne pas tourner le dos au praticien qui enfilait déjà ses gants inquisiteurs ! Sa rentrée fut fracassante, il marqua un splendide essai faisant ainsi la nique à ses 50 ans.

Perdigue arriva la barbe rafraichie et courte préférant prévenir plutôt que de guérir dans une France ou une dizaine de millions de citoyens préfère céder aux bas instincts.


Amélie gagnait le trou. Amélie, il se fout des cartes. C'est un artisan et, d'une main précise, il glissa sa clé dans la serrure. Un clin d'œil moqueur au moderne. Une manière d'être, une philosophie.

Le Tarbais officiait. Le Préfou était de comptoir. Le Préfou est une façon de précéder la folie. C'est ce que dit le bardibule. En ajoutant qu'il n'est pas étonnant que le Préfou soit vendéen. Pourtant, Cadoudal n'était pas fou. Mais c'est une autre histoire.
Le vieux quatre, Pépé, Guitou, Hamilton, la Jacouille, le Prof attendaient que ceux de l'annexe vinrent. Une belote préliminaire à l'appui. Pépé revenait des îles. Réunion et Maurice. La Jacouille arborait un maillot collector.


La Bigorre apprécie ses sommets. La montagne est solide. Bien fous ceux qui l’ignorent. La réception se fera donc en hauteur. Le Tarbais sans son stado est doué. Sa feinte est si proche de celle de Lourdes. Les deux taquinent le trou à volo. Le trou est un intervalle. L’espace entre deux défenseurs qui cherchent un porteur de balle. La Bigorre a la culture du rugby et du savoir vivre. L’histoire est bien ancrée dans cette terre de montagne et de l’ovalie, gateau à la broche en appui. Le jambon sera d’ailleurs du pays. Rillettes et chorizo qui nous rappellent que derrière la montagne sommeille l’Espagne. Tarbes sort son arsenal. Batterie de cochons en avant. La rillette crée la risette ! Tout est bon même le cornichon.

Les castors se complaisent dans la rigole. Le piège est connu, reconnu mais toujours efficace. Elle me fait penser à la feinte de Walid, une roulade inversée de la course d’une aiguille d’une montre, feinte de passe dans la déclenche, dissimulation de la balle derrière le ventre, vas-y que je t’embrouille et hop accélération le long de la ligne. Et bien ce n’est pas parce que tu la connais que tu ne te fais pas avoir. La rigole c’est pareil, sans la découpe ça mouille. Guitou itou eut le cul mouillé. L’homme est un saint. Point de sacré sans baptême. Les castors dans la montagne engagent leur marine. Les castors sont heureux. La table est remplie, Guitou au centre propose l’ouverture. L’entrée appelle la suite. Point de Tarbais sans son Haricot. Le « H » de haricot sent bon l’ovale. La terre est ovale, c’est un Tarbais qui me l’a dit ! Certains crurent à de la garbure. D’autres au retour de la potée. Nous eûmes des haricots à foison. Le Tarbais dans la resserve répétait son art du plaisir de vivre. « Tu te souviendras des haricots à foison ». Certains auraient brisé un vase pour l’occasion d’autres un magnum pour suppléer la panne de Sabite. L’absence crée l’objet. Freud touche le Sabite transitionnel pour ne pas citer Winnicott. Nous goûtâmes du bon et du moins bon. Point de vin qui se compare à notre fontaine. Le Sabite a son palais. Le haricot sans Sabite trouva sa chair dans le jambon à la diable. L’emprise est délicieuse, la tentation envoutante, le duo divin. « Dit Sabite » n’est pas divin. Le diable l’emporte. Le jambon est bon. Tarbes nous embroche dans ses saveurs. Et Jean Ferrat chante que La montagne est belle.

Alain Charles, de sa douce voix, rappela aux Castors manifestement Juniors, quelques consignes concernant le déplacement à Mondragon. Je n'en retiendrai ici qu'une seule afin de ne pas foutre le bazar. Le patcharan coulant à flot et sans bourse déliée dans ce village basque, il serait bien que chaque Castor vienne avec une bouteille de vin rouge comme l'on fait Amstrong et Aldrin sur la Lune. Sans succès il est vrai.

Le lancer d'assiette version 1 :

Le lancer d'écuelles fut assez mitigé. Le Tarbais avait le geste juste. Mais les mains qui se tendaient étaient parfois si maladroites. Il y avait loin de l'apocalypse d'Amélie. Ce qui n'empêcha pas nombre d'assiettes de choir, brisées, sur la nappe maculée de vins de circonstance, faute de Sabite. Le Tarbais n'en avait cure.

Le lancer d'assiette version 2 :

Le lancer d'assiette fût de nouveau catastrophique. Cette fois-ci l'agilité du lanceur ne pouvait être remise en question bien que certains lancers furent optimistes. Notre Jacouille national prouva une nouvelle fois que l'homme augmenté n'est pas pour demain. Sa main bionique foira de nouveau et envoya valser l'assiette due dans le verre de vin non bu dont le contenu finalement chut sur la belle chemise de notre Barbu. Spéciale dédicace au Barde !

Le fromage vint sans son antienne. Du Pyrénées bien entendu et un Brie. Une manière de mêler les origines. Le Tarbais est un être ouvert. Le repli lui est étranger. "Ce qui se mêle est bon" dit-il souvent ; on ne lui donnera pas tort. Toute frontière n'est qu'une ligne imaginaire ; la vie se tient hors les murs. Elle tend ses bras à ceux qui s'en moquent (des lignes). En ryg, la ligne ne vaut que si elle est dépassée.

Une mousse au chocolat conclut le dîner. Onctueuse, lisse. Il n'en resta que quelques traînées éparses. Guitou savourait. Comme un enfant. Le Tarbais goûte tout ce qui nous ramène à l'enfance. La mousse au chocolat est enfance. L'assemblée était paisible, calme. Le vieux quatre en remit une couche sur la virée à Mandragon, de sa voix sirupeuse. Stéphane prépara le café. Le tapis vert attendait ses récipiendaires. Pas de Jeff. La belote fut ordinaire.

Dehors, la nuit nous attendait. Une nuit à deux doigts d'être estivale, douce et accueillante. Il n'y avait pas grand monde dans la rue. Les castors arpentaient le bitume, le pas vif et alerte. Puis, peu à peu, se mirent à danser. Le Bardatruc se prit pour Fred Astaire et fredonna dancing in the dark. Perdigue, lui, cherchait des coquelicots imaginaires. Et récitait son Virgile.