Les castors en vacances: Sous le rosé la plage ...

Par Le Barde et Bardibulle

Ils arrivèrent en grappes. Petit a petit. D'abord il y eut Pierre-Yves, avec son AC Cobra qu'il gara près des bureaux du maître. Une jeune femme se rapprocha de lui. "Vous louez votre voiture" lui demanda-t-elle. Pierre-Yves lui opposa une fin de non-recevoir. "L'AC Cobra est un schibboleth" lui dit-il.

Puis, il attrapa ses boules et rejoignit la Jacouille. Un premier quatuor se forma avec le Prez, Titi, Jacouille et moi-m'aime. La Jacouille pointait comme un Dieu. Il a le bras sûr, le geste précis et fout les boules à ses adversaires avec son air de ne pas y toucher. Immanquablement, sa première boule tapinait le cochonnet.

Ils arrivèrent : le prof, Gwen, Anne, Joël, Jeff, Julien, Alain Fajolle... Jamais la pétanque ne connut pareille multitude. Il ne manquait qu'Hamilton. Il eût été heureux de voir ses fruits fécondés. La boule ne fait plus florès ; la boule attire et devient un rituel communautaire. Hamilton, c'est le Moïse du cochonnet. Mais lui, il a atteint sa terre promise.

Les prétendants se répartirent en deux camps. Laurie était de l'un d'entre eux et disputait à la Jacouille la proximité du cochonnet. Un duel de titans. La Jacouille puisa dans ses derniers retranchements. En vain. "Vanitats vanitatum, vanitas vanitatum omnia vanitas" soupira-t-il.
Le Prof exerçait ses talents avec d'autres comparses. Il est étonnant le Prof lorsqu'il pointe. Il prend à peine le temps de préparer son geste et leste sa main de la boule avec une précision démoniaque. Rien à voir avec Titi. Lui, il profite de chaque seconde pour armer son bras redoutable. Le résultat est tout aussi efficace. Il ne manquait qu'Hamilton pour déloger les boules indésirables. Encore que Joël ne soit pas maladroit dans cet exercice. Et notre Pinson non plus.

Une nouvelle fois l’autre section faisait front. Le trinquet a ses habitués. Le repère fleure bon le pays basque. Les murs sont hauts, les espaces bien ouverts et un battement comme bruit de fond qui nous ramène au chœur des choses. Le battement d’un cœur n’est-il pas la base de toutes musiques. Sa présence nous prête au rêve. Le psy s’évade et se rapproche de la mer. Tiens une première vague. Thérèse une gardienne du temple. Elle accueille les castors. Elle connait leur danse et soigne ses mammifères à raquettes plates. La queue de l’animal n’est-elle pas une pala vivante ? « Rien queue du bois ! » me souffle Perdigue amateur de bons mots et connaisseur de queues plates. Un vrai complice de Kiki. D’ailleurs c’est Kiki qui tient les comptes. Il est de l’ancienne école. Les seuls tweets qui ne tiennent pour le castor sortent uniquement du bec des pigeons. Du coup il se la roucoule toujours douce. Point d’écran séparateur pour relier le vivant. Il sait que la mémoire ne peut être numérique. Il a connu l’argentique et raconte à ses heures toute la nostalgie de l’argentine qui vaut de l’or. Les castors voyagent et aiment les souvenirs. La tradition vient des mots. Nous serons huit pour taquiner la pelote.

Les hautes Pyrénées sont de sortie pour taper le rythme. Tarbes est si proche de Lourdes. Niort se voit pousser des montagnes et pousse le Maxime à nos portes. Dans le jeu la pelote est reine et les castors roi. Chacun son style. Puissante et imprécise pour certains, Puissante et précise pour d’autres, constante et précise pour Kiki. Un vrai métronome en culotte courte. Il maitrise son retour par cœur. Il ne frappe pas la balle, il la caresse dans ses moindres désirs de nous faire faux bond. « La bougre et le bougre ». La balle est chaude, Kiki aussi, affaire de cinétique et de formule de Lavoisier. L’énergie chauffe la vie. Même la canicule sur le bonhomme n’y pourra rien. La tête est vaillante et son cœur si gros. Le jeu se joue par paire. Les duos sont en place. Tout le monde joue. Avis aux amateurs ! Il a fait chaud et les castors ont envoyé du bois ! Ainsi va le jeu du Mardi.

L'orage grondait, le vent se levait. Quelques gouttes tombèrent. Des gouttes passagères. Les parties reprirent leur droit. Ce qui est, somme toute, légitime en matière de boules. La nuit devenait obscure ; c'est à peine si l'on distinguait boules et cochonnet. Il fallut lever le camp. Tous de partir vers la brasserie bordelaise où ceux de la pala nous revinrent. Kiki avait coupé ses boucles. Perdigue et Régis l'accompagnaient. Ainsi que Flo. Quelques invités partagèrent une table garnie. Mais il manquait Hamilton.

 

Il fut question de Saint-Augustin, du dilemme de l'être et du néant chez Saint-Augustin. Et c'est Perdigue qui entama les hostilités sous le regard enamouré d'Anne. Puis la conversation roula des pensées obscures. Titi y remit bon ordre. Et s'attacha à quelques fondamentaux pour dire ce qui vaut. "Les contradictions, les incartades, la méfiance joyeuse, la moquerie sont toujours signes de santé : toute espèce d'absolu relève de la pathologie." dit-il en citant son Nietzsche (Par-delà bien et mal, 154.).

Une nuit fraîche nous attendait. Minuit était passé. Les étoiles étaient rares. Mais nous étions rassasiés.

Les castors en vacances : même ronde elle tourne!

Par Le Barde et Bardibulle

 

C'est l'été. Qu'au moins un blog soit consacré à nos soirées d'été.

 

On sait qu'elles se partagent entre pala et pétanque. La pétanque se joue aux quinconces, en bordure des quais, sous la houlette d'Hamilton. La pala à la plancha sous le magistère de Kiki. Il y avait neuf adeptes de la petite balle et huit du cochonnet. Un équilibre qui ne tient qu'à un fil. La pétanque à des adeptes toujours plus nombreux. Hamilton oblige. Le Maître en est. Et Miss Perdigue itou, lors que son mâle s'échine à jouer du mur. Le Prez en est aussi. La majorité des boulistes se rend aux Quinconces à bicyclette. Pascal a opté pour le vélo électrique. La petite caisse en bois de Clos Fourtet donne à son engin un petit côté classique qui taquinent ses formes modernes. Il ne manque que Walid au bout du compte. Titi, Pierre-Yves étaient également là.
Il y eut deux triplettes. Celle du maître l'emporta comme de bien entendu. Hamilton n'a pas encore recouvré son tir. Encore quelques semaines et tout rentrera dans l'ordre.

 

De l'autre côté les castors font front. Le jeu se fait par paire avec aux commandes notre grognard éternel. Le castor n'est plus neuf pour l'été avec sa nouvelle tenue de pelotari. Le castor accueille sa troupe. Huit ça suffit! Quelque soit le nombre tout le monde joue! Il connait la cantcha comme sa poche. Et sur l'aire de jeux entre 7 murs il renvoie toutes les pelotes. Le castor a l'oeil et sa frappe sonne juste. Perdigue est toujours de sorti, il signe présent. Lui aussi a de la frappe. Son jeu est différent. Se pelote trouve à chaque fois un mur, la ligne c'est autre chose. Peyo travaille son épaule. Dans tous les cas le trinquet se plie en quatre. deux devants et deux derrières. Lourdes est là dans son Sergio qui ne compte pas sur les miracles pour faire avancer le compteur. L'homme est compétiteur et chaque point se joue. La pelote a le vice de l'ovale. Le rebond se fait dans la frappe. Le reste c'est le décor qui gouverne la route. Dudu aime jouer devant. Pour une fois qu'il ne joue pas derrière les gros. Il se débrouille à chaque fois pour nous en placer une à la limite du raisonnable. L'amorti, le coin, l'angle qui se désespère. Le jeu se fait en roulement. Les paires se désespèrent à chaque gong final. Le roulement trouve nouveau complice et la pelote de nouvelles trajectoires. La métaphore est belle. La danse immuable. Le principe est dans le rebond, la course en percute et les limites emmurées. Un éloge à la course du vivant. Un flipper à quatre tilts. Devant Derrière, tchac, poc, fizz, tiens ding une cloche. Point de satellite sans étoile. Entre les frappeurs, les placeurs, et les fenêtres de tir tout ça nous fait courir. Le jeu ensuite se décompresse pour rejoindre d'autres boulistes.


Lorsque le soir tombe, que la nuit prend possession de la cité de Montaigne, les officiants se mettent à table. Mardi dernier, ils portèrent leur choix sur l'Argentine. Cette fois-ci, ce fut l'Italie. Rien que de très normal. Ils papotent de la tournée des Lions, de choses diverses, futiles ou pas. Kiki mange lentement. Les anciens pensionnaires ont la fourchette rapide. Le temps de l'un n'est pas le temps de l'autre même si le temps va son cours exclusif. Manger possède une incontestable touche philosophique. Titi philosophe beaucoup d'ailleurs entre deux bouchées. Et bien. Sur les ravages du temps, les écarts toujours plus prononcés entre taille et poids. Non, le temps ne nous rend pas plus léger. À l'exception de quelques uns. La nature est injuste. Non, le temps n'a pas les mêmes effets sur les uns et les autres. Assassin pour certains, anecdotiques pour d'autres. C'est ainsi.

On boit du rosé. Le rosé italien est trop sucré aux yeux de Perdigue. Kiki, lui, apprécie. Le rite de rosé rosse le rouge du trou. Oui, c'est l'été.

Minuit est passé lorsque nous rejoignions nos antres. D'aucuns sont encore à leur superbe ; d'autres remâchent leur maladresse, leur imprécision. Morphée a tôt fait d'embrasser tout un chacun. Au réveil, il sera midi et ils embrasserons l'aube d'été.

Le cuistot de Bouffe: Nouvelle Devise pour l'Amiral "Un porto et tous pour un"

Par Le Barde et Bardibulle

(Photo d'archive... Nos plumes ont du talent mais il leur reste à perfectionner l'art de la photo)

Les pigeons grappillaient des graines sur le terrain annexe. Terrain interdit était-il écrit. Les pigeons se moquent des interdits humains. Ils sont loin de la caricature que l'on en dresse. Ils vont où ils l'entendent au mépris des lois humaines. Normal me dira-t-on pour un ramier. Mais c'est une autre histoire.

Nous, les humains, nous étions de vestiaire à Musard et à Bergonié pour la dernière. Si vous préférez, nous étions derrière. Nous, c'est-à-dire onze ultimes impétrants.

Les nuages s'étaient dissipés et la moyenne d'âge tirait vers la quarantaine. Pas de vent. Ou à peine. Un léger frémissement s'échappait des peupliers, une sonate d'été. Et nous songions à Patrick Espagnet.

Le ballon tomba quelquefois. La partie fut alerte. Serge trônait. Alban aussi. Pas de Dudu. Mais Croucrou. Quelques accrocs, à peine. L'équilibre était de mise. Chacune des equipes d'y aller de son essai. Il y eut quelques éclairs, quelques gestes de classe pour saluer la saison finissante. Notre pinson voletait, orphelin de son Bardatruc parti au pays de Mandela voir le coq se faire trousser par le bock.

Le Prez en observe. Il se refait une santé. Il travaille la saison prochaine. La préparation est de mise avant tout kourou à venir.

Rappel pour nos lecteurs : « Lustrez vos queues plates, limez vos incisives , brossez poils et à vos doodles, les Archis débutent la saison en fusée !». Les boules de la fée n’auront qu’à bien se tenir. Le Prez siège sur le pré et cajole sa cuisse par Jupiter. L’élite est là ! Le Prez aussi ! La dernière est une première dans son infini. La danse du castor est ainsi. Il y a du saint et du doc en lui, d’ailleurs il court pieds nus. Sa manière à lui de marcher sur l’eau je suppose. Bref dans la beauté du genre nous conclûmes nos courses sur un essai. Nous ne jouons plus aux chronos mais bien à la marque. C’est le poids de l’âge qui accepte que le présent soit en passe. Chronos est une base de tout divin. Un brin taquin, un brin carnassier, c’est bien la seule chose qui ne s’arrête jamais et nous met l’alarme à l’œil. Autant le taquiner en terminant par un essai. Piou piou pragmatique « un essai sans suite ça n’existe pas ». Le rêve du castor qui se joue des cycles comme des saisons. C’est le Barde qui s’y colla. Il en faut de la légèreté de l’âme pour conclure en beauté. Le barde est barde. Il effleure la vie comme tous ses essais de Lumières. Il travaille dans le fond et garde le sens du trou qui reste un intervalle éphémère. La glisse toujours en réserve, l’étau se referme mais point de contact tellement la course est belle. L’expérience est dans le coup de rein et les cheveux aux vents. Un brin je t’enrhume. L’homme reste humble malgré tout. Son « l’engage » rugbystique est une manne inépuisable de l’encyclopédie universalis des castors trotteurs. Gloire au Barde !

La dernière douche d’été sur le pré. Et nous voilà direction le trou.

C'est Roro qui concluait la saison, ceint d'un tablier bordeaux, piqueté d'armoiries. JB, le Prof, le vieux quatre, et, cela va de soi, Pépé étaient là. Amélie aussi. Et la bonne surprise fut la présence de notre général. Le trou était très correctement garni. Chacun de tremper un petit bout de pain dans de l'huile d'olive en guise d'amuse-gueule. Bien sûr, l'amiral nous la joua lusitanien. Ah ! ces piments dorés que nous attrapions par le bout de la queue. Un régal. Un air de fado trottait dans nos têtes.

Dorémi fado lasido, la gamme en prend un coup et sonne pourtant juste ! Le cœur au ventre y est ! Le Portugal ne naît pas à table mais bien au bar. Les castors sont heureux. Ils hésitent à s’asseoir Roro en membre honoraire ne compte pas ses heures pour le plaisir de ses pairs. La découverte est dans le nouveau. Le marin se pose à chaque port toujours un petit peu plus riche qu’avant. Un partage toujours une aventure en soi. Quel plaisir de découvrir ses nouveaux mets du Sud. Le nom nous échappe car il ne faut pas avaler la peau. L’art sème lupins. Le jeu de mot est tiré par les cheveux mais ce soir c’est l’amirauté qui réceptionne. Dans sa valise il y a de quoi. Les lupins, l’huile d’olive, le sel pour nous rappeler que l’amer est salé. Et voilà l’assoiffé qui réclame son pastais 51. Pépé sonne les cloches. Le Portugal remplit le trou. Guitou itou. La grâce est en lui. Le castor est beau entre Stéphane et le vieux4. Guitou rêveur s’imagine au talon. Mais bon la grâce n’a pas de poste. A croire qu’il peut jouer partout. Ainsi vont les castors… Salade de pois chiches. Piou Piou sort sa calculette. « Chiche et chiche… douche ». La mouille est de mise pour tout invité. Gwen est bon. Il aime le trou et c’est faire profiter la compagnie. Tiens rigole…

La suite se fera en salade rien de tel qu’un peu de salade pour accompagner la brandade. Pour le décrire en mot pour les castors récalcitrants. La brandade de l’Amiral propulse les 3 mémés de la gamme Tipiak à la renverse sur un plaquage cathédrale en désappui. « Pirates, mes couilles, ça c’est de la Brandade maison ! »… Roro en Portugais se dit Roche tellement il est solide sur sa quille. Roche vous avez dit Roche. C’est le moment de sortir Sabite. Hauchat, et rosé s’associent à la lusitanie.

Quel lancer. Le sourire aux lèvres, la main sûre, l'Amiral faisait montre d'une rare adresse. Un vieux loup de mer, au toucher irréprochable. Certes, il y eut des mains peu amènes ; l'amiral n'y était pour rien. Et continuait sa distribution sans broncher, suivant un rythme précis. Comme une petite musique de nuit.

Le fromage vint. Deux variétés trônaient dans trois assiettes. D'aucuns y allaient d'un Saby rouge, d'autres d'un Saby rosé.

Puis, Roro, servit en personne le dessert. Un plat portugais je crois, un lointain cousin du puit d'amour dont le nom ne nous revient pas. Peu importe le nom quand on aime. Et l'on aima à bouches rabattues.

Une dernière belote de comptoir se dressa. Jeff fut à deux doigts de partir gros Jean comme devant. Un neuf bienvenu lui sauva la mise face à un petit nouveau de fort bonne facture. Serge, Titi, Hamilton étaient sortis et bien sortis.

La nuit était ponctuée de nuages. Une pluie fine tombait par intermittence. Le pavé était mouillé. Le Prez fit quelques pas de danse et chantonna un air de Dansons sous la pluie sans parapluie. Il se fendit d'un good morning au policier qu'il croisa. Comme il' n'entendait rien à la langue de Shakespeare, il n'y eut pas de suites. Pioupiou s'efforça de le suivre mais n'y parvint pas. De rage il entonna un père Abraham désaccordé, se retrouva seul face au gardien de l'ordre et manqua d'un rien de rejoindre un trou moins hospitalier.

Dans une semaine, pétanque ou pala. Nos deux P de l'été. La vie continue. Et c'est si bien ainsi.