Le trou co(n)vid: un pour tousse et tousse pour un

Par le Barde

Pépé bougonnait. Toujours pas de trou. Seul son potager soulageait son âme en peine. Le potager, c’est un art de vivre. Comme l’élevage de poules. « Quel bordel ! » se disait-il souvent. Et d’en rajouter sur ces maudites chauve-souris à l’origine de tous nos maux. « Il a bonne mine Batman ! ».

Pas très loin, dans un coin de Nansouty, Coco chantait. Des chansons de rien du tout, des chansons de tous les jours. « La chanson est un art de vivre et la vie est un art si l’on veut bien s’en donner la peine » se disait-il. « COVID ou pas, il ne faut pas céder mais s’aider ». Bien sûr, lorsqu’il pense à son cher trou, il a l’âme chagrine. Au moins goûte-t-il aux joies du cochonnet. « C’est toujours mieux que rien ». Rien est un mot que n’aime pas Coco.

JB, lui, était dans ses hauteurs en sifflotant un air de Cosi fan tutte. Il n’est rien de tel pour surmonter l’air du temps. Le monde vu d’en haut a une sacrée gueule. Surtout lorsque la terre ferme a la gueule de bois. Son bimoteur taquinait l’espace, effleurait les nuages. Il piqua vers Musard, et eut sa petite larme. Puis, il redressa son appareil pour toréer les cumulonimbus qui se rapprochaient. « Ils n’ont qu’à bien se tenir » se disait-il.

Quant au Prez, arpentant les rues sur sa trottinette électrique, il avait la tête à son nid. « Quand retrouverons-nous notre trou ? » se lamentait-il, impuissant à pouvoir apporter une réponse. Il ne s’attardait pas en vain sur les conjectures des experts, les approximations du politique, laissant cela aux amoureux de la parlotte. « Par définition pensait-t-il, l’insaisissable fait la nique à ceux qui croient savoir. Moi, je n’aspire qu’à notre retour au bercail. » Et de fomenter des plans pour que la transition soit plus douce.

Pendant ce temps-là, Raymond s’était fait la malle, rejoignant la constellation des castors. C’était un bon castor Raymond. Il avait l’âme droite et le sourire malicieux. C’était toujours bon de l’entendre ; sa parole n’était jamais vaine. Il exerçait ses taches avec rigueur et humanité. Et ne se laissait jamais aller à la résignation. La faucheuse poursuit sa besogne. Mais la faucheuse jamais n’effacera un sourire.

Un seul Archiball vous manque, et le Trou vous semble dépeuplé...

Par Le Barde

Pioupiou se désespérait. Plus de Musard, plus de trou. Bien sûr il y avait la pétanque ; bien sûr il y avait la pala. Mais il avait fait son deuil des rondeurs depuis belle lurette. Son corps aspirait au pré. La quancha, les Quinconces, ce n’était pas le pré. L’automne ajoutait à sa nostalgie. Il pensait aux courses de Jean-Phi, à sa manière d’emprunter des chemins de traverse. Aux saillies du Bardibule, et au maintien de Dudu.

La veille, il avait été interrompu dans son sommeil par un tonitruant A table de Pépé. Il regarda les murs de sa chambre. Ce n’était qu’un rêve. Et de grosses larmes roulèrent sur ses joues.

« La vie sans vous » ce n’est plus la vie se disait-il. « Je veux bien faire contre mauvaise fortune bon coeur, mais le cœur n’y est pas. » La résilience, ce n’est pas son truc. Il laisse ça à d’autres, à ceux qui pensent qu’un mot suffit à dissiper les ombres de la réalité. La vie, rien que la vie. Le pré, le trou.

Pioupiou se réfugia dans l’œuvre de Rimbaud. Il se délecta du Bateau ivre. « Vrai, j’ai trop rêvé, les aubes sont navrantes. » répétait-il en boucle. « Moi, mon panthéon, c’est le trou ». Et j’y suis entré par la grande porte. Ah ! Ouvrir la lourde porte métallique, entendre la douce voix du vieux quatre, boire une petite mousse ! Et de verser encore des larmes.

Une petite pluie tombait sur la ville. Pioupiou regardait les nuages. Il longeait les quais. Il poussa vers Bègles. S’arrêta à Musard et prit le chemin du trou. Il ouvrit la porte, descendit l’escalier et s’assit un long moment près du comptoir. Il pensa à son Arthur. « Et j’ai vu quelque fois ce que l’homme a cru voir ». Et il vit. Il vit Titi s’engouffrait dans des intervalles, le Prez allait ses longues chevauchées.

Il sortit. La vie alentour lui était indifférente. Il regarda de nouveau les nuages. Ils s’effaceront bien tôt ou tard se soupira-t-il. Après tout, l’actualité n’est qu’un masque et comme le dit Arthur, « la vraie vie est ailleurs. »

Archiballs en déconfinement...JB, c'est de l'art, gros lard !

Par Le Barde

Pépé avait décidé de se passer de sa soupe ; il avait des envies de pré. Il prit le chemin de Musard. Le ciel était bleu. Il avait vissé son béret sur son chef. Le Tcho l’accompagnait. Ils prirent Coco en chemin. Les hirondelles paraphaient le ciel de leurs vols. « Quel est le con qui a dit qu’une hirondelle ne fait pas le printemps » se dit le Tcho ; on sait son amour pour les oiseaux. Surtout lorsqu’ils sont dans les branches.

Arrivés à Musard, ils firent quelques pas sur ce drôle de gazon. L’herbe d’antan n’est plus de mise ; le synthétique supplée le naturel. C’est comme ça. Pépé esquissa une moue dubitative : « Quitte à brouter, autant que ce soit dans le jus. »

Dudu ceignait le terrain d’une course lente et méticuleuse. Jean-Phi trottinait. Le Doc paraissait impatient de taquiner la gonfle. Il trépignait. Pioupiou, sur le dos, moulinait avec ses pattes. Il y avait comme un air d’été. Pépé se rappelait son passé.

A 20:13, il siffla le début de la partie. Le Tcho passait sa main droite sur ses cheveux en bataille. Coco regardait ses petits s’ébattre. Chaque envolée du Bardibule les émerveillait. « Il y a que les talons pour faire des choses pareilles » se disait Pépé nostalgique. « Moi, j’adorais les taches obscures, mais souvent l’envie du grand large me prenait. » « Tu me les brises avec ton grand large, quand on est un petit gros, on reste dans sa catégorie. » Pépé ne moufta pas ; il était dans sa légende. Il souriait, heureux.

JB était de mets. Sa contribution serait aérienne et musicale. Pas de pangolin, non du volatile, de l’ailé. Il fit une entorse à ses désirs en entrée et avait opté pour un tabouret oriental. Des miettes de menthe le parfumait. Sans doute voulait-il rendre hommage à Walid. Pour le reste, il s’en remit à des limicoles de diverses sortes. Bien sûr, Pioupiou troqua ses bêlements pour de délicats coin-coins.

La suite était un appel aux sens plus terrien. JB revanchard se confronta de nouveau aux délices de la daube de toro. Il a quelques sources dans le pays qui garantissent le sacré du plaisir. Piou Piou troqua ses coin coins pour des olés de circonstances. Il se connait lui aussi en tauromagie.  Le plat en sauce à chaque réchauffe mérite une étoile supplémentaire. Et cette fois-ci le maestro a trouvé le bon timing. «Finalement l’équilibre tient dans la bête » philosopha Prof proposant son assiette pour une resserve. JB avait pensé à tout le monde même à son vieux 4 en le comblant de patates vapeurs. Lolo poussa le lala des patates tambien repris par la tablée bien heureuse. L’émotion est là du coup Gwen pleure. Il se restaura en tendant son assiette vide. Titi connaissant l’animal le réconforta après plusieurs louches. Il en faut de la daube pour cicatriser un castor.  

Un lancer d’assiette de JB, c’est comme le deuxième mouvement du quintette pour clarinette de Mozart. Divin ! Comment ne pas être janséniste avec JB ? Certains sont prédestinés. Avant d’atteindre les mains tendues, les assiettes laissaient échapper un doux murmure. Pas un mot ne s’échappa de nos gorges. Coco applaudit. Le vieux quatre était sans voix, touché. Une toute petite larme coula sur sa joue gauche. C’est un tendre.

Des cerises à profusion conclurent le dîner. Les cerises, c’est l’enfance. Seb apprécia. « Un haricot jamais n’égalera une cerise » soupira-t-il. Sergio le réconforta. Le vieux quatre chantonna le temps des cerises. Il était à deux doigts de poursuivre par l’Internationale. Mais son libéralisme prit le dessus.

Pour éveiller notre intellect, JB avait préparé des quizz. Sur l’aviation, le rugby, Mozart. Hamilton fit montre de sa culture. Il eût aimé un quizz botanique, certes, mais sa panoplie est vaste. Il butine un peu partout Hamilton ; c’est un cueilleur.

JB regagna ses pénates satisfait. Il lui restait quelques cerises. Demain, il irait faire un tour dans le ciel en les croquant. Vu d’en haut, le monde a de l’allure et ses ridicules n’ont pas cours. Pépé dormit comme un ange en se blottissant contre ses souvenirs. Et le Prez savourait les étoiles.