Petit archi deviendra grand

Par Le Barde

C'était à Bègles, près de la plage, sur la plaine des sports. Il faisait beau. Les jeunes pousses de l'école d'architecture nous défiaient, auréolées de leur titre de champion de France [NDLR : Cette histoire de champions de France était uniquement destinée à gonfler le moral des troupes, ils sont juste champions universitaire du comité Côte d'Argent, excusez du peu]. Aux archis, on ne craint pas de donner une leçon au blé en herbe. Sans doute était-ce l'ambition de Cap'tain Gwen. Et nous donnâmes une leçon. Mais ne précipitons pas le cours des événements.

D'abord, il y eut un toucher. Cela devient une tradition : on se touche avant de se rentrer dedans. Une banale affaire de préliminaires qui permet aux vieux de montrer, si besoin en était, que le cuir se caresse. Les vieux, les Casanova de la gonfle, se nommaient en l'occurrence Gary Grant (Campech), Mozart (JB), Hamilton et moi-m'aime. Avec une touffe d'Amélie. Deux lignes de quinze joueurs s'efforçaient tant bien que mal de libérer l'espace propice à l'essai libérateur. Je crois qu'il y eut égalité au terme de la quinzaine de minutes consacrée aux préliminaires [NDLR : Ils ont marqué un essai de plus !]. Quand on aime, on ne compte pas. Les hostilités pouvaient vraiment commencer.

On redoutait le pire, on eut un récital. Orchestré par Amélie. Il a le sifflet juste Amélie, impartial, impérial, docte. Les Archis accueillaient le fils à Lolo qui vit des heures douces et tendres avec la divine Caro en Sardaigne. Domi était de retour,  les deux Pascal itou (A. et R.). Yannick recouvrait ses ardeurs d'antan. Thomas, Arnaud, Perdigue, Peyo, Seb, Walid étaient là.

Les jeunes couraient. Ils tombèrent sur os : Bernachatte. Il découpait, découpait. Il y a du Titi (Dussautoir) dans Bernachatte, sans conteste l'homme du match, le castor d'or. On peut sans hésiter l'affubler du sobriquet d'El Placo. Ce qui, soit dit en passant, compensait l'absence des plâtriers. Sur un terrain, nul n'est censé oublier Bernachatte.

Si ma mémoire est bonne, les jeunes architectes ouvrirent le bal. La réplique fut imminente. Des passes, des passes et encore des passes, et Perdigue fila entre les barres. Gwen pétait. Et Yannick aussi, se gaussant d'un jeune quatre bien sympathique. Il est comme ça Yannick, il chambre. Luc crochetait. La première  mi-temps fut équilibrée. Amélie veillait au grain. Tel qu'en lui-même.

La seconde mi-temps fut une merveille de jeu. Un opéra. Pas La clémence de Titus. Pas davantage la Walkyrie. Non, La Flûte enchantée avec Gwen en reine de la nuit et Seb en Pamino. Toto fila à l'anglaise, comme contre les Olds Lions, sauf que là, c'était les youngs archis. Puis Seb prit l'intervalle salvateur qui récompense les plus audacieux. Peyo par deux fois fit apprécier sa passe. Walid manqua d'aplatir d'un cheveu blanc, d'un grain de sel. Et Gwen pétait, avec Perdigue à ses trousses. On eût dit un petit poussin avec son coq de père. JP Grant apporta sa grâce naturelle au centre de la ligne de trois-quarts.

Sur la touche, JB jubilait, La Piballe se régalait, Flo regardait les nuages, les merveilleux nuages, et El Poulpo était aux anges. Les poulpes sont les anges de la mer, c'est bien connu. Certes, les youngs inscrivirent un tardif essai. La messe était dite. Une victoire de plus. Trois essais à deux.

Ces jeunes archi, c'est du tout bon. Bien des vieux pourraient s'en inspirer. Il leur reste de monter en gamme. C'est une question de temps. Encore quelques années et ils gonfleront nos rangs.

Au trou, Pioupiou fit dans la sobriété. Ce qui ne veut pas dire qu'il fit dans la dentelle. Le Général et l'Amiral attendaient leur troupe. Ithurbide aussi. Les petits jeunes vinrent en nombre et écoutèrent religieusement les mots du premier des nôtres. S'il n'y eut pas de père Abraham, il y eut la fille du bédouin. On restait dans le désert. La soirée fut bonne enfant. Le rugby est un sport de galopins. Cap'tain Gwen était heureux, la pinte bien en main. Prochain match aux trente ans des Old Lions. Seuls les préliminaires seront admis.