Le cuistot de la semaine avec les tripes

Par Le Barde

 

L'année commençait sans clés. Faut-il y voir un mauvais présage ? Un pied de nez aux "Bonne année" qui n'en finissent pas ? Dans la nuit noire, quelques ombres attendaient que les vestiaires s'ouvrissent enfin. D'ordinaire Seb à les clés. Il ne savait plus qui avait omis de les lui restituer. Heureusement, Jean-Phi vint. Avec la clé propice. Nous pûmes alors gagner les vestiaires, nous changer avant de fouler le pré. Don pénétra dans les vestiaires avec un sac de courses. À l'intérieur : carottes, choux, navets, pommes de terre. Que du circuit court. Si Don avait un panier, il ne se tromperait pas de sac. Et cette confusion ne laisse pas de m'interroger. Inquiet, j'inspectais le sac et lui fis part de sa méprise. Il rebroussa chemin et prit le bon sac.

Nous étions une quinzaine. Le bon nombre pour s'amuser. Et nous nous amusâmes. Bien sûr, ce fut laborieux et les vieilles cannes n'en pouvaient mais après trop de ripailles. Hamilton et moi-m'aime étions en souffrance. Dudu aussi. Mais comme c'était bon enfant, ludique, on fut contre mauvaise fortune bon cœur. L'année s'annonçait sous de bons auspices. Même s'il manquait Walid, Guitou. Par contre, il y avait Pioupiou. Positionné à l'aile, il attendait, attendait. Parfois, la béchigue se retrouvait dans ses bras. Il nous gratifia même d'un essai. Pioupiou à des ardeurs d'oiseau. Qu'on se le dise, l'année sera aérienne. Ce n'est pas JB qui me démentira. D'ailleurs, JB était de cuisine.

Débuter l'année avec JB, c'est une bénédiction. Ou, plutôt, un offertoire. Le hasard, qui n'existe pas, fit de JB le mage de de la rentrée.  JB, c'est trois rois en un seul. Sa crèche : le trou. JB nous offrit des huîtres du Bassin. Savoureuses et fondantes. Avec un pâté comme on l'aime et un petit vin blanc comme on l'aime aussi. Puis JB nous proposa des tripes, des tripes à la mode de Caen. Avec JB, les tripes possèdent la grâce. C'est ainsi, certains êtres sont bénis des dieux. Les tripes étaient savoureuses, fondantes. Comme une sérénade de Mozart, un quintette à cordes. Accompagnées d'un Hauchat à l'étiquette coquelicot. Walid oblige. C'est l'année du coquelicot. Il se substitue au cèdre. L'histoire retiendra qu'au trou, le Liban a changé d'emblème.

Oui, ces tripes étaient parfaites. D'une évidence absolue. Il n'y a que ceux qui effleurent le ciel qui savent donner à ce qu'il y a de plus ordinaire toute les saveurs du monde. La grâce vous dis-je. La grâce efficace, belle, rayonnante. Oui, il y a un jansénisme de la tripe. "La vertu d'un homme ne se mesure pas à ses efforts mais à son ordinaire" écrivait Pascal qui en savait un bout sur la grâce. L'ordinaire de la tripe avait des allures céleste. Louez soit JB.

Le trou était paisible. Peu garni mais paisible. Trou coulait de source, allait de soi. Pépé ne disait mots. Tcho opinait du chef en disant "Putain que c'est bon". Quant à la Jacouille, elle  psalmodiait de vieux répons (ne pas prononcer le s). Nous évoquions avec le Préside nos souvenirs de Tivoli. Le trou était paisible et la soirée calme, si calme.

Les assiettes ne furent qu'une formalité. La passe, JB la maitrise comme peu ; elle lui est si naturelle. Quel que soit l'ustensile. Avec assiette ou béchique, peu lui chaut. La prédestination ne s'arrête pas aux tripes. C'est un tout. Régis dirait c'est un trou. Régis il n'aime rien tant que pousser le trou à bout. Avec El Pulpo, toute la journée, ils échangèrent force jeux de mots sur le trou. Le trou est fécond. Ce n'est pas La Piballe qui en disconviendra. Le trou lui colle à la peau. Comme Croucrou qui donne si volontiers sa langue au trou. Ou Amélie qui n'aime rien tant que remettre sur les rails ceux qui sont au fond du trou.

Le fromage, nickel. Et bien sûr en dessert des galettes. Épiphanie oblige. Parisiennes et briochées. L'amiral nous gratifia en supplément d'un Whisky irlandais hors d'âge. Un délice. JB lui y allait de son jet.

Une belote de comptoir se tint. D'autres papotaient. La belle vie allait son cours. La nuit s'étirait. Il faisait un peu frisquet dehors. On s'en moquait. JB pouvait partir le cœur léger, la besogne accomplie.
JB, c'est un ange.