La vodka de Gwen...C'est pas le Maire à boire !

Par Le Barde et Bardibulle

Le pré habillé en lumière du soir à son habitude nous attendait. Le pré à cette constance de ne pas bouger. A l’inverse de Jean Phi qui courait en boucles pour se mettre en chauffe. L’immobilité n’est pas son fort comme sa fameuse cuillère pour tout lièvre en percée. Gare aux adducteurs non préparés. Ces muscles sont sensibles aux accélérations. Un tour en demande un autre. Dudu lui aussi bichonne les muscles suce cités. L’expérience dans l’accélération ne trouve qu’une prise de trou dans l’inconnu. L’équation a plusieurs inconnus. L’intervalle fait le larron à défaut d’occasion.

Le poulpe coûte cher en adducteur. Huit bras ou huit jambes en fonction de la place à tenir font de lui un véritable joueur céphalopote ! Il brille à son aile. Il mérite une attention dans le jeu du soir. Dans la masse, le céphalopote se fond dans son ancre et ce soir le poulpe mérite son encre. Par tradition quand l’animal quitte son aile, il garde la poupe du navire. Un clin d’œil comme un autre pour notre castor. Un arrière comme on les aime. Les éloges sont maigres pour le passeur qu’il est. Gloire à notre céphalopote préféré. Et en plus il prend des photos. Avis aux amateurs… Quatre contre quatre ça fait une équipe à lui tout seul. L’équation traverse le temps et se joue des paramètres espace et temps. En espace nous eûmes de la place. Nous eûmes aussi de l’adresse dans un sens question de locomotive en berne et de talon caché et de l’autre une carte vermeil avec un doc remis du 31. Le score se fera pour le conteur. Egalité parfaite.

La douche et direction le trou.

Le trou était garni. Nous flirtions avec la quarantaine et peut-être était-elle dépassée. Le successeur de Montaigne était parmi nous, tenant sa promesse faite lors du dîner de gala de nos cinquante ans. La cité, par sa présence, rendait hommage à ses castors. Bordeaux est beaver ! 

Saviez-vous que les ratons laveurs envahissent nos berges ? Qu’ils se répandent sans fin ? Nous, castors, nous nous contentons du trou et du pré. Nous ne sommes pas une espèce invasive. Notre tanière nous suffit. Mais, elle diffuse sur la ville le meilleur. 

Nous savions que nous serions conviés à un repas slave. Marina oblige. Et il faut voir dans cette touche le juste hommage à celles qui nous accompagnent. Et à Saint-Petersbourg, ville jumelée s’il en fut. De minuscules verres, sis à côté de leurs comparses à pieds, appelaient la vodka. Et c’est par un bortsch que nos douces hostilités commencèrent.

Le bortsch est un potage composé de betteraves crues. On est libre d’y ajouter chous, carottes, viande, etc,. C’est un drôle de nom bortsch. Il est bon de mêler nos cultures. Et si sa couleur le rapproche, betteraves obligent, du Bordeaux, c’est la vodka qui l’accompagne. Nous levâmes notre petit verre et fîmes cul sec en chantant un air russe avec Lolo à la baguette sous le regard languide de Coco.

Comment dire… le borsch, cela a son charme ! Le poulpe en bon céphalopopote sur la question s’en slave les huits mains. Il mange la soupe à la petite cuillère. Lui il peut ! Les castors aiment l’entrée en matière et ses interludes qui réchauffent le cœur en Sibérie. Gwen devant lui contemple l’Oural. La montagne s’arrose. Le cuistot est grand comme son verre est petit. Le toast met à l’honneur notre hôte de prestige. Guitou avance d’une case et achète un hôtel rue de la paix, un choix de prince, et tire une carte chance. « Profitez du trou et dansez en son honneur ! » Bordeaux est une capitale. Bref, gloire au maire en cul sec. « Bon je répète la consigne, je lève mon verre, j’aspire , j’avale et je souffle… vous sentez le goût caramel… »

Deuxième toast avant de lancer le plat principal le fameux plov. Le réflexe du plat plov sonne pour les castors. Au fait avons-nous toasté en l’honneur de notre hôte ? Gwen se lève en bout de table : « Je rappelle que ce n’est pas la taille qui compte, on lève son petit verre »… le poulpe pleure… il n’attend pas les consignes et a de l’avance sur le digestif. « J’expire, j’étale et je mouffle… vous schtroumpfé gargamel». Le message de Gwen devient codé mais à s’y méprendre tout le monde exécute la sentence. Et les verres volent. Les fameux pieds dans le plov je suppose. Le met vient de l’Est et a mérité pour la peine un nouveau mot de Gwen. « Bon mes bastors, on lève la bouteille, on laisse les petits verres, sacrés zozios… hihihi mon maire… Я сосать, я глотаю, я удар ... Вы чувствуете карамельный вкус… ». La transborschmation est accomplie. Gwen parle vodka. Le castor est vodka et la vodka est castor. On apprendra le lendemain les secrets du plat plov… Le plov s’arrose à sa base. Le reste n’est que nourriture fait de riz sauté, de légumes, de viande de mouton et d’épices. Ils s’appellent Osh en secours et de palov en Ouzbek. 

Le lancer d’assiettes fut parfait. Nous craignions pour Nicolas. À tort. Gwen s’exécuta avec délicatesse. D’aucuns diront, bien à tort, que ce n’est pas son fort. D’aucuns ont leur faiblesse. Et Gwen, il aime tordre le cou aux idées reçues, celles qui nous font bêtement aller droit alors que les chemins de traverse ont tant de charmes. C’est vrai, sur le pré, il est plus rectiligne. Mais le pré n’est pas tout et le castor est un compose de pré et de trou. 

Un brie truffé suivit. Comme un clin d’œil à notre gendarme. Rien de slave, c’est entendu. De l’authentique françois. François, parce que lorsque notre langue se tramait peu à peu, le ois précéda ais. Relisez vos classiques et vous verrez. Il faut savoir se retourner vers ses racines, vers sa langue. Le Sabite apportait sa petite touche de tanin. 

Un moelleux au chocolat acheva nos agapes. Nous étions repus. Gwen servait encore un peu de vodka. Le vieux quatre épuisait Flo qui se déplaça sur le bout de table, près de son Prez et de Nicolas. 

Pas de belote de comptoir. Il y a des soirs sans. Nous papotions. Les mots nous tenaient lieu de cartes. Notre pinson flûtait son chant mélodieux. 

Nous rentrâmes. La pluie n’était pas de mise. JB susurrait des airs de Stan Getz. Le vieux quatre se disait qu’il n’aimait définitivement pas Alban Berg. Hamilton enfourcha son cycle et alla son coup de pédale détaché et serein. Une belle soirée.