Lolo veillait. Sa muse, c’est Pioupiou. Enfin, pour ce qui est de la bonne chère. Pour ce qui est du délicat, sa muse, c’est Caro. Pas de Pioupiou dans la mythologie, pas de Caro. Encore que Thalie, la florissante, l’abondante en soit, peut-être, le synonyme. De Caro. Et puis, rien ne s’oppose à ce que nous ajoutions une muse.
Nous étions une bonne trentaine. Le doc était parmi nous. Il alterne entre Lille et Bordeaux. Il est désormais côté foot. Un retour aux sources. N’oublions jamais que les origines du foot et du rugby sont les mêmes. Il est en forme le doc, apaisé et serein. Et c’est bien.
Côte Pioupiou, Lolo joua son entame sur un pâté de campagne, poursuivi par du confit. Côté Caro, de délicieux petits pois avec de petits lardons, des lamelles d’oignons. Le mariage des contraires fut réussi. Et bien sûr du Sabit. Reindent et Hauchat. Rien que de très ordinaire mais de juste. L’ordinaire peut avoir de la grâce. Et de la graisse rajouterait Perdigue.
Le Prez accompagna Lolo pour le lancer d’assiettes. Il fut correct. N’était cette assiette que Lolo s’adressa à lui-même et qui se brisa sur sa place vide. Un moment d’absence. Un dédoublement imaginaire.
Il n’y eut qu’un seul fromage. Puis de la tarte aux pommes. L’une d’entre elle devait aux mains expertes de Caro. Lolo la dispensait avec amour. Là itou, de l’ordinaire baigné par la grâce.
Puis nous parlâmes longtemps autour du comptoir. Flo était en verve sous l’œil paternel du Prez. La transmission se prépare. Le Castor est démocrate. Mais il a ses souverains : les architectes. God save the Prez.
Pas de pluie au dehors. Une nuit de septembre tatillonne. Hamilton enfourcha son cycle rouge, Lolo ramena Poulet. Le barde héla une chaise à porteurs. Le pavé était mouillé. JB sifflotait Dancing un the Dark.
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