Le cuistot de bouffe : La magie Grucimore des retrouvailles archiballesques

Par le Barde

Ils étaient une vingtaine sur le pré.

L’on dit que Poulpo fut sublime. N’étant pas des leurs, je ne puis confirmer, mais j’obtempère ; c’est ainsi que naissent les légendes.

L’on dit aussi que les deux Prez furent égaux à eux-mêmes, que le synthétique devenaient un tapis de danse lorsqu’ils saisissaient la gonfle et la portaient comme une mère porte ses petits.

Au trou, Garcimore, accompagné du petit de Cambot, accomplissait ses devoirs. Quelques sages étaient là. Pépé et l’Amiral, l’Amiral qui est devenu l’heureux possesseur d’une traction de 1955. Non, il n’est pas que de l’eau. Ses désirs sont aussi automobiles. JB également était de nos agapes ainsi que Guitou. En somme, nous étions une petite trentaine.

Une entrée, entre été et automne, entre tomates et jambon cru, entre pâté et concombres. Et du Guillou de chez Jean-Phi que Guitou, ignorant ses l, transforma en t. Le monde lui appartient.

La suite fut plus de saison avec un boudin onctueux et des pommes de terre coupées en deux, cuites au four, accompagnées de gousses d’ail. Une simplicité de bon aloi.

Les conversations roulaient sur la coupe du monde, l’excellence des petits de l’UBB et le ridicule d’une répartition qui offre aux anglais un parcours que leur jeu ne mérite pas.

Le lancer d’assiettes fut vif et terriblement précis. On n’en attendait pas moins de la main d’un magicien. Même Jacouille accueillit l’obole sans fautes.

Vint le temps du fromage, sans poulet hélas. Un brie coulant à soi, des lamelles de Comté. Connaissez-vous cette autre définition du fromage : « Rondelle réfractaire sur laquelle on pose les creusets dans les fours à creusets. » Deux tartes conclurent le dîner. Chaudes. Et c’était bon.

Puis la soirée s’éternisa un peu. Avec du patxaran, du pastille-menthe. Puis nous regagnâmes nos pénates. Une nuit très douce nous reçut lorsque nous sortîmes du trou. La constellation des castors brillait comme jamais. Croucrou souriait au volant, heureux. Et Hamilton pensait à nous dans les bras de Morphée.