Te rauparaha haka

A la veille du 2e test match contre les All Blacks, nous jouons un match redoutable contre les Old Lions. Les Castors contre les vieux lions, il ne devrait pas y avoir photo. Mais trop de certitude peut conduire au pire. Pour vous motiver ô mes frères biens aimés, mes castors impitoyables, mes guerriers du trou, je vous retranscris ce chant de guerre maori. Que ce chant pénètre au plus profond de vous-même pour anéantir les ardeurs rugissantes des vieux lions, que s’élève notre puissance incomprable dans le ciel pluvieux de novembre !

Ringa pakia
Uma tiraha
Turi whatia
Hope whai ake
Waewae takahia kia kino

Ka Mate ! Ka Mate !
Ka Ora ! Ka Ora !
Tenei te ta ngata puhuru huru
Nana nei I tiki mai
Whakawhiti te ra
A upane ka upane !
A upane ka upane !
A upane kaupane whiti te ra !
Hi !!

En français

Frappez des mains sur les cuisses
Que vos poitrines soufflent
Pliez les genoux
Laissez vos hanches suivre le rythme
Frappez des pieds aussi fort que vous pouvez

C’est la mort ! C’est la mort !
C’est la vie ! C’est la vie !
Voici l’homme poilu
Qui est allé chercher le soleil et l’a fait briller

Faites face
Faites face, en rang
Soyez solides et rapides
Devant le soleil qui brille
Hi !

Le cuistot de la semaine, on a eu du pot

Quand on sait qu'en France, le prénom de Bruno a été donné 210145 fois depuis 1946, 12740 fois en 1963, et bien quand on sait tout ça, on est bien content. Content pourquoi ? Pas forcément pour avoir de la discussion dans les dîners mondains, ni pour aller passer le bac, mais parce que nous les Archiballs, on a eu le meilleur et on a eu du pot. Encore hier, le Bruno nous l'a prouvé en s'attaquant au plat favori des Français* : le pot-au-feu.
Ce plat, l’héritier des traditions culinaires, était défini dans l’Encyclopédie Larousse de 1867 comme « la base de notre cuisine nationale... se distinguant avec lui de toutes les autres... ». Le grand mérite du pot-au-feu est de fournir tout à la fois, un potage, une viande et des légumes.
Au XIIe siècle, ce plat a hérité son nom de la marmite à « bouillir » la viande qui répondait au doux nom de « pot a fu » ou « pot a feu ».
Ce « pot » devait être impérativement suspendu à la crémaillère de la cheminée ou posé sur le fourneau. Une fois à même le sol, le pot changeait de fonction et dans ce cas, pour le tenir à l'abri des regards, valait mieux le mettre dans la chambre. A cet endroit, l'homme était gêné de faire ses besoins pour ne pas laisser cette atmosphère nauséabonde qui lui est propre. Il allait donc se soulager dans le pot de l'auberge d'à côté, ce qui donna l'expression « aller prendre un pot ».
Quant à la femme assise dessus, posture qui inspira la fameuse poule-au-pot, elle protégeait son intimité dans les plis de sa robe. L'homme, pour se rincer l'œil, cherchait désespérément le bon angle et tournait ainsi discrètement autour du pot ; une tradition séculaire toujours pratiquée de nos jours.
Thomas V., Yannick D., Lolo, Arnaud B., Gwen M. et Jean-Bernard S., forment pour l'occasion l'intraitable jury pour consacrer notre pote par un 13,5.

* Sondage 2005 : source SOFRES

Ce que le barde en dit :

Lapébie nous les brise, il a tous les talents
Qu’il touche une raquette, qu’il touche une pala
Qu’il taquine la casserole ou chante le haka
Qu’il lutine le club ou joue les indolents

Comment faire dès lors pour chanter ses louanges
On se sent si petit, on se sent si merdeux
Nos vers jamais n’auront la puissance des dieux
Qui seuls pourraient louer cet enfoiré, cet ange

Et pourtant que de fois en mon for intérieur
J’ai murmuré ce chant que vous reconnaîtrez
« Bruno, tu n’es qu’un enculé, enculé,
Tu branles rien… » ! Que de jalousie, de rancœur !

Non, Bruno, oh non, tu n’es pas un enculé
Même si tu branles rien de toute la semaine
Et revoilà la hargne et revoilà la haine
Car Bruno branle sans fin de toute éternité

Bon, pour en revenir sur le tard au dîner
Et pour reprendre le fil de mon introduction
Ce putain de Bruno nous fit sans concession
Montre de son brio, de ses vertus innées

La soupe au vermicelle, le divin pot au feu
Ne souffre ni reproches, ni tergiversation
Et jamais un repas ne fut plus de saison
Il sait tout faire, tout, même nous rendre heureux

Oui la vie est ingrate, injuste et vénéneuse
Pourquoi toujours aux mêmes accorder ces bienfaits
Je m’en vais maugréant, pestant à satiété
Oui la vie est ingrate, injuste et vénéneuse

Le cuistot de la semaine et le compte est bon

Le 17 octobre, Eric Léo était aux fournaux. Un événement d'une telle importance est passé inaperçu, c'est vraiment donner de la confiture aux cochons ! Notre Guigui présent sur les lieux nous ramène un précieux témoignage : Miam Miam Miam que c'est bon ce qu'il a fait !
Scéance de rattrapage.



Ce que le barde en dit :

Le remord qui m’étreint, en cette après-midi
Je le dois à l’oubli, je le dois à moi-même
Je suis un triste sire, pas l’ombre d’un poème
A l’endroit du castor qui nourrit ses petits

Je suis impardonnable, d’autant que le prénom
De celui qui fit front est en tout point semblable
A celui que je porte ; oui je suis un minable
Et j’espère la pitié et j’espère le pardon

O castor Léonard, ô mon tendre homonyme
Comme je comprends ton ire, et m’armant de courage
Je veux de ma paresse réparer les outrages
Et chanter tes louanges avec mes pauvres rimes

La chair est triste hélas écrivait Mallarmé
Que n’a-t-il goûté à celle que tu offris
A tes pairs d’un soir pour le moins esbaudis
Et qui hurlaient aux loups et qui n’en pouvaient mais

Car ce que tu proposas en ce soir d’octobre
Ma mémoire si frileuse en garde encore la trace
De quel bois es-tu fait pour donner tant de grâce
A de pauvres fayots qui méritaient l’opprobre

Pourtant le haricot n’est pas le plus digeste
Des légumineuses papilionées
Mais tu n’es pas homme à te laisser damner
Le pion par des clichés et des dires funestes

Chantas-tu en touillant des chansons de naguère
Toi dont le répertoire est un vrai dictionnaire
Et qui sait les secrets de tous ces petits airs
Qui rythment nos saisons et rendent la vie légère

Sur quel refrain coupable jetant ton dévolu
Nous as-tu mitonné ces plats de circonstance
As-tu du bon Brassens fredonné quelques stances
Préférant à tout prendre quelques vers dissolus

Sais-tu qu’un secrétaire que l’on surnomme Cruchot
Admire le répertoire que tu possèdes en maître
Je le revois versant des larmes que l’on dit traîtres
Révélant à nous tous son cœur d’artichaut

Je veux croire que mon chant dissipera ta peine
Et que tu reviendras taquiner la baballe
Toi qui mieux que quiconque sait titiller l’ovale
Et nous rend orphelins si tu n’es sur la scène.