La pignole du Barde
Notre biodiversité est sans cesse menacée. Certaines espèces sont en voie de disparition. Les archiballs n’échappent pas à ce triste sort. Certaines variétés sont ainsi en voie d’extinction. Au premier rang le Marien et le Baudet. Pareils à l’anguille et à l’alose, au lézard occelet ou à la cistude, il nous faut les protéger sous peine du pire. Le Marien est, sans conteste, le plus exposé. Ce mammifère palmé, dont seuls les scientifiques parviennent à déceler la différence avec l’ornithorynque, n’a que trop subi les atteintes de ce monde étranger à la beauté des choses. Il subit de plein fouet l’effet de serre et ne doit son salut qu’à ses replis dans ce qui lui tient lieu d’habitat : le trou. Sitôt qu’il s’en écarte, il souffle, il ahane, il geint, il gémit. Et son corps n’est plus que tremblements. Le Marien hors du trou fait peine à voir. Un bon Marien est un Marien dans le trou.
Le Marien est fragile, si fragile. Il inspire une pitié légitime. Il répugne de plus en plus à la solitude. C’est pour cela qu’il va désormais accompagné du Baudet. Cette crevette de la mer baltique, cet amphipode du nord, ne sort plus sans son Marien. Une crevette et un ornithorynque, avouez que cela forme un putain de couple. Ce n’est peut-être pas l’élégance qui les caractérise. Ils possèdent, cependant, la grâce des humbles, des réprouvés, de ceux que le monde chahute. La crevette Baudet redonne au Marien la sérénité et lui épargne un accablement dont il sait qu’il serait suicidaire. Il faut la voir se nicher sur la queue plate du Marien, titillait son bec corné pour mesurer son sens de l’amitié. Il est vrai que le Marien la prémunit des assauts de néfastes filets par ses pattes armées de griffe. Il paraît que l’on peut les deviner à marée basse, sur le bassin, lorsque le soleil se lève. Et que Kiki les appelle par de petits cris pour leur adresser d’amicales caresses.
« T’es complètement barge mon pauvre barde » me murmure Garabos. « Tu nous fais chier à avec tes calembredaines. Te casse pas. Marien c’est un enculé et Baudet aussi. Deux enculés valent mieux qu’un je te l’accorde. Mais il faut alors une tierce personne. Et c’est moi le gastéropode. Moi j’ai pas besoin de me casser les couilles. Je fais tout moi-même. Et les deux autres cons, ils n’ont qu’à me regarder . T’as qu’à demander à Zeille si j’ai pas raison. »
Désemparé, je ne savais plus quoi écrire. Et pourtant, il me semblait avoir taquiné la vérité. Ce qui n’enlève rien au fait que Garabos soit un gastéropode. Perdu, je m’enfonçais dans la nuit en marmonnant des patenôtres.
21 mai 2008
Le cuistot de la semaine par Jean-Paul Gaultier
Par Le Barde
A peine avions-nous pénétré dans notre antre que nous étions dans une atmosphère marine. Des algues pendaient au plafond comme des guirlandes et, dans la petite cuisine, deux compères en polo marin s’activaient. Gwen et Jérôme, c’est un peu Laurel et Hardy. Encore que Jérôme ait pris quelques rondeurs depuis qu’il est l’un des nôtres. Mais ils étaient mignons nos deux petits archis, nos deux mômes, nos deux bambinos. Il ne manquait plus qu’un air de Dalida.
Sur la table, des langoustines étalaient leur chair parfumée alors qu’à quelques centimètres des huîtres, avec un citron de vert et un citron jaune, attendaient des mains concupiscentes. L’hommage à l’amiral était patent. On entendait au loin sonnait sa corne de brume. Des doigts comme des pattes d’araignées saisissaient les pensionnaires de la mer, tartinaient, trempaient les homards de Norvège (les langoustines sont le nom commercial de ce grand crustacé marin décapode) dans une mayonnaise d’enfance. Ce n’était qu’une mise en bouche.
Vinrent alors les saumons fourrés à l’oseille (et non pas les saumons fourrés par Zeille). En l’occurrence, l’oseille n’était qu’en sauce, mais je me balance du réel, préférant l’hypothétique à la vérité. Il y eut un long silence, un silence de cathédrale. Le trou, parfois, a des allures de cathédrale. Les saumons étaient trois, on eut dit les trois grâces. La découpe fut lente et longue. La grâce se mérite. Puis, les castors jouèrent des mandibules. Ils en jouent mieux que les castagnettes chères à cet enculé de Vannier. La chair était douce à leur palais complice. Ils en redemandèrent. Gwen et Jérôme dansaient autour des tables comme deux jeunes filles en tutu. « T’en veux un peu plus, t’en veux un peu plus » chantonnaient-ils à l’oreille de leurs ouailles. On était dans un film de Jacques Demy. Et d’ailleurs, les deux compères entonnèrent Nous sommes deux sœurs jumelles comme un seul homme. La grâce vous dis-je. En bon disciple de Jansénius, j’affirme que ces deux-là iront au paradis. Comment ne pas évoquer, dès lors, ces propos du plus janséniste des écrivains français, Blaise Pascal : « La vertu d’un homme ne doit pas se mesurer par ses efforts mais par son ordinaire. »
Mais toute chose à une fin. Le saumon n’échappe pas à la règle. Ce fut donc le temps du fromage à défaut du temps des gitans (nous sommes au temps du festival de Cannes et je ne vois pas pourquoi on ne lui rendrait pas hommage à notre manière). Au lancer d’assiettes nos deux jeunes files excellèrent. Rares furent les débris fruits d’une maladresse coupable. Et le trou devint le plus grand chapiteau du monde (Cannes toujours). Enfin, le chocolat vint et s’habilla de tarte. C’est à ce moment très précis que l’algue se fit aérienne et vola de castor en castor. Certaines amerrirent sur des crânes accueillants, Tcho, le président.
Puis nous levâmes un verre à Oscar le petiot de cet enculé de Perdigue. Une putain de soirée vous dis-je. Le jury – Prof, Guitou, Yann, Pascal, le Barde et le Blogger – commit un 16. Et un 20 pour la déco. Merci les filles.
A peine avions-nous pénétré dans notre antre que nous étions dans une atmosphère marine. Des algues pendaient au plafond comme des guirlandes et, dans la petite cuisine, deux compères en polo marin s’activaient. Gwen et Jérôme, c’est un peu Laurel et Hardy. Encore que Jérôme ait pris quelques rondeurs depuis qu’il est l’un des nôtres. Mais ils étaient mignons nos deux petits archis, nos deux mômes, nos deux bambinos. Il ne manquait plus qu’un air de Dalida.Sur la table, des langoustines étalaient leur chair parfumée alors qu’à quelques centimètres des huîtres, avec un citron de vert et un citron jaune, attendaient des mains concupiscentes. L’hommage à l’amiral était patent. On entendait au loin sonnait sa corne de brume. Des doigts comme des pattes d’araignées saisissaient les pensionnaires de la mer, tartinaient, trempaient les homards de Norvège (les langoustines sont le nom commercial de ce grand crustacé marin décapode) dans une mayonnaise d’enfance. Ce n’était qu’une mise en bouche.
Vinrent alors les saumons fourrés à l’oseille (et non pas les saumons fourrés par Zeille). En l’occurrence, l’oseille n’était qu’en sauce, mais je me balance du réel, préférant l’hypothétique à la vérité. Il y eut un long silence, un silence de cathédrale. Le trou, parfois, a des allures de cathédrale. Les saumons étaient trois, on eut dit les trois grâces. La découpe fut lente et longue. La grâce se mérite. Puis, les castors jouèrent des mandibules. Ils en jouent mieux que les castagnettes chères à cet enculé de Vannier. La chair était douce à leur palais complice. Ils en redemandèrent. Gwen et Jérôme dansaient autour des tables comme deux jeunes filles en tutu. « T’en veux un peu plus, t’en veux un peu plus » chantonnaient-ils à l’oreille de leurs ouailles. On était dans un film de Jacques Demy. Et d’ailleurs, les deux compères entonnèrent Nous sommes deux sœurs jumelles comme un seul homme. La grâce vous dis-je. En bon disciple de Jansénius, j’affirme que ces deux-là iront au paradis. Comment ne pas évoquer, dès lors, ces propos du plus janséniste des écrivains français, Blaise Pascal : « La vertu d’un homme ne doit pas se mesurer par ses efforts mais par son ordinaire. »
Mais toute chose à une fin. Le saumon n’échappe pas à la règle. Ce fut donc le temps du fromage à défaut du temps des gitans (nous sommes au temps du festival de Cannes et je ne vois pas pourquoi on ne lui rendrait pas hommage à notre manière). Au lancer d’assiettes nos deux jeunes files excellèrent. Rares furent les débris fruits d’une maladresse coupable. Et le trou devint le plus grand chapiteau du monde (Cannes toujours). Enfin, le chocolat vint et s’habilla de tarte. C’est à ce moment très précis que l’algue se fit aérienne et vola de castor en castor. Certaines amerrirent sur des crânes accueillants, Tcho, le président.
Puis nous levâmes un verre à Oscar le petiot de cet enculé de Perdigue. Une putain de soirée vous dis-je. Le jury – Prof, Guitou, Yann, Pascal, le Barde et le Blogger – commit un 16. Et un 20 pour la déco. Merci les filles.
18 mai 2008
Un premier mai à Venise
Par Le Barde
Lors que le muguet titillait la France, sur les routes, sur les boulevards, quelques castors accompagnés de leurs épouses prenaient le train pour Toulouse via Venise en ce jeudi premier de mai. Dans un compartiment qui leur était tout acquis, à l’exception de quatre chinois, ils prirent d’emblée les affaires en main : vin de haute tenue (merci Eric Léonard), pâtés à gogo (ah ! la terrine de boudin d’Hervé Cambo) et saucissons d’exception (Escassut oblige). De contrôle, il n’y eut point. La contrôleuse et ses comparses mâles (habillés par Christian Lacroix que l’on connut plus inspiré) préférèrent les charmes étalés sur une table de circonstance au son triste du poinçon. Les chinois ne furent pas en reste. D’aucuns cherchèrent des marchés hypothétiques. En vain.
L’ambiance monta d’un ton. Quelques chants montèrent dans le TER en goguette. Mener la vache au taureau, je mets le doigt devant et j’en passe. Puis Toulouse vint. Mais sans Bonnet taquinant sa Cécile en hommage à Nougaro. La navette passa devant le stade du stade avant de s’immobiliser à Blagnac où les buildings, paraît-il, sont si hauts. Repus, les voyageurs firent un somme avant d’atteindre les faubourgs de Venise. Ils gagnèrent leur hôtel, à Mestre, se mirent à table, firent un petit tour en ville avant de rejoindre leur couche où les attendait leurs promises.
Le 2 mai fut vénitien. Par petites bandes, les castors et les castorettes déambulèrent dans la cité des doges noire de monde. Le soleil dardait ses rayons triomphants sur leurs corps en feu. Ils se retrouvèrent dans un restaurant cher à cet enculé de Jean d’Ormesson. Sous la treille et une lumière bénie des dieux, ils mangèrent vénitien, burent italien de longues heures durant. Les rétifs avaient tort. Ces moments-là n’appartiennent qu’aux conquérants. Puis, c’est ensemble qu’ils arpentèrent le pavé de Venise où Marcel (Proust) se cassa la gueule et retrouva sa madeleine. Ils se payèrent un petit musée où un Matisse leur était promis. Ils n’eurent droit qu’à des Picasso, un Balthus, des Kandinsky et autres freluquets du pinceau. Déçu, le barde s’en prit à la présidente et glapissait des « Il est où mon Matisse Coco ». Certains désirèrerent taquinaient la gondole. La troupe se sépara et se retrouva à l’hôtel per mangiare. La pression montait chez les joueurs. Un bref petit tour au bar et tout ce beau monde alla se coucher.
Le 3 mai quelques inassouvis reprirent le chemin de Venise pendant que d’autres découvraient Mestre. A 13heures, le bus partit pour Rovigo. Nul ne savait encore que l’une des plus belles pages de l’histoire des archiballs allait s’écrire. Déjà dans les vestiaires, on pressentait l’exploit. On entendait au loin la voix de Pépé : « Vous allez pas vous laisser bouffer les couilles ! ». Les castors étaient blêmes, ruaient, transpiraient tout leur soûl. Jean-Bernard, Eric (s) (Léonard, Crouseilles et des Garets), Bernard, Jérôme, Jean-Pierre, Titi, Loulou étaient remontés comme des pendules. Il fallait voir leur échauffement, leurs étreintes sauvages, leurs étirements superbes. La bave coulait sous leurs lèvres, c’est à peine s’ils parvenaient à prononcer un mot. L’équipe de Bègles de 91 n’était rien en comparaison.
Rien ne leur résista. Trois matches de 20 minutes. Trois victoires. Ils bousculèrent du rital, du bock et du black. Ils transpercèrent les lignes ennemies pareils à des condotieres. A ce jeu-là, Bernard (Palanques) fut tout simplement sublime. Cadrages débordements à la pelle, courses folles, remises à l’intérieur pour autant d’essais. L’âge n’est rien, l’âge n’est qu’une vue de l’esprit. A lui le castor d’or. Mais tous, oui tous, furent exceptionnels.
La première équipe prit une branlée mémorable et ne parvint pas à marquer le moindre petit essai. Jerôme à maints reprises se gaussa de leurs fadaises. Et Titi gambadait comme gambade les dieux. Lors que Jean-Bernard sans cesse haranguait ses troupes. 9 essais à zéro. Le deuxième match fut encore plus grandiose. Bernard assomma l’équipe des Sharks de toute sa classe. Les pauvres sud-afs en n’en pouvaient mais. Gros, immobiles, sans réaction face au talent de leurs adversaires, ils subirent un retentissant 6 à 0. Trois essais de Bernard, un de Saubusse et un de Campech puis de Loulou dont la course chaloupée fit merveille.
La foule en nombre se pressait incrédule. La rumeur se répandit. Les frenchies étaient à leur apogée. Les femmes se pâmaient devant leurs corps ruisselants à la musculature sculpturale et si fine. Pour leur dernier match, les castors étaient ceints par des spectateurs en folie. Ils récitèrent de nouveau leur leçon. Les Néo-Zélandais de Christchurch plièrent à leur tour. Le combat fut un plus rude. N’empêche, quatre essais vinrent conclure cette après-midi de rêve. Le Barde, Titi, Loulou (encore) et Jean-Bernard déposèrent la béchique sur cette terre que l’on dit promise et qui n’appartient qu’aux anges. On crut que les Blacks allaient marquer un essai à la toute dernière minute. Mais Loulou, revenu du diable vauvert, expédia l’impétrant en touche et tendant ses bras vers le ciel haranguait le tout puissant. Ivres de joie, les castors se congratulèrent au coup de sifflet final sous une ovation taurine. Indescriptibles moments de bonheur. Une légende venait de naître. La grande épopée des archiballs s’inscrivait sur la terre âpre et brûlée d’une province italienne.
La soirée fut paisible ; les castors étaient épuisés. Les Ecossais qui n’avaient pas goûté l’opposition de frenchies insatiables donnèrent de la voix. Les Italiens entonnèrent un Nabbucho d’anthologie qui fit pleurer Eric (Léonard). Et La salle debout chanta la marseillaise. O peuple né des entrailles gauloises, ô descendants des guerriers d’Arcole et d’Austerlitz, quel hommage. Puis, les castors partirent vers leur penate. Ils fêtèrent leur triomphe au bar de l’hôtel. La soirée fut grande avec Léonard en point d’orgue. La bière coulait à flot, les chansons pleuvaient. Trop ému, Zeille, oui Zeille versa une larme sur l’épaule du barde.
Le lendemain, après une promenade vénitienne, ce fut le retour. Les castors retrouvèrent la rugueuse, l’impitoyable réalité. Il leur fallut un temps fou pour embarquer. Question efficacité au guichet, Italowcost, c’est de la daube. Alors qu’il restait encore quelques castors, on leur signala que l’enregistrement était achevé. C’est alors que dans un anglais shakespearien, et en tapant sur la table, Zeille dit : « What happens ! ». Un silence inouï enveloppa l’aéroport. Zeille, n’est pas un homme comme les autres, il sait tout faire et il eut raison de l’inertie de pauvres filles que l’on avait commises à des taches qu’elles ne maîtrisaient pas le moins du monde.
Ainsi, après s’être gonflés deux heures au comptoir, les castors embarquèrent. Après une halte à Nantes où il ne pleuvait pas, ils filèrent vers Toulouse. Puis ce fut encore la navette et le train. Et là, de nouveau, pâtés, saucissons, vins, brie et chocolat. La bande eut même droit à l’air de la Castafiore par Denise. Sublime, tout simplement sublime. La Tebaldi, la Schwarzkopf, ce n’est rien à côté. Ah ! Denise ! A Bordeaux, un crachin timide signait la fin du périple. Bouleversés, les archiballs se séparèrent. La vie, cette gueuse, allait reprendre son cours ordinaire. L’ordinaire, c’est ce qui répugne le plus aux castors. Et dans le ciel gris d’un Bordeaux peu disert, la nuit fut étoilée. On raconte qu’à Rovigo, l’on a débaptisé les étoiles. L’une s’appelle désormais Palanques, l’autre Saubusse. Et la grande ourse, à présent, a des allures de castor.
Lors que le muguet titillait la France, sur les routes, sur les boulevards, quelques castors accompagnés de leurs épouses prenaient le train pour Toulouse via Venise en ce jeudi premier de mai. Dans un compartiment qui leur était tout acquis, à l’exception de quatre chinois, ils prirent d’emblée les affaires en main : vin de haute tenue (merci Eric Léonard), pâtés à gogo (ah ! la terrine de boudin d’Hervé Cambo) et saucissons d’exception (Escassut oblige). De contrôle, il n’y eut point. La contrôleuse et ses comparses mâles (habillés par Christian Lacroix que l’on connut plus inspiré) préférèrent les charmes étalés sur une table de circonstance au son triste du poinçon. Les chinois ne furent pas en reste. D’aucuns cherchèrent des marchés hypothétiques. En vain.
L’ambiance monta d’un ton. Quelques chants montèrent dans le TER en goguette. Mener la vache au taureau, je mets le doigt devant et j’en passe. Puis Toulouse vint. Mais sans Bonnet taquinant sa Cécile en hommage à Nougaro. La navette passa devant le stade du stade avant de s’immobiliser à Blagnac où les buildings, paraît-il, sont si hauts. Repus, les voyageurs firent un somme avant d’atteindre les faubourgs de Venise. Ils gagnèrent leur hôtel, à Mestre, se mirent à table, firent un petit tour en ville avant de rejoindre leur couche où les attendait leurs promises.Le 2 mai fut vénitien. Par petites bandes, les castors et les castorettes déambulèrent dans la cité des doges noire de monde. Le soleil dardait ses rayons triomphants sur leurs corps en feu. Ils se retrouvèrent dans un restaurant cher à cet enculé de Jean d’Ormesson. Sous la treille et une lumière bénie des dieux, ils mangèrent vénitien, burent italien de longues heures durant. Les rétifs avaient tort. Ces moments-là n’appartiennent qu’aux conquérants. Puis, c’est ensemble qu’ils arpentèrent le pavé de Venise où Marcel (Proust) se cassa la gueule et retrouva sa madeleine. Ils se payèrent un petit musée où un Matisse leur était promis. Ils n’eurent droit qu’à des Picasso, un Balthus, des Kandinsky et autres freluquets du pinceau. Déçu, le barde s’en prit à la présidente et glapissait des « Il est où mon Matisse Coco ». Certains désirèrerent taquinaient la gondole. La troupe se sépara et se retrouva à l’hôtel per mangiare. La pression montait chez les joueurs. Un bref petit tour au bar et tout ce beau monde alla se coucher.
Le 3 mai quelques inassouvis reprirent le chemin de Venise pendant que d’autres découvraient Mestre. A 13heures, le bus partit pour Rovigo. Nul ne savait encore que l’une des plus belles pages de l’histoire des archiballs allait s’écrire. Déjà dans les vestiaires, on pressentait l’exploit. On entendait au loin la voix de Pépé : « Vous allez pas vous laisser bouffer les couilles ! ». Les castors étaient blêmes, ruaient, transpiraient tout leur soûl. Jean-Bernard, Eric (s) (Léonard, Crouseilles et des Garets), Bernard, Jérôme, Jean-Pierre, Titi, Loulou étaient remontés comme des pendules. Il fallait voir leur échauffement, leurs étreintes sauvages, leurs étirements superbes. La bave coulait sous leurs lèvres, c’est à peine s’ils parvenaient à prononcer un mot. L’équipe de Bègles de 91 n’était rien en comparaison.
Rien ne leur résista. Trois matches de 20 minutes. Trois victoires. Ils bousculèrent du rital, du bock et du black. Ils transpercèrent les lignes ennemies pareils à des condotieres. A ce jeu-là, Bernard (Palanques) fut tout simplement sublime. Cadrages débordements à la pelle, courses folles, remises à l’intérieur pour autant d’essais. L’âge n’est rien, l’âge n’est qu’une vue de l’esprit. A lui le castor d’or. Mais tous, oui tous, furent exceptionnels.
La première équipe prit une branlée mémorable et ne parvint pas à marquer le moindre petit essai. Jerôme à maints reprises se gaussa de leurs fadaises. Et Titi gambadait comme gambade les dieux. Lors que Jean-Bernard sans cesse haranguait ses troupes. 9 essais à zéro. Le deuxième match fut encore plus grandiose. Bernard assomma l’équipe des Sharks de toute sa classe. Les pauvres sud-afs en n’en pouvaient mais. Gros, immobiles, sans réaction face au talent de leurs adversaires, ils subirent un retentissant 6 à 0. Trois essais de Bernard, un de Saubusse et un de Campech puis de Loulou dont la course chaloupée fit merveille.
La foule en nombre se pressait incrédule. La rumeur se répandit. Les frenchies étaient à leur apogée. Les femmes se pâmaient devant leurs corps ruisselants à la musculature sculpturale et si fine. Pour leur dernier match, les castors étaient ceints par des spectateurs en folie. Ils récitèrent de nouveau leur leçon. Les Néo-Zélandais de Christchurch plièrent à leur tour. Le combat fut un plus rude. N’empêche, quatre essais vinrent conclure cette après-midi de rêve. Le Barde, Titi, Loulou (encore) et Jean-Bernard déposèrent la béchique sur cette terre que l’on dit promise et qui n’appartient qu’aux anges. On crut que les Blacks allaient marquer un essai à la toute dernière minute. Mais Loulou, revenu du diable vauvert, expédia l’impétrant en touche et tendant ses bras vers le ciel haranguait le tout puissant. Ivres de joie, les castors se congratulèrent au coup de sifflet final sous une ovation taurine. Indescriptibles moments de bonheur. Une légende venait de naître. La grande épopée des archiballs s’inscrivait sur la terre âpre et brûlée d’une province italienne.
La soirée fut paisible ; les castors étaient épuisés. Les Ecossais qui n’avaient pas goûté l’opposition de frenchies insatiables donnèrent de la voix. Les Italiens entonnèrent un Nabbucho d’anthologie qui fit pleurer Eric (Léonard). Et La salle debout chanta la marseillaise. O peuple né des entrailles gauloises, ô descendants des guerriers d’Arcole et d’Austerlitz, quel hommage. Puis, les castors partirent vers leur penate. Ils fêtèrent leur triomphe au bar de l’hôtel. La soirée fut grande avec Léonard en point d’orgue. La bière coulait à flot, les chansons pleuvaient. Trop ému, Zeille, oui Zeille versa une larme sur l’épaule du barde.
Le lendemain, après une promenade vénitienne, ce fut le retour. Les castors retrouvèrent la rugueuse, l’impitoyable réalité. Il leur fallut un temps fou pour embarquer. Question efficacité au guichet, Italowcost, c’est de la daube. Alors qu’il restait encore quelques castors, on leur signala que l’enregistrement était achevé. C’est alors que dans un anglais shakespearien, et en tapant sur la table, Zeille dit : « What happens ! ». Un silence inouï enveloppa l’aéroport. Zeille, n’est pas un homme comme les autres, il sait tout faire et il eut raison de l’inertie de pauvres filles que l’on avait commises à des taches qu’elles ne maîtrisaient pas le moins du monde.Ainsi, après s’être gonflés deux heures au comptoir, les castors embarquèrent. Après une halte à Nantes où il ne pleuvait pas, ils filèrent vers Toulouse. Puis ce fut encore la navette et le train. Et là, de nouveau, pâtés, saucissons, vins, brie et chocolat. La bande eut même droit à l’air de la Castafiore par Denise. Sublime, tout simplement sublime. La Tebaldi, la Schwarzkopf, ce n’est rien à côté. Ah ! Denise ! A Bordeaux, un crachin timide signait la fin du périple. Bouleversés, les archiballs se séparèrent. La vie, cette gueuse, allait reprendre son cours ordinaire. L’ordinaire, c’est ce qui répugne le plus aux castors. Et dans le ciel gris d’un Bordeaux peu disert, la nuit fut étoilée. On raconte qu’à Rovigo, l’on a débaptisé les étoiles. L’une s’appelle désormais Palanques, l’autre Saubusse. Et la grande ourse, à présent, a des allures de castor.
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