Les Castors face au Colosse des Amériques

Par le Barde et les photos de Lolo, Loulou, Arnaud et JBS


Cinquième jour : La montée

« Le poids, c’est l’ennemi du montagnard. » Pascal (R.)
L’heure de la marche en montagne approche. Notre montée doit nous conduire face à l’Aconcagua, le plus haut sommet du continent américain (6962 mètres). Nous allons crapahuter jusqu’à 3412 mètres Pour nous retrouver face à l’Aconcagua. Nous sommes aux confins du Chili. L’Aconcagua est une destination appréciée des grimpeurs. Le castor est un grimpeur ; les plus hautes cimes sont son domaine. Les Archis vont ouvrir une nouvelle voie : la voie des castors. L’Aconcagua aura désormais quatre voies si les castors en viennent à bout.

Nous approchons. Les Andes s’offrent à nos regards avides. Toto frémit : il a le petit matin vif. Ce n’est pas le cas de petit Bonnet ni de Lolo, ni des autres. Walid frémit aussi dans son petit polaire jaune ; il est mignon le petit polaire jaune de Walid. Dans son petit polaire jaune, Walid il ressemble à un canari.
La traversée est belle. La douce voix de Pépé berce nos impatiences montagnardes. Et les condors passent. Femelles et mâles : le mâle a un collier, la femelle pas. Il y a, cependant, une ambiguïté sexuelle chez le condor. De cela, Guitou n’a cure et il entame le chant du condor d’une voix ambiguë.
Le castor est bavard. Même face à la beauté du monde. On entend la douce voix de Roquépine que chahute celle de Lolo.


La marche approche. Harnachés, les castors partent à la queue-leu-leu. Les premiers pas sont une formalité. Bruno Garabos file un train d’enfer. Les premiers lacets se profilent. Peu à peu la meute des castors se dispersent. Loup et Lolo s’épanouissent comme des grappes de jonquilles. Guitou est surprenant de facilité. Il est au sommet de son art Guitou. De mauvaises langues disent qu’il en a pris. Gwen, lui : il dément la phrase à la con de Pascal R. et Garabos aussi.
C’est de plus en plus dur. Désir de rêve ne nous fait plus rêver du tout. On tousse, on crache, on en chie. Le soleil est de plomb. Le grand Tom, il a trouvé la solution quand ses jambes se font trop lourdes, il regarde un peu plus bas et voit Gwen qui souffre et ça lui donne des ailes au grand Tom. Même si Gwen, il ira jusqu’au bout.


Jean-Bernard survole les débats. Comme toujours. Les condors veillent sur nos ébats, surtout les femelles : elles ont un faible pour Guitou. Nous arrivons enfin au sommet. Du moins les rescapés. On admire l’Aconcagua. Puis, c’est la descente. Cambo descend comme un cabri. Croucrou n’est pas mal non plus. Les plâtriers sont très en forme. D’ailleurs, c’est Garabos qui obtient le condor d’or. Avec Pascal R. qui aura su s’occuper avec attention de ceux qui étaient un peu en perdition. Nous finissons par un petit pont à la Indiana Jones sur lequel Croucrou danse comme Gene Kelly.


Épuisés par l’effort invraisemblable qu’ils viennent d’accomplir, le visage buriné par le soleil des Andes, les castors ont la queue basse. Surtout la Piballe. C’est un aquatique la Piballe, il a les alpages en horreur. Dans le bus, un silence résigné règne. Même Bonnet ferme sa gueule. Puis, petit à petit, la vie reprend ses droits et le castor son souffle. On retrouve le soleil de Mendoza. Direction l’Hôtel qui, pris de compassion et de remords pour ses errements initiaux, nous offre une tournée d’un bien agréable champagne local.

Nous achevons la soirée chez Enzo, un ancien puma qui tient un restaurant chaleureux et sans chichis. Bien sûr, on mange de la viande, beaucoup de viande. Et on chante. Et on trinque. Du Malbec, beaucoup de Malbec. A ce jeu-là, le castor excelle. Coco, tel un dompteur infatigable, mène sa troupe d’une main de chairman sous l’œil bienveillant du Sublime : je veux parler de Lui, de Loulou.
La nuit sera brève avant le retour à Buenos Aires, la ville de Borgès dont Loulou nous lit quelques vers en regardant Arnaud d’un œil paternel : « A toi le monde et ses libres chemins. C’est ta pampa, c’est l’aube des poulains. »


Sixième jour : retour à Buenos Aires

A Buenos, elles sont buenas dit Gwen en train de siroter un coca dans le restaurant de l’hôtel. Si elles sont buenas, ils ne sont pas buenos. Notre blogueur se fait, en effet, chiper son sac où se nichaient photos et vidéos des premiers jours. La journée est libre sauf pour ceux qui se sont engagés dans une soirée tango. Les plâtriers aiment le tango, ils sont tous de la partie. Les autres castors se dispersent. La nuit leur appartient.

Le cuistot de la semaine, nem sweet home

Par Donatien


Sans vous…

Oh ! notez, c’est pas que vous nous manquiez mais on s’est quand même retrouvés au trou la semaine dernière, par réflexe, sous le coup de l’habitude et sans y penser plus que ça. On se serait sans doute rassemblés à Musard si un ouragan ne nous l’avait interdit. On était sept comme les sept nains. Non, huit rectifie Hamilton qui a l’œil. Blanche neige devait être là aussi.

En vérité, on s’entendait mieux que d’habitude mais il faisait nettement plus froid. Pour se distraire et meubler le trou on tenta d’ourdir un complot. On constitua d’abord une junte de colonels félons pour rétablir la stature morale d’un club embourbés dans le stupre et l’alcool. Mais faute de leader motivé par ce programme, le putsh fit long feu. Ensuite, on se mobilisa sur la constitution d’un comité d’entreprise avec accès illimité à la caisse du club, ce qui était visiblement plus dans nos cordes. Piou-Piou se voyait déjà en mère Noël pour la distribution des cadeaux de l’arbre de Noël que nous ne manquerions pas d’organiser mais on n’alla pas plus loin repris par nos vices coutumiers, la ripaille, l’ébriété, l’incendie et le conte. Ceci en dégustant les gâteries d’Elena, notre splendide cuistot du jour. En buvant des coups à la santé de Pinchecouille le brésilien qui, lui, avant de s’envoler vers le Cône sud avait eu le bon goût nous laisser une carte de bar vierge pour nous consoler de son départ. En crapotant les barreaux de chaises de notre magnanime Perdigue. En écoutant les réconfortantes histoires de Jacques, Jean-Jacques et Gilbert nous rappelant le temps où –au tout début du club, puis lors des épisodes de crise- le quota habituel de présence du mardi soir était, comme ce soir, de huit personnes.

Ce fut sympa ce mardi-là, mais on se pela les miches et, surtout, on ne joua pas. S’est donc avec une impatience certaine que nous attendions, ce mardi-ci, votre retour, vos valises pleines de présents et de colifichets à notre attention, vos récits de batailles et d’exploration, vos marchandises de contrebande et vos nouvelles épouses, vos chansons indigènes et vos démonstrations de tango, votre chaleureuse présence et surtout vos courses dopées à l’altitude, votre vista renouvelée par la fréquentation des grands espaces, vos instincts félins revigorés.

Décalage horaire, force de Coriolis vissant les drops du barde à l’envers, adversaires coriaces, il vous fallut un peu de temps pour vous remettre dans le bain massant de Moga, les débuts furent laborieux, et ce n’est qu’au bout d’une bonne heure que le castor, enfin désenvoûté, chassa ce qui restait de puma en lui. Ce ne fut ensuite que bonheur dans le pré.

On vous retrouva donc tels qu’en vous-même dans un trou où officiait madame Li alias Chubaka, alias Jean-Louis qui, encore en veine d’exotisme et faute d’empanadas, d’asado pampeńo et de maté cocido disponibles dans la Cub, s’en était allé quérir des nems et autres gourmandises d’Asie. Contournant avec adresse l’épineuse question du fromage oriental madame Li nous offrit rien moins que deux plats de résistance (bœuf au saté accompagné de son riz blanc et porc laqué aux épices accompagné de son riz cantonnais). La salade de litchees marinés dans l’alcool de Naja et accompagné de son nougat en croute de sésame, achevaient de régaler des Archiballs fatigués mais heureux. Home sweet home.

Grains de sable et de raisin à Mendoza

Par Le Barde et les photos de Lolo et JBS


Troisième jour : vers Mendoza

A l’aéroport de Buenos Aires, alors que nous attendons l’avion pour Mendoza, Pépé converse avec le toulousain. Il a trouvé un alter ego de gros calibre Pépé. Les autres traînent la lassitude de leur nuit.
Une chaleur épaisse nous prend à la gorge lors que nous sommes sur la terre ferme de Mendoza. Les frimas de l’automne sont si loin. Au sortir de l’aéroport, nous apercevons les montagnes. Le chairman craint pour la santé de ses petits qui jouent dans une petite poignée d’heures. Nous arrivons à l’hôtel où le simple fait de gagner sa chambre relève de l’improbable. Ithurbide en sait quelque chose.


Le match

Soudain, le ciel vire au gris. Une tempête s’annonce. Le ciel est lourd de nuages. Le match aura quand même lieu au Liceo Rugby Club. En première mi-temps, les Archiball proposent leur équipe type. Mais l’équipe type ressasse les remugles de sa nuit et bafouille son rugby. Jean-Bernard s’impatiente sur son banc, le Général fulmine contre ses troupes. Seul Gwen tire son épingle du jeu. Deux essais argentins traduisent une domination de chaque instant. Ils sont rugueux mais corrects les argentins. La seconde mi-temps est plus équilibrée. Normal, JB est rentré. Un essai d’ailier de la troisième grasse (Eric Léonard) confirme ce regain. Les seconds couteaux du jour sont plus affûtés. Même si un nouvel essai argentin tempère leurs ardeurs. Arnaud donne à la partie de plus justes proportions en inscrivant un essai résidentiel. score final : 3-2. Sans conteste, le castor d’or : c’est JBS. Le vieux neuf est increvable. Les clefs du camion lui vont toujours aussi bien. Gwen mérite une ola, auteur, entre autres prouesses, d’une monumentale percée de quarante mètres. La nuit tombe, les pumas rôdent, d’étranges oiseaux poussent la chansonnette. Nous nous retrouvons au club house. On chante. Loulou honore sa fonction d’un discours dont il a le secret. Retour à l’hôtel pour une paisible soirée.


Quatrième jour

Il fait froid. A peine cinq degrés. Nous partons de bon matin vers le golf. Le crachin se transforme en neige. A propos de neige, notons cet aphorisme de Véronique notre guide : « la neige éternelle, c’est toute l’année. » Sur la route, le Tcho a dit : « el Christo Rey on le voit pas mais lui, il nous entend. » Nous venions de passer devant un Christ sis sur une colline mais que l’on ne pouvait deviner dans la brume.


Le golf

« C’est un golf dans un style qu’on trouve pas en France », dit l’architecte paysagiste, un toulousain. Les trous sont éparpillés sur une terre sèche couverte de broussailles. Il fait froid. Les golfeurs sont impatients. Quatre équipes sont constituées.
Tu crois qu’il a pris des rechanges Miguel ? Me chuchote Walid comme nous attendons un tardif café avant de nous séparer. Pourquoi il dit ça Walid ?
Au golf, Guitou s’occupe du café. Quand Guitou s’occupe du café : il n’y a pas de café : il farfouille la machine á café à la place de Paola, et la machine ne marche pas. Heureusement, il y a Jean-Philippe. Et la machine marche.
Ceux qui quittent le golf croisent des poules et des chevaux. Ils vont à la bodega Lurton (prononcer Lurtonne) par un chemin de rocaille. « Ici, on se croirait dans la plaine de la Bekaa » dit Walid en sentant une touffe de thym sauvage. Walid appartient au groupe des non golfeurs qui va rejoindre la bodega Lurton.
Le premier des plâtriers (Bruno Garabos) se remet lentement de ses déboires électoraux. Il confie ses expériences. Le bon air des Andes lui fait du bien. Il a pris la mesure d’un échec provisoire. Il sait que le temps joue pour lui. Garabos, il apprend vite.


Les Bodegas

D’abord, il y a la bodega Lurton. On la visite. Alain-Charles parle. Alain-Charles, il a un côté public-relations. D’accord, ça peut paraître contre nature, mais la nature d’Alain-Charles elle est ainsi faite. Le petit père Saby honore nos hôtes de toute sa classe viticole. Avec Jean-Philippe, on ne passe pas pour des manchots. Pas un mot de trop ; tout est juste. Bref, on passe un bon moment et on boit du bon vin. Croucrou et Cambo sont aux anges. Et le général veille. C’est un ange gardien, le général. Puis on va à la bodega Bousquet. Si elle est moins guindée que la bodega Lurton, elle a beaucoup de charmes. C’est une belle affaire de famille et nous avons droit à une visite guidée par la fille du propriétaire. Une jolie visite aux accents de notre sud à nous. Les Bousquet sont de Carcassonne.Tout le monde se retrouve pour un déjeuner bien agréable.


A cheval et à vélo

Dans le bus, le putsch des plâtriers se dévoile au grand dam des architectes qui houspillent les plâtriers, les traitent de fascistes et sont à deux doigts de chanter l’Internationale. L’affaire prend des proportions considérables. Les noms d’oiseaux fusent et les propos callipyges. C’est une gigantesque pagaille. Walid propose une liste de barbus et Alain-Charles une autre d'autonomes, au nom de l’indépendance. La course à la présidence prend des proportions inhabituelles. Nous sommes à deux doigts de l’émeute. Heureusement le calme revient et tout le monde de fredonner Quand vient la fin de l’été. Hélas Alain-Charles remet le couvert. Tout prend des allures scatologiques. Pascal affiche une profonde déprime. La rupture est proche, le drame imminent. On arrive au club équestre. Tout rentre dans l’ordre. Momentanément ?


A cheval, un Archiball est un autre homme. Entre gaucho et picador. Enfin presque. Disons qu’il y a les Archis qui montent bien et les autres. Dans ceux qui montent bien : il y a Loulou dont la jument est suivi comme son ombre par son petit (Loulou, on dirait John Wayne même s’il a aussi un petit côté Sancho Panca), Joël (on dirait Gary Cooper même s’il a un petit côté Don Quichotte), le Général (qui ne ressemble qu’à lui, encore qu’il ne soit pas très loin d’Henry Fonda), Tom qui aurait aussi un côté John Wayne s’il ne tenait davantage du Général et enfin Jean-Pierre (Gary Grant of course). On pourrait ajouter Alain-Charles. Celui qui monte le mieux, c’est Walid : Il a l’équidé naturel Walid. Tout paraît facile quand il monte. Quant aux autres, ils sont très inégaux devant le cheval. Le plus doué des novices : Amélie. Le plus casse-couilles : Miguel qui tapotait de ses rênes la croupe du cheval de Dudu et provoquait son ire. Dudu tint bon mais Dudu a souffert. Gwen, il est pas mal quand il monte. Le problème, en fait, c’est pas Gwen : c’est son cheval promis à une inévitable lombalgie.
Certains on opté pour le VTT. Titi en tenue of course, et Guitou, etc,. Ils suivent les cavaliers. Quelques-uns font de la calèche et quelques autres du 4x4 dont les vieux. Ils sont beaux les vieux en 4x4 : Tcho, Pépé, le chairman, Grozan.


Après vins et bouffes. C’est la troisième dégustation de la journée. Le maître de chai nous dit qu’il ne faut pas goûter le vin de manière intellectuelle mais sentimentale. Pourquoi l’intellect serait-il opposable au sentimental ? La pensée de l’amour est un amour de pensée. C’est vrai qu’ils sont bons les vins argentins. Surtout les Malbec (rouge) dont Loulou dit que ce ne sont pas des vins de tapette et les Chardonnay (Blanc). Il y a même une démonstration de tango. Mais la vraie démonstration, elle viendra du chairman. Quel tempo, quelle grâce. Coco, l’éternité lui va
comme un gant.