Sans vous…
Oh ! notez, c’est pas que vous nous manquiez mais on s’est quand même retrouvés au trou la semaine dernière, par réflexe, sous le coup de l’habitude et sans y penser plus que ça. On se serait sans doute rassemblés à Musard si un ouragan ne nous l’avait interdit. On était sept comme les sept nains. Non, huit rectifie Hamilton qui a l’œil. Blanche neige devait être là aussi.
En vérité, on s’entendait mieux que d’habitude mais il faisait nettement plus froid. Pour se distraire et meubler le trou on tenta d’ourdir un complot. On constitua d’abord une junte de colonels félons pour rétablir la stature morale d’un club embourbés dans le stupre et l’alcool. Mais faute de leader motivé par ce programme, le putsh fit long feu. Ensuite, on se mobilisa sur la constitution d’un comité d’entreprise avec accès illimité à la caisse du club, ce qui était visiblement plus dans nos cordes. Piou-Piou se voyait déjà en mère Noël pour la distribution des cadeaux de l’arbre de Noël que nous ne manquerions pas d’organiser mais on n’alla pas plus loin repris par nos vices coutumiers, la ripaille, l’ébriété, l’incendie et le conte. Ceci en dégustant les gâteries d’Elena, notre splendide cuistot du jour. En buvant des coups à la santé de Pinchecouille le brésilien qui, lui, avant de s’envoler vers le Cône sud avait eu le bon goût nous laisser une carte de bar vierge pour nous consoler de son départ. En crapotant les barreaux de chaises de notre magnanime Perdigue. En écoutant les réconfortantes histoires de Jacques, Jean-Jacques et Gilbert nous rappelant le temps où –au tout début du club, puis lors des épisodes de crise- le quota habituel de présence du mardi soir était, comme ce soir, de huit personnes.
Ce fut sympa ce mardi-là, mais on se pela les miches et, surtout, on ne joua pas. S’est donc avec une impatience certaine que nous attendions, ce mardi-ci, votre retour, vos valises pleines de présents et de colifichets à notre attention, vos récits de batailles et d’exploration, vos marchandises de contrebande et vos nouvelles épouses, vos chansons indigènes et vos démonstrations de tango, votre chaleureuse présence et surtout vos courses dopées à l’altitude, votre vista renouvelée par la fréquentation des grands espaces, vos instincts félins revigorés.
Décalage horaire, force de Coriolis vissant les drops du barde à l’envers, adversaires coriaces, il vous fallut un peu de temps pour vous remettre dans le bain massant de Moga, les débuts furent laborieux, et ce n’est qu’au bout d’une bonne heure que le castor, enfin désenvoûté, chassa ce qui restait de puma en lui. Ce ne fut ensuite que bonheur dans le pré.
On vous retrouva donc tels qu’en vous-même dans un trou où officiait madame Li alias Chubaka, alias Jean-Louis qui, encore en veine d’exotisme et faute d’empanadas, d’asado pampeńo et de maté cocido disponibles dans la Cub, s’en était allé quérir des nems et autres gourmandises d’Asie. Contournant avec adresse l’épineuse question du fromage oriental madame Li nous offrit rien moins que deux plats de résistance (bœuf au saté accompagné de son riz blanc et porc laqué aux épices accompagné de son riz cantonnais). La salade de litchees marinés dans l’alcool de Naja et accompagné de son nougat en croute de sésame, achevaient de régaler des Archiballs fatigués mais heureux. Home sweet home.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire