Le cuistot de la semaine, Lolo et les lasagnes annoncent le printemps

Par Le Barde

Le pré est un régal en cette année 2015. On joue, on s'amuse, on courre, on rouspète juste ce qu'il faut, pas plus. La rouspétance est affaire de mesure. Ce n'est pas moi qui le dit, c'est Dudu. Il en sait quelque chose Dudu de la rouspétance, pas de la mesure.

On est toujours une petite vingtaine ou une grosse quinzaine. On marque des essais, on fait tomber des ballons, Jean-Phi zigzague, les jeunes trottent comme des lapins, Perdigue est rétif à l'évitement et file droit, JB assure, Titi à quelque chose en lui de Conrad Smith, etc,. Oui, le bonheur est dans le pré. Le bonheur, c'est un état d'esprit, une manière d'être, une filouterie contre le désenchantement du monde. Ce n'est pas JP Campech qui dira le contraire. Quatre essais et un castor d'or. Le temps est une chimère.

Au trou, Lolo régalait. Il n'y avait pas Pioupiou. Par contre, il y avait beaucoup de charcuterie et beaucoup de monde. L'une ne va pas sans l'autre. Pâtés, saucissons, chorizo, etc… Que du léger. Et en abondance. Lolo, ceint d'un tablier emmaillotant une chemise vichy aux carreaux innombrables rayonnait, entouré de son petit d'homme, Thibaud. Lolo, c'est un astre, une étoile. D'ailleurs, il chantonna : I'm born on a running star alors que Léo sifflotait les moulins de son cœur.

Après la charcutaille, les lasagnes. Le général qui était là, adore les lasagnes et il prit des airs de Castafiore pour chanter la grâce d'un plat d'hiver, arrosé d'un Saby rosé. Jean-Phi adopte l'air du temps avec goût. Ce n'est pas Guitou qui dira le contraire. Guitou qui disait son amour pour l'Union, le beau jeu, et tutti quanti sous le regard approbateur de JP Campech et du President. Nous avions tous les dents arrières qui baignaient. Surtout Gwen et Dudu. Nous étions repus et comblés.

Lolo rayonnait un peu plus. Il craignait de ne pas avoir préparé assez de lasagnes. À tort. Sa générosité ne fut pas prise en défaut. Il n'avait plus qu'à préparer son lancer d'assiettes. Parfait. Maria aurait peu de besogne. Lolo, c'est un mature, un cougar, il assure. Son Loulou lui manquait. Mais il fit contre mauvaise fortune bon cœur. Même s'il lâchait de temps à autre : "Gros, tu me manques" sous l'œil néandertalien de Perdigue. Perdigue a recouvré ses vertus capillaires, à défaut d'être callipyges.

Il y eut assez de fromage et assez de salade de fruits. Bien sûr, nous chantâmes la chanson éponyme. JB prit des airs de Bourvil. Il y eut aussi de la manzana et du Cognac. Oui, tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Car le trou est un monde, et le meilleur.

L'assemblée fut longue à se séparer. Lolo regagna son nid en récitant des vers de Bérénice. Normal, il rejoignait sa Sarah Bernhardt. Il n'a rien de Titus Lolo, mais il s'en branle. Je suis ce que je suis se disait-il, je suis fait comme ça. Prévert n'est pas Racine. Mais ça aussi on s'en branle. Il aménagea un peu l'œuvre de Jean Racine en pensant à sa Maillan : "Depuis de longues années chaque jour je la vois/Et crois toujours la voir pour la première fois."

Louons notre mentor adoré. Ce premier mardi de mars était déjà à lui seul tout un printemps. Le printemps ne s'invente pas, il naît d'un petit bout du monde sis au 1, rue de Bègles. Il suffit de peu de choses pour être heureux et ce peu est de l'or. 

Le cuistot de la semaine, c'est kiki ki avait la clé

Par Le Barde

Les clés se font toujours attendre. Pire, elles ne viennent pas. Sans clés pas de pré, sans pré, pas de paradis. C'est une suite, d'un mardi à l'autre, une suite musicale. Mais personne pour nous donner le la. On se morfondait, on se gelait un peu et, de guerre lasse, nous prîmes la direction du trou. Nous,  c'est-à-dire une toute petite poignée  d'indéfectibles  trousseurs de béchigue. Quel est le con qui a dit : "Tout vient à point à qui sait attendre "? C'est cet enfoiré de Rabelais. Dans la langue d'origine cela donne : « Tout vient à poinct, qui peult attendre ». (Pantagruel, Livre IV, chapitre 48).

Au trou, il y avait un peu de monde. Peu, ce n'est jamais beaucoup mais c'est toujours mieux que rien. En sorte que Kiki n'était pas suspendu à lui-même. Sur la table, des huîtres du Bassin. Kiki s'est amouraché de ce bout d'un monde. Il y vit, y cultive ses rêves, et n'aime rien tant que contempler le soleil se levant sur cette baie (baie, c'est plus joli que bassin, vous ne trouvez pas ?).

Les huîtres de Kiki étaient délicieuses. Il y en avait à foison. C'est normal puisque nous étions peu. Moi, quand je mange des huîtres, je pense à Walid. Walid, c'est le Balzac de l'huître. Donc Walid était là par la grâce des huîtres. Un peu, ce n’est pas assez, mais c’est tellement mieux que pas du tout. Les huîtres de Kiki étaient accompagnées par de longues saucisses. D’ordinaire, elles sont courtes.  Mais avec Kiki, le court fait toujours dans la longueur. C’est comme le peu et le beaucoup. Sauf que là, le beaucoup se substitue au peu. Vous me suivez ?

 

Tout le monde de goûter le mollusque avec avidité. Surtout Pépé, et, dans une moindre proportion, le Tcho. Le Zeille et Gwen n’étaient pas manchots.  Alors, Maxime se leva et avoua son amour pour Francis Ponge. Amour qu’il doit à l’huître du Parti pris des choses. Et de réciter par cœur : « A l’intérieur l’on trouve tout un monde, à boire et à manger : sous un firmament (à proprement parler) de nacre, les cieux d’en-dessus s’affaissent sur les cieux d’en-dessous, pour ne plus que former une mare, un sachet visqueux et verdâtre, qui flue et reflue à l’odeur et à la vue, frangé d’une dentelle noirâtre sur les bords ». «  Et mes burnes, tu flues et tu reflues, toi ? » lui demanda la Jacouille. Il n’eut pour toute réponse qu’un silence dédaigneux.

 

Pas de Saby blanc mais un Entre-deux-Mers de bonne facture. Le Saby, c’était pour la suite. En l’occurrence, de la pintade avec un gratin  de je ne sais plus quoi. J’ai la mémoire qui flanche. Sans doute était-il de pommes de terre. Oui, il était de pommes de terre. Enfin, à ce qu’il me souvient. L’essentiel était le contentement de tout un chacun. Et tout un chacun était satisfait. Il faut dire que la pintade du boulevard de la plage était bonne. Ce n’est pas Bernard qui dira le contraire. Bernard qui avait décidé de rendre hommage à Michel Audiard. Sans doute à cause des pintades. On eut droit à : « Quand un homme a un bec de canard, des ailes de canard et des pattes de canards : c’est un canard. C’est vrai aussi pour les petits merdeux.  », « Un intellectuel assis va moins loin qu’un con qui marche.  », « Heureux soient les fêlés, car ils laisseront passer la lumière. »

 

Au lancer d’assiettes, Kiki fut égal à lui-même : parfait. Le problème avec Kiki, c’est qu’il ne sait pas qu’il est parfait. Il n’a pas conscience que ses imperfections, somme toute étiques, contribuent à sa perfection. Rien de tel qu’un lancer d’assiette pour constater cet équilibre entre le corps et l’esprit. On retrouvait l’admirable joueur de pala, cet être équilibré, ne payant pas de mine, et diaboliquement efficace. Pour tout dire radieux.

 

Fromages et dessert ne furent qu’une formalité. Il y en avait pour tos les goûts pour ce qui touche au fromage. En dessert une tarte. Rien à redire. De la simplicité considérée comme de l’un des beaux-arts. La soirée s’étira un peu. JB conversait avec Bernard et Bernard avec JB. Ce qui est dans l’ordre des choses. Le comptoir s’animait un peu. Les plus jeunes partirent à la rencontre de la nuit. Kiki resta jusqu’au bout, ferma la boutique et sifflotant l’allegro moderato de la sonate Arpeggione de Schubert, il retrouva son petit bout du monde. Les étoiles au ciel faisaient un doux froufrou.

Le cuistot de la semaine, le mardi gras selon Bernard

Par le Barde

Les clés se font attendre. C'est une antienne comme les autres. Sans Jean-Phi, pas de vestiaires. Alors nous attendîmes, papotant de choses et d'autres, de la pluie, du vent, des étoiles, des impuissances du XV de France, que sais-je encore. Loulou avait garé sa Guzzi près du Vespa d'el Pulpo. Une affaire très italienne en somme. A la condition d’appeler désormais el Pulpo il Polpo. Dudu rêvait de promenades en mer en regardant le canot à moteur un peu décati qui longeait une herbe sage. Il fredonnait un air d’Arthur Rimbaud : " Oh ! là là ! Que d'amours splendides j'ai rêvées." Gwen en restait coi. Et Perdigue de dire : "Ton bateau ivre, mes couilles, il a de la bouteille ! " Un méli mélo poétique que cette attente. À se demander si Jean-Phi ne fait pas exprès. C'est ce que pense Régis ; je ne saurai lui donner tort.

Nous étions une petite vingtaine. Guitou composa une équipe assez approximative. Et subit une large défaite. Les cinquantenaires d'en face distribuaient le cuir avec efficace. Rien ne leur résista. Ils créaient des intervalles où s'engouffraient de jeunes pousses qui ne cessaient d'aller à dam. Gwen était aux abois, Perdigue et son petit constatait l'ampleur du désastre. Il y a des soirs comme ça. Cela ne tient à rien, à une manière d'être, provisoire et lumineuse. Sur le pré, pas un mot de trop. Tout était lisse et paisible. Croucrou en tête, avec son petit bonnet.

Au trou Bernard piaffait d'impatience. Comme d'ordinaire, il avait bien fait les choses. Rien que du traditionnel de grande classe. Bernard est généreux Chacun de ses repas est une action de grâce. Que dire de ce foie gras, parfumé au Floc de Gascogne. Sinon qu'il taquinait le sublime. Il persista dans le canard. Un canard aux olives avec de petites pommes de terre rissolées. Un délice. Et il y en avait pour tout le monde. Bernard craignait d'être court en quantité. A tort, il avait vu juste. JB n'en pouvait, Loulou prit deux morceaux, Guitou se délectait. Le vieux quatre était aux anges. Lolo itou. Bien que les anges de Lolo ne soient pas tout à fait les mêmes que ceux du vieux quatre. Le vieux quatre, il reste fidèle à ses lectures d’adolescence et à Moby Dick : « Si tu gouvernes le requin en toi, tu seras un ange ; car tous les anges, c'est rien de plus que des requins bien gouvernés. » Au bout, tout au bout, le Tcho, Pépé et Gilbert se laissaient bercer par la chair suave des dives bestioles mitonnées par Bernard.

Le lancer d'assiettes ne fut qu’une formalité. Avec son air de ne pas y toucher, Bernard, il touche comme peu. S’il est question de la grâce efficace dans les vieux débats jansénistes, au trou ou sur le pré, il n'est question que de toucher efficace. Le relève aussi des affaires rugbystiques. Donc. Fidèle à ses us, il nous servit un camembert rôti. Chacun de l'étaler sur une tranche de pain grillé frottée à l'ail. Le tout avec un soupçon de Saby, mais sans coquelicot. Le Général trempait sans relâche.

Ce mardi 17 février était gras. (Comme chacun le sait, Mardi gras est une période festive qui marque la fin de la « semaine des sept jours gras » autrefois appelés jours charnels[]. Cette période, pendant laquelle on festoie, est suivie du mercredi des Cendres marquant le début du Carême. Elle se situe donc juste avant la période de jeûne, c'est-à-dire -selon l'expression ancienne- avant le «carême-entrant» ou le «carême-prenant». Les «Sept jours gras» se terminent en apothéose par le «mardi gras». L'esprit de jeûne et d'abstinence qui s'annonce est momentanément mis entre parenthèses.) Nous eûmes donc droit, après force canard et camembert rôti à des crêpes. Deux par personne. Ah ! Milla ! Ceux qui voulaient les parfumer d'un peu de rhum n'avaient qu'à déposer quelques gouttes de cet alcool des îles sur une petite cuillère et, à l'image de Loulou, la faire flamber. Les autres se contentant d'un peu de sucre. Bernard souriait, de son petit sourire malicieux, ravi de ses bienfaits. Sous le regard ému d'Amélie.

La soirée s'étira. Les castors repoussaient l'étreinte de Morphée. Ils papotaient , papotaient. Puis s'évaporèrent dans la nuit. Bernard repoussa la porte du trou, fit un rapide clin d'œil aux étoiles, s'engouffra dans son coupé et regagna son nid. Au réveil, il était midi.