Le cuistot de la semaine, Domi dans l’arène : Morue tu ris te salutant !

Par Réglisse

Les vacanciers sont encore enneigés. La météo se morfond dans les giboulées de saison, même si le soleil se défend admirablement de tous ces passages cotonneux. Bref, nous sommes mardi, j’ai fini ma journée et tel un castor, l’appel du gazon se prononce. Ce soir la pelouse sera parfaite. Un brin mouillée pour nos foulées de castors en cannes. Le rendez-vous à cette saison est toujours nocturne mais bon le code est partagé et je serai au rendez-vous pour courir. Nous étions une petite vingtaine à avoir entendu l’appel des copains. La semaine dernière, certains s’étaient égarés et n’avaient pas traversé les grilles fermées. Les défenses sont ainsi faites pour barrer aux ambitieux les petits plaisirs qui nous éloignent de quotidien. Il faut tenir l’adresse code ! Maintenant c’est chose faite, nous pouvons toucher la « green zone », si enviée et si dangereuse à la fois. Dangereuse par tout le plaisir qui lui correspond. C’est le propre de toutes névroses qui lie tout plaisir à son interdit et inversement. Le plaisir de se retrouver, de papoter, jusqu’à ce que nous nous rendions compte qu’un rien peut tout changer. Et le rien des semaines passées tenait dans une clé. La définition d’une clé est pourtant simple. Elle prend souvent peu de place, elle crée des liens, elle maintient des édifices, elle entame les symphonies et parfois ouvre les vestiaires. Mais pas de « sésame ouvre toi » qui tienne. Les vestiaires sont restés fermés. La tragédie des vestiaires inaccessibles hante encore les premiers arrivants. Le souvenir du Barde se réfugiant dans ses symphonies, Mozart louant chaque note de cette prière dédiée aux amoureux d’échappées lyriques et Crou Crou battant la mesure, n’eurent point d’effet sur l’ouverture. Wagner, Brahms couchent les clés comme les castors les semaines passées ont couché dehors. L’image de ces incantations nocturnes pleurant l’absence des clés, pour espérer les fameuses chevauchées des « Castor qui rient » n’est heureusement plus qu’un mauvais souvenir. Notre sauveur de rêves ou plus précisément notre gardien des clés, en toute innocence sortit le fameux trousseau pour permettre la mise en tenue. Bernachatte dans ces moments là nous l’aimons.

Le jeu fut périlleux. Nous passâmes rapidement sur grand terrain. Nous entendîmes notre Barde, homme d’expérience et philosophe à ses heures nous rappeler en vers… et contre tous, sa pensée de protéger un espace limité aux hommes de doigté plutôt que des espaces dilatés aux jeunes en canne. Il est maître des mots et par conséquent gardien du temps. En effet, l’écrivain, dans la solitude des lettres, assume de l’être et le fait savoir. Le jeu lui donna raison. Le ballon s’est aplatit douloureusement derrière les lignes. Les défenses usées par l’effort des assauts des attaques fougueuses et vaines des troupes en culottes courtes. Il y en a eu des mouvements, du construit au moins construit, de l’opportuniste au moins opportuniste. Nous eûmes dans ces assauts des blessés même si la masse des Ricous sur le pré nous autorise un quota de pertes non négligeable. Nous en perdîmes un ! Blessé dans son orgueil au genou. L’hypothèse de situer l’orgueil au genou ne me parait pas dénuée de tous sens. Le courage est au cœur ce que l’orgueil est au genou. Même si pour l’homme en question, il s’arrêta plus par défaut de genou que d’orgueil. La psychologie du castor est ainsi faite : elle débute systématiquement par le physique. Pour équilibrer les forces en présence, les Ricous résistants prouvèrent leur sens du groupe dans la vengeance nécessaire à l’affront. La bande des Ricous, il ne faut pas y toucher. C’est Jean-Phi qui en fit les frais. Tétanisé dans sa course, il comprit dans l’impact qu’il ne faut taquiner un gars de la bande. Je crois que Jean-Phi situe l’orgueil au niveau de l’épaule qu’il ne cessait de frotter suite à la charge héroïque du dernier Ricou. La Bande poussant alors son fameux Crou Crou Ricou…

La douche, la route, le retrait de sous et au trou. Ca en fait des ou dans une phrase qu’en dites vous…

Le moderne appartient à Pépé. Les clés de celui-ci sont magnétiques et bien efficaces pour nous autoriser le plaisir de se retrouver dans le trou. C’est Domi qui cette fois-ci est de bouffe. Fatigué par nos joutes rugbystiques, le rendez-vous des gastronomes nécessita un moment pour se désaltérer au comptoir. Malgré le temps qui tourne. Notre cuistot du soir sait se faire attendre et entendre. Domi profite de l’ambiance. La cuisine peut attendre. Seul Pépé avait son assiette de prête. Un mélange de fraicheur de tomates et de mozzarella. La découpe est Dominicale. C’est à dire épaisse et puissante comme le découpeur. Domi l’a joué fin sur ce coup, il nourrit les anciens pour se permettre une pause au comptoir. Le Tcho et Jacquot sont loin d’être miros et firent le raffut nécessaire pour rameuter la masse à la bouffe.

Nous eûmes nous aussi nos tomates et la mozzarella. Directement dans le plat, n’est pas Pépé qui veut. L’entrée annonce le printemps. Point de soupe mais bien en mélange estival qui lie la tomate à la mozzarella. Mozart est là aussi. La différence est que la mozzarella prend deux « z » et deux « l » et incite à se servir deux fois. L’origine de ce fromage est comme son nom l’indique italienne. L’Italie et ses saveurs se tirent aux pis des bufflonnes. C’est comme ça que l’on nomme les vaches en Italie. Dans tous les cas La bufflone est la femelle du buffle dont il faut en revanche se méfier de tirer le lait. Le nom vient du bufalo, c’est de l’italien je le rappelle qui vient de boubalis en grec. Bref dans l’assiette, du rouge et du blanc. Une légère vinaigrette et voilà c’est simple, copieux et agréable en bouche. Les discussions allaient bon train, l’appel de la suite nécessita quelques frottements de vaisselle. Et voilà la débandade de brandade. C’est le dada de Domi. Là aussi Domi prévoit large. De l’Italie, le passage par la méditerranée et ses ports français nous rapproche du trou bordelais. La brandada de bacalhau est un met à base de morue, spécialité de Nîmes et du Pays Basque. Apparemment le mélange morue et pomme de terre navigue de port en port. Les morutiers basques, ne voulant pas perdre leur cabillaud après leur salaison inventèrent le piquillos farci à la morue et la brandade de morue parmentière. La morue se cuisine et apprécie les salades. Le sabite de la soirée s’est fait dans le rince dent. Nouvelle appellation contrôlée validée par les hautes autorités sanitaires bucco-dentaires. Les débats s’articulaient autour de l’organe de prédilection pour profiter comme il se doit des saveurs d’un vin de renom. Le sabite, lui, s’apprécie avec les dents. Les papilles sont facultatives. Le Reindent de son vrai nom se boit avec les dents. Notre dentiste approuve et notre viticulteur acquiesce. Peyo désespéré, montrait ses dents à chaque gorgée. Notre Sabite fait du vin et bientôt il va en faire le double. L’annonce est faite. Le nouveau sabite va fêter ses 40 ans. Putain 40 ans, c’est un bon cru de l’année 75. Et je crois qu’il a encore toutes ses dents. Les Archiballs motivés pour inspection dentaire en règle doivent se réserver le samedi 27 Juin. C’est facile à se rappeler c’est une semaine après Lacanau.

Nous voilà au lancer d’assiettes et de mémoire de jeune archi, celui-ci a été dantesque et abracabrantesque. Notre Domi siégeait derrière le bar. Les épreuves, il les affronte. Le lancer minimum était au-delà de 3 mètres. La puissance du tir bien réglée, la visée approximative et le bal attrape est lancé. Le silence qui flottait dans la brandada party fut vite oublié suite à ses exploits ballistiques. Nous observons le silence quand le plat est bon. C’est vrai mais le moment mérita de pousser la chansonnette. Les exploits se chantent, la brandade se mange.

Le fromage le pastis landais, le café. L’affaire est bouclée.

Le cuistot de la semaine, Lolo et les lasagnes annoncent le printemps

Par Le Barde

Le pré est un régal en cette année 2015. On joue, on s'amuse, on courre, on rouspète juste ce qu'il faut, pas plus. La rouspétance est affaire de mesure. Ce n'est pas moi qui le dit, c'est Dudu. Il en sait quelque chose Dudu de la rouspétance, pas de la mesure.

On est toujours une petite vingtaine ou une grosse quinzaine. On marque des essais, on fait tomber des ballons, Jean-Phi zigzague, les jeunes trottent comme des lapins, Perdigue est rétif à l'évitement et file droit, JB assure, Titi à quelque chose en lui de Conrad Smith, etc,. Oui, le bonheur est dans le pré. Le bonheur, c'est un état d'esprit, une manière d'être, une filouterie contre le désenchantement du monde. Ce n'est pas JP Campech qui dira le contraire. Quatre essais et un castor d'or. Le temps est une chimère.

Au trou, Lolo régalait. Il n'y avait pas Pioupiou. Par contre, il y avait beaucoup de charcuterie et beaucoup de monde. L'une ne va pas sans l'autre. Pâtés, saucissons, chorizo, etc… Que du léger. Et en abondance. Lolo, ceint d'un tablier emmaillotant une chemise vichy aux carreaux innombrables rayonnait, entouré de son petit d'homme, Thibaud. Lolo, c'est un astre, une étoile. D'ailleurs, il chantonna : I'm born on a running star alors que Léo sifflotait les moulins de son cœur.

Après la charcutaille, les lasagnes. Le général qui était là, adore les lasagnes et il prit des airs de Castafiore pour chanter la grâce d'un plat d'hiver, arrosé d'un Saby rosé. Jean-Phi adopte l'air du temps avec goût. Ce n'est pas Guitou qui dira le contraire. Guitou qui disait son amour pour l'Union, le beau jeu, et tutti quanti sous le regard approbateur de JP Campech et du President. Nous avions tous les dents arrières qui baignaient. Surtout Gwen et Dudu. Nous étions repus et comblés.

Lolo rayonnait un peu plus. Il craignait de ne pas avoir préparé assez de lasagnes. À tort. Sa générosité ne fut pas prise en défaut. Il n'avait plus qu'à préparer son lancer d'assiettes. Parfait. Maria aurait peu de besogne. Lolo, c'est un mature, un cougar, il assure. Son Loulou lui manquait. Mais il fit contre mauvaise fortune bon cœur. Même s'il lâchait de temps à autre : "Gros, tu me manques" sous l'œil néandertalien de Perdigue. Perdigue a recouvré ses vertus capillaires, à défaut d'être callipyges.

Il y eut assez de fromage et assez de salade de fruits. Bien sûr, nous chantâmes la chanson éponyme. JB prit des airs de Bourvil. Il y eut aussi de la manzana et du Cognac. Oui, tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Car le trou est un monde, et le meilleur.

L'assemblée fut longue à se séparer. Lolo regagna son nid en récitant des vers de Bérénice. Normal, il rejoignait sa Sarah Bernhardt. Il n'a rien de Titus Lolo, mais il s'en branle. Je suis ce que je suis se disait-il, je suis fait comme ça. Prévert n'est pas Racine. Mais ça aussi on s'en branle. Il aménagea un peu l'œuvre de Jean Racine en pensant à sa Maillan : "Depuis de longues années chaque jour je la vois/Et crois toujours la voir pour la première fois."

Louons notre mentor adoré. Ce premier mardi de mars était déjà à lui seul tout un printemps. Le printemps ne s'invente pas, il naît d'un petit bout du monde sis au 1, rue de Bègles. Il suffit de peu de choses pour être heureux et ce peu est de l'or. 

Le cuistot de la semaine, c'est kiki ki avait la clé

Par Le Barde

Les clés se font toujours attendre. Pire, elles ne viennent pas. Sans clés pas de pré, sans pré, pas de paradis. C'est une suite, d'un mardi à l'autre, une suite musicale. Mais personne pour nous donner le la. On se morfondait, on se gelait un peu et, de guerre lasse, nous prîmes la direction du trou. Nous,  c'est-à-dire une toute petite poignée  d'indéfectibles  trousseurs de béchigue. Quel est le con qui a dit : "Tout vient à point à qui sait attendre "? C'est cet enfoiré de Rabelais. Dans la langue d'origine cela donne : « Tout vient à poinct, qui peult attendre ». (Pantagruel, Livre IV, chapitre 48).

Au trou, il y avait un peu de monde. Peu, ce n'est jamais beaucoup mais c'est toujours mieux que rien. En sorte que Kiki n'était pas suspendu à lui-même. Sur la table, des huîtres du Bassin. Kiki s'est amouraché de ce bout d'un monde. Il y vit, y cultive ses rêves, et n'aime rien tant que contempler le soleil se levant sur cette baie (baie, c'est plus joli que bassin, vous ne trouvez pas ?).

Les huîtres de Kiki étaient délicieuses. Il y en avait à foison. C'est normal puisque nous étions peu. Moi, quand je mange des huîtres, je pense à Walid. Walid, c'est le Balzac de l'huître. Donc Walid était là par la grâce des huîtres. Un peu, ce n’est pas assez, mais c’est tellement mieux que pas du tout. Les huîtres de Kiki étaient accompagnées par de longues saucisses. D’ordinaire, elles sont courtes.  Mais avec Kiki, le court fait toujours dans la longueur. C’est comme le peu et le beaucoup. Sauf que là, le beaucoup se substitue au peu. Vous me suivez ?

 

Tout le monde de goûter le mollusque avec avidité. Surtout Pépé, et, dans une moindre proportion, le Tcho. Le Zeille et Gwen n’étaient pas manchots.  Alors, Maxime se leva et avoua son amour pour Francis Ponge. Amour qu’il doit à l’huître du Parti pris des choses. Et de réciter par cœur : « A l’intérieur l’on trouve tout un monde, à boire et à manger : sous un firmament (à proprement parler) de nacre, les cieux d’en-dessus s’affaissent sur les cieux d’en-dessous, pour ne plus que former une mare, un sachet visqueux et verdâtre, qui flue et reflue à l’odeur et à la vue, frangé d’une dentelle noirâtre sur les bords ». «  Et mes burnes, tu flues et tu reflues, toi ? » lui demanda la Jacouille. Il n’eut pour toute réponse qu’un silence dédaigneux.

 

Pas de Saby blanc mais un Entre-deux-Mers de bonne facture. Le Saby, c’était pour la suite. En l’occurrence, de la pintade avec un gratin  de je ne sais plus quoi. J’ai la mémoire qui flanche. Sans doute était-il de pommes de terre. Oui, il était de pommes de terre. Enfin, à ce qu’il me souvient. L’essentiel était le contentement de tout un chacun. Et tout un chacun était satisfait. Il faut dire que la pintade du boulevard de la plage était bonne. Ce n’est pas Bernard qui dira le contraire. Bernard qui avait décidé de rendre hommage à Michel Audiard. Sans doute à cause des pintades. On eut droit à : « Quand un homme a un bec de canard, des ailes de canard et des pattes de canards : c’est un canard. C’est vrai aussi pour les petits merdeux.  », « Un intellectuel assis va moins loin qu’un con qui marche.  », « Heureux soient les fêlés, car ils laisseront passer la lumière. »

 

Au lancer d’assiettes, Kiki fut égal à lui-même : parfait. Le problème avec Kiki, c’est qu’il ne sait pas qu’il est parfait. Il n’a pas conscience que ses imperfections, somme toute étiques, contribuent à sa perfection. Rien de tel qu’un lancer d’assiette pour constater cet équilibre entre le corps et l’esprit. On retrouvait l’admirable joueur de pala, cet être équilibré, ne payant pas de mine, et diaboliquement efficace. Pour tout dire radieux.

 

Fromages et dessert ne furent qu’une formalité. Il y en avait pour tos les goûts pour ce qui touche au fromage. En dessert une tarte. Rien à redire. De la simplicité considérée comme de l’un des beaux-arts. La soirée s’étira un peu. JB conversait avec Bernard et Bernard avec JB. Ce qui est dans l’ordre des choses. Le comptoir s’animait un peu. Les plus jeunes partirent à la rencontre de la nuit. Kiki resta jusqu’au bout, ferma la boutique et sifflotant l’allegro moderato de la sonate Arpeggione de Schubert, il retrouva son petit bout du monde. Les étoiles au ciel faisaient un doux froufrou.