Le Cuistot de la semaine, Le Bon, La Truffe et D'Artagnan

Par Le Barde et Réglisse

Le temps était lourd, la pelouse sèche. Une douzaine de joueurs tout au plus. La troupe se raréfie. Cela sent la fin de saison. Pourtant, le plaisir se moque de l'été, de l'automne ou du printemps. Et n'a jamais renié l'hiver. C'est un brin tristounet. Sauf pour ceux qui sont de pré. Car la partie fut belle. Bien sûr, les passes manquent encore de certitude, et l'on oublie que l'art du décalage est la quintessence de ce jeu. (En quoi, le rugby ne saurait être un jeu comme les autres). Une banale affaire d'apprentissage en somme. Donatien, que son art poétique promenait du côté de la place du Parlement, prépare, paraît-il, une lettre à un jeune rugbyman. "Tout apprentissage est un temps de clôture" serait son incipit. Il détourne la phrase de Rilke, enlève la clôture et loue l'air du pré. Le décalage vous dis-je.

Je crois que le score fut de parité. A vrai dire, on s'en branlait un peu. Sauf la Piballe avec son art de compter inique et arbitraire. Les lacaniens diraient y niquent, mais jamais les lacaniens ne s'intéressèrent à la gonfle. Un tabou peut-être pour les membres de cette diaspora. Un totem infranchissable.
Pioupiou qui se contenta de quelques tours de terrain ne me contredira pas.

La gonfle est une sublime métaphore du noyau névrotique. Quand l’intérêt se fixe dans la psychose autant s’éloigner de tout ce qui se rapproche des balles. La gonfle n’est pas en effet un sujet de prédilection dans la psychanalyse même si pour Lacan, l’intime du vivant se dissimule pour lui derrière un gros révolver. La preuve en est dans « L’origine du Monde » propriété temporaire de ce penseur. Pour caresser l’analyste « Tout acte manqué est un discours réussi ». Ainsi il fut décidé qu’il n’y aurait point de douche pour les sportifs. Ce soir, seul le terrain sera mouillé. Le robinet pour les douches restera fermé. Comme quoi, le plaisir de la gonfle est plus sujet à la castration qu’à la jouissance. Le lavabo analytique peut suffire à Piou Piou mais semble trop réduit au nombre de joueurs de gonfle. Cette fois-ci chaleur oblige seul le terrain sera arrosé. Et les castors en sueurs ne se feront pas attendre pour fusionner quelques minutes de plus avec la pelouse.

L’habillage, le coiffage, la poésie du Barde qui transforme le vulgaire en sublime et le salaud en beau et nous prîmes la direction du trou.

Le trou avait des airs d'Italie. Sur le devant de la porte, Guigui avait affiché ses intentions.

Point d’inquiétude à celui qui ne sait lire, la feuille est bien remplie. Notre tropézien sait accueillir ses troupes. Les tables du trou ont été confiées pour la soirée à Guillaume. Il lui manque juste la barbe pour se rapprocher de Moïse. En revanche il porte le képi pour se confondre avec Pépé. « Bien avant 22H la porte du trou tu franchiras ». La troupe s’attacha à répondre à cette loi pour rapidement se poser à l’autel des spiritueux. L’humeur est bonne, l’entrée en matière de notre hôte a fait déjà ses premières victimes. Les vieux sont à table devant le plat de charcuterie en taille fine. Plus c’est taillé fin et plus les ventres sont gros. Ca pépé ne l’a pas marqué sur ces tablettes. Le Guillaume est bon. Généreux par ses tranches de cochonnailles qui allient aussi bien le jambon à la mortadelle. Pour sûr les clés du divin dans la cuisine du cochon s’inspirent de l’Italie dans sa vraie renaissance.
Le poulpo à son habitude mange le cochon en tapas. Il est comme ça ! Il s’est entouré pour se faire de sa promo, et profiter debout de ces délices en bouche. Le calamar se marie très bien avec le cochon. Il n’en manquait qu’un pour faire de ce noyau un rappel aux trois mousquetaires de Dumas. Pas celle avec son divan, mais celui qui se confond avec son fils. Nous avions réparti les rôles pour que chacun se complaise dans son personnage de prédilection. Bernachatte et Poulpo se retrouvèrent par bienséance dans le personnage principal, D’Artagnan et sa constance. Il fut délibéré après recherche généalogique que Guitou en est l’unique héritier. Guitou était là ! Heureux le Bel homme. Il choisit Jean François du même nom comme gascon de référence qui prit en retour Bernachatte pour Constance. Athos, Porthos et Aramis se complaisaient à ripailler comme amateurs émérites des bons plaisirs de tablée. N’ayant point d’eau pour se doucher ils profitèrent de chaque occasion pour baptiser tout inconscient. Les baptêmes du Sabite se firent en secret en revanche le Jacouille mouilla par rigole. Point de Mardi sans douche. Le cri du gendarme rappela le décalogue sacré. Pépé était apaisé de voir son trou respecté, le tcho heureux sifflait un air de Saint Tropez.

En guise de plat principal, une spécialité d'Emilie Romagne revisitée façon landaise. Un clin d'œil à Helena et au Général. Guigui aime mêler les mondes. Et le monde, on l'aime mêlé. Ses lasagnes ponctuées de miettes de canard confit avait beaucoup de grâce. Nous n'étions qu'une vingtaine. Guigui avait misé sur une trentaine. Il ne resta rien. L'hommage du trou fut unanime. Guitou et sa parure Hermès se régalait. L'hommage de la Grèce à la botte en quelque sorte. Alors s'éleva l'hymne au gendarme éternel, celui que Jean Giraud éternisa sous les traits de de Funès. Le gendarme au trou a de la gueule. Il manque à la série. Les trous du septième art demandent réparation.

Le lancer d'assiettes fut parfait. N'était Jean-Phi hélas. Guigui s'inscrivait dans la tradition. Point trop de dommages pour notre fée Maria. Qu'il en soit loué. C'est alors que Jacouille ressentit le besoin, guerre du collège oblige, de nous faire part de ses lettres latines et de citer son Juvénal :

"Ainsi que le castor qui se châtre lui-même, heureux de s'en tirer
Au prix d'un testicule - il connaît la vertu
De son aine ! "Jetez tout ce qui m'appartient !". "Putain, Jacouille, tu m'épates" s'exclama le Tcho. Jacouille joua l'indifférent ; Pioupiou pleurait des larmes belles et filiales. Et Guigui de le remercier en lui glissant, tu sais ma Jacouille que mon amour pour la botte doit beaucoup à Juvénal et à Catulle." Oui lui répondit Jacouillle sous l'œil hébété de Pépé.

Il en faut peu pour rendre les gens heureux. Un sandwich fera l’affaire pour le fromage. Nous ne le répéterons jamais assez, mais notre hôte est Bon. Le Sandwich il l’accommode à sa manière. Les lasagnes sont une superposition de bonnes choses. Il est vrai, elles se sont évaporées à la vitesse de nos estomacs démesurés. Le sandwich sera par conséquent lacté et ne mangera pas de pain. Un mélange subtil est raffiné, d’un brie coupé à sa moitié farci à la truffe dans son interstice. Loi numéro 4 du décalogue « Le palais de tes aimés tu combleras ». Sur ce, le silence se fit. La truffe est au brie ce que le sourire est à la Joconde. Les deux nous rapprochent par l’essence du féminin dans la béatitude. Le silence n’est pas d’or mais de brie. Le Jacouille ne pouvait dire mot, son silence parlait pour lui. Il fallut l’intervention de son fils pour nous ramener à la répétition d’une chanson monotone. Pour que le plaisir s’apprécie, besoin qu’il soit éphémère autrement il ne peut se vivre et se redécouvrir. Piou Piou l’a bien compris pour nous ramener à chaque instant aux plaisirs du trou. Quand Piou Piou chante, le trou est heureux.

Ce soir, c’est décidé Guigui superpose. Le désert est un Tiramisu. C’est un dessert d’Italie qui reste dans les superpositions dans le thème italien de la soirée. Cela vient de « tirami sú » littéralement « tire-moi vers le haut ». Notre Barde associerait à volonté dans son parlêtre sur ce dessert de prédilection. De nombreuses légendes en effet entourent l’origine et l’intérêt portés à ce dessert italien. L’hypothèse la plus probable pour les amateurs d’eau que nous sommes, reste néanmoins liée à la cité des gondoles très éloignées des steppes. Les vénitiennes faisaient le tiramisu pour en manger avec leurs amants le soir, croyant qu’il leur donnerait plus d’énergie pendant leurs relations sexuelles. Ceci pointe la légende à défaut d’autres choses. Nous ripaillâmes de ces entre-jambes pour mieux nous resservir de ce qui nous tire vers le haut.

Le café coula, les ventres retrouvèrent leurs jambes pour s’asseoir au comptoir. Les glaçons se réchauffèrent dans la menthe.

La soirée languissait vers son terme. Les quelques castors de comptoir étaient heureux. Guigui prit le chemin du retour. Sitôt la porte fermée, songeant à Helena, il revint à Catulle :

"Sois, sous quelque nom qu'il te plaise,
Sainte, et protège avec bonté
Notre race de Romulus
Comme aux époques anciennes."

Le cuistot de la semaine, Hamilton tient l’asperge par le bon trou…

Introduction Par Le Barde

Je n'y étais pas. Ni sur le pré, ni au trou. La faute à Mozart. Pas JB, mais le salzbourgeois. Et à sa grande messe en ut mineur. Je laisse donc la baguette à Réglisse, le gendre de notre Mozart. On reste donc en famille.
Ce n'est pas bien, je l'avoue, de faire faux bond à Hamilton. Le temps est une garce. Mais étais-je si loin d'Hamilton. S'il possède la grâce en photographie, comme Wolfi pour la musique, c'est aussi un mélomane averti. Comment ne pas voir, en outre, dans les herbes folles auxquelles il donne une présence d'art, une correspondance avec le plus humain et le plus délicat des musiciens ? Il y a une musique de la photographie, une mesure, qui enchante. Hamilton est un enchanteur. Je ne doute pas que sa cuisine fut aussi à la hauteur de ce qu'il est, sobre et juste.
En fait, j'étais donc un peu là. Même si l'auditorium n'est ni un pré, ni un trou, il n'en est pas moins une scène où bien des émotions circulent. Et Wolfi n'aimait rien tant que rire et faire des bons mots. Ce qui ne l'épargnait pas de mettre de la grâce dans chacune de ses compositions. Comme JB avec la passe ou Hamilton avec ses objectifs.
 

 

Par Réglisse

 

L’herbe pousse sur le pré. Le tapis de chlorophylle commence à perdre de sa splendeur aux brûlures estivales. Maintenant nous sommes bien loin de l’automne et si proche de l’été. Les jours passent, les saisons se suivent et l’appel du ballon reste. Il y a toujours des absents et toujours des présents. Des départs, des retours, des permanents sont les principes d’une vie en mouvement. Sans entrée et sans sortie le système est fragile, principes d’entropie obligent. La nature est ainsi faite à l’image de l’homme, elle ne supporte pas le vide et s’arrange pour que chaque chose est une place. Nous, le vide nous le prenons à notre compte. Pour nous, le vide c’est le trou. Prendre le trou est une base du jeu du Mardi soir. Sans trou, pas de vide et le mouvement n’a pas de sens. L’équilibre est dans le trou. On croirait entendre Pépé dans une préparation d’avant match. Le jeu est rôdé. Les hommes miment une danse immuable d’ouvertures et de fermetures qui ne laissent que prières à la volonté divine. Même si tout mouvement se rapproche par essence de la création. Vu d’en haut, les lignes sont faites pour se croiser. L’une perpendiculaire aux côtés ou parallèle à la ligne de marque, l’autre est en pointe, parfois en triangle. C’est le ballon qui décide de la bonne configuration. Son absence rend la ligne droite, sa possession crée la bascule. Pour en revenir au trou, nous le retrouvons dans la ligne qui géométriquement parlant est la plus identifiable. Celle qui se segmente quand le jeu s’étire. Pourtant le toucher est ingrat car un effleuré, voire un souffle au collet interrompt la prise qu’il faut alors recommencer. Le mouvement reprend et se perpétue jusqu’à ce que trou se fasse.

Serge a pris ses repères de filou. Le tarbais n’est pas le dernier à animer la prise du trou. Dudu reste dans le jeu, se contentant à chaque rencontre d’aplatir le ballon derrière la ligne. Maxime, Jeff, la Piballe brillèrent dans leur jeu de ligne. Walid est de retour sur le pré ! Pour sa reprise il n’épargna pas ses adversaires de sa nouvelle feinte. Ce n’est pas celle à l’aile où son cadrage retourné triple axel crée le trou. Il s’est fait cette fois-ci au centre, Walid joue au centre, c’est bien connu. Pas besoin de créer un trou au centre lorsque tu sais le faire à l’aile. Mais bon Walid est comme ça. Le trou, il le prend un point c’est trou !

Il n’y a pas de trou dans le tennis, sinon les balles traverseraient les raquettes. C’est logique, la prise de trou par la balle ne serait alors pour ainsi dire qu’un basket à deux joueurs. D’où l’intérêt du filet et des règles qui ne respectent pas le trou. Mais bon, Roland Garros oblige ! Nous arrêtâmes le score à un parfait début de jeu de set. 15 à 15 fut notre exploit. A ce propos, ils ont une drôle façon de compter les tennismen. Chez nous, c’est le tarbais qui compte. Les essais comptent 1 point après il faut compter sur ses doigts, d’où l’intérêt d’être nombreux pour marquer les essais. Plus il y a de mains, mieux c’est ! Sinon nous sommes limités aux appendices pyrénéens.  

L’appel du dernier, la direction des vestiaires, les douches toujours chaudes, l’habillage, le coiffage et la direction du trou.

Ce soir c’est Alain qui est de bouffe. Alain a l’habitude d’être de bouffe quand il n’est pas sur le terrain. Il y a cette constance en lui qui le rend indispensable et permanent sur le pré. Les mathématiciens utiliseraient une équation à entrées multiples pour réfléchir sur la probabilité des raisons de son absentéisme et le résultat en serait limité à celui de son tour de bouffe. C’est un artiste dégagé notre cuistot du soir pour reprendre du Desproges en herbe. Pourquoi se lancer dans le superflu quand l’assiette d’entrée peut trouver son âme d’accueil dans la simplicité. Le vert sied à nos plaisirs de coureurs des prés. Par conséquent l’ouverture se fera en salade. Une assiette blanche et de la salade verte. L’art trouve sa sève dans le sublime de la transformation. La sauce vinaigrée sera un plus qui se passe de mains en mains pour arriver au bout de table. Nous étions pour ainsi dire mis au vers du poète et mal dans nos ascètes. Il a fallu garder foi en notre Hamilton, et il nous en servit avec un « e ». L’art s’enrichit de l’extase qu’il procure. Ce n’est pas Boudha qui me contredira. Il lui a fallut un temps de diète et de salade pour découvrir le noyau des choses. L’attente pour nous fut moins longue, entrainement du castor oblige pour trouver les foies. « Le foie transforme la salade ! » comme « la foi transporte les montagnes ! ». Nous nous rapprochâmes des saints et en particulier de Matthieu dans cette entrée en matière.

Le vin était du Sabite. Pour éveiller la foi le vin est bon ! Mais bon l’attente mobilisa les saintes paroles, n’est-ce pas lorsque l’estomac est vide que l’âme se grandit. Jean-Phi en transe libéra des paroles mystiques dignes de la Pythie. Nous savons tous que « La pythie vient en mangeant ! ». Le parler est compréhensible, point nécessaire de prêtres traducteurs. « Le prix s’oublie la qualité reste » s’écria le prêtre de la vigne. Le silence se fit. L’oracle avait parlé et lâcha l’entrée pour se replonger dans son ascète.

La suite se fit attendre. Le poète cuistot est sage. Le temps il a déjà pensé et donc apprivoisé. Point d’accélération, c’est le cuistot qui tient les rênes. La surprise fut dans le choix des légumes. Le castor joueur est carnassier à ses heures et patatophile par excellence. La patate, le riz, les pâtes dans le style féculent pour le sportif c’est du garanti satisfait. Notre hôte nous surpris dans sa mise à plat de son œuvre du soir. Le tableau tient dans la cocotte, « petits farcis aux asperges ». La sentence est tombée. L’illumination se poursuivra avec le plat. La quête spirituelle ne trouve dans la chair que frustration. Le silence se fit, les castors jésuites évitèrent de justesse la tonsure. Seul Tcho et Pépé brillent par nature de cette coupe. La mise en bouche permit en effet de renouer avec le monde des repentants du jardin d’Eden. La recette est du coin. Alain a la qualité de nous faire découvrir les plaisirs du monde qui sont paradoxalement si proche de nous et si loin à la fois. N’est-ce pas là, la substance originale de l’artiste. Son style nous donna à sa manière la fameuse patate.

C’est bien beau la quête spirituelle, il est venu le temps de lancer les assiettes. Le fromage ne fut pas du « chaussés aux moines », cette appellation d’origine contrôlée qui fait naître systématiquement une larme à l’œil chez nos anciens piliers de table. Il parait que certaines douleurs élèvent l’âme. Nous eûmes du Brie. Les hommes dans leur quête retrouvèrent leur âme d’enfant. Les fraises en dessert armèrent certains d’une crème chantilly projetable à souhait. Les pénitents se libérèrent de leurs chemises. La quête du paradis n’est pas une tâche comme les autres. Elle ne laisse normalement pas de trace comme la crème. Le cérémonial terminé, Titi l’âme libéré de tous pêchés, le cœur purifié prononça la prière du café.

Maxime s’occupa de la quête. Point de bonheur qui se paie.

Tournoi de Flag au coqs rouges, Le Cocorico des Castors

Par Le Barde

Pourquoi les coqs sont rouges ? Est-ce une affaire de crête ? Si tel est le cas, pourquoi jeter l'exclusive sur la couleur d'un appendice ? Comme si l'appendice devait l'emporter sur le reste ! Une affaire de curés peut-être ? Allez savoir. Toujours est-il que nous étions à Moulerens, sur le terrain des coqs rouges.

L'occasion nous en était donnée par un tournoi de flag. Quatre équipes étaient conviées : les radis noirs, l'ASPTT, Orange et les Archis. Le flag se joue à huit. Comme les Archis et les radis noirs étaient vingt, l'on fit six équipes. Il y avait donc deux équipes de radis et deux équipes de castors. Et ce sont les deux équipes des Archis qui terminèrent aux deux premières places. Le flag nous va bien.

Le temps était beau. Pas un souffle de vent. Le pré était champêtre. Chaque partie n'excédait pas dix minutes. S'il y avait quelques vieux, il y avait surtout beaucoup de jeunes. Le flag est un compromis entre le toucher et le plaqué. Il taquine le XIII et autorise le raffut. Gwen eut été à son aise s'il avait été là. Mais Gwen n'était pas là. A la différence de Dudu, d'Hamilton, du beau Serge et d'une kyrielle de stagiaires. Si le ballon tomba un peu, les cannes étaient de sortie. Et ce qui devait arriver arriva. La terre promise s'ouvrait sans cesse sous l'œil de notre Moïse, Arnaud, qui, muni des tables de la loi, regardait ses petits à défaut de jouer du sifflet puisqu'il était vaguement commis à l'arbitrage. Jusqu'au terrible affrontement entre ses petits qui vit logiquement la une l'emporter sur la deux bien que la logique fut à deux doigts d'être renversée. La logique tient à peu de choses.

Perdigue fut prolixe en essais pour l'équipe dite une des castors. Don lui donna le change pour l'équipe dite deux. Un festival. Cannes oblige. Nous y reviendrons.

Les joutes achevées, les adversaires d'un soir gagnèrent la cahute où ils allaient festoyer. Tout commença, comme d'ordinaire, par quelques bierotes sans qui les après du rugby ne seraient rien. La conversation roula son cours sur le pied imprécis de Beauxis, les mystères de la fusion BO/Aviron qui n'aboutira, au bout du compte, qu'à l'addition de deux dettes. Le barbecue frémissait avec son cortège de ventrèche et de saucisses. Le président des radis noirs était à la baguette. Un vigneron des Côtes de Bourg, à la particule juste.

Trois longues tables. Peu de mélanges. A celle du préside, il fut beaucoup question de la palme du meilleur acteur décernée à Vincent Lindon au dernier festival de Cannes. Elle occupa d'interminables minutes. Seul Dudu ne semblait pas ému par cette récompense. Il est comme ça Dudu, il aime bien ronchonner. Il fut aussi question de François Valéry (pourquoi ?) et de Jean-Pierre François et les autres (pourquoi pas). Pauline Carton fut aussi évoquée par Titi (pourquoi Pauline Carton ?), et il y eut un long conciliabule sur Voltaire dont je maintiens qu'il ne casse pas trois pattes à un canard face à Rousseau.

Vinrent les récompenses. Dudu, en aîné, statut qu'il a, parfois, du mal à assumer, sauf lorsque les honneurs sont de sortie, donc, Dudu, reçut le trophée du gagnant : un jéroboam. Les autres n'eurent droit à rien. C'est ainsi, seuls les premiers sont récompensés. Il y a loin d'un tournoi de flag à la morale chrétienne. Ce qui, sur un terrain appartenant au clergé, la foutrait mal, si nous n'avions cure de ces autres appendices que sont les trophées et qui, s'ils illustrent la crête d'une compétition, ne sont que la trace matérielle d'une scène désormais effacée.

La soirée s'éternisa un peu. On se promit de remettre ça la saison prochaine. C'est le Préside qui l'a dit lors de son discours. A Victor Louis ou ailleurs.

En regagnant sa voiture, sous la voûte céleste et étoilée, Titi chantonnait Je te survivrai.