Le cuistot de bouffe: Ka matet ka matet KAAAA!!!

Par Le Barde et Bardibulle

L'heure d'été au printemps est toujours un peu avant l'heure. Quelle drôle d'idée que de ne pas laisser le temps aller son cours. Certes, le temps est une vue de l'esprit, une cadence imaginaire ; il n'est qu'un mot.

Le temps du rugby, c'est le pré, le kairos en somme. Et, il se branle de l'aiôn. Enfin, pas tout à fait. Car les saisons ont leur mot à dire dans l'exercice de ce kairos à nul autre pareil. Sur le pré, on éprouve le temps dans toute sa substance. Par le pré, le kairos et l'aiôn vont l'amble. ( l'on doit tout, ou presque, aux Grecs. Le kairos est un temps sans rapport avec la notion linéaire de chronos (temps physique). Ce n'est pas la montre qui le mesure mais ce que l'on ressent à un moment précis lorsque l'on se livre à ce qui vaut : le pré, l'art, l'amour. Sachant que l'amour du pré est la forme supérieure de l'art. L'aiôn, ce sont les saisons.)

Je dois à Perdigue ces pensées. Il me les confia lorsque nous nous croisâmes sur le parking de Musard. Il arrivait, je partais plus tôt que de coutume, par la faute d'une musculature vacillante. Mon kairos avait fait long feu. Le sien allait débuter. Je laissais mes compagnons taquiner le ballon.

Le mythe est à la rescousse quand la balle fout le camp. La balle tombe et la passe n’arrive pas, tout joueur se lamente et chacun joue du coup les Chronos. Le temps des anciens est comme pour les plus jeunes bien relatif. Sa perception diffère au gré du plaisir retrouvé. Son côté sadique est fait pour alimenter tout masochisme existentiel. Quand c’est bon, ça passe vite. Quand c’est chiant, le temps est long. Certains trouvèrent le temps trés long. Serge souffrait de tant d’imprécision. Il ne rigole pas à Lourdes. Le miracle se prie et se vénère au quotidien. Il ne remit pas en question sa foi mais seulement l’inconstance de ses paires. Le Barde prétexta une horloge musculaire pour se plier au trou. L’en avant se répète et pourrait s’entendre dans l’ordre de marche pour tout conquérant qui compte ses heures en soi. Que nenni ! Le général est absent même si le doc qui en a traversé des campagnes est bien là. L’en avant est dans le jeu nocturne une marche arrière. Et ce soir nous avons beaucoup reculé. Seul le ballon avance au dépit de toutes convenances. Question de vents, d’aléa ou de volonté divine, seuls les opportunistes prirent le trou. Le temps d’un mauvais repli, ou d’une défense endormie.

Les castors se plièrent à toutes ces règles. Le jeu du soir fut donc décousu. Le doc de son côté est philosophe. Il sait que le temps ne se mesure pas mais se vit. Il court pieds-nus et sans montre. Belle preuve de sa distance aux dieux du temps. Point de bracelets d’appartenance. Le temps pour se chausser est pour lui bien révolu. Il n’a plus la tête dans le ciel pour mieux garder les pieds sur terres. Domi fut en bourre de l’autre côté. Il n’accepte le temps qui l’effleure et se désespère des en avants perçus au loin. Pour lui l’en avant est un trouble de la perception. Quand le ballon tombe c’est simple. Nous l’aiôn tous fait ! Mais quand la passe est faite en avant pour celui qui le réceptionne la passe vient de derrière et ça complique tout. L’inversion du porteur peut être source de confusions. L’en avant du lanceur est un en arrière pour le receveur. Domi contrôle le temps, il potasse à ses heures et poursuit Céline dans son voyage au bout de la nuit. La règle pour lui reste une passe en arrière et dans le mouvement mais en fonction du repère prédéfini, sa vérité est bien parlante. La vitesse lui joue des tours. Son abnégation le rend malgré tout philosophe. Les joueurs à la ramasse pensent que la passe est mauvaise puisque ils sont sur des points de récupération, et espèrent l’en avant comme ultime rempart à leur ligne lamentée. Le fantasme est si fort qu’il se réalise dans la faute énoncée. Domi s’en fout quand il court il devient sourd.

Yves, au trou, était de bouffe. Des plateaux d'huîtres étaient disposés sur la table. Yves est fidèle à lui-même. Et c'est ainsi qu'on l'aime. Une fidélité généreuse. Une manière de ne pas rompre avec le temps. L'assemblée se garnit peu à peu.

Les derniers arrivants du pré arrivèrent après les dix coups de l'horloge. Pépé resta de marbre. Il y avait des huîtres à profusion. Titi les enquillait comme il enquille les essais. Il proposa de rebaptiser l'espèce que nous dégustions les Aguilera. Comme de bien entendu, des saucisses accompagnaient les mollusques bivalves. Elles étaient au goût d'Amélie et de Bernatetchate. Dommage que le barde des huîtres n'était pas des nôtres. Je veux, comme il se doit, parler de Walid. Ça et là des bouteilles de blanc suppléaient le Hauchat.

La marée se fit en plusieurs vagues. Les castors bons mangeurs nagèrent le papillon sur tous ces délices marines. Le petit beurre, le petit blanc, la petite saucisse, les petites huîtres l’en avant est dans la conquête et non dans la marche arrière. Comme quoi l’imprécision du pré reste au pré. Les coups de fourchettes sont précis et peu de maladresses sont à déplorer.

Yves enleva la buée sur ses lunettes. L’ambiance est chaude auprès des anciens. Il ôta ses coquilles et annonça la suite. Confit de Poule et sa pâte à la sauce bolognaise. Pépé eut des vapeurs, Tcho une bouffée de Tcholeur, Jacquot dénoua son cheuch. Yves posa ses lunettes. La quantité est présente. Le plan est bien construit n’est pas Archi qui veut. Le plaisir est dans le trou. Toute la table est en silence, la bouche pleine fait le respect, son silence sa parole !

La seconde de silence reste éphémère, le temps d’une bouchée et voilà la troupe à retrouver leurs joutes verbales et pousser la chansonnette. Le « la » est donné pour la voie lactée.

Le lancer d'assiettes fut douteux. Yves a du tempérament. Son lancer en fut l'illustration. Chacun d'être effrayé lorsqu'il armait son bras. Pépé resta de marbre. Le carreau, lui, était jonché de débris. Le fromage vint. Juste. Évident. C'est alors que le Tcho décida de nous proposer un rébus et d'ouvrir une nouvelle page du blog. Il n'en délivrera l'issue que lors du prochain blog. Sauf à ce que vos commentaires apportent la réponse :

Pour le trou, point d’énigme. Les castors quittèrent la table. Les rencontres en poursuite autour d’un verre, de dès, des escaliers, il faut peu de chose pour prolonger les plaisirs de la nuit. Yves serein navigue dans  cuisine, le sourire est de circonstance, la tâche est accomplie, son lancer sans blessé à déplorer et son orifice adoré bien comblé.

Le cuistot de Bouffe: Le général triomphe, les castors tombent

Par Le Barde et Réglisse,

C'est le printemps. L'heure d'été est là. Le printemps, c'est quand l'été est à l'heure. Le pré est printanier. En synthétique ou pas. Le printemps est une disposition de l'être , une façon d'aller à la vie plus gaiment. Même si, parfois, le gai ment. Ce n'est pas moi qui le dit, mais celui qui posséda la Création du monde de Courbet dont le Bardibule connaît les séminaires comme sa poche.

Comme d'ordinaire, nous étions une quinzaine. Alban avait eu la bonne idée d'apporter des chasubles verts fluo. En sorte que les rivaux d'un soir se différenciaient. Un hommage à Olivier Cadiot en somme. Nous trottinâmes donc comme des lapins. Certes, le ballon chut à de nombreuses reprises et trop de passes tutoyaient le synthétique à défaut de trouver les mains désirées. Le printemps, peut-être ? La passe bourgeonne et n'a pas encore acquis la maturité nécessaire. Reste que nos mœurs d'un soir étaient douces. Pas ou si peu de râles.

Titi était affûté, très affûté. D'une vigueur rare. Seb et Serge égaux à eux-mêmes. Toto virevoltait, Stéphane dédaignait la passe et Jean-Phi serpentait comme à son habitude. Un toucher vraiment printanier, alerte et primesautier. Jeff en étant la substance. Au bout du compte, il ne manquait que JB et Guitou pour que le printemps soit vraiment le printemps. Même si la Piballe était là.

A 21:36, le toucher s'interrompit. Quelques-uns s'escrimèrent au pied pour recouvrer des sensations d'antan. La plupart avaient rejoint le vestiaire et dissipaient leur surplus de sueur sous un mince filet d'eau en chantant des calembredaines.

Le Général nous attendait au trou. C'est peu dire que nous fûmes rares. Le castor déserte le trou. On ne déserte pas son antre, on le nourrit de sa présence. C'est bien tristounet cette longue table ponctuée de tabourets vides. Il est temps de se reprendre. Les quelques fidèles en eurent pour leur estomac. Tant pis pour les absents. Ce n'est quand même pas le bout du monde que d'accomplir les rites qui fondent les liens de notre petite communauté. Allez, trêve de regrets et attardons-nous sur les bienfaits du Général. D'autant qu'Amélie et Walid siégeaient parmi nous.

 

Le général est à la tête. Sa garde est réduite et ses fidèles sont présents. L’ordre est simplifié dans cette période de disette. Les hommes sont restés dans l’hiver. Ils ont du mal à se retourner de leurs conquêtes. Combien ne reviendront pas ? Le grognard est pala. La vieille garde reste en revanche toujours fidèle. Une armée d’intendance indispensable au soutien des troupes au sol. La stratégie trouve sa victoire dans la communication et le déplacement de toutes ses troupes. Peyo s’évertue de trouver de nouveaux adversaires mais en vain. Toute conquête se paie par le nombre. Un combat seul ou réduit ne peut se mener à terme. Nous partîmes 15 des vestiaires pour nous retrouver par un prompt renfort 15 au trou. Le tragique est là ! Le jeu se fait à quinze mais le trou en une rencontre. Le général n’est pas un général comme les autres. Il est généreux en général. La tête, il la prend dans la mêlée. A l’époque ses deux genoux tenaient bon. L’anesthésie était son domaine, la touche son devoir et l’éponge son désespoir. L’homme ne s’échappe pas au combat et pour ce soir il revêt sa plus belle tunique pour recevoir. Il en a parcouru des kilomètres, des pelouses, des mers. Ils visent le domaine de Poséidon et son amirauté. Le terrain de jeu pour le conquérant est bien plus vaste.

La tête de pont entre le bar et la table se fera par une soupe. Il est chou sur l’occasion. La garbure est un carbure pour les présents du soir. Peu seront au soutien. Pourtant la soupe est bonne. Il n’y a que des gros pour penser à garburer quand le manque se fait sentir. Le jeu se fait dans le solide. La mijote en légumes et en viandes réchauffent la mélancolie de tout combattant. Le général compte ses hommes. A chacun un regard. Il est ainsi le coup de la cuillère ou de la fourchette il les garde pour le terrain. Pépé portait son béret sur le côté. Il est toujours là pour le combat. Le Tcho frottait, astiquait ses ustensiles, Jacquot s’évadait dans sa nostalgie. Nombreux sont tombés. La troupe du soir est bien réduite.

Le général compte ses hommes et il sait que la troupe ne pourra faire face à ce qui les attend. La mission qu’il a acceptée sera réussie. « A vaincre sans péril on triomphe sans gloire » s’exclama Jacquot réincarné dans son duel en Don Rodrigue. « Le général triomphe mais les soldats tombent. » soupira le Tcho désespéré. La nostalgie des vieux est palpable. D’habitude la troupe s’étoffe en se rapprochant de toute adversité. La métaphore rugbystique est le regroupement nous pousse en permanence dans le comique tragédie de la vie. Il partit 1 avec le ballon et par un prompt renfort se retrouva en maul pour dépasser la ligne. C’est une constante des combats, le nombre et la masse doivent faire loi.

 

La soupe était juste un prélude au déluge. L’escarmouche est faite pour tester les forces en présence. Le hachis Parmentier bombardera son confit et ses saveurs sur le champ. L’assaut se fera en deux vagues, la stratégie du général est ambitieuse car malheureusement une seule suffira. Un gâchis pour tour ce hachis. Triste bilan de toutes guerres ratées ! Pépé sortit son casque lourd. Le tcho et Jacquot les cantines de secours. Les castors résistent jusqu’à l’abandon. Le général avait planifié une résistance plus solide et plus en nombre. Elle ne fut que solide ! Le Hachis aux confits aura raison des troupes restantes. Le plat sacrifia son jumeau. Le chef cuistot est avisé, il sait que tout combat se gagne en nombre et dans le courage impulsé par Sabite. Mais ce soir la troupe n’a pas de soutien. La pibale n’est toujours pas fourmi et s’acharne à servir la ration. Les castors s’épuisent et abandonnent un par un. Le plat de résistance porte fièrement son nom. Aucun ne pourra survivre à la deuxième tournée qui restera en cuisine. Le combat était inégal. Le général triomphe, les castors sont tombés !

Au lancer d'assiettes, le général excelle. Pas de déchets. Et le nombre n'importe pas. Quand on a la main juste, on a la main juste. Pour fromage, de beaux bries scindés en deux. Et un Hauchat de circonstance. Rien que de très ordinaire et de très agréable. L'ordinaire agréable, que demandez de plus.

Vint une tourtière aux pommes que nous eûmes le bon goût de flamber au Cognac. Et c'est Jeff qui accomplit la besogne. Avec un évident savoir-faire. La tourtière fut enfournée goulûment. Il n'en resta que quelques miettes. Serge semblait particulièrement conquis. Amélie itou. Le Général sait contenter son monde, fut-il petit. Bien sûr, il y avait un s'est d'amertume au fond de lui. La faute aux absents. Une amertume légitime.

Une sempiternelle belote de comptoir se dressa. Walid l'emporta comme d'habitude. Il a la main heureuse Walid mais il sait aussi forcer le destin. Le Baedibule un peu moins. Et Jeff pas du tout. Un darwinisme de comptoir en somme.

Douce était la nuit. Très douce. Repus, nous allions d'un pas lent et rêveur. La nuit est notre demeure.

Flag me to the Moon....

Par Le Barde et Bardibulle

Le flag a du bon ; il a même un soupçon d'âme. Cette manière de se tenir entre toucher et plaquer lui procure ce petit je ne sais quoi qui rehausse l'ordinaire. De là à parler d'âme, il y a un pas que l'on peut ne pas franchir. En fait, c'est Perdigue le fautif. A peine était-il arrivé à Musard que, regardant les étoiles, il chuchota "J'ai du flag à l'âme." Épris de son chuchotement, il crut bon de le partager dans le vestiaire et, passant du murmure à l'éructation, il hurla son bon mot sous le regard éploré de Jeff. Il est comme ça Perdigue. Son flag à l'âme fit un flop sans qu'il en fut meurtri.

Donc, nous jouions contre Parempuyre. Les riverains de la Jalle étaient nombreux, très nombreux. Nous, un peu moins et, à vrai dire, tout juste quinze. Grâce au douanier qui, arrivé sur le tard, sans tambour ni trompette, oublieux des effets nécessaires à la pratique de notre jeu, trouva quand même chaussure à son pied pour officier.

Nous nous répartîmes sur deux moitiés de terrain. A dix contre dix. Avec arbitre de part et d'autre. Nous nous mélangeâmes comme pour un clin d'œil à Montaigne. Nous nous en donnâmes à cœur joie. Arracher des lanières ceinturant un adversaire a un indubitable parfum d'enfance. L'exercice est difficile. Les essais tombaient à gravelotte, bien qu'il n'eût rien d'une bataille. Seb et Serge se régalaient. Pas Jean-Phi qui tira sa révérence.

 

Un spectateur inattendu nous encourageait. Yann était là en chair et en os. Tout de noir vêtu. Il a un côté Brando Yann, un côté Sur les quais. Il refoulait sa douleur de n'être pas du pré. Mais il était partis nous. Un moindre mal. Toto y allait de toutes ses cannes, vif, tranchant. La course de Stephane est plus déliée mais aussi efficace. Itou pour notre flagellent chef : Peyo. Les vieux faisaient contre fortune bon cœur. En l'occurrence, Dudu et moi-m'aime. Un bon moment.

L'homme du trou, c'est Pioupiou. Une chemise Ralph Lauren épousait son torse. Il avait bien fait les choses. Comme toujours. En préalable, une biérotte. Enfin plusieurs. Comme nous papotions au comptoir, dans l'attente de nos invités, nous, Le Poulpe, Nardibule et moi-m'aime, nous chantâmes Flying to the moon. Il y avait loin de nos imperfections chorales à la grâce de Sinatra. N'importe. Et Le Poulpe, par l'une de ses intuitions dont il a le secret, modifia le refrain de ce standard qui devint Flaging to the moon.

Faute de Pépé et de Tcho, le Poulpe et moi-même prirent leur place en bout de table. Et ce fut assez émouvant que d'emprunter leur présence. Nous nous sentions grandis, augmentés. La tablée était fournie. Les gens de la Jalle étaient venus en nombre. De bons compagnons. Nous nous mîmes à table. Sans Jean-Phi mais avec du Hauchat. En sorte qu'il était là sans y être. Toujours cette question de l'absence habitée, de la réification si l'on préfère.

Tout le monde est à table, les castors aux extrémités et les Jalliens au centre. Piou Piou est à la manœuvre. Il lance les hostilités. La bière dans les pichets se transforma pour la mise à table en eau. Le miracle est fait pour désaltérer et faireconcurrence au Sabite. Le passage est naturel. Les hommes sont assis et attendent la suite. Les discussions vont bon train, en même temps la source au trou n’est jamais tarie. Serge ne quitte son Tarbais, il se partage la salade piémontaise comme les feintes sur le pré. C’est l’école des Pyrénées. Les deux ont changé de camps. Le jeu pour eux est facile et ils le jouent en couple. L’adversité est pour l’instant dans la salade piémontaise. Elle est là face à eux. Piou Piou l’a façonnée pour répondre à la restauration des joueurs. Les muscles sans estomac c’est comme un Tarbais sans son stado. Un stado sans son zeste me susurre Thomas. Il court vite mais l’esprit ne lâche pas ces jambes. La salade envoie du boire. Elle est copieuse et bien fraîche. Les produits sont de la ferme et bien fermes. Serge redoubla le Tarbais sur la resserve. Les deux sur ce jeu ne font pas de feintes. Le jeu est simple. Les invités sont en masse. Le partage et la bonne ambiance est de mise. Les tournées de Sabite ne sont pas innocentes dans cette symbiose. Les petits rouleaux de printemps sont en chair et le cochon en affaire.

Le miracle accompli la bière en eau, le bar en table. Piou Piou professa pour muer l’entrée en plat principal. Les gesticulations et les incantations sont de mises pour débarrasser et apporter la suite. L’homme connait ses prières, les Jalliens se fondent dans la cène. Le cuistot du soir ne fait pas dans la dentelle ou dans le flag à l’âme. Même si pour la bête, un flag sans mêlée c’est comme un stado « sans son zeste » me susurra une nouvelle fois mon saint Thomas, taquin à ses heures. Le riz conquit le Piémont, la tête de pont est solide pour réceptionner la blanquette de veau. Les hommes et les castors sont aux anges. La verdure reste au pré pour le plus grand bonheur de nos papilles. La pelouse est faite pour le plaisir des appendices moteurs inférieurs. L’oralité est autre, elle a besoin de matière pour alimenter l’estomac et nos discussions. Point de salade au trou. Les invités apprécient et demandent à embrasser la cuisinière. L’accolade sera de mise pour récompenser le cuistot. Piou Piou hésita à leur faire la danse du ventre. Le bédouin est à la limite de se laisser convaincre, mais l’homme est à la tâche. Point de coin et de banane qui ne tiennent, le voile sera sur la chanson. Le cuistot est à l’honneur même si il joue pilier. C’est une subtilité langagière et phonétique qui joue pèle mêle la rencontre. Les estomacs sont repus. Les muscles réconfortés, le rite de la réception maison bien assurée. Il nous manque le biniou de l’Amiral parti sur d’autres mers. Les chants sacrés de Saint Jean Phi. Il chante comme il vinifie le raisin. Il manie chaque artifice des plaisirs du vivant. Celui qui parle seul est fou, mais celui qui chante tout seul est tout simplement heureux. Perdigue sourcilla et se mit à chanter son « flag à l’âme ». Le barbu n’est pas fou, poète, jongleur et rêveur sûrement. Il chante dans toutes les langues. Sa chanson est au trou l’amorce d’une prière au lactée. Les invités découvrent le trou.

Le Tarbais de son côté vieillit. Et comme ces montagnes, nous ne lui donnons pas d’âge. Il fut désigné volontaire pour lancer les soucoupes blanches. Piou Piou ayant déjà accompli sa deuxième procession. Le geste est libéré, décomplexé, l’homme a du doigté. Il jouerait du piano, il se rapprocherait à s’y méprendre de JB. Des virtuoses dans l’art de la passe. Il se taquine dans l’ouverture et dans le demi. La casse est insignifiante face à la maitrise de l’expérience. Serge souffla son cierge. Point de beau geste sans sacré ! Les sourires sont de mises, l’extase fait son œuvre. Jacquot compte les bris et étala son brie. Le choix est multiple. Le café est lancé, les cannelés sont éparpillés. Certains en oublie le printemps et se fond une réserve. Il n’y a pas de mal à se faire du bien. Et c’est le printemps. Le printemps nous rapproche de l’été et nous amène à penser à notre guitou, itou…

Parempuyre s’ éclipse en s’honorant de son dernier verre. Peyo accepte l’échange. Le trou retrouva peu à peu son silence. Dehors le Tarbais s’incline devant le temps et donne de nouveaux rendez-vous. L’appel est fait, le champagne est annoncé, l’offre pour sa conquête annuelle réunie les castors vers d’autres bulles communes.