Le cuistot de Bouffe, l'interculturalité selon Bardibule

 Par le Barde ...sans son Bardibule

Le ciel était gris de nuages ; la pluie vint tapiner le pré. Le synthétique se moque des humeurs du temps, des nuages, des merveilleux nuages. Il est étale, net. Un trompe l'œil, un mentir-vrai. La petite vingtaine qui avait pris sur elle de s'abandonner au plaisir du toucher s'en donna à cœur joie. Comme souvent, il y eut ceux qui connurent les plaisirs de la belle ouvrage et les autres. Serge n'était pas dans l'équipe la plus accorte. Il marmonna un peu et, lucide, se rendit à l'évidence. En face, la gonfle avait une autre allure. Il y a des mardis avec et des mardis sans. Le Poulpe était là où il convenait d'être. Il tutoya les sommets et se régala de la terre promise à trois reprises.

Cette mise en jambes avant le traditionnel crunch avec les Old Lions fut fringante à souhait. Même si Dudu nous promit le pire. Il est bipolaire Dudu, partagé entre ses deux amours. Il a un côté Old et un côté Castor. En fait, il a un petit air de Joséphine. Louons-le. D'autant qu'il est toujours aussi alerte et juste balle en mains. Les mains, par la grâce d'une passe, sont altérité et ouvrent à la vie, la vraie.

Le Bardibule n'était pas sur le pré puisque le Bardibule était aux fourneaux. On ne peut-être l'un et l'autre. Nos règles calendaires nous dictent d'être, de temps en temps, enfant des mets et non de la balle. JB était là. Et lorsque JB est là, le monde est meilleur. Comme de bien entendu, la triplette Pépé, le Tcho et Jacouille nous gratifiait de son inestimable présence.

On connaît le goût de Regis pour l'interculturel. Il sait qu'un honnête homme est un homme mêlé, en bon disciple de l'auteur des Essais. Délaissant les miasmes d'une actualité arbitraire, il rendit hommage à la finesse du Maghreb. et pour introduire les débats, il nous gratifia d'une harira avec son inappréciable coriandre qui, soit dit en passant, est du genre féminin. Quant à l'harira, (en arabe حريرة, ḥ'rira), également appelée « bufertuna» à Rabat, c'est une soupe traditionnelle d'Algérie et du Maroc, d'origine andalouse. Elle est constituée de tomates, de légumes secs, de viande et d'oignons. Et de poids chiche. C'est peu dire qu'elle contenta nos palais. Et tout particulièrement, celui de Cary Grant. Alain-Charles et Titi ne furent pas en reste. Quant à Perdigue, il roucoulait. Une tourterelle.

En guise de plat, un tajine au poulet, avec une pointe de citron et quelques olives, accompagné, cela va de soi, d'un parfait couscous. Et pour contenter nos glottes, du Boulaouane. Exit le Sabit. Interculturalité oblige. Le tajine était d'une simplicité désarmante. La perfection n'est que simplicité. Le tajine était donc parfait. L'interculturalité n'est donc pas si complexe qu'on veut bien l'affirmer. Il suffit de s'abandonner à ses évidences. L'évidence, c'est ce qui est. Sans tambours ni trompettes. Certains retrouvèrent les charmes de la lenteur. Comme Stéphane ou Perdigue. Il n'est de plus bel hommage à un tajine que la lenteur. Régis, satisfait, couvait la tablée de son regard, sous l'œil attendri de Pépé.
Il conforta sa culture du rugby d'antan. Il n'est de bon bec que Pépé dit le Tcho admirable.

Le lancer d'assiettes fut à l'image du tajine. Parfait. Pas un débris sur le carreau du trou. Pas un. Le Bardibule est adroit, précis.

Pour exhausser l'interculturalité dont il est le chantre, il revint aux vertus occidentales du fromage. Un brebis à damner tous les seins, un brebis entier fut donc promis à nos gueules. Régis le découpa comme il découpe les mots. Titi en reprit (du brebis). Il tendait sa patte gauche avec vivacité. Et hop. La Piballe n'était pas en reste. Etc,.

Pour couronner ses travaux, le Bardibule conclut par un Pastis de Chalosse, onctueux, savoureux. Pour votre gouverne, Pastís est un mot gascon. Il signifie gâteau ». Etymologiquement, le mot dérive du latin pasticium. Par parenthèse, c'est le même mot qui est à l'origine du nom de la boisson appréciée au pays de Pagnol et ailleurs.

Une belote de comptoir se mit en branle. Ce qui sous entend que Perdigue en fut. Avec Serge, Amélie, Titi, Stephane et moi m'aime. Serge compensa ses déboires du pré et sortit le premier. Amélie la dernière.
La Piballe conversait avec JB et Alain-Charles. Le Bardibule était heureux.

Les nuages se dissipaient. La rue n'était pas très animée. La Piballe chantonnait. Il y a de la cigale dans la Piballe et ce n'est pas qu'une affaire de rimes. Non, la Piballe stridule vraiment quand il chantonne. Donc la Piballe stridulait du Verdi. Un ange passe dit un gardien de la paix. Il ne croyait pas si bien dire. La Piballe s'envola.

Le cuistot de Bouffe, Peyo ou la ruée vers l'or...loff

Par Le Barde et Bardibulle

Le pré était très convenablement rempli. Il y a belle lurette que nous n'avions été si nombreux. Une bonne vingtaine. Le printemps est là. Même Miguel participait à nos joutes paisibles. Et Pioupiou, accompagné de son petiot. Le Préside nous rejoignit sur le tard, après une île qui à défaut d'être Belle est d'Yeu ; ce qui n'enlève rien à ses charmes. Serge et le Tarbais assumaient leur gémellité pyrénéenne. Hamilton et Dudu leur faisaient face. Un duel de Titan. D'autant que Lolo, également flanqué de sa descendance était de pré. Un duel entre deux lignes en somme. Avec ses ratures, ses trouvailles, sa ponctuation. Le rugby est une phrase.

Le jeu fut vif, à défaut d'être parfait. Quelques ballons jonchèrent le sol comme autant de feuilles mortes. Un comble pour une soirée printanière. Il est vrai que JB n'était pas là. Sans lui, nous sommes orphelins. Comme nous sommes orphelins sans Guitou. Une banale affaire de repères dirait Lacan. D'heureux pères si l'on préfère. A chacun sa famille. Nous, sur le pré, on a la nôtre.

Force est de reconnaître à Titi cette faculté d'incarner une tradition du beau jeu. Par lui, le passé traîne ses restes dans le présent. Et c'est bien. La course est droite, juste, altière, altruiste. Dominique, inspiré, confirma que deux mains valent mieux qu'une lorsqu'il s'agit de faire une passe. Et Jean-Phi serpentait sans fin le long du synthétique. Au grand dam des siens. Il est insaisissable Jean-Phi ; c'est ainsi. Un serpent de pré.

Comme de bien entendu, ça parlait. Parfois un peu trop. Il y a ceux qui sont garants de la règle et les autres. Les garants de la règle sont frappés d'aveuglement, ou, si l'on préfère, ils sont narcissiques. C'est-à-dire qu'ils ne voient de fautes que chez leurs adversaires. La Piballe, indifférent, filait son arithmétique arbitraire. Lors que Toto filait vers son coin de paradis ayant, comme d'ordinaire, quelque chose d'un ange.

Peyo avait pris soin de demander à tout un chacun s'il serait du trou. En sorte que nous étions enfin d'une quantité acceptable. Des endives tapinaient sur la nappe blanche, attendant leurs noix et leur assaisonnement. Guitou était là, fringant, élégant, tel qu'en lui-même. Et c'était un pur moment de bonheur que de l'avoir enfin parmi nous. Pépé était de retour. Pas un mot sur nos retards habituels. Il paraissait heureux. Le Tcho itou. La salade ne fut qu'une formalité. Nous attendions le reste avec impatience.

Le trou était comblé. Les castors sont en masse pour le plus grand bonheur des anciens. Ils ont risqué un torticolis vertical à l’arrivée échelonnée des joueurs et horizontal pour le passage du bar à table. La descente et le va et vient ont mis à rude épreuve nos vieux casse-cous. Ils ont tenu le siège de l’hiver et se retrouvent au printemps pour chauffer leurs cervicales. Pépé à ses heures devient cascadeur. Son béret est son sein protecteur, sans lui il serait devenu chameau, un animal à deux bosses. Le Tcho, lui reste un homme qui tombe à pic. Les deux font vraiment la paire. Notre Pépé Tcho à nous ! Kermit et la cochonne n’ont qu’à bien se tenir. Bernachatte suit toutes leurs aventures sur son téléphone. Un vrai Geek jogger. Mais nos compères sur leur balcon se jouissent du monde et du rôti Orloff. Ils ont de la hauteur sur les choses. Ils en ont dégusté des merveilles du trou. Ils maintiennent leur place et lutte contre les poussées intempestives d’une jeunesse trop pressée. Le duo est solide et Jacquot leur complice de toujours un atout de choc. Il y a du monde au balcon. Le traiteur avait de la hauteur, son échelle du temps se graduait avec trois générations. C’est beau tout ce temps au trou ! Le temps pourrait se courber pour la naissance du monde mais d’après Einstein tout cela n’est que relatif. Mais les trois (compères) restent bien droits et savourent l’ambiance. Le rôti est fait pour les princes. Le veau ou le porc se cuisine à l’Orloff. Peyo nous a offert un rôti des anges. Il fallait y penser et Peyo l’a fait. Nous chantâmes quand vient la fin de l’été, car le rôti dans sa perfection se conjugue avec l’imparfait, un présent qui passe en somme. Sa saveur fait sa durée. Une longévité gustative et gastronomique digne des princes que nous sommes. Une durée éphémère me susurre Poussou, car « le plaisir se savoure en bouche et vide mon assiette ». Nous bûmes du coup du Sabite. Le vin est une offrande. Les légumes de leurs côtés étaient colorés. Peyo est un magicien. Les assiettes se font une nouvelle virginité après chaque resserve. Il nous rappelle que le divin est simple comme un bon rôti sans sa ficelle. Nous étions comblés, notre Guitou avec le sourire battait le rythme de sa chanson. Il est un descendant de mousquetaires. Comme d’Artagnan et Aramis, malgré les épreuves il préserve sa Constance.

Le lancer fut quasiment parfait. Dominique excepté. La faute à ses habitudes de manchot. Mais il sait se voltiger ; la prochaine fois sera la bonne. Une tome de Savoie à damner tous les saints nous régala. Il n'en resta pas une miette. Peyo n'était que dans le bon goût. Et ce fut la surprise d'un dessert à base de pâte feuilletée et de Nutella. Une heureuse trouvaille qui, sans doute, devait beaucoup à Olympia. Il a un côté Manet Peyo et le dessert fit long feu. Il nous servit un patxaran de derrière les fagots pour clôturer nos douces agapes.

Une belote de comptoir se dressa. Hamilton l'emporta. La dernière place se joua entre Amélie et le Tarbais. Vaincu, de guerre lasse, Amélie adressa sur le minois du Tarbais une carte neuve et coupante qui lui entailla la joue. Le Tarbais exagéra ses maux. Mais s'épargna la dernière place.

Il ne nous restait plus qu'à quitter le trou, rejoindre la nuit et nous laissait porter par les langueurs du soir. Peyo était heureux. En jetant un œil vers la voie lactée, il fit un salut complice à sa bonne étoile, celle qui d'aimer nous convie comme dirait l'Alighier. Le bon docteur se réveilla et sourit. Pépé, lui, ronflait déjà. Quant au Tcho...

Le Cuistot de Bouffe : Joël cultive un air d’ « OUN NE SOUM ! »

Par Le Barde et Bardibulle

Le temps est capricieux. Le soleil joue les chaises musicales avec à la pluie. Et l’averse nous fait sécher. 19h30, il pleut. Dans ma voiture les essuie-glaces guident ma motivation. A droite, j’y vais à gauche je n’y vais pas. Le rythme est continu et s’accélère. C’est un déluge. Putain, que le temps est capricieux. La décision est mise à rude épreuve, l’humeur sera humide, je penche à droite. Le phare sera le stade. Chouette, l’arrivée est une éclaircie, une couronne nuageuse épargne le stade. Le tarbais et sa relève sont à l’accueil, Croucrou et Hamilton scrutent la compagnie à venir. L’accueil est chaleureux. Putain nous ne sommes pas seuls à avoir une bonne paire… d’essuie-glaces. Jeff est là, les gazelles Thomas, Jean-Phi survivent au déluge et se garent à bon port. Cary Grant vient à pied, il est sec. L’eau ne l’atteint plus. Le sac porté sur l’épaule, la démarche assurée, l’homme détaché ne craint plus la nature, il est nature. L’homme se dirigea le cœur réchauffé par le soleil de revoir ses potes, dans les vestiaires comme si de rien n’était. Un invité pour compléter la troupe et Titi termina la marche. L’homme vient en moto, il n’a pas d’essuie-glace et son choix se limite à sa venue. Il fait l’économie d’un va et vient. Titi vient un point c’est tout. Son crédo tient dans sa moto, plus le pare-brise est réduit, plus les horizons sont grands !

Les vestiaires feront exceptionnellement tribunes. Les maillots verts en partage et nous voilà à se chauffer sur le pré synthétique. Chacun a sa technique. Croucrou court sur deux terrains, le synthétique est trop petit et à contre sens. Jeff court sur place et tape la balle. Il chauffe le ballon. Ceux qui jouent collectifs, ceux qui jouent rapide et ceux qui s’étirent. Titi fuit le grand écart dans tout ça. Et le coup d’envoi est lancé. Les équipes sont réduites, le chiffre est impair par conséquent les gazelles seront séparées.

CrouCrou est un homme de mêlée. Il a ce je ne sais quoi qui le rend indispensable dans l’équipe. Un brin solide, un brin technique et surtout un petit côté Tullius Detritus . Sa ruse tient dans un mot ou un geste pour créer la zizanie dans l’équipe d’en face. L’homme et l’arme sont redoutables ! Le rugby est un sport solidaire, un « d » salutaire pour le solitaire. Et bien ce « d », Croucrou le cible et l’efface. Pourquoi les mêlées se relèvent ? C’est pour trouver le semeur. La tête baissée, il est invisible. Les têtes relevées, il reste invisible mais ce n’est pas pareil. Pour le soir c’est le Tarbais qui se prit au piège et embarqua du coup sa troupe. La zizanie est une arme parfaite de caractère. Elle est travaillée, végétale, insoupçonnable. Elle se cultive en somme. CrouCrou travaille en grand jardinier. Quelques mots bien placés et voilà le meneur de jeu adverse à la ramasse. A partir de là tout est affaire de patience et d’opportunité. L’équipe en face râle et se parle. Le piège en se refermant ouvre les espaces. CrouCrou continue à planter cette fois ci des essais par le biais de Thomas donnant des petits coups de pouces verts. La supériorité numérique ne put résister. L’ennemi est placé dans leur camp. Nous profitâmes de chaque brèche pour pointer la ligne. Et nous marquâmes contre le surplus numérique.

Cary supporte la pluie mais ne put rien devant ce désordre annoncé. Titi tenta de même des percées dont il a le secret, la course est belle, perforante et athlétique. Mais bon, la défense adverse était serrée physiquement et imparable psychologiquement. 21h34, le jeu se termine. Le score est élevé pour les verts. Au final 10 essais pour Thomas (en vert et contre tous) et un peu moins pour les autres. Croucrou a le sourire, celui d’un fameux devoir accompli, toute son équipe aussi. Le temps d’une douche pour effacer la pagaille et nous voilà tous ensemble prenant la direction du trou.

Faute de pré, je vins un peu plus tôt au trou, accompagné de Lolo. La Jacouille était là et avait entrepris une belote de comptoir avec Bernard et Joël qui était de bouffe. Nous nous joignîmes à eux. Le Tcho n'apparut que vers les 9:44, avec le pain mais sans Pépé, retenu par ses petites filles. Peu à peu, le trou se garnit. Chichement. Les vacances ont bon dos et l'histoire se répète. Il n'est que trop temps de recouvrer les vigueurs de nos rites. Après le pré, le trou. Un point c'est tout.

Joël avait pris sa trompette. Comme d'ordinaire. Si l'amiral vint, ce fut sans biniou. Pas de duo en perspective. Le Poulpe se mêla à nous avec sa sciatique. La faute au demi-marathon. Même si le ver était dans le fruit. Peu à peu, ceux du pré arrivèrent. Le Tarbais, Titi, Jeff, Jean-Phi, Régis, Hamilton, Cary Grant...

 

 

Pépé n'étant pas là, je le suppléais. On ne remplace pas Pépé, l'on prend sa place avec beaucoup d'humilité. Jacouille m'accorda son béret et je sonnais l'heure. Il n'était que trop temps de se mettre à table. "A table" hurlais-je sans grand succès. N'est pas pépé qui veut. Nous commençâmes donc avec quelque retard. Comme de coutume.

Dans une grande marmite en alliage gris, il y avait une soupe, une soupe de légumes. Avec beaucoup de choux de choix, des carottes, des navets peut-être, quelques oignons, de petits bouts de viande ovine, le tout marinant dans un bouillon mordoré. Une réussite. Joël prenait une mine détachée comme pour dire qu'il n'était pas pour grand chose dans cette réussite. Et pour ne pas s'attarder sur les vanités qu'il sait futiles, il se leva, empoigna sa trompette et lança un doigt qu'il demanda à Pépé de conduire, en l'occurrence moi qui ne suis pas Pépé et ne peut en aucune manière jouer les trompe-l'oeil. Ce fut un doigt bref. Mais un doigt quand même. Un doigt respectueux du trompettiste dont le visage rougissait à proportion de ses efforts. Puis, cramoisi, joël vint achever sa soupe.

Dans l'attente de la suite nous disputâmes du couple que forment la truie et le cochon. Pourquoi ? Et du masculin de pintade. Pourquoi ? D'autant que la suite consacrait le mouton. Un mouton mitonné avec ses pommes de terre et force romarin. Ce qui ne fut pas pour nous déplaire. Le romarin avait cette petite touche qui sépare le tout venant de l'élégance. Joël en quelque sorte était au diapason de son mouton. Et nous au diapason de Joël. Sitôt le mouton dégluti, il (Joël) reprit sa trompette et, sur ses propres paroles, et sous l'air de l'hymne bayonnais, nous fit chanter nos mardis. Sa trompette parfois sortait de son lit. Le chœur du trou mettait du cœur à l'ouvrage. Ce fut un moment d'une rare communion. Nous débarrassâmes les assiettes avec précipitation. Tant pis pour la salade. Elle serait servie après le lancer des assiettes à dessert. Qui servent également au fromage et, ce soir-là, à la salade.

Joël fait un sans-faute, sa partition est rodée. Il pointe le score parfait. En technique et en artistique, le castor en chef est au sommet. Pépé n’est pas là pour noter. En revanche le Tcho et Jacquot vivent la symphonie et pointent sans délibération. La question se pose au milieu de la table puisque l’autre bout est vide. Y-a-t-il une grille de notation différente pour la présidence ? Sur ce, Jean Pierre répondit 1-0 pour Manchester. Il fait le tour de Bouffe, il ne peut être partout ! Y-a-t il un championnat à part pour les hommes de tête ? Jeff en bon stagiaire soupire la réponse. Mes carbos ont bon dos et on ne m’avait pas dit qu’un coup de trompette, de cor ou de biniou assaisonnent les scores… Ne sont pas Prez qui veut ! L’Amiral est au-dessus de tout ça. La musique il connait. Il chante le fromage, la salade, la tarte aux pommes, tous les bonheurs du trou. Même s’il trouve pour sa part qu’il manque de chaleur marine, et des marins en nombre sur le bateau et surtout une pointe de morue à ce menu. Le marin est exigent comme la mer qui le porte. Tout se maitrise à table, par conséquent le hasard se fera au bout du bar dans une belote de comptoir. Dans l’atout, est-il obligatoire de monter ? Les règles du trou sont souples. Hervé en phase finale se désespère de la question. Les cartes du soir ne lui offrent que peu de providences au plus grand bonheur de Bardibule. Son dé aura vite fait le tour. Le dernier dé en course fut pour notre hôte. Il ne commande pas le hasard des cartes.

La météo est restée clémente. Les rites de l’ovalie et de notre cène veillent à l’équilibre de notre trou. Du coup, les essuie-glaces sont inutiles pour le retour. Le chemin se réconcilie dans leur destinée. Au-dessus les étoiles survivent aux nuages, la lune n’est pas encore complète et poursuit sa course pour l’être.