Le cuistot de Bouffe : Une moussaka qui se plie en Vieux 4 !

Par Le Barde et Bardibulle

 

Le joli mois de mai, le joli mois d'aimer, ô gué, vive le pré. Une rengaine, une antienne de printemps. Encore que l'on puisse écrire aussi le joli mois des mais. Le castor est ronchon ; il ne se satisfait pas de la douceur du temps. Il parle, râle, juge. En somme, il la ramène un peu trop. Et, pour tout dire, c'est un tantinet assommant. Surtout pour ceux qui subissent ces paroles et qui ne sont venus là que pour taquiner la gonfle. La gonfle est notre idiome, point n'est besoin d'en rajouter. Le silence lui va comme un gant.

On l'aura compris, le pré fut bavard, très bavard. Trop bavard. Le printemps vous dis-je, une montée de sève. Nul doute qu'elle n'aura qu'un temps. Beaucoup de bruit pour rien pour reprendre le titre d'une pièce du barde de Stratford. Sinon, l'on courut, l'on se passa la balle. Et il y eut quelques beaux mouvements. Les défenses sont parfois très perméables. Au grand dam de Serge.

Au trou, tout de noir vêtu, le vieux quatre rayonnait. Il avait invité quelques proches. Le Chairman rayonnait aussi. Il y avait également le fils de Fredo Campo, Aldo. La Gitane est éternelle. Notre préside, le genou arnaché, était tout sourire.

Le vieux quatre aime les asperges. Nul ne s'en étonnera. Il ne goûte rien tant que de partager ses plaisirs. Nous eûmes donc notre lit d'asperges... L’homme est raffiné et ne propose que du bon. Le castor est un animal à queue plate et une queue sans ses attributs c’est comme un 4 sans son vieux devant… cela ne se fait pas. Il faut donc rajouter deux olives par asperges pour faire au total le plus grand bonheur de Dudu. Du Coco, de Dudu à Pépé à croire que l’olive fait bégayer. Mais non l’asperge est fine et douce en bouche. Dudu est un diminutif qui en dit long pour un homme qui enfile ses olives sans compter. Les olives sont noires, et les asperges sont blanches. C’est du binaire simple pour les informaticiens et un bonheur complexe pour les amateurs des saveurs bruts. Le « e » n’est pas de circonstance. L’asperge et ses olives fredonnent le féminin en bouche. Une pointe de douceur dans un monde de saveur brut !

La sauce est huilée. Point de temps de fouetter la mayonnaise. L’asperge en tas se partage. Les plats vides, les olives libérées du noyau des choses. Le vieux 4 débarassa comme il se doit pour répondre au grand rituel de la bouffe. L’homme n’est pas une asperge comme les autres.

Le plat principal fit suite à l’entrée. Les codes sont respectés. La moussaka prit le relais. D’abord la table puis le bar. Nous étions en nombre au trou pour sucer les olives et faire fondre les asperges. Le départ des castors est proche dans cette aventure marocaine. Les derniers détails sont réglés par le Prez à une olive près. L’expédition pour l’homme de tête se fera sans son croisé. Point de guerre de religion qui ne tienne. L’expédition se fera dans d’autres conquêtes et en bons souvenirs surtout. Le rappel est là, Coco aussi, les Archis sont nés en 69. Nos cinquante ans approchent. Coco chante, à chaque temps mort, l’ange n’a pas le temps de passer, Coco chante. Enfin, il chante en la. Il donne le la, le fameux la de lalalalala.

C’est une amorce comme le muezzin pour la prière sans les genou-flexions, le sport nous le gardons sur le pré synthétique. Jean Phi est un amateur de « La » aussi. Il n’y a pas un Mardi sans sa chansonnette et un mardi sans son vin. Le plaisir est là cette fois ci avec un accent. Notre ami la Roze (yeah) nous l’a dit ce matin. Le Hauchat coule à table à flot. La moussaka est un plat sans patate. Qui n’a pas entendu chanter le vieux 4 pour ses patates tambien ? Et bien le cuistot n’a pas sorti la sienne. Il pointe son aubergine. Une Aubergine de jeunesse un paradoxe pour le vieux 4…qui garde sa patate. L’aubergine fera son légume. La moussaka vient de l’arabe, préparation des troupes obligent. Mussaqqa’a, signifiant frais, parce qu’elle est ainsi servie dans le monde arabe. Du frais au crû, il n’y a qu’un Trez qui peut faire la différence. Mais bon, les saveurs sont là. La quantité supporte la pression du soir.

Lorsque nous eûmes débarrassé les assiettes et que le vieux quatre s'apprêta à lancer celles du dessert, un vent de panique souffla. On craignait légitimement le pire. A tort. Certes, un fracas intermittent fut de mise. Rien que de très ordinaire. Il devait davantage à la maladresse des récipiendaires. Puis nous eûmes droit à du brebis et sa salade. Avant que de savourer un riz au lait. Le vieux quatre avait fait dans la tradition. Un clin d'oeil à l'enfance en somme. Amélie y succombe si volontiers. Pas au clin d'oeil, à l'enfance. Le chairman itou. Le chairman qui lança une Gitane cruelle en hommage à Fredo Campo. Suivit un florilège de chants. Le choeur des anciens se dressa et, côté à côte, ils entonnèrent , suivis par la tablée, les hymnes éternels. L'amiral concluant ce récital en menant une belle vache au taureau. 

Le temps de la belote vint. Une belote abondante où Titi y alla de sa super baraque. De petits cénacles papotaient. Le temps était si paisible. Peu à peu, le trou se vida, tristounet de se retrouver seul. Un lieu est un être.

La nuit était douce, hospitalière. La nuit est monde. Coco s'adressa au ciel et lorgna, plus précisément, sur la constellation des castors. Il reconnut les nôtres et leur fit un salut affectueux. Il crut voir un sourire de Jacky. Une petite larme coula sur sa joue. Puis, il dansa. La vie est belle confia-t-il au Tcho qui opina du chef.

Bon séjour à Casa pour les partants !



Le cuistot de Bouffe, répétition de tajine pour le berbère bernard ...

Par Le Barde et Bardibulle

Ce mardi 3 mai est jour de Boléro ; l'œuvre de Maurice Ravel est dans le domaine public. On est en droit de lui préférer La pavane pour une infante défunte, fût-elle pour piano ou pour orchestre. Dans un cas comme dans l'autre, on demeure étymologiquement dans la danse. Ce qui fait tout naturellement lien avec la gonfle. Le rugby est une chorégraphie dont le pré, à défaut de sol, est la clé.

De surcroît, l'origine vraisemblable du boléro vient du surnom "Volero » ou danseur volant que l'on donnait à Sebastián Cerezo. Un rugbyman est un danseur volant ; l'affaire est entendue. Et ce n'est pas Pioupiou qui me contredira. Ni Le Poulpe. D'ailleurs, Le Poulpe, il a quelque chose en lui de Sebastián Cerezo.

Le toucher ne fut que danse ; la bechigue voletait de mains en mains. Même si les mains n'étaient pas toujours au diapason. Quelques passes échouèrent comme des malpropres, quelques ballons churent. "L'imperfection est la cime" dit Don qui connaît son Char (René) sur le bout des doigts. Ben courrouçait Jeff, Serge se faufilait, Jean-Phi serpentait bien sûr. Simon, notre invité du jour, rédigeait de belles courses et Walid tentait vaille que vaille des cadrages débordements, dis sur son aile droite. Etc.

La partie avait une certaine gueule. Ou, si l'on préfère une gueule certaine. Comme un air de Ravel.

Au trou, Bernard avait disposé des gougères dans des assiettes immaculées. Des chouquettes au fromage si l'on veut. Un prélude, un délicieux prélude. C'est le côté Chopin de Bernard. Ce qui annonce se suffit à lui-même et devient un genre propre tout en ouvrant à mille et un possibles. Notre chairman qui était là apprécia. Et quand Coco est là, le trou est un peu plus que le trou, l'écho d'une odyssée sans fin. D'autant que JB était là, ajoutant un peu plus à l'éternité de cette soirée.

Bernard se lança moderato dans son entrée. Point de grosses caisses, il ne nous raconte pas de salade. Le cuistot se la joue fin pour flirter avec l’allez gros. Une entrée en douceur. Chacun sa portion, point de service à la louche. L’attention est tendre et l’esthète fait saliver. L’orgasme féminin se fond dans le fin visuel. La touche fait son effet et talonne une petite part féminine toujours vénérée au totem des castors. Il en faut peu pour relier le regard à la bouche. Les œufs en cocotte à la tomate et tout son jus. Le Barde trouva dans l’œuf le berceau des dames. L’origine du monde interroge la place de l’œuf par rapport à sa poule. Lacan chaussa ses De Sausurres et souri du fameux « dit l’aime » de la cocotte dans son œuf. « L’œuvre de la vie jongle avec de nombreux contenants vides ». Se lamentait le Tcho qui sauçait sans compter. L’œuf en cocotte c’est comme une cocotte sans œuf ou un trou sans son coco. Coco du coup poussa une chansonnette. Les réponses n’ont pas de mots mais trouve toujours un air d’opéra. Les questions peuvent bien se poser mais les réponses en elles-mêmes n’existent pas. Voilà ce que contient l’œuf que du plaisir de dire. Le doute rassure pour le penseur pyrénéen. La certitude angoisse pensa l’autre versant. Le plaisir de débattre allait bon train. La portion est limitée pour d’autant plus de plaisir. Le plaisir s’exclut de la jouissance par les limites qu’il impose. Les lignes de notre pré sont bien là pour nous le rappeler. Dudu prit du coup le temps de s’asseoir. Il trempait sa baguette pour profiter du met.

Bernard est pour sa part aux baguettes, celles qui ne trempent pas mais celles qui commandent le tempo. L’entrée et sa resserve est un subterfuge pour faire tourner le chrono. Les castors sont agréablement conquis par ce leurre. « Leurre de la suite » se fit attendre et nécessita les cris des couteaux. Certains pensèrent que le repas tenait dans l’entrée. Et sifflèrent du coup le fromage.

Les repères sont bousculés et nous voilà au Maroc. Préparation des troupes oblige !

Le Sabite sortit une nouvelle cuvée de Sabylaouane. Le muezzin appela la prière et les castors se mirent en danse et dans l’allegro. Les assiettes blanches d’un aller se retrouvent au retour remplies aux délices de l’orient. L’orient est au Sud pour les castors sans boussoles. La Tajine de poulet est aux pruneaux et aux olives. La semoule au couleur de safran. Les parfums sont présents. Dudu se contente de compter ses olives. Il est ainsi. La conversion se fait pour tous les autres. Les salammalecs se transforment en passemoilesel, les plaisirs se retrouvent dans chaque bouchée. Une partie de Casablanca dans ses nuances marines et orientales, une partie de Rabat dans la puissance et la beauté d’une cité impériale, Meknés dans les parfums épicés de sa médina et Fès qui nous ramène à l’essentiel. Le plat nous fait voyager et prépare nos castors à la traversée. Le tajine est fait pour les castors. C’est un plat qui de tradition se mange avec les doigts. Le doigt comme le toucher est sacré ! Le couvercle est enlevé pour le plaisir des yeux et chacun pioche directement dans le plat avec trois doigts : l’index et le majeur retiennent un morceau d’une galette de pain mise à disposition pour chacun des convives, le pouce ramène l’aliment sur le pain avant de porter le tout à la bouche. Les doigts ne doivent pas toucher le reste du plat. Mission impossible pour le castor qui ne peut tourner son doigt devant, derrière et dedans. La technique mérite un entrainement pour le tournoi à venir. Le tajine se mange du coup à la fourchette et évite ainsi toutes des cons venues. Le trou est vraiment sacré !

Le lancer d'assiettes fut plus que convenable. La seule fausse note vint de Jean-Phi qui, voulant imiter Lolo, se tourna, tendit ses mains derrière son dos et ne parvint pas à attraper l'obole. L'assiette arasa quelques verres. Pas de blessés. Un camembert fondu au four nous fut offert avec ce qu'il faut de croûtons et d'ail. Une tradition bernardesque. Tous de tremper le croûton aillé dans le fromage liquéfié. Et de boire un petit coup de Saby. Cary Grant se plaisait à cet exercice. Tremper, c'est vivre affirma-t-il. Le Tcho et Pépé se repaissaient.

Un gâteau avec sa crème anglaise acheva la besogne. Amélie aime beaucoup la crème anglaise. Amélie est un tendre, il aime ajouter une douceur à une douceur. La conversation filait son train. L'humeur était joyeuse. Le Poulpe égrenait ses bons mots comme un pain sa mie. Il y avait loin des turpitudes de ce bas-monde et du bruit du temps. Le trou est un antre.

Comme d'ordinaire, une belote de comptoir se dressa. Le Barde jeta le premier son cube. Comme d'ordinaire, Walid l'emporta. Bernarchatte est à la fête. Serge et Regis se disputèrent la dernière place. Serge fut défait mais n'en tant pas rigueur au bardibule.

Une nuit de printemps, douce, hospitalière accueillait chacun d'entre nous sitôt la porte verte franchie. Le printemps est une manière d'être. Se prenant pour Fred Astaire, Jeff tenta quelques pas de danse. Le bitume eut raison de sa grâce. Putain de Boléro dit-il. Et de danser une gigue pour faire la nique à Ravel.

La lionne et le Castor

Par Le Barde

Le soleil se dissipait. Peu à peu, ils arrivèrent à Sainte-Germaine, le pré originel du rugby bordelais pour le crunch entre les Old Lions et les castors. Deux manières d'être rugby. Les crinières contre les queues plates. Ceux de la savane et ceux des eaux. Les rugissants contre les feulards. Les carnassiers contre les rongeurs. Mais une seule et même passion, la gonfle, et, au bout du compte, n'est-ce pas, une identité commune.

 

Dudu et Guitou étaient là. Le cœur partagé. Et la Jacouille. D'autres encore avaient fait le déplacement. Comme La Piballe ou Yannick callipyge. Nous étions sur le terrain annexe de Sainte-Germaine, là où les cadettes des Lionnes triomphent si souvent. Dimanche, elles jouent une demi-finale du championnat de France contre Sassenage. C'est mon côté lion puisque ma fille est lionne. D'où cette parenthèse. Revenons-en au sexe que, trop hâtivement, l'on dit fort. Henri Michaux écrit à raison : "Garde intactes tes faiblesses."

 

A la nuit tombée, le coup d'envoi fut donné par Titi. Pas un nuage. Un froid de fin d'hiver, vif. Deux arbitres opéraient. L'affaire était sérieuse. Il y avait loin des compositions du dernier crunch qui vit la victoire des queues plates. Les deux sociétés se sont considérablement rajeunies. Le virage générationnel est en marche. Seul Titi préservait les traces d'un autre temps. Sans que cela n'apparaisse le moins du monde. L'état civil est une chimère. Donc Titi entama les hostilités puisque Titi était à l'ouverture. Il s'appliqua. La gonfle taquina le ciel puis trouva des griffes accueillantes. Une hutte se forma. Le lion se mutait en castor et le castor en lion. Sa défense, d'emblée fut féroce. La rencontre était âpre, disputée, ponctuée de coups de sifflet stridents. Ça parlait beaucoup, se chamaillait un peu. Mais ça restait bon enfant. Enfin presque. Cap'tain Gwen rameutait ses troupes, pétait comme un beau diable. Benoît découpait à merveille. Jean-Phi faisait montre de ses qualités défensives. A la mêlée Seb orchestrait. Les Olds étaient un peu plus dans le rythme. Et marquèrent les premiers. Un hommage des castors à mon ancêtre le Comte d'Anterroche et à sa légendaire injonction : "Messieurs les Anglais tiraient les premiers !". Crunch oblige. Ils auraient pu augmenter la mise, les Olds. Las, ils se heurtaient à un roc. Toute hutte est un roc. On n'est pas castor pour rien. Et sur une sublime inspiration de leur arrière. Les archi égalisaient par Maxime. De la très belle ouvrage. La partie s'équilibrait un peu. Le public grondait parfois. Les Olds reprirent l'avantage par un drôle d'essai. La hutte tint momentanément du gruyère. La vie est ainsi faite, de trous. On préfèrera notre trou traditionnel, notre hutte du 1, rue de Bègles à cette absence d'un soir. La mi-temps était sifflée.

Le public se réchauffait comme il peut. Dès la reprise, le match reprit de plus belle. Toujours aussi âpre. Regis s'en donnait à cœur joie. Le Poulpe, de son aile, hululait. Titi distribuait sous l'œil nostalgique de Dudu. Stephane suppléait Jean-Phi et le Préside était contraint à l'abandon. Puis, la joute se tempéra quelque peu n'empêchant pas les Olds de franchir une fois encore la terre promise. Loin d'abdiquer, les Castors marquèrent un ultime essai avant que les belligérants ne rejoignent les vestiaires sans déroger à la respectueuse haie d'honneur qui conclut le crunch. Le castor d'or revient à Titi. Fort marri d'être le plus âgé du sien, il démontra qu'il résistait avec talent aux aléas du temps. L'argent sera pour Le Poulpe, anniversaire oblige. Et le bronze pour Régis.

 

Nous fûmes admirablement bien reçus. Guitou nous montra les photos de son équipe d'antan. La bière coulait avant que de gagner la table où le repas fut servi. Un moment d'altérité paisible. Le discours des présidents, puis, rebelote, mais sans comptoir, la bière acheva la soirée. A l'année prochaine pour un autre crunch ! Je serai de sifflet avec une lionne !