Le Cuistot de Bouffe: Domi fait dans l'axoa et nous régale!

Par Le Barde, Bardibulle et Stefaninho

Un pré de printemps. Le ciel était dégagé, un merle chantait. Une fin de journée douce. Sur le pré, peu de mots. Rien que la langue de la béchigue, son chuchotement. A peine un murmure. Nous étions une douzaine, courûmes beaucoup. Serge était affûté et son équipe un ton au-dessus. Une affaire de passes. Rien à voir avec les radeurs. Il y eut bien quelques rappels à l'ordre, en l'occurrence à la règle, mais du bout des lèvres. Enfin presque.

Lorsque nous arrivâmes, Stéphane se perdait dans des explications sur l'impossible corrélation entre l'en-avant et l'en-arrière. Tout en démontrant que la frontière, si mince qu'elle fut, existait quand même. Il fit quelques exercices pratiques. Sans convaincre cependant. Un petit groupe circonspect l'entourait. Il est vrai qu'Amélie n'était pas là pour corroborer ses dires. Amélie, il a mené ses petits au bout ; ils sont champions de France.

Toto cherchait de nouveau cours. Roland Garros étant sous l’eau, notre coureur loin d’être agacé avait un petit air d’Agassi. Un bandeau rouge le couronnait. Point de goutte de sueur pour freiner ses accélérations. La vitesse est exigente! L’homme était au couleur de l’aviron. Jean Phi de son côté a traversé bien des mers ces derniers jours et se retrouve dans des décalages. Les siens semblent encore horaires. Une partie de lui est dans le tempo et l’autre encore en voyage. Il relativise, c’est le propre des voyageurs-coureurs. Les Archis sont ainsi, ils aiment le monde et prouvent à chaque instant que la « terre est ovale comme une orange »…Ce n’est pas Lafourche qui nous contredira, il en fait le tour et nous confirmera notre hypothèse. Le castor et sa castorette se baladent même s’ils sont partis à l’Est pour revenir de l’Ouest. Nous ne marchons pas sur les pas de ceux qui pensent que la terre est ronde comme une pastèque, non mais… Au dernières nouvelles ils sont proches d’une maison bleue comme une orange, elle aussi…

Cette dernière session de mai sentait les barrages … ou pas !

Dès l’arrivée le ton était donné. Sekope Kepu était là gisant le long de sa voiture garée le long du pré. Sa femme et ses enfants placés autour de lui le regardaient inquiets. L’homme semblait exténué mais surtout choqué. Je décidais alors d’engager la discussion :

Moi : Hey guy, what’s happened to your fuckin’ ass (Bonsoir Monsieur, mais que vous est-il donc arrivé ?)

Sekope (jetant un regard noir vers un homme au fond du terrain) : This fuckin’ old shit bothered me, mother fucker ! (Ce charmant monsieur à l’âge respectable m’a humilié, putain con !)

Moi : Who ? (Un groupe de rock anglais des zannées 70)

Sekope : There, the one with a black socket and a green socket. (Là-bas, l’enculé avec des chaussettes dépareillées)

Stupéfaction, l’homme qui se rapprochait d’une petite foulée alerte n’était autre que Dudu.

Moi : ah yes, DouDou, you met him ? (Ah oui Dudu, il a essayé de vous la mettre)

Sekope : Yeah man, he offered me to play the Bastareaud Game into the 5 meters (C’est cela monsieur, il m’a proposé un défi cadrage-débordement dans les 5 mètres )

Moi : And ? (Bien, mais pouvez-vous être plus précis ?)

Sekope : And what, wallabie’s fucker, he tricked me ! (Et quoi, enculeur de mouche, il m’a mis le doigt devant, puis le doigt der… !)

Sacré « Doudou », on ne reverra pas de sitôt Sekope !

Nous rejoignîmes alors « The beast », quand Jocelyn me fit part, du bout des lèvres, de son incompréhension, voire son étonnement quant à l’interprétation de l’en avant. Débat philosophique chez les Archiballs, je décidais pourtant de le ramener à un débat scientifique et me lançais dans une explication tellement incompréhensible que le petit groupe qui s’était joint entre temps me regardait avec un air de … :

Ma thèse était la suivante : le ballon, une fois lancé, peut avancer par rapport au sol sans que la passe soit considérée en avant, because of the relative velocity. La preuve en image et en anglais ici (n’hésitez pas à cliquer sur le lien sinon vous allez avoir du mal…)

Certains crieront au génie, d’autres à la diffamation, l’apostasie. Peu importe, cela n’empêchera jamais les passes de maçon !

Un Seven (7 contre 7) ou Heigth (8 contre 8) débuta. Heureusement que nous n’étions pas au-delà de huit par équipes car nous aurions été chocolat ! (attention celle-là est fine, si tu l’as pas comprise, rajoute de la menthe au chocolat ! Hihihi).

La faiblesse de ma prose ne me permet pas d’écrire ici tous les mouvements magnifiques opérés ici et là sur le pré. Tout le monde sut élever son niveau de jeux et baisser son niveau sonore, cependant je me dois de relever quelques éléments statistiques indiscutables. Attention, l’ego et l’humour de certains vont être sollicités.

1.       La Jeffitude

 

2.       La Tototitude

 

 

 

3.       Chinitude

 

4.       L’altruitude

 

Sur le terrain annexe, quelques toiles annonçaient la proche fête de la morue. Sur le pré synthétique, les castors parlaient la langue du rugby. Le castor et la morue vont l'amble, en juin, à Musard.

Au trou, toujours pas de Pépé. Il tutoie encore les sommets et de sa cure nous couve d'un regard attendri. Domi respectait sa place calendaire, tout de noir vêtu. Le Tcho et Fayou nous attendaient. Le Tcho qui nous donna quelques nouvelles de Francky qui est un peu plus dans sa nuit, avec quelques éveils toutefois.

Domi trône au bout de table. Il est là confiant. Son trou il le câline lui aussi. Il débuta par du blanc et du rouge. Du simple et de l’excellent. Les couleurs nous rapprochent de l’été. La tomate et la mozzarella font toujours bon ménage. Jacquot cherche sa place. Il a perdu l’habitude de profiter de ses paires. Il est là dans la reserve. Il se met au légume même si la charcutaille lui confère sa taille ! Les plats reviennent vides. Domi fait le nécessaire pour qu’ils reviennent ainsi. Point de gaspillage au trou. Le castor a ses principes. La vinaigrette est maison. Sa saveur tient dans l’huile, la fameuse huile de coude. Dudu siège de même à table. Il est de même dans la resserve même si les olives lui manquent. Les hommes sont heureux, Lolo en famille donne le « La » pour honorer l’entrée. Le trou est comblé. Serge la larme à l’œil apprécie l’ambiance et se libère de son casque lourd. Les éclats sont devenus lointains et restent à table sur des belles paroles. Le Tcho associait la tomate au plus grand des Classiques. Il est oiseau et oreille à ses heures. Pour lui, l’homme à la baguette vise une symphonie. « Tomate et Mozart est là ! ». Le Barde donna le change sur ces mots « Mon Mozart a moi, ne taquine pas les clés enculé (virgule en phonétique), il pilote ! ». Il compense dans la tomate pour combler l’absence. Le manque est ainsi.

Domi sortit ses patates. Lolo donna le « La », celui des las patatas tambien. Le vieux 4 aurait continué à pousser la chansonnette. Mais bon nous eûmes des patates chaudes. Les patates étaient faites pour tenir compagnie. Le plat était en attente. Lolo poussa du coup le fameux « La » de La suite, toute bonne chose sait se faire attendre… Le « La » se transforma en « Ah la Tchoa », un plat divin et le Maroc pour les castors n’est pas loin. Un hommage au Tcho et son féminin sacré. Un délice du pays Basque. Point de doute, celle-ci vient bien du pays. Point d’extincteur nécessaire pour atténuer les vapeurs pimentées. Un délice en bouche, le veau, les piments, les poivrons, la découpe tout est bon. Domi culmine. Il vérifie que le plat s’évapore lui aussi. Il partage sans limite jusqu’à sa dernière patate. Point de patates qui trainent ! Le Tcho trouve son féminin excellent. Le Tcho et l’axoa, l’amour est là !

Le lancer fut plus qu'acceptable. Pas ou peu de mains maladroites. Domi dominait son sujet. Lorsque le sujet est un objet, il est vrai que c'est, parfois, plus facile. La dextérité de l'esprit ne se conjugue pas toujours avec celle de la main. Cet équilibre n'est accordé qu'à peu.

De la salade avant le fromage. Comme pour prolonger en douceur une axoa parfaite. Puis du brebis en hommage à Pépé, avec de la confiture de cerises et de la pâte de coing. Une touche délicate et bienvenue. Le temps des cerises est proche. Celui du coing attendra un peu. La brebis, elle, se moque des saisons.

Comme de bien entendu, nous eûmes des éclairs. Domi est fidèle à cet aphorisme de René Char : "L'éclair me dure." Les éclairs au chocolat se mêlaient aux éclairs au café. Des éclairs onctueux. Jeff dit que les éclairs sont sa Madeleine et qu'il comprit l'œuvre de Marcel, un jour, en goûtant un éclair au chocolat, qu'un souvenir d'enfance lui revint, et qu'il n'eut de cesse de le cultiver dans de petits carnets Moleskine. Le Préside le couvait d'un œil attendri et légèrement interrogatif.

Une belote de comptoir vint clôturer le repas. Stéphane prit des risques inconsidérés. Titi prit lorsqu'il fut opportun de le faire et l'emporta. Stephane déchu et dépité Jura qu'il reviendrait en triomphateur. Au bout de la table, Domi, l'éducateur et Nicolas devisaient sur le rugby. Serge les rejoignit. Une belle conversation comme on les aime.

La nuit était frisquette. Ce qui n'empêcha pas la conversation de se prolonger sur le trottoir. La rue était calme. Chacun de regagner son chez soi. Demain il pleut regretta Serge, mais je m'en moque. Le temps présent est le temps retrouvé poursuivit-il. Et Jeff d'acquiescer.

Le cuistot de Bouffe: Jacquot remplace le trou du culte

 Par Le Barde et Bardibulle

Le bel été se rapproche ; qui dira la douceur du temps lorsque le printemps s'efface peu à peu. Walid peut-être ? Ou Stéphane. Et pourquoi pas Croucrou. Tous étaient de pré.

Le bel été se rapproche ; il délie les langues. Dieu que le pré est bavard. Il y a je ne sais quoi d'écolier chez les castors dans cet entre chien et loup où leurs corps se livrent à ce jeu que l'on nomme rugby. Le toucher-parlant est l'une de ses variétés. Le toucher, convenons-en, est la langue du corps, il est muet par nature, une langue des signes dont la passe, et ses infinies diversités, est la syntaxe. Le castor ajoute la parole au geste. Un capharnaüm champêtre.

Il y eut de belles choses. Et de moins belles. Rien de nouveau sous le soleil déclinant. Seb et Serge allaient une opposition d'un soir. Jeff demandait le silence. Bernatchate était là, affuté et fringant. Walid s'essaya à une roulette libanaise sur son aile en enroulant son corps pour mieux distraire l'adversaire. Il connut l'échec. Peu importe, cela témoigne d'un incontestable regain de forme. Titi prit de très nombreux intervalles et alla à dam par trois fois. Prendre l'intervalle, c'est prendre la poudre d'escampette, une manière buissonnière d'atteindre le Graal.

Ce n'était pas le soir de la presse. Simon se blessa. On craignit le pire. Jean-Pierre tempéra nos craintes. Et le toucher se poursuivit. Jusqu'à la tombée de la nuit. Les oiseaux chantonnaient ; le pré recouvra le silence.

Au trou, pas de Miguel. La Jacouille, dont on ne saluera jamais assez l'ubiquité, se substituait au prince de l'omelette espagnole. Comme il s'était substitué au roi de Carles. Encore que celui-ci y alla de son dessert.

En entrée, des crudités : poivrons jaunes, champignons, tomates, oignons. Et quelques radis. Un hommage discret aux jeunes pousses béglaises. Les cadets d'Amelie disputeront une finale contre Colomiers, les espoirs aussi seront de finale, quant aux Crabos, ils ont cédé, dimanche, dans l'ultime étape qui mène au titre suprême. Le Tcho avait pris la place de Pépé. Une affaire de famille.

Jacquot en chef cuistot garda son siège. Celui à côté du Tcho quand Pépé n'en a cure. Sa place s'offre spatialement à la cuisine. D’où la confusion qu’il habite en cuisine. Même si l’habite ne fait pas le moine. Il sait par expérience que du bout au trou, toutes choses ont une place ! Cependant la place du bout de table ne lui appartient pas car elle sied à celui qui ne saute pas son tour. Le tour de bouffe porte ainsi bien son nom. Chacun son tour autrement ce serait « chacun fait son Jacquot de bouffe… ». L'homme est exceptionnel, mais la règle est ainsi faite. Si les vieux ne sont pas sur le tableau, ce n'est pas parce que JP n'avait plus d'encre à l'impression ou juste assez pour noter l’intemporel Coco. C'est tout simplement un rite, notre rite qui n'est plus de passage mais bien de raison pour notre cuvée hors d'âge. Nous rappelons que Le Tcho et Jacquot avaient brillé dans leur réception présidentielle. Et l’exceptionnel fait notre bonheur tout en faisant la nique à l’ordinaire ! Jacquot nous ne l’aimons pas uniquement lorsqu’il est de bouffe. Il traite comme traiteur les impondérables et l’homme d’exception se doit de le rester, exceptionnel.

Nous eûmes du bon confit non pas de canard mais de poule. Stéphane qui prit soin de retirer son protège dent, se proposa pour tâter et partager ces cuisses. L'homme trouve toujours un algorithme pour traduire les plaisirs du moment. Il est à même par ces calculs savants d’anticiper la proportion relative aux désirs alimentaires de chacun. Le plaisir élémentaire tient dans une dose. Le castor se devine dans leur assiette. Il a en lui cet art binaire de la décode ! Il accomplit en rythme le rituel des tournées d’assiette. Le castor est un magicien sur le pré mais son œuvre devient limité pour les miracles. Multiplier les pains et transformer l’eau en Sabite méritent des stratagèmes que la volonté divine occulte. Le dit vin tient de l’homme qui presse ses fruits. Pour la distribution, c’est Stéphane qui s’y colle. Il est là témoin du partage. Jacquot remplit les plats et Stéphane les vide. Le culte est un hommage à nos arrières. Le respect du culte tient aux croyances qui l’habitent. PiouPiou aurait lancé un cantique. Le trou prie ses architectes. « L’habite, l’habite, c’est l’habite à mon père ». L’osmose se crée, la dynamique immobile d’une entente gastrique. Le rythme est bon, les nouilles sont cuites. Le fromage râpé dans des petits plats. L’instant dit vin et Jacquot reste parfait. « Qui aime bien, nourrit bien », lâcha le muezzin. Le Tcho sur ses mots repartit sur une rigole.

Pour la trempette, la rigole fut au rendez-vous à défaut de découpe. Le tcho est un expert, il a l’œil et son cul au sec. Il est docteur ès rigole. Le vieux 4 en mouilla pour sa part son pantalon. Son « culte est mouillé » en conclut le cuistot.

Ce n'est pas Jacouille qui lança les assiettes. Dans un sms, du haut de ses montagnes, Pépé nous recommandait d'avoir la main légère. Elle le fut. A une ou deux exceptions près. Vint le fromage. Puis les tartes aux pommes. La quinzaine de castors filaient ses conversations. Les souvenirs de Casa le disputaient aux soubresauts de la vie.

Une vaste belote de comptoir débuta. Seb en sortit gagnant. Le coup de folie de Walid voulant carburer au super dès la première main y fut pour beaucoup. Amélie avait peu de jeu et faisait triste mine. Une belote rafraîchie par un peu de jet qui ne s'éternisa guère.

Une conversation conclua la soirée. Alain-Charles et Stéphane étaient en verve. Une conversation philosophique et un rien politique. Mais dans le haut sens du terme. Une conversation apaisée où ce qui sépare ne justifie pas que l'on se chamaille.

A peine sortis du trou, nous goutâmes l'haleine de l'été, les langueurs de la nuit. Morphée nous tendait ses bras. Un air de Mozart à la bouche, l'esprit apaisé, nous pouvions nous abandonner au temps qui passe.

Les cuistots de Bouffe : Perdigue « ceci est mon sang », Jacquot « ceci est mon pain », Serge « ceci était mon arcade ! »

Par Le Barde et Bardibulle

Quatre contre quatre, c'est peu et c'est beaucoup. Beaucoup parce que huit, c'est mieux que rien. Peu, parce que le pré préfère les chiffres qui excédent douze, treize ou quatorze ; c'est selon. Voir quinze.

Sur le pré, Dudu comptait ses tours. Il avait parié sur l’absence et avait du coup misé sur sa présence. Mais l’homme garde le cap et ses tours de chauffe. En revanche, Thomas était là, Serge aussi. Ils n’étaient pas au Maroc. Même si pour certains le week-end fut lourd. Les week-ends prolongés sont ainsi faits. Le dommage collatéral se situe au trou. Un quatre contre quatre est un jeu en miroir. Point de masse pour se fondre. Le jeu est simple, quand le trou est pris, le trou est pris. Le Barde en chef d’orchestre mesure et conte le temps, Serge à la clarinette se glisse en technique et se durcit en défense, Jeff en haut-bois redresse les courses à l’occasion, Dudu aux cymbales pour quelques éclats dont il garde dans la surprise tout son art, thomas survole l’allegro dans son jeu aérien, Joss et Bardibule les pieds sur terre espèrent le décalage pour mettre un vent. Notre pilier garde la ligne et pratique en pointes les sonates intemporelles de Ben Gwen.

Les remugles de Casa n'y étaient pas étrangers, seuls les casaniers étaient de pré. Les voyages coupent les ailes. Le jeu fut très approximatif mais joyeux. Bonjour, bonjour les hirondelles. Quel est l'imbécile qui a dit qu'une hirondelle ne fait pas le printemps ? Pas Perdigue. Pas davantage le Préside. Tout castor est une hirondelle qui s'ignore. Ce n'est pas Serge qui dira le contraire. Ni Dudu. D'ailleurs, ils lacéraient le pré de leurs courses fringantes et altières. J'y allais de mon Super Dudu, tant il en imposait. Le pré s'acheva par un concours de drop. Les trois derniers passèrent par-dessus les perches, tutoyant un ciel entre chien et loup.

Au trou, c'est Perdigue qui allait sa cuisine. Enfin presque, puisque notre Jacouille l'accompagnait. Si quelqu'un mérite d'être béatifié, c'est lui et nul autre. Pour auréole, une queue plate bien sûr. Donc sans sa Jacouille, Perdigue n'est rien. Le saint et le larron en somme. Ce n'est pas Amélie qui dira le contraire. Amélie qui vient d'amener ses petiots en demi-finales.

Nous n'étions guère plus nombreux au trou. Un petit côté familial en somme, loin d'être désagréable. Le Tcho était là, en gardien du trou. Le trou est un temple, cela va de soi, mais c'est tellement mieux en l'écrivant. Pépé, lui, était absent. Il est en cure Pépé, dans les Pyrénées. Toto et Tautau, eux, étaient là. Fayou itou. Élancé comme jamais. Bref, nous étions une douzaine. Une cène, sans Judas et sans dernier repas. Une figure de style, sobre et belle.

Jacquot nous alimente pour commencer au bar. La troupe est réduite et du coup plus serrée au comptoir! Nous retrouvons le cochon en boudin, pâté et jambon. Amélie fait des allers-retours pour le pain que nous partageâmes. Il rompit le pain, toute une cène. Jacquot astique son auréole, un ange et en toute innocence partagea son cornichon. Fayou à la pression retrouve ses bases. Thomas compte les tasses. Nous fîmes le tour des tasses pour trouver la sienne. Sans réussite, les reliques sont pourtant sacrées et les codes éternels. Point d’apparition sans disparition. Le trou est sacré !

La première couche était au bar la deuxième à table. Tous serrés encore pour faire bloc autour du tabouret de pépé. Jacquot en chef, Perdigue en commis sont en cuisine. Pendant que la troupe saucissonne ! Perdigue a sorti son Hauchat à lui. Hauchat nous le rappelons est un château à l’envers. Ben Sabite étant en mode Boulaouane… Nous pensâmes à CriCri d’amour qui surfe avec sa dulcinée dans les eaux tropicales. Il a la tête en bas et les pieds dans l’eau ! L’évasion est importante lorsque les légumes sont de la partie. Haricots verts et sa volaille seront sur la table. Le menu est délicat. Les traiteurs ont du savoir vivre et surtout le sens de l’offrande. Le Tcho amateur de bons mots, est une réincarnation réunie de Lacan et du Dalaï Lama. Il a parfois un petit côté hirondelle quand il siffle la chansonnette. L’homme aux grandes oreilles (il paraîtrait que les lobes s’agrandissent à force de se réincarner), proposa l’amalgame de l’offre et de la viande pour faire l’offrande. Perdigue ébahi se resservit de son vin. Ceci est mon corps, murmura-t-il à haute voix. Le Tcho en retour, ceci est mon sang reprit du poulet. La cène est éternelle.

Le Barde était heureux, sa ponctuation en enculé tirer les guillemets est là pour le prouver. Il se prête à la magie des mots de l’ovalie. Nous profitâmes des bonnes choses qui n’ont pas une faim mais un trou !

Le lancer d'assiettes eût pu être parfait. Mais voilà, il y eut un couac. Par la faute de Jeff et non de Perdigue. Et l'assiette de déposer une fine entaille sur l'arcade de Serge, comme un paraphe. Jeff partit en quête du pansement approprié. Point de Général pour recoudre la victime.

L'ambiance resta bon enfant. Le fromage aussi. Le Carles 2005 coulait avec une profondeur et une suavité sans égales. Puis vinrent les desserts. Tartes aux pommes et une tropézienne, pas deux. Pas de Fin de l'été sans Guitou.

Comme d'ordinaire, une belote de comptoir se dressa. Comme d'ordinaire Jacouille l'emporta. Avec Serge. Qui dira le salut par les cartes ? Pas Perdigue, impuissant à conjurer ses mains de misère. Lors qu'Amélie filait bon train. Avec un soupçon de Jet.

Le ciel était une ombre douce. A peine griffé par quelques nuages. Perdigue fredonnait :

Qui donc a rendu
Leurs couleurs perdues
Aux jours aux semaines
Sa réalité
À l'immense été
Des choses humaines

Et de répondre, la larme à l'œil, ma Jacouille bien sûr.