Le Cuistot de Bouffe: La philosophie de Pascal vu par Doc et défoule

Le mot du Barde

Je n'étais pas là. Sans doute avez-vous ronchonné un peu sur le pré lors que Pascal s'escrimait au trou. Sans doute avez-vous laissé choir le cuir qui n'est plus que l'ersatz de ses origines. Désormais le pré et la gonfle sont en synthétique. Ce qui n'enlève rien à la beauté d'une passe. En quoi le moderne sait accueillir le chant des origines.
Trainaient-ils encore des effluves de morue ? L'éducateur était-il sur le pré ? Notre pinson allait-il son vol sur le pré devenu ciel ? Jean-Phi paraphait-t-il la pelouse en trompe-l'œil de ses courses buissonnières ? Comment savoir ? Le ciel était bleu, le vent léger, c'est une certitude. Comme deux et deux font quatre. Encore que.
Comment s'est comporté Dudu ? A-t-il bougonné en bon gardien du temple qu'il est ? En bon pasteur devrais-je dire. Je l'imagine sermonnant le peu de rectitude des siens et les ramenant sur le droit chemin. Ce qui, soit dit en passant, avec Jean-Phi, est une sacrée paire de manches.
Je laisse à mon bardibule le soin de conter ce soir d'été qui n'était peut-être qu'un songe. Sa conclusion en forme de belote et de nuit.



Par Bardibulle et Bardatruc
 

 

Quel entraînement mes amis !

Enfin, entrainement n’est peut-être pas le bon mot car en effet un entrainement, sensu stricto, est constitué d’un entraineur et de membres s’activant. Afin de ne pas être taxé de sexisme cette définition peut être déclinée au féminin avec une entraineuse même si dans ce cas-là il est important de bien relever le fait qu’il y a confusion potentielle avec une pratique où les membres sont au sens « propre » comme figuré.

Peut-il y avoir entrainement sans entrai…coach ! Bref, fin de la digression, ce mardi, il n’y a pas eu entrainement faute d’entraineur mais bien parce que quelque chose d’autre s’est passé…

Mais avant de tout dire, tel Jérôme Cahuzac, posons le décor. Le temps est magnifique, cette première petite chaleur de Mai fait perler le front des castors. Deux profils d’équipes se forment au gré des arrivées.

Je qualifierais la première équipe de culture intensive, à savoir des gaillards d’un âge, poids et niveau de jeu homogène. La deuxième est typée culture associée, âge allant de 25 à 79 ans, niveau de jeu allant de l’équipe nationale féminine du Pakistan jusqu’au moins de 10 ans All black. Etant donné votre culture de la culture et votre forte sensibilité à l’environnement, je ne vous ferai pas l’affront de vous dire qui a gagné. Mais enfin bordel, tout le monde le sait qu’en associant une céréale et une légumineuse, on obtient un meilleur rendement et avec moins d’intrants qu’en cultivant la céréale et la légumineuse séparément. A quand les viti-rasta bio : un rang de vigne, un rang d’herbe le tout arrosé d’amour et d’eau fraiche !

Cependant, reprenant la métaphore du début, pour qu’il y ait un gagnant, il faut qu’il y ait un perdant or ce n’est pas du tout ce qu’il s’est passé non plus.

Avant de tout avouer, tel un banquier suisse préférant balancer à sa femme le nom de sa maitresse plutôt que la somme d’argent sale manipulée dans la journée, je tiens à relever un fait de jeux souvent reprocher mais rarement trancher. Je vous pose le décor. L’équipe A joue contre l’équipe B. L’équipe A attaque. Le ballon vole de main en main et pour choir dans les bras de Titi qui ne relaie pas la passe et s’arrête de jouer. Stupeur, Titi est pourtant bien dans l’équipe A… Un ange passe, et quelqu’un, prenant son courage à deux mains, annonce que Titi n’est pas dans l’équipe A mais dans l’équipe B. Titi lui jette alors un regard noir. D’habitude le jeu reprend, cependant hier soir il y eu une petite rébellion genre Rugby debout. Et nous fîmes collégialement appel à la vidéo. Remontant la timeline avec anxiété, les visages tendus comme dans une série américaine avec Denis Podalydes, les images paranormales de la caméra de surveillance de Musard défilaient au ralenti. Elles étaient légèrement floues et saccadées. Une minute avant l’action Titi est bien dans l’équipe B alors que celle d’après il est dans l’équipe A. Est-ce son ombre, son double zombie ? Tout d’un coup l’explication me saute aux yeux, ce pauvre Titi souffre du don d’ubiquité ? Cet avis ne semble pas partager par tous au vu des quelques salves assénées : « Titi enculé, t’es toujours hors-jeu ! » No comment.

Mais venons-en au fait. Ce qu’il s’est passé hier soir, ce n’est pas un entrainement de rugby mais une leçon de rugby. Et qui en était le professeur ? Eh bien le maitre Yoda du Rugby !

 

Eh, je peux vous dire qu’il nous a fait sentir la force.

Pour une raison qui nous a tous échappé enfin surtout à l’équipe Monsanto, « Yodu » écartait la défense d’un simple geste pour s’y frayer un chemin qui n’avait pour destination que la ligne d’en-but. Au début, respectueux de ses élèves, il décomposa doucement les mouvements dans un souci pédagogique touchant. Puis, percevant l’incompréhension des uns ou le renfrognement des autres tels des petits garçons frustrés de ne pouvoir jouer aux jeux des grands :

Il décida de faire ses prises d’intervalles et autres feintes de passes au ralenti. Rien n’y changeât et il colla ainsi 5 essais quasiment d’affilée sans qu’aucun JedArch’ ne réussisse à s’approcher de lui.
« La leçon donnée, allèrent les fesses se doucher ». Formulation Yodesque qui traduite en français donne à peu près : La leçon donnée, les fesses à l’air se douchèrent.

Dans les douches la lumière ne fonctionnait plus, Dudu avait dû mettre les doigts dans la prise !

Le trou se fait hospitalier pour l’occasion. Un Doc est en cuisine. Comme sur le pré, celui-ci mijote pieds nus. Le cuistot a son panache et porte un tablier. Sur son cœur deux piments, ce soir les papilles vont déguster. Le doc ne mash jamais ses mots et ses ambitions sont annoncées.

 

 

L’homme joue à domicile. Son trou sera notre trou. Son terrain notre terroir ! L’entrée du coup se fera marine. Le Tcho devant la marée lâcha en digne pascalien « La vertu d’un homme ne doit pas se mesurer par ses efforts, mais par ce qu’il fait d’ordinaire. » Pépé resta songeur et Jacquot dubite actif. (désolé pour la correction automatique) Jacquot prolongea la discussion « Pépé en cure tu bouffais à l’ordinaire à 22 heures, j’espère ! » . Pépé ne disait rien. Le Doc s’inquiéta pour l’écho du silence. Un Pépé qui ne dit rien c’est loin d’être ordinaire… Point de pensées pascaliennes qui ne tiennent… L’effort de son silence mérite une raison. Le Doc observa et posa son diagnostic. Rien de grave, Pépé ne parle pas la bouche pleine. L’homme apprécie la bonne chair, et la saucisse indispensables à la mer. Les huitres sont douces, charnues et douces, la pointe acide pour les rendre plus vivantes. L’extase se cristallise dans le silence du béret. Le Doc nous soigne vraiment bien et surveille en permanence le bon moral des troupes. Il sait parler à la queue plate des castors. Le silence fut du coup bref et notre Pépé répondit : « Mon Jacquot, j’ai une histoire à te raconter, la cure vise le repos et le bien être de mon corps qui comme à chacun est fait pour traverser le monde mais se confronte perpétuellement aux frontières du temps, et bien j’ai pris conscience en toute sagesse qu’il y a des cons qui viennent comme moi en cure et n’en ont cure du bien être des autres et s’évertue à chatoyer leur égoïsme trop démesuré. Tu me connais en voulant sauter mon tour, un peignoir habité a rencontré mon altruisme refoulé et s’est retrouvé dans un rapport physique menton à menton et nez à nez. L’homme en question s’en est pris à un vieux castor sans le savoir. Le con vie dans ses certitudes et ne doute pas. Un castor devient un vieux castor et crois mon Jacquot un con devient un vieux con. Il vit dans l’ordinaire des choses en somme. Le sens propre du figuré de la moutarde menton- nez s’est révélé en moi (légère inspiration)... voulant sauter mon tour, il ôta de la liste ma présence en tête et avec moi il a fait mauvaise pioche ! Tout ça sans effort, ma main au commande d’un instinct ordinaire croisa son destin…», le Tcho en frère consciencieux coupa la tirade et souffla « Certaines bouffes sont le prolongement d’une volonté divine, nuls doutes sur la raison qui les motivent, mais la main du pardon ne change pas la compréhension du con mais tout simplement la guide… ». Pépé en cure rajeunit et se fait philosophe!

Ce soir la philosophie de guerre se rapproche de la médecine de combat point de vieux castors qui ne tiennent à son ordinaire. Jacquot pour sa part retrouva son silence dans la saucisse.

Domi est à table, son poulain Amélie à la resserve, Dudu aux anges. En l’absence du Barde, il bombarde. Défense oubliée, libéré de sa plume, l’homme marqua en beauté. Jeff est stagiaire, il respecte les Archis membrés en goutant leurs plats et se joue en mot du respect hiérarchique. Les castors ont leur code. Jeff est en grande forme, les retours à l’intérieur sont une de ses spécialités, la deuxième est le tâcle par devant, que Castors ne tiennent. Nous eûmes de la Daube, et des patates. Doc est un guérisseur des maux de l’âme. Il sait qu’un Castor qui mange bien, est un castor heureux. La vie est simple comme un bon coup de fourchette dans une daube délicieuse. Le sacrifice de l’animal à cornes valait la peine. La chanson des patates tambien. Tout est bon. Les hommes chantèrent en son honneur. Pépé libéré de son ascète retrouvait en silence la paix stomacale.

Nous changeâmes les assiettes, les grosses en petites. Et nous nous préparâmes aux lancers. Le doc joue à l’aile dans la réception il fait office et dans le lancer il répare nos vices. La perfection est atteinte si nous enlevons le bris d’une grande assiette. Le Champion cadet en matière est encore rêveur. Est-ce que cela compte pour le classement final. Le bris compte dans les petites, le reste est à la charge du receveur. Tirs parfaits pour notre Doc. Il excelle en frappe chirurgicale. Point de blessés au trou en présence du doc. Les castors ont vraiment le sens du complexe exacerbé.

Le fromage se fait dans les Pyrénées. Point de berger sans ses brebis. Nous discutâmes sur le Béarn. Question d’origine contrôlée. « Gratia Dei Sum Id Quod Sum » Dudu se mit à nous bara(la)tiner. Sa région est flamboyante comme il le fut sur le pré. Le Béarn porte des vaches en devise comme Dudu son ballon derrière la ligne. Tout ça pour nous faire une découpe digne de la révolution française sur différentes époques tranchées, raffinées, effleurées. Dudu mange sa croute sans confiture. Le Tcho en balaise Pascal qui se respecte de conclure « Vérité en deçà des Pyrénées, erreur au-delà. », Pépé lui nous raconta l' histoire de son pays.

Le dessert un délice du pays basque, Domi est aux anges. Jacquot commanda le café.

Ce soir les castors se sont bien soignés. La médecine fut admirablement douce, le Cuistot-entérologue en excellence, le Barde de son côté s’enrichissait en amour. Il en est ainsi des plaisirs de la vie pour ne pas dire des merveilles du trou. Mozart est là défendant ses roses. Les couleurs sont plaisantes et féminines sans confusion des genres car on s’en fout. La présence dépasse les couleurs. Chacun l'estomac rempli, toujours la queue plate et l'esprit bien coloré se dirigea dans les douces heures d’une nuit d' était….

Le Cuistot de Bouffe: Domi fait dans l'axoa et nous régale!

Par Le Barde, Bardibulle et Stefaninho

Un pré de printemps. Le ciel était dégagé, un merle chantait. Une fin de journée douce. Sur le pré, peu de mots. Rien que la langue de la béchigue, son chuchotement. A peine un murmure. Nous étions une douzaine, courûmes beaucoup. Serge était affûté et son équipe un ton au-dessus. Une affaire de passes. Rien à voir avec les radeurs. Il y eut bien quelques rappels à l'ordre, en l'occurrence à la règle, mais du bout des lèvres. Enfin presque.

Lorsque nous arrivâmes, Stéphane se perdait dans des explications sur l'impossible corrélation entre l'en-avant et l'en-arrière. Tout en démontrant que la frontière, si mince qu'elle fut, existait quand même. Il fit quelques exercices pratiques. Sans convaincre cependant. Un petit groupe circonspect l'entourait. Il est vrai qu'Amélie n'était pas là pour corroborer ses dires. Amélie, il a mené ses petits au bout ; ils sont champions de France.

Toto cherchait de nouveau cours. Roland Garros étant sous l’eau, notre coureur loin d’être agacé avait un petit air d’Agassi. Un bandeau rouge le couronnait. Point de goutte de sueur pour freiner ses accélérations. La vitesse est exigente! L’homme était au couleur de l’aviron. Jean Phi de son côté a traversé bien des mers ces derniers jours et se retrouve dans des décalages. Les siens semblent encore horaires. Une partie de lui est dans le tempo et l’autre encore en voyage. Il relativise, c’est le propre des voyageurs-coureurs. Les Archis sont ainsi, ils aiment le monde et prouvent à chaque instant que la « terre est ovale comme une orange »…Ce n’est pas Lafourche qui nous contredira, il en fait le tour et nous confirmera notre hypothèse. Le castor et sa castorette se baladent même s’ils sont partis à l’Est pour revenir de l’Ouest. Nous ne marchons pas sur les pas de ceux qui pensent que la terre est ronde comme une pastèque, non mais… Au dernières nouvelles ils sont proches d’une maison bleue comme une orange, elle aussi…

Cette dernière session de mai sentait les barrages … ou pas !

Dès l’arrivée le ton était donné. Sekope Kepu était là gisant le long de sa voiture garée le long du pré. Sa femme et ses enfants placés autour de lui le regardaient inquiets. L’homme semblait exténué mais surtout choqué. Je décidais alors d’engager la discussion :

Moi : Hey guy, what’s happened to your fuckin’ ass (Bonsoir Monsieur, mais que vous est-il donc arrivé ?)

Sekope (jetant un regard noir vers un homme au fond du terrain) : This fuckin’ old shit bothered me, mother fucker ! (Ce charmant monsieur à l’âge respectable m’a humilié, putain con !)

Moi : Who ? (Un groupe de rock anglais des zannées 70)

Sekope : There, the one with a black socket and a green socket. (Là-bas, l’enculé avec des chaussettes dépareillées)

Stupéfaction, l’homme qui se rapprochait d’une petite foulée alerte n’était autre que Dudu.

Moi : ah yes, DouDou, you met him ? (Ah oui Dudu, il a essayé de vous la mettre)

Sekope : Yeah man, he offered me to play the Bastareaud Game into the 5 meters (C’est cela monsieur, il m’a proposé un défi cadrage-débordement dans les 5 mètres )

Moi : And ? (Bien, mais pouvez-vous être plus précis ?)

Sekope : And what, wallabie’s fucker, he tricked me ! (Et quoi, enculeur de mouche, il m’a mis le doigt devant, puis le doigt der… !)

Sacré « Doudou », on ne reverra pas de sitôt Sekope !

Nous rejoignîmes alors « The beast », quand Jocelyn me fit part, du bout des lèvres, de son incompréhension, voire son étonnement quant à l’interprétation de l’en avant. Débat philosophique chez les Archiballs, je décidais pourtant de le ramener à un débat scientifique et me lançais dans une explication tellement incompréhensible que le petit groupe qui s’était joint entre temps me regardait avec un air de … :

Ma thèse était la suivante : le ballon, une fois lancé, peut avancer par rapport au sol sans que la passe soit considérée en avant, because of the relative velocity. La preuve en image et en anglais ici (n’hésitez pas à cliquer sur le lien sinon vous allez avoir du mal…)

Certains crieront au génie, d’autres à la diffamation, l’apostasie. Peu importe, cela n’empêchera jamais les passes de maçon !

Un Seven (7 contre 7) ou Heigth (8 contre 8) débuta. Heureusement que nous n’étions pas au-delà de huit par équipes car nous aurions été chocolat ! (attention celle-là est fine, si tu l’as pas comprise, rajoute de la menthe au chocolat ! Hihihi).

La faiblesse de ma prose ne me permet pas d’écrire ici tous les mouvements magnifiques opérés ici et là sur le pré. Tout le monde sut élever son niveau de jeux et baisser son niveau sonore, cependant je me dois de relever quelques éléments statistiques indiscutables. Attention, l’ego et l’humour de certains vont être sollicités.

1.       La Jeffitude

 

2.       La Tototitude

 

 

 

3.       Chinitude

 

4.       L’altruitude

 

Sur le terrain annexe, quelques toiles annonçaient la proche fête de la morue. Sur le pré synthétique, les castors parlaient la langue du rugby. Le castor et la morue vont l'amble, en juin, à Musard.

Au trou, toujours pas de Pépé. Il tutoie encore les sommets et de sa cure nous couve d'un regard attendri. Domi respectait sa place calendaire, tout de noir vêtu. Le Tcho et Fayou nous attendaient. Le Tcho qui nous donna quelques nouvelles de Francky qui est un peu plus dans sa nuit, avec quelques éveils toutefois.

Domi trône au bout de table. Il est là confiant. Son trou il le câline lui aussi. Il débuta par du blanc et du rouge. Du simple et de l’excellent. Les couleurs nous rapprochent de l’été. La tomate et la mozzarella font toujours bon ménage. Jacquot cherche sa place. Il a perdu l’habitude de profiter de ses paires. Il est là dans la reserve. Il se met au légume même si la charcutaille lui confère sa taille ! Les plats reviennent vides. Domi fait le nécessaire pour qu’ils reviennent ainsi. Point de gaspillage au trou. Le castor a ses principes. La vinaigrette est maison. Sa saveur tient dans l’huile, la fameuse huile de coude. Dudu siège de même à table. Il est de même dans la resserve même si les olives lui manquent. Les hommes sont heureux, Lolo en famille donne le « La » pour honorer l’entrée. Le trou est comblé. Serge la larme à l’œil apprécie l’ambiance et se libère de son casque lourd. Les éclats sont devenus lointains et restent à table sur des belles paroles. Le Tcho associait la tomate au plus grand des Classiques. Il est oiseau et oreille à ses heures. Pour lui, l’homme à la baguette vise une symphonie. « Tomate et Mozart est là ! ». Le Barde donna le change sur ces mots « Mon Mozart a moi, ne taquine pas les clés enculé (virgule en phonétique), il pilote ! ». Il compense dans la tomate pour combler l’absence. Le manque est ainsi.

Domi sortit ses patates. Lolo donna le « La », celui des las patatas tambien. Le vieux 4 aurait continué à pousser la chansonnette. Mais bon nous eûmes des patates chaudes. Les patates étaient faites pour tenir compagnie. Le plat était en attente. Lolo poussa du coup le fameux « La » de La suite, toute bonne chose sait se faire attendre… Le « La » se transforma en « Ah la Tchoa », un plat divin et le Maroc pour les castors n’est pas loin. Un hommage au Tcho et son féminin sacré. Un délice du pays Basque. Point de doute, celle-ci vient bien du pays. Point d’extincteur nécessaire pour atténuer les vapeurs pimentées. Un délice en bouche, le veau, les piments, les poivrons, la découpe tout est bon. Domi culmine. Il vérifie que le plat s’évapore lui aussi. Il partage sans limite jusqu’à sa dernière patate. Point de patates qui trainent ! Le Tcho trouve son féminin excellent. Le Tcho et l’axoa, l’amour est là !

Le lancer fut plus qu'acceptable. Pas ou peu de mains maladroites. Domi dominait son sujet. Lorsque le sujet est un objet, il est vrai que c'est, parfois, plus facile. La dextérité de l'esprit ne se conjugue pas toujours avec celle de la main. Cet équilibre n'est accordé qu'à peu.

De la salade avant le fromage. Comme pour prolonger en douceur une axoa parfaite. Puis du brebis en hommage à Pépé, avec de la confiture de cerises et de la pâte de coing. Une touche délicate et bienvenue. Le temps des cerises est proche. Celui du coing attendra un peu. La brebis, elle, se moque des saisons.

Comme de bien entendu, nous eûmes des éclairs. Domi est fidèle à cet aphorisme de René Char : "L'éclair me dure." Les éclairs au chocolat se mêlaient aux éclairs au café. Des éclairs onctueux. Jeff dit que les éclairs sont sa Madeleine et qu'il comprit l'œuvre de Marcel, un jour, en goûtant un éclair au chocolat, qu'un souvenir d'enfance lui revint, et qu'il n'eut de cesse de le cultiver dans de petits carnets Moleskine. Le Préside le couvait d'un œil attendri et légèrement interrogatif.

Une belote de comptoir vint clôturer le repas. Stéphane prit des risques inconsidérés. Titi prit lorsqu'il fut opportun de le faire et l'emporta. Stephane déchu et dépité Jura qu'il reviendrait en triomphateur. Au bout de la table, Domi, l'éducateur et Nicolas devisaient sur le rugby. Serge les rejoignit. Une belle conversation comme on les aime.

La nuit était frisquette. Ce qui n'empêcha pas la conversation de se prolonger sur le trottoir. La rue était calme. Chacun de regagner son chez soi. Demain il pleut regretta Serge, mais je m'en moque. Le temps présent est le temps retrouvé poursuivit-il. Et Jeff d'acquiescer.

Le cuistot de Bouffe: Jacquot remplace le trou du culte

 Par Le Barde et Bardibulle

Le bel été se rapproche ; qui dira la douceur du temps lorsque le printemps s'efface peu à peu. Walid peut-être ? Ou Stéphane. Et pourquoi pas Croucrou. Tous étaient de pré.

Le bel été se rapproche ; il délie les langues. Dieu que le pré est bavard. Il y a je ne sais quoi d'écolier chez les castors dans cet entre chien et loup où leurs corps se livrent à ce jeu que l'on nomme rugby. Le toucher-parlant est l'une de ses variétés. Le toucher, convenons-en, est la langue du corps, il est muet par nature, une langue des signes dont la passe, et ses infinies diversités, est la syntaxe. Le castor ajoute la parole au geste. Un capharnaüm champêtre.

Il y eut de belles choses. Et de moins belles. Rien de nouveau sous le soleil déclinant. Seb et Serge allaient une opposition d'un soir. Jeff demandait le silence. Bernatchate était là, affuté et fringant. Walid s'essaya à une roulette libanaise sur son aile en enroulant son corps pour mieux distraire l'adversaire. Il connut l'échec. Peu importe, cela témoigne d'un incontestable regain de forme. Titi prit de très nombreux intervalles et alla à dam par trois fois. Prendre l'intervalle, c'est prendre la poudre d'escampette, une manière buissonnière d'atteindre le Graal.

Ce n'était pas le soir de la presse. Simon se blessa. On craignit le pire. Jean-Pierre tempéra nos craintes. Et le toucher se poursuivit. Jusqu'à la tombée de la nuit. Les oiseaux chantonnaient ; le pré recouvra le silence.

Au trou, pas de Miguel. La Jacouille, dont on ne saluera jamais assez l'ubiquité, se substituait au prince de l'omelette espagnole. Comme il s'était substitué au roi de Carles. Encore que celui-ci y alla de son dessert.

En entrée, des crudités : poivrons jaunes, champignons, tomates, oignons. Et quelques radis. Un hommage discret aux jeunes pousses béglaises. Les cadets d'Amelie disputeront une finale contre Colomiers, les espoirs aussi seront de finale, quant aux Crabos, ils ont cédé, dimanche, dans l'ultime étape qui mène au titre suprême. Le Tcho avait pris la place de Pépé. Une affaire de famille.

Jacquot en chef cuistot garda son siège. Celui à côté du Tcho quand Pépé n'en a cure. Sa place s'offre spatialement à la cuisine. D’où la confusion qu’il habite en cuisine. Même si l’habite ne fait pas le moine. Il sait par expérience que du bout au trou, toutes choses ont une place ! Cependant la place du bout de table ne lui appartient pas car elle sied à celui qui ne saute pas son tour. Le tour de bouffe porte ainsi bien son nom. Chacun son tour autrement ce serait « chacun fait son Jacquot de bouffe… ». L'homme est exceptionnel, mais la règle est ainsi faite. Si les vieux ne sont pas sur le tableau, ce n'est pas parce que JP n'avait plus d'encre à l'impression ou juste assez pour noter l’intemporel Coco. C'est tout simplement un rite, notre rite qui n'est plus de passage mais bien de raison pour notre cuvée hors d'âge. Nous rappelons que Le Tcho et Jacquot avaient brillé dans leur réception présidentielle. Et l’exceptionnel fait notre bonheur tout en faisant la nique à l’ordinaire ! Jacquot nous ne l’aimons pas uniquement lorsqu’il est de bouffe. Il traite comme traiteur les impondérables et l’homme d’exception se doit de le rester, exceptionnel.

Nous eûmes du bon confit non pas de canard mais de poule. Stéphane qui prit soin de retirer son protège dent, se proposa pour tâter et partager ces cuisses. L'homme trouve toujours un algorithme pour traduire les plaisirs du moment. Il est à même par ces calculs savants d’anticiper la proportion relative aux désirs alimentaires de chacun. Le plaisir élémentaire tient dans une dose. Le castor se devine dans leur assiette. Il a en lui cet art binaire de la décode ! Il accomplit en rythme le rituel des tournées d’assiette. Le castor est un magicien sur le pré mais son œuvre devient limité pour les miracles. Multiplier les pains et transformer l’eau en Sabite méritent des stratagèmes que la volonté divine occulte. Le dit vin tient de l’homme qui presse ses fruits. Pour la distribution, c’est Stéphane qui s’y colle. Il est là témoin du partage. Jacquot remplit les plats et Stéphane les vide. Le culte est un hommage à nos arrières. Le respect du culte tient aux croyances qui l’habitent. PiouPiou aurait lancé un cantique. Le trou prie ses architectes. « L’habite, l’habite, c’est l’habite à mon père ». L’osmose se crée, la dynamique immobile d’une entente gastrique. Le rythme est bon, les nouilles sont cuites. Le fromage râpé dans des petits plats. L’instant dit vin et Jacquot reste parfait. « Qui aime bien, nourrit bien », lâcha le muezzin. Le Tcho sur ses mots repartit sur une rigole.

Pour la trempette, la rigole fut au rendez-vous à défaut de découpe. Le tcho est un expert, il a l’œil et son cul au sec. Il est docteur ès rigole. Le vieux 4 en mouilla pour sa part son pantalon. Son « culte est mouillé » en conclut le cuistot.

Ce n'est pas Jacouille qui lança les assiettes. Dans un sms, du haut de ses montagnes, Pépé nous recommandait d'avoir la main légère. Elle le fut. A une ou deux exceptions près. Vint le fromage. Puis les tartes aux pommes. La quinzaine de castors filaient ses conversations. Les souvenirs de Casa le disputaient aux soubresauts de la vie.

Une vaste belote de comptoir débuta. Seb en sortit gagnant. Le coup de folie de Walid voulant carburer au super dès la première main y fut pour beaucoup. Amélie avait peu de jeu et faisait triste mine. Une belote rafraîchie par un peu de jet qui ne s'éternisa guère.

Une conversation conclua la soirée. Alain-Charles et Stéphane étaient en verve. Une conversation philosophique et un rien politique. Mais dans le haut sens du terme. Une conversation apaisée où ce qui sépare ne justifie pas que l'on se chamaille.

A peine sortis du trou, nous goutâmes l'haleine de l'été, les langueurs de la nuit. Morphée nous tendait ses bras. Un air de Mozart à la bouche, l'esprit apaisé, nous pouvions nous abandonner au temps qui passe.