Le cuistot de Bouffe: Le général en bataille!!

Par Le Barde et Bardibulle

 

Il y avait du brouillard et une petite bruine. Un soir d'hiver propre à la mélancolie. Par bonheur, Il y a le pré. Sur le pré, pas de mélancolie. Enfin un peu. Nos petits Bleus ne sont plus ce qu'ils furent.

Perdigue avait des relents de Claude Dourthe, Serge de Codorniou. Deux extrêmes qui savent se concilier. C'est peut-être cela le bonheur : une nostalgie s'incarnant dans le présent, le temps retrouvé si l'on veut.

On était dans le rugby que l'on aime. Bien sûr, le ballon chut de temps à autre. La faute à la bruine, à la pellicule humide dont se revêtait le cuir, enfin le synthétique. Nostalgie quand tu nous tiens.

Une équipe prit le dessus sur l'autre. C'est comme ça. La Piballe avait beau compté les essais à sa semblance, rien n'y fit. Ceux de Serge et Seb étaient supérieurs. Le rythme était vif, une cantate de Bach. Les petits jeunes donnent à nos partitions hebdomadaires un ton alerte. Aux Vieux de se mettre au diapason. Hervé, de retour, témoignait de ses beaux restes.
Ses beaux restes, c’est beau dire. L’homme a de la carcasse. La balle, il la prête dans l’intervalle. Ah si Titi avait ses cannes ! Le pinson en ce moment soigne ses genoux. L’homme est une grâce au temps et partage sa percute dans l’intervalle uniquement en possession de ses deux gambettes. La queue pour le castor sert juste pour l’équilibre. Pour la grande joie des canards. Foie de castor ! La plus belle action se fit du coup sans ballon. Elle rappelle à ses heures que le rugby est par tradition un jeu de contact. La passe à l’aile la vie est belle c’est bien vrai mais ce n'est pas tout. Le toucher ne permet de travailler les phases de jeu au sol. Ah Si Gwen m’était conté. Bref la palme revient à Ben. Filleul certifié conforme. Le ballon pour lui est un détail. Le ballon est pour lui un doodle comme les autres. Le toucher c’est sérieux mais le jeu au sol est un fondamental. Perdigue en couverture fut retourné pour l’occasion. Le viticulteur est un cep comme les autres. Pas le temps de pousser le raisin. Le grave ne prend pas. La vrille ne supporte pas le sacré dégèle de Ben. La brume du coup fit place à la vapeur. Et la douche nous poussa au trou.

Bonheur de retrouver notre général en maître queux (Composé de maître, de l’ancien français maistre, issu du latin magister (« celui qui commande ») et de queux du latin conquis(« cuisinier »). L'expression lui va comme un gant, n'est-ce pas. Le trou était garni, enfin.

En entrée, le chasseur cueilleur prit le partie de nous mettre la pâté. L’assaut est organisé en plusieurs vagues, foie d’Amiral, la Marine est d’accord. L’assaut du général ne se fait pas en salade. Le combat est prévu rude. La chair a dans la vérité ce que la chlorophylle trouve dans la lumière. Le noyau de la vie. Du coup le pain se partage et nous rend co-pains. La plume est ainsi et prépare la guerre. Le combat referme sa nasse dans le carnassier. Le bar est complet, rare pour la saison. La troupe est en masse et il fait faim. Le général alimente ses grognards. Point de grogne quand la viande est bonne… même sans cornichon. Du coup le général a conquit une sacré tête de pont et peut envoyer le gros. Piou est en réserve. Son double moi craint la resserve. Le nouveau Piou est arrivé scande les nostalgiques du beaujolais. "M’enfin" pleure Sabite. Mon guillou est mon sang prenez en tous. Le pain de Pépé, le sang de Sabite. Tout est bon et le sacre dit vin. Le général en bon conquérant poussa le sacrifice de la bête. Le chevreuil sera en sauce, pâtes à l’appui. Le délice est dans le génie militaire. L’oxymore est de rigueur. Quand l’âme du chasseur suit sont cueilleur. La Marine sur le sujet est toujours d’accord. Le bout de table est sacrément armé ! Le silence rend hommage et tiendra pour gloire!

Le lancer d'assiettes fut couci couça. Ce n'était pas tant la faute du général que celle des destinataires. Certains soirs sont maladroits. Une frappe à l’américaine. Un mélange de sulfatage et de tir de précision. La marque se rapproche du déblayage de Ben, redoutable quand placé au bon endroit. Le lacté tient sa voie.

La retraite vise ses hauteurs dans la latte. Celles des hélicoptères de combat en retraite. Point d’assaut sans se servir de toutes les matières. La Terre, la Mer, et maintenant les Airs. La gazelle est aussi en retraite sur Dax. Le Doc se prélasse auprès d’une belle à l’œil noir. L’Adour coule et le Général écrit enfin ses mémoires. La tourte fera sa sortie. Pâte fine et pruneaux en appui. Des étincelles pour nos papilles. La bête est loin et le gourmand partage. 

La belote fut touffue. Serge sortit le premier. Une fois encore les mains pauvres ne furent pas perdantes. Être pauvre et gagner, la belote de comptoir a des relents d'Evangile.

Dehors, la petite bruine poursuivait sa besogne. Il faisait froid. C'est à peine si l'on devinait les étoiles. Tcho avait ramené Pépé, encore très remonté par Monsieur Owens. Le général était aux anges et fredonna un madrigal. Une manière comme une autre de célébrer la vie.

Le cuistot de bouffe, Yann en Bleus de travail

Par Le Barde

Nous étions une douzaine je crois, je ne sais plus, Je me souviens plus très bien ; j'ai la mémoire qui flanche. Nous n'étions guère nombreux en somme. La faute à l'hiver peut-être, ce qui serait un comble. D'autant que nous sommes encore en automne même si les nuits sont hivernales. La faute au match des B, Blacks et Bleus ? Sans doute. Et pourtant, ce monde numérique permet de partager une passion en la séparant, ce qui n'est pas rien, on en conviendra.

Il y a avait des cannes à Musard : Dom, Tom, Jeff. Et peu de Vieux. En sorte que le toucher ne fut pas aussi fluide et tactile que d'ordinaire. Il n'y a pas que le numérique qui repose sur le digital. Le rugby est un jeu de mains. Dire que les joueurs ayant bataillé saisons après saisons sur le pré font de vilains vieux n'est pas tout à fait vrai.

La partie fut équilibrée. Les doigts gourds laissèrent bien tomber le cuir de temps à autre. N'importe. Et puis, il y avait Perdigue. Une étincelle fait l'automne, l'hiver et pas seulement le printemps. Ou une hirondelle ; c'est tout comme.

Pendant ce temps-là les B Bleus faisaient mieux que se défendre face aux B Blacks. La perfide Albion porte parfois bien son adjectif ; elle avait commis l'un des siens au sifflet. Pour le plus grand bonheur des B Blacks qui se virent épargnés d'un carton rouge et d'un essai de pénalité. Pépé fulminait devant son poste.

Au trou, une barbe poivre et sel seyante à souhait, Marko taquinait la carte, avec un sweat aux couleurs du stade Rochelais. Pépé fulminait de plus belle. La Jacouille était benaise. Yan (Larroumecq), affublé d'un tablier de demoiselle assurait son devoir. Un hommage à Jacques Demy.

Un pain de poisson, avec de petites touffes de mâches et une sauce aurore ouvrait les hostilités . Qui dira les vertus de la mâche (Valerianella locusta), aussi appelée blanchette, boursette, clairette, raiponce, oreillette ou oreille-de-lièvre, valérianelle, valérianelle cultivée, herbe des chanoines, salade de blé, doulcéta, doucette, gallinette, rampon, ramponnet. 

Qui dira les charmes de notre langue bien aimée.

Puis vint un poulet gratiné avec une sorte de sauce béchamel et son comptant de riz. Un régal. Amélie appréciait. Le Prez aussi. Le Sabite était le bienvenu. Notre Jean-Phi, lui, il aime la perfide Albion lorsqu'elle se conjugue au féminin. C'est d'ailleurs ce que lui faisait remarquer Amélie. Pépé fulminait toujours malgré les tentatives désespérées du Tcho pour atténuer son ire. Le poulet n'y faisait rien. Par bonheur Yan n'avait pas gratiné du coq.

Le lancer d'assiettes fut presque parfait. Seules deux comparses ne trouvèrent pas preneurs et se brisèrent sur le carreau du trou. Pioupiou ne nous épargna pas sa chanson monotone et pour tout dire casse-couilles. Pioupiou qui ne quitta pas son manteau noir et strict. Comme s'il tenait à arborer son côté cours Georges Clémenceau. Guitou lui manque.

Un sublime mélange de fromage suivit : Comté et Cantal. Puis un gâteau au chocolat avec de petites boules pâtissières fourrées à la confiture.Nous étions repus.

Il était temps de passer à la belote. La folie des uns fit le bonheur des autres. Point n'était besoin d'avoir une main pauvre pour l'emporter. Les baraques annoncées firent florès. Et les pauvres en mains d'accumuler les points.

La nuit était belle. Une nuit d'hiver pure, parsemée de diamants. La petite chambrée regagnait ses pénates. Pépé rageait dans son lit. Le Tcho, lui, s'endormait comme un oiseau en laissant échapper de ses lèvres de petits trilles mélodieux.

XVIIeme open de Golf ARCHIBALL: Un 18 par XV!

 Par Bardibulle

Le mois d’Octobre touche à sa fin. Nous nous rapprochons vers la réunion des tous les saints. Le mois se balance des vierges et se prête à d’autres signes plus piquants. L’hiver arrive. Du coup les castors se préparent à d’autres rigueurs. Domi de son côté a accompli son rite. Et pas des moindres… Le fameux Open de Golf des Archiball!!!

Le XVIIème Open de Golf Archiball a bien été une réussite. Gloire à Domi !

Le jour se prêtait aux superstitieux et pourtant rien ne fut laissé au hasard. Freud tire sur sa pipe et sourit. Notre vision sur l’inconscient aurait-il été différent si l’analyste avait joué au golf ? Les queues plates aiment les nouvelles rencontres et s’épanouissent dans celles-ci. C’est trop de la balle ! Piou Piou recommande un seau pour le practice. « On me dit d’envoyer, j’envoie ! ». Heureusement que son passé traiteur et boules de gommes reste présent pour le bon devenir de tous ces trous. La phénoménologie castorienne nourrit son énigme en sandwich. Bref, le Saby est en couverture pour la désaltère et petites bulles de compagnie pour les assoiffés du trou. Gloire à Lolo and co !

Le soleil donne soif et le plaisir de parler aussi. Domi conduit la barque. Le castor aux commandes ne laisse rien au hasard. Même le soleil suit la bête. Le rite est vraiment sacré. Point d’éclipse ou de nuages à l’horizon. Seules des pluies de balles pour le contrecarrer les lois de pesanteur. L’universel se joue à grand coup de clubs. Les équipes faisant de sacré paires. Même des castorettes se sont prêtées aux joies du club. Le trou a des principes, l’organisation sans impers et oui le soleil reste roi.

Nous eûmes du grand Guitou. A son habitude le castor voyageur brille dans sa nature. Le dernier putt scella la journée pour une réception réussie elle aussi. Nous découvrîmes nos partenaires joueurs et de nombreux castors réunis en tables rondes. « Tiens du Saby ! Du rosé au Rozier il n’y a qu’un pas ! ». Gloire à Saby ! Des délices autour du mot d’accueil d'un Prez en lumière jusqu’à la fin de la nuit.

L’ambiance pousse à la danse et les castors sortent le doigt. Coco est aux anges. Il en est toujours ainsi quand les castors jouent autour de 18 trous. L'ovale poursuit sa ronde pour toujours de belles rencontres...