50 ans de Bouffe: Leo des hurlevents...

Par Le Barde et Bardibulle

La tempête balayait Musard. Des rafales cinglaient leurs corps dressés, fiers, indifférents aux caprices du temps. Le ballon était balloté par les sautes de vent. N’importe, ils le saisissaient comme si de rien n’était. Ils avaient pris la mesure de Gabriel. « Ce n’est qu’une peccadille » leur avait dit Perdigue dans les vestiaires, « Le pré nous appartient, et rien ne nous empêchera de taquiner la gonfle. » Flo demeura dubitatif, mais suivi ses pairs. Pour sa plus grande joie. Jamais il ne fut aussi aérien sur son aile. Certes, il courrait vent arrière, mais le vent arrière ne saurait expliquer à lui seul la grâce d’un soir. Les éléments ne sont jamais contraires lorsque l’on aime.


Le contraire s’oppose à l’évidence. « Le ballon n’a qu’à bien se tenir » souffla un gros en canne. Les gros dans les rafales font l’avantage sur les maigres en gardant les pieds sur terre. Pour l’identifier le gros dans la poussière soulevée, il faudra une éclaircie qui ne viendra pas. Le relief n’a pas de limite pour transpercer les nuages, mais là le vent fait loi. Tiens dans la volée des feuilles mortes un maillot d’Arlequins, va courir, toi en nocturne, aveugler par des lunettes de feuilles d’automne en résistance. Une volée de branches s’éclataient devant nos castors aguerris, les flèches tordues se rompaient devant nos lignes acérées. Les castors ne craignent pas l’averse citée. Leur ambition ultime est dans l’aplatir ! « Pleuve qui voudra ! » gémit Perdigue sa barbe enchevêtrée dans des branches en barbelés. Piou Piou nomma le comble de la barbe et mis un sens poilu dans les barrières qui piquent.

Heureusement notre Barde se dégagea de la tumulte, et nous trouvâmes une lumière dans son panache. « Castors ! Il fait sombre ! Suivez-moi à la voix ! ». La boutique sur ces propos opta plus pour un chech que pour le panache. Le blanc dans le noir c’est noir. Il n’y a plus d’espoir…

 « C’est le vent qui parle ? » douta aussi Peyo. « Putain les gars suivez ma voix ! » Cria de nouveau le vent. L’esprit du temps pète les gloires à venir en absence de voyelles et bégaie les consonnes à la hache. Le « Chech qui m’aiment me suivent ! » nous ramena à notre chevelu préféré même dans l’adversité sa coupe est pour nous un trophée.

Il fallait voir Titi délivrant des passes millimétrées, comme s’il avait apprivoisé le vent. Perdigue libéré se prenait pour Campese et le doc lacérait la bourrasque de ses courses tranchantes. Le bardibule jetait un œil goguenard au ballon avant que d’entreprendre les interceptions dont il a le secret. Et Christophe imposait sa masse aux intempéries accessoires.

Non, ce n’était pas l’apocalypse ; c’était un soir d’hiver courroucé, venteux, hostile qui voulait faire la nique aux castors. Mais de nique, il n’y eut point. Une petite pique aux éléments contraires en somme, une leçon de vie.

Léo était de trou. Des plateaux d’huîtres effilés parsemés la nappe. Le Sabite était dressé. Comme la première belote de comptoir. Le Prez, Pépé, Lolo, la Jacouille se pressaient l’un contre l’autre. Il ne resta que des coquilles vides.
Elles viennent de la Mer nous rappela le cuistot qui douta de nos papilles. Elles portent un point G plus facile à trouver sur l’huitre qu’ailleurs. La perle du féminin sacrée. On dit un huit et une huitre. Il n’y a pas de hasard. Il y a du féminin dans cette entrée où je ne me trompe pas. Les huitres sont de renom. Il y aura deux sortes. Les ouvertes ou bleues. Elles sentent bon l’île d’Oléron. La précaution est pour Pépé.

Et ainsi naquit la Gillardeau :

 

 

Le poulet et flageolets pour retrouver l’ambiance de la terre.

Un lancer d’assiettes sobre et juste. Pas une ne chut. Pour ne pas sombrer dans la perfection, Léo adressa un ustensile en direction. du vide. Le fromage ne fut qu’une formalité.

Comme le mardi précédent, nous eûmes droit à des galettes. L’une parisienne, l’autre pas. Pépé fut le roi, cela va de soi. Il goûta des deux en bon souverain. Puis reprit quelques uns des épisodes de sa légende. Nous étions tous bouche bée. L’anglois en prit pour son grade. Nous eûmes droit, en effet, à des périples d’outre Manche.

L’ultime belote d’un soir délivra un verdict ordinaire. Le barde, la main pauvre, en fut pour ses frais.

Il crachinait. La nuit était tristounette. Perdigue se lança dans un pas de danse d’abord hasardeux puis de plus en plus léger, astairien. Le barde chantonnait les demoiselles orphelines. Il faut enchanter le monde. Avec ou sans pluie.

50 ans de bouffe : Alban le veau Bien !

Par Le Barde et Bardibulle

 

 

 

 

Il y a des mardis avec et des mardis sans. Les sans se comptent avec le temps et reviennent quand le chagrin disparait. Le groupe fait corps et une certaine constance règne sur le pré. La boue ne fait plus tâche sur le synthétique et nous restons en nombre pour taquiner la balle. Les habitudes sont symboliques et une routine nous écarte d’une autre. Il pleut sans pleuvoir. Et le froid est un peu chaud. Dérèglement climatique ou perception d’un hiver qui anticipe l’été. La joie des rondeurs de l’ovale qui ne tient pas en place.

Les vestiaires aiment aussi le mouvement clignotent quand celui-ci s’éclipse. Luc le côté obscur le rend vulnérable il s’en défend avec force se remet progressivement de son empire contre-attaque pour profiter au mieux de son retour du Mardaïe (Jedi pour les curistes). Comme sa lune, il nous la joue satellite et multiplie les petites foulées autour de nos enjambées. Sergio arrive en short comme d’hab. Le symbole est dans la pompe. La Bigorre a du caractère et le banquier encaisse en crampons. Cravate, chemise, short, crampons, le style enneige le Pic du Midi. L’art de l’encaisse se retrouve dans son accent montagnard. Son jeu est subtil et vallonné comme on l’aime. A chaque virage, une surprise en décalage pour le plus grand bonheur du doc. Jean Phi franchira aussi dans ses bons os-pisses le rail de l’aplati. La marée fut pour l’équipe d’en face qui avait du mal à conjuguer le port de balle et le jet de balle. Le râle ne fit pas désespoir. Le caractère en appelle un autre. Le répondant fut ainsi, la marée passée donna la place à un jeu plus efficace. Perdigue en soutien de grâce, et Jeff en tour d’ivoire qui joue avec deux inters. Principe du flanqueur qui se rapproche plus de l’interstice que de l’intercepte… ça ne marche pas avec l’inter huit… vous m’aurez suivi !

Le pintxe raccomode ses chaussettes et ne sera pas là. Ses chevilles ont la mauvaise habitude de ne pas se couvrir, impardonnable dans le gel de saison. A quand de véritables chaussettes pour éprouver le jeu des castors. Le gilet ne fait plus cause, nous prônons les chaussettes jaunes.

La douche pour une autre plus chaude.

Le tourangeau était de bouffe. Le tourangeau, c’est Alban. Ce n’est pas son prénom qui fleure la Touraine, c’est son nom, un nom aux saveurs de Chenonceau, comme Chenault l’indique. Il est bon d’avoir un peu de centre dans notre sud-ouest.

Pour satisfaire Pépé, il commit une soupe de légumes, suave, onctueuse, avec crème fraîche et persil. La soupe refait surface au trou ; elle reprend ses habitudes. C’est une douce habitude. La cuisine est à sa manière un art poétique. Alban fait sienne cette recommandation d’Horace chère à Coco : « Écrivain, suis la tradition » ; elle devient, par la force des choses, « Cuisinier, suis la tradition. » La tablée allait ses coups de cuillères avec gourmandise.

Puis, nous eûmes droit à une tête de veau, avec, cela va de soi, sa sauce gribiche. L’appellation gribiche apparait dans les années 1900. C’est une création fantaisiste de la langue culinaire, peut-être issue du normand gribiche substantif féminin: "femme méchante dont on fait peur aux enfants", lui-même emprunté au moyen néerlandais kribbich "grognon"...

Comment est-on passé de la mégère à la sauce ?

A un jour près, Alban était encore dans la tradition. On pourra toujours se demander si cette tradition-là est de bon goût. Couper la tête d’un roi ou d’un simple citoyen, c’est couper une tête ! Rien de très glorieux. Et le pauvre veau comme symbole n’en demandait pas tant. Une tradition anglaise remise à la sauce révolutionnaire. Ah ! Ces anglais.

Le Tarbais fit la moue. Il n’aime pas le gras. Joss non plus. Disons, pour être juste, que Joss n’aime pas la langue.

Or la tête de veau doit beaucoup à la langue et aux joues. Il dédaigna l’organe qu’il repoussa sur les franges de son assiette. Heureusement il y avait, pour les récalcitrants qui ne constituaient qu’une infime minorité, la sauce et les pommes de terre. Mais pour l’immense majorité des présents, ce fut un régal. Surtout pour Amélie. C’est sans doute là que se niche la touche révolutionnaire de la tête de veau.

Passionné d’histoire, Jeff se lança dans un long développement qui sur Léonard de Vinci, François 1er et châteaux de la Loire obligent, qui sur le jardinier Le Nôtre. On se perdit un peu à le suivre. Ce qui n’entama en rien sa réthorique. Perdigue ponctuait chacune de ses phrases par un « putain » admiratif, lors que Poulet restait dubitatif. D’autant que Jeff poursuivit son monologue et passait du coq à l’âne. Cela paraissait décousu mais ne l’était pas. Une affaire de chausse trappes.

Le lancer d’assiette fut un éloge à la gloire du trou. Un brin de casse, un brin bourrin, un brin chantant, un brin moussant à l’image du catapulteur,  le lancer nous arrose. Jacquouille pour l’occasion mouillera son pantalon. L’émotion d’avoir CrouCrou à sa droite et Le poulpe à sa gauche, la montagne et la mer. Rigole et chaise, coup double pour l’ancien. Le vieux régresse et baigne dans le liquide amniotique. Comme quoi la sensation est vivante. La mouille ne fait pas couille. Elle est couille voire Jacquouille ! Le béret est joueur comme quoi avec les parties mouillées le castor remue la queue et joue. Les règles et le jeu sont faites pour toutes les générations. Coco chante et envoie le lala de ralliement. Le jeu est moteur et nous soude dans l’oxymore d’un réel imaginaire et d’un éphémère éternel. Plaisir tu nous tiens....

 

 

Le fromage  sera chèvre et vache, le veau s’entête de ses mamelons d’offrande.    

Une galette des rois remit les souverains dans leurs droits. Quelle belle idée que d’associer tête de veau et galette dans un même souper ! La galette était bonne. Et la mousse au chocolat qui l’accompagnait divine. Il y eut consensus.

Une belote se mit en branle. Ils étaient huit. Le doc prit le premier la poudre d’escampette. Perdigue et Jeff se battirent pour la dernière place. Perdigue s’inclina. Son dernier carreau n’était pas à la hauteur de celui de Jeff.

Quelques commentaires sur le futur quinze de France et sa probable paire de centres, et le trou se vida. Il fut question de Bastaraud, Fikou et consorts. Mais aussi de l’ouverture avec le petit d’Emile.

Alban avait déjà rebroussé chemin lorsque les derniers castors se glissèrent dans la nuit. Il pleuvotait. Hamilton fredonnait des airs de Marcel Azzola sur sa bicyclette rouge. Une nuit un tantinet nostalgique. D’où que vienne l’accordéon, il traîne sa langueur comme une âme en peine. Sauf pour Amélie qui lui préfère son côté musette. Ainsi va la vie. A mardi prochain.

50 ans de bouffe ... Le douanier ne se rotit pas le balai...

Par Le Barde

Il y eut quelques cagades ; le ballon, parfois, était en rade. Plus souvent que de raison. Il y a des soirs comme ça. Pourtant JB était là, nous gratifiant d’emblée d’un geste de classe, d’une pichenette céleste. Et puis Gwen aussi était là, avec sa chevelure poivre et sel. D’accord, il n’a pas la gestuelle de JB, mais il a d’autres arguments. C’était un peu Mozart et Karl Orff face à face. Peyo nous gratifia également de sa présence bien que son apparition fut furtive. Garcimore, enfin, et Luc nous retrouvaient. La famille se recompose.

Quelques éclairs de bonne facture honorèrent la partie, et la balle allait sa vie avec vivacité et bonheur. Sergio était content. Ce toucher fut agréable et nos jambes alertes. C’est sur un score d’équité que nous regagnâmes les vestiaires. Flo allait d'un pas repu. Son aile pourtant fut bien négligée. Le Poulpe s’étirait avec Titi. Le ciel était d’une pureté incomparable.

Le douanier assurait une suite lusitanienne. Par le nom. Roro, lui n’est portugais que d’adoption. Mais Jérôme, dont le saint est le patron de la traduction, ne mitonna pas comme au pays de Vasco (de Gama) ; il mit une french touch. Avec pour trait d’union le poisson. Nous sommes enfants des mers.

C’est par une soupe de poisson avec croûtons, fromage et rouille que nous entamâmes de tendres hostilités. Rien que de très ordinaire. Mais l’ordinaire, lorsqu’il est délicat, donne au temps qui passe une saveur onctueuse qui rend la vie moins âpre. Toutes choses qui collent bien à Jérôme. Ce qu’il touche, il le rend plus humain, sans en faire des tonnes, simplement. Du grand art en somme. Gwen dirait du grand lard ; on ne se refait pas.

Le rôti ne se réduit pas à la viande ; il peut être halieutique. Et c’est ainsi que le douanier commit un rôti de poisson où se mêlaient les chairs de la lotte, du saumon et du sabre. Le sabre nous est peu familier. C’est est un poisson semi-pélagique à nageoires rayonnées de la famille des Trichiuridae. Il fait partie des poissons dits « de grand fond » car ils vivent et sont pêchés à très grande profondeur. Un régal accompagné de riz avec ce qu’il faut de tomate. Il n’en resta que des miettes.

Régis arriva sur le tard. Il venait d’assister à un match des boxers. Gwen éprouva le besoin d’afficher sa connaissance de ce sport de glace et d’un ton solennel affirma qu’une partie de hockey comprenait quatre tiers temps de trente minutes. Nous étions tous médusés. Surtout le poulpe 🦑.

Vint le temps du fromage. Des assiettes. L’exercice fut accompli avec maîtrise. Coco eût été ravi. Et c’est par un pain de coco, ou si vous préférez, un flan à base de coco en forme de pain, que nos agapes s’achevèrent.

Il ne restait plus qu’une belote de comptoir pour clore ce mardi. Elle fut tâtonnante. La faute à Amélie qui n’était guère dans son assiette. Le Prez reprit sa main en pure perte. La partie se délita. Nous n’avions pas l’âme à la belote. Une déclinaison du « J’ai l’âme de regrets touchée » de Ronsard.

Que dire sur la nuit qui ne soit dit déjà ? Que la nuit est plurielle, qu’aucune nuit ne se ressemble, un peu à l’image du fleuve d’Héraclite : « On ne se baigne dans l’eau du même fleuve. » C’était donc une nuit nouvelle, belle, une autre nuit. Et chacun de rentrer à demeure sous son doux manteau.