A Sadirac, Sadirac, Sadirac… les castors à la lanterne !

Par Bardibulle

Quelle joie mes amis un vendredi de départ au ski pour traverser la Garonne. La rocade bordelaise n’en demandait pas autant pour faire corps en bouchon. « La bouteille sans bouchon ne peut garder tous ses secrets » s’exaspère notre vendangeur. La cité est comme ses fruits et garde son embouchure en coin. Il est vrai que notre région a ses charmes que la montagne ignore. Une traversée de pont et voilà le relief qui nous rappelle que la terre n’est pas plate et que Bordeaux sans bouchons c’est comme une saison de ski sans neige, impensable !

Fayou a mijoté une préparation sportive pour les joueurs en vue des 50 ans que nous allons prendre sur la gueule. Le barde sur le sujet n’est jamais avare en bon mot et revient sur ses fondamentaux, je cite : « Victor Hugo en castor émérite enculé se serait penché sur l’écriture de la légende du demi-siècle enculé ». Le Barde quand il est amoureux se fout de la ponctuation et aime l’essentiel dans ses recoins les plus obscurs. Hommage à tous nos demi-siècles de Lumières. 

La rencontre s’est organisée sur Sadirac. Pour revenir à Fayou, le castor en impose et trouve des solutions avec une communication pour l’instant plus efficace que les pigeons de Dudu. L’analyse a imposé une nouvelle architecture moins poète et plus rigoureuse. Pas de bonne équipe sans une bonne mêlée. C’est fou comme l’équilibre tient dans la masse. La troupe fut maigre mais épaisse pour l’occasion. Poussou pour ne pas le nommer coche son absence par habitude et décoche sa présence pour l’exceptionnel. Ceux qui ont coché hormis le suce cité, c’est à dire tous les gros étaient à l’appel. Le plus maigre tenait en son Joss. Tous à l’heure du rendez-vous, je vous prie. Les castors faisaient masse et n’hibernent plus sur le sujet. Il est vrai que les terres ne sont pas inconnues, elles ont flirté avec d’autres cinquante ans plus journalistiques et brésiliennes. Bises à Yannick et Walid. Pour rester dans l’actualité des Archis. La terre a été cultivée par les Escassut et nous éloigne des canuts. Elles sentent bon les œufs olé de notre cuistot de la veille. Chaleur, cuisson et savant mélange d’amour et d’œuf frais. Mea Culpa du blog, les œufs au lait ne se partagent pas elles se dévorent comme la vie et puis les plaisirs du trou, rien de mieux que d’y être pour ne pas en parler.

Le match fut en équilibre, c’est-à-dire dix d’un côté et dix de l’autre. L’arbitre canin et taquin aboiera la faute en coup de vent. Le toucher sera de Sadirac à deux mains pour l’instant sans procrastination, remise au talon et un éclairage sur quatre aux abonnés de Poussou. Une lumière éteinte, une ombre éclairante, bref le coin à gauche sera sombre. C’est le côté que notre Piou Piou garda. Rien de tel que la pénombre pour mettre un pet sur le nombre… espérait-il en silence. Le castor se fout du ballon trouvant toutes excuses pour ne pas le porter. La lumière dans les yeux, une passe dans les chaussettes, un maillot trop serré, pas de P sur son dos, pas de Q en somme. En effet nos numéros faisaient l’être. Désolé (des œufs au lait) pour l’élégance du jeu grogna le traiteur intraitable, je ne toucherai que lorsque le blog n’oubliera plus mes œufs au lait.

Le jeu fut agréable entre les deux dongs de la cloche. C’est le gardien du temps pour le changement. Un Ding c’est le foot de Sadirac, un Dong c’est le rugby. Confier la théorie de la relativité à une cloche n’est-il pas le noyau de l’esprit du clocher. Un véritable retour aux sources du rugby famille et histoires à souhaits. Le rugby aime ces détails et se fout du numérique même si pour l’occasion en essais nous prîmes le dessus. 10 essais à 8… Ce n’est pas binaire mais calendaire. Les gros aiment le jeu.

Le jeu était du côté de Sadirac à vrai dire … au début. L’adaptation aux règles je suppose et une légère pointe de vitesse que nos kilos ne pouvaient désamorcer à deux mains. Une main facile pour bloquer les légers intervalles, mais non suffisantes pour éviter la peine. Un temps de calage et nous reprîmes le dessus. Technique de base : jouer du côté de Piou Piou en nocturne. Marco, Christophe, Romain animèrent les débats sans plaquer. Le jeu fut équilibré et le ballon bien vivant. La différence se fit dans le poids des choses. Fayou jouait avec son portable, serein dans le jeu à une main, il ne souhaite pas quitter le réseau dans l’arrivée du troisième. Le scooter en marche… on ne sait jamais. La jacquouille en unique spectateur supportait le jeu de Sadirac. Nous jouons sur ses terres, on y peut rien. Sa queue plate en revanche vrillait à chacun de nos aplatis. On ne change pas le castor.

Une réception digne du véritable esprit de clocher qui nous fait aimer le vrai rugby. Pas celui des temps modernes, mais celui qui rattache un seul esprit et 15 joueurs. Un accueil chaleureux digne de l’école Escassut and co. 

Merci à nos hôtes de cette virée dans les Terres du rugby de Sadirac qui sont dures à prendre car elles se rattachent à de belles histoires en réception. Rhum arrangé en prime…

« C'est à travers de larges grilles,
Que les femelles du canton,
Contemplaient un puissant gorille,
Sans souci du qu'en-dira-t-on ;
Avec impudeur, ces commères
Lorgnaient même un endroit précis
Que, rigoureusement, ma mère
M'a défendu d’ nommer ici.
Gare au gorille !... »
Petit cadeau en licence IV😉

50 ans de bouffes: Vaut mieux tartare que jamais pour Piou Piou.

Par Le Barde et Bardibulle

Le printemps tapine du côté de Musard. Il a de beaux arguments le printemps. Comme la douceur. Le temps était si doux en ce mardi de février.

Il y en a un qui ne goûte le printemps qu’avec modération, c’est Jeff. A peine était-il entré dans le vestiaire qu’il s’assit, releva la tête et récita son Mallarmé :

« Le printemps maladif a chassé tristement 

L’´hiver, saison de l'art serein, l’hiver lucide,

Et, dans mon être à qui le sang morne préside 

L’impuissance s’étire en un long baîllement. »

« Tu nous pètes les couilles » lui asséna Sergio. Un soir tu as tes langueurs, et un autre tu nous bailles ton impuissance. » Assommé, Jeff s’habilla en vitesse et fila vers le pré. Un large sourire éclaira son visage. Le doc était là. Il se rangea à ses côtés. Nos deux pigeons n’avaient pas choisi le bon camp et connurent une soirée éprouvante. N’importe, ils roucoulaient de bonheur.

Celui-ci a son penchant. Le mouvement est un hymne à la vie et son terrain un pré d’entente. L’équilibre est un art cinétique en soi. Pour preuve une toupie sans mouvement ralentit, penche et tombe. Le ballon lui, une amorce pour vérifier si la mécanique reste bien en herbe.

Il faut de tout pour faire un monde, des petits, des gros, des rapides … La nature a ses exigences et ses combinaisons. Ces dernières sont subtiles et distinguent la réussite du hasard. En quoi la vitesse nous fait perdre nos fondamentaux ? Serait-ce la complainte d’un gros en Alaska ? L’ovale pousse la chance dans ses extrêmes. Pour quoi le cuir le fait et pas nous ! Ses arrondis qui n’en sont pas sur les pointes nous le rappellent. Les ailes deviennent des réserves en gros et en ancien. Comble de la physique et du physique. Quelle tristesse de voir notre Barde poussé dans son extrême. L’aile mérite ses cuisses et non son ventre. La vitesse au centre ne sert que des percées en pointe qui se prennent à la gorge et de ses soutiens. L’habit et léger et prête aux fantasmes. Freud tire sur sa pipe. Le divan l’amène à comprendre la sagesse des gros. Le jeu se coupe de ses ailes. La castration n’autorise le « je » complet. JB avec son oscar survole le débat et admire le penchant des uns et la perte de balles des autres. Nous amorçons une descente alpha tango charly. Con se le dise. 

Pioupiou nous attendait. Entouré de Poulet, JB, le vieux quatre,Jacouille et Hamilton. Pépé nous somma de nous mettre à table. La soupe n’attend pas. Une soupe au potiron. Sans croûtons. Au grand désespoir du Tarbais. Pas de Titi. Notre pinson aime l’épure en toutes choses.

La suite se fit en graton de Lormont. Une chance au grattage et un plaisir au tirage. Le met n’en a pas. Le Piou ne se bégaie plus dans l’offrande. Je l’imagine avec ses petites mimines caressant la bête sacrifiée pour la sublimer en épices, douceurs et boules de gommes pour atteindre l’appellation. La marque déposée Certifiée Piou Piou fait maison. L’avantage avec le traiteur c’est qu’il donne sans demi-mesure.

Un Piou +Un Piou = Pioupiou

Les frites s’associèrent à la partition. L’œuvre sera incarnée. Le plaisir est dans la chair et reste chair. La cuisson c’est du moderne dépassé, revenons au primitif revisité. Le tartare illumine les gourmands. « Le civilisé est un barbare pour l’autre. » nota Pépé pour préparer ses nouvelles troupes dans les vestiaires. Un B Contre T et la note contre triple, « je suis hébété sur le sujet ». Tout est dans le mélange, sauces, poivres, mayonnaises, moutardes, câpres, oignons, et j’en passe car pour reconstruire la bête culinaire il en faudra du mélange. Pépé ratura ses notes et compléta « le boeuf est un œuf pour l’autre » Et nous revenons au liant du neuf. L’œuvre se situe entre l’œuf et le bœuf. Le Piœu Piœu est né. Le Barde dans l’ivresse de la chair mena les n’os tartares et poussa la monotonie dans son sublime. Mais non, mais non ce n’est pas monotone. Ni l’hiver dans le trou... il fait chaud autour d’un plat froid. L’été est là !

Quel Lancer ! Pas de casse. Sans casse le lancer n’est rien. Pioupiou débarrassa la table de quelques assiettes et les laissa choir. Pépé lui lança un regard légèrement réprobateur.

On parla du XV de France of course. JB se déclara prêt à prendre les choses en mains. Et ce fut l’appel du trou. Baba, Titi lui promit son aide. Le renouveau est en marche. JB il a le mot juste et ses mains accompagnent sa parole avec tant de grâce. Il promit un requiem pour Laporte et consorts. « Amélie tiens-toi prêt, les jours de Brunel sont comptés. » Toto versa une larme.

Alors s’éleva une chanson monotone qui ne le fut point. Un canon s’improvisa. Pioupiou avait des airs de Roland de Lassus. Zeille était en transe et la Fée y allait de sa baguette. Un moment inoubliable où le monotone révélait ses innombrables facettes ; le monotone est pluriel. Sitôt la chanson finie, Jean-Phi fila à l’anglaise.

La belote vit la victoire d’Amélie et la défaite de Joss. Alain fit bonne figure. Joss itou. Le jeu n’était pas au rendez-vous. Nos mains sont pauvres hélas.

JB retrouva la nuit. Il suivit sa bonne étoile. Marcoussis m’attend chuchota-t-il. Pioupiou prolongea sa chanson monotone et tenta, en vain, des contre ut. Titi émit quelques trilles. Et le vieux quatre y allait de son notturno de Schubert.

Cinquante ans de bouffe: Doc et défoule pour une première !

Par Le Barde et Bardibulle

 

Tout avait bien commencé. Nous étions peu, mais peu c’est assez pour s’amuser. Les douze du départ ne furent plus que dix. La faute à de petits bobos. Le ballon allait sa course aléatoire. Souvent, il taquinait l’herbe. La faute à l’humidité.

Alors, Jeff s’arrêta de jouer et regarda la pluie. Pour quelle raison avait-il déserté la partie ? Il se tenait droit comme un i face aux poteaux et regardait la pluie. Joss, inquiet, se rapprocha de lui.

« Que se passe-t-il mon Jeff ? »
Et Jeff de lui murmurer :

« Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?
Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s’ennuie,
Ô le chant de la pluie ! »

-« Mais comment peux-tu t’ennuyer mon Jeff ? Le rugby n’apaise pas tes langueurs ? »

-« Non, mon Joss. Le doc, il est pas là et sans le doc, je suis triste. »

Rien n’y fit ; Jeff resta seul face aux poteaux à regarder la pluie. Le doc n’était pas là parce qu’il connaissait son premier office au trou. Chagrin, Jeff s’attardait sur le crachin. On continua, vaille que vaille de trottiner. Las, le cœur n’y était plus.

Le doc n’est pas familier de la bouffe. Il n’en menait pas large. Il lui fallait répondre aux us de notre communauté. Fort heureusement, on est jamais seul. Madame avait pris les choses en mains et dispensé ses conseils auprès de son tendre. Le doc prépara et mitonna les plats en suivant à la lettre les recommandations de madame.

Après la salade pour nous mettre vert… Il troque de nouvelles couleurs pour revenir aux siennes. Le doc entendait partager ses origines lyonnaises. Il est de même région que Poulet et le Barde. Nous étions donc sur la terre des canuts. Les canuts étaient des ouvriers tisserands de la soie. Ils se trouvaient principalement dans le quartier de la Croix-Rousse à Lyon au xixe siècle. Ils sont surtout connus pour leurs révoltes et vont influencer les grands mouvements de pensée sociale des saints-diminuendo à Karl Marx, en passant par Fourier ou Proudhon. Un petit clin d’œil au Bardatruc qui nous manque. Il ne ramène pas sa saucisse, lui contrairement au doc. La saucisse de Lyon est un hymne à la bonne bouffe. Tout est bon dans le cochon, les gones n’ont qu’à bien se tenir. Elle est rose et chaude la bête. Au fait le communard révolutionne les papilles comme les côtes de Rhône pleure Saby. La ville relie les cœurs. La cloche Saône, et la route du Rhône alimentent nos destins. Un sacré rendez-vous pour illuminer notre trou. Doc répare nos estomacs blessés en bonne bouffe et en belles histoires. Le tout sans piqure ! Il susurre la suture… Jacquouille prie son cochon avec son tire-bouchon. La vrille satisfait toutes les papilles. Le cochon tient de nombreux secrets.

Le trou faisait bouchon. Les yeux se ferment sur la pomme de terre, une petite prière pour Marine, et nous plongeâmes de nouveau dans la rue Mercière, noyau de l’hédonisme et de l’épicurien en quête de chandelles. Lyon mon amour. « Je l’aime, un peu, Bocuse, passionnément… » comptait notre Prez un brin rêveur. 

Vint le lancer d’assiettes. Pas de débris jonchant le carreau du trou. Le doc a la main précise. C’est rassurant pour un disciple d’Hippocrate. Une main ferme et précise, sûre d’elle-même.

Le fromage n’était pas tout à fait du fromage. Nous eûmes droit à de la cervelle de canut, ou claqueret, ou encore tomme daubée. Une spécialité fromagère typique de la cuisine lyonnaise, faite de

fromage blanc, de ciboulette hachée, d’échalote, de sel, de poivre, d’huile d'olive et de vinaigre. Un doux régal.

Et pour clore sur une touche originelle, le doc nous proposa une tarte à la praline dont le rouge doit au sucre caramélisé sa couleur. Il n’en resta pas une miette. En sorte que les poules d’Amélie en furent pour leurs frais.

Une pizza lyonnaise de tradition, le doc est prévoyant et gère notre glycémie pour au moins cinquante nouvelles années. Chaque croc nous faisait tomber dans les pommes d’amour. Sur le front de Guitou des larmes de sucres, l’homme est gourmand. Le charme est ainsi quand le combat est pour la bonne (glu)cose…

Comme de bien entendu, le doc l’emporta à la belote. Et Jeff perdit. Pourtant Jeff susurra à l’oreille du doc deux vers d’un sonnet de Louise Labbé : « Ô longs désirs, ô espérances vaines,/Tristes soupirs et larmes coutumières ». Il sait sa poésie lyonnaise Jeff. Rien n’y fit. Le Prez s’en sortit plutôt bien et Sergio itou.

Il pleuvotait comme nous sortions du trou.

Le doc était heureux. Sa besogne avait été accomplie et bien accomplie. Hamilton enfourcha son cycle rouge. Poulet songeait à sa Bresse natale. Et le Barde à son Beaujolais. Notre identité est mêlée. Et bien mêlée.