50 ans de bouffes : Titi et ses gros minets

Par Le Barde et Bardibulle

L’Automne est là. Le soleil fait place aux chagrins. Il pleut sans pleuvoir et le ciel reste gris. Le bleu dans l’âme. Le pré comme de loin trouva son équilibre sur sa largeur. Point de terrain retourné, même si pour des raisons qui échappent à nos fondamentaux, nous jouâmes de l’en-but au quarante adverse. Pour dire que la troupe était au rendez-vous. Pourquoi s’embêtait à courir sur du long alors que des passes sur le travers feront la différence.

Le Barde bichonnait ses adducteurs pour ne pas les froisser et nous attendait à la popotte. Notre gardien des lettres reste notre porteur de balle. Mozart lança le tempo, une biscouette pour donner son « lala », d’une aile à l’autre, putain de rotules qui ne suivent pas le rythme… Queue ne tienne, la pression se lâchera au trou. Nous dûmes nous faire à une nouvelle bechigue à défaut de poètes. Maxime est motivé, Dudu dans sa constance contrariante, et Croucrou aux abois. « Moi le ballon, ce n’est pas pour moi… ». A le voir de nouveau dans la ligne nous fit douter de ses paroles. Le castor a quatre poumons pour les prises d’intervalle et du petit côté oublié avec en prime une touche « Détritus » de la fameuse Zizanie qui en quelques mots peut déstabiliser tout jeu adverse. Un physique sur le psychique. Freud adore ! C’est Dudu qui mordit à l’hameçon et se prit à la joute verbale. Les deux font la paire. Qu’il est bon ce partage de balle en ballade avec en fond des paroles en l’air. Une sonate aux clercs deux prunes. Dudu de la vieille trouve toujours le moyen de glisser dans le sien. Rien à faire, la vista est là ! Peter trouva une excuse pour s’éloigner de son talon en glissant une pointe au niveau de ses cervicale. Sans cou pas de talon, c’est bien connu.

Jean Phi avait choisi son camp et se proposait à chaque jeu de balle. Nous n’entendîmes les complaintes de notre Doc qui sur ce coup réussissait chaque lancement. Point de râle témoigne de son excellence.

Le score se tint en équilibre. Une partie de la douche en nocturne. Et les gros minés prirent le chemin de la tablée pour rejoindre leur Titi.

Titi est un pinson, pas un canari. Il suffit de s’arrêter sur la morphologie du pinson mâle pour s’en convaincre : « Le pinson mâle a le dos brun-noisette, le ventre et la gorge rosâtre, les côtés de la tête rougeâtres, la calotte et la nuque bleu gris qui le différencient de la femelle, le front noir, les sous-caudales blanchâtres et le croupion verdâtre. » La ressemblance est frappante vous ne trouvez pas ?

D’ailleurs ce surnom de Titi, d’où vient-il ? À vous de faire votre choix :

1. un personnage des Looney Tunes ;
2. le héros d'une série de courts-métrages comiques français produits par la Comica à l'époque du cinéma muet  ;
3. en argot parisien, un jeune enfant ;
4. les titis, singes de la sous-famille des Callicebinae, notamment du genre Callicebus ;
5. en informatique, une variable métasyntaxique, nom souvent lié à toto ;
6. au Québec, titi est parfois utilisé comme juron atténué pour dire beaucoup. Exemple : « Ça fait mal en titi » ;
7. Un titi est un massage d'origine niçoise, prenant la forme de petites caresses faites du bout des doigts dans le dos. À l'origine, elles sont faites pour aider le sommeil du nourrisson au moment du coucher ;

Pas l’ombre d’un doute, c’est la faute au Titi singe. Mais pour moi, Titi c’est un pinson. Rien à voir avec un primate. Non, c’est un passereau. Et je sais que le vieux quatre est d’accord. Pioupiou un peu moins.

Donc, notre pinson nous avait concocté une promenade gustative internationale en cette période de Coupe du Monde . Soit :

« Italie / salade de tomates mozzarella avec son basilic et l'inévitable Lou Gascoun

Sénégal / Poulet Yassa à la mode bretonne dans sa marinade au vinaigre de cidre

France (franche comté et Savoie)/ Reblochon et cancoillotte

Amérique latine / Mousse au chocolat à la fève de cacao du Brésil (et d’ailleurs) levée aux oeufs de Quinsac »

Suivons le guide qui avait eu le bon goût de nous transmettre ses promesses la veille du trou.

Entrée : si le lou Gascoun était inévitable, ce méli-mélo de poivrons, tomates de Quinsac, de basilic, nous laissait encore aux charmes de l’été. L’été traîne ses restes dans l’automne, et c’est bien. Les césures ne valent rien si elles ne lient pas les saisons. Yan sauçait, Pépé aussi. Guitou savourait. Mais le meilleur restait à venir.

Que vaut un poulet yassa s’il n’est mariné dans un cidre breton et mitonné avec de petits oignons ? Rien. Isa le sait ; elle sait l’art de mêler les cultures heureuses. Ce poulet avait un côté atlantique et se moquait bien des continents. Toute frontière est imaginaire. Il y avait très précisément trente six morceaux ; nous étions trente cinq. La juste mesure avec ce zeste en plus qui est le signe des mains généreuses.

Le lancer d’assiettes et le fromage mérite un arrêt sur image. Les légumes viennent de Quinsac mais point de navet pour les soucoupes. La confiance et le doigté font la différence. Titi a du talent ! Le bri fut limité ainsi que le brie. Nous eûmes en revanche à foison du reblochon du pays qui est le sien et de la cancoillote. Joel s’intéressa sur le sujet sans pain et sortit du coup le lien wiki. La cancoillotte est un fromage à pâte fondue principalement fabriqué en Franche-Comté , ainsi qu'en Lorraine et au Luxembourg (où son nom est Kachkéis). Elle est obtenue à partir d'un mélange de metton (lait écrémé caillé) et d'eau, additionné de beurre en fin de préparation. Ce fromage typique de la cuisine franc-comtoise est un fromage (hors produit industriel) maigre, dont le taux de 8 à 12 % de matière grasse vient du beurre ajouté lors de la fonte. La saveur de ce fromage a évolué et deux cancoillottes, dont une au goût plus prononcé, existent. Le vieux4 à défaut de pain garda la patate tambièn !

Une mousse au chocolat ? Non, une action de grâce. Suave, délicate, onctueuse, sublime. De mémoire d’homme, jamais mousse ne fut plus exquise. Il faut toute la délicatesse d’Isa pour offrir un tel bouquet. Titi se contenta de séparer les blancs d’œufs des jaunes. C’est peu et c’est beaucoup. Nous étions repus, comblés, heureux.

Pioupiou entonna son hymne aux chiens. Le Prez l’accompagnait. Une histoire de derrière. Quant à Pépé, il feuilletait son smartphone de ses doigts lors que JB lui tenait le crachoir. Pépé est un moderne. Il est à la page. Il feuilletait les photos de ses Pyrénées.

La belote de comptoir vit la défaite de Perdigue. Il en demandait beaucoup trop à sa main étique. Le jeu n’a, parfois, que faire du panache, et Perdigue se retrouve gros Jean comme devant.

La nuit daubait la pluie. Plus une goutte. Titi était gai comme un pinson. Il reprit le chemin de Quinsac en murmurant des vers de Prévert :

« Est-ce qu'on sait ce que c'est qu'un pinson

D'ailleurs il ne s'appelle pas réellement comme ça.

C'est l'homme qui a appelé cet oiseau comme ça

Pinson pinson pinson pinson

Comme c'est curieux les noms »

50 ans de bouffes : La bouffe de Lolo sans hic

Par Le Barde

Il y avait du monde sur le pré. La chaleur n’avait pas dissipé l’envie de taquiner la baballe. Sergio était de retour et le bardibule en Guyane. Titi et Toto aussi étaient de retour. Ce fut bon. Sauf pour Thibaud dont l’un des doigts heurta malencontreusement l’un de ses yeux suite à une passe particulièrement chaloupée. Il faut apprendre à maîtriser sa chaloupe lui murmura Jean-Phi à l’oreille. Et Thibaud, penaud, de regagner les vestiaires. La partie continuait ; nous étions sur le grand terrain.

Le rythme n’était pas toujours vif. A telle enseigne que Sergio conversait souvent avec Joël. Un lourdais et un dacquois ont beaucoup à se dire sur le pré. Ils ne sont pas héritiers des Prat et des Boniface pour rien.

Le Tarbais était pétulant. Croucrou couvait son aile. Gwen égal à lui-même. Gwen, il est sans fards. L’éternité ne le changera pas. Un bon vieux toucher de rentrée en somme. Où Toto montrait l’étendue de ses cannes.

Lolo nous attendait ceint d’un tablier sombre dans le saint des saints. Le trou se garnissait. Nous étions en nombre. Pépé nous somma de nous mettre à table. Des melons en tranches n’attendaient plus que nos mains. Des boîtes de pâté étaient déposées de manière géométrique sur la nappe. Amélie avait des airs de Sébastien Bruno et le vieux quatre était enfin là pour donner le la.

Proposer du confit en ces temps de chaleur, c’est affirmer que la tradition transcende les saisons. Adosser des haricots au confit, c’est rendre hommage au lourd, mais au lourd nimbé de grâce pour peu qu’il soit bien accommodé. Force est de constater que ce pari surprenant fut réussi. Du confit, il ne resta pas une miette. « Sais-tu qu’il se révèle mieux s’il est froid » chuchota Dudu à l’oreille de Lolo qui affecta une indifférence polie.

Le lancer d’assiettes fut parfait. A une exception près. L’exception accuse la perfection. Le mal n’est rien sans le bien, la gauche dans la droite, l’ombre sans la lumière. La chair douce du fromage apporta une paix onctueuse. C’est à ce moment très précis que le Prez fit son entrée, descendit l’escalier et se mêla à nous dans l’absolu de sa présence.

Une tarte en dessert. Une tarte aux pommes. Et pour ceux qui n’avaient pas encore l’estomac saturé, une tarte au flan. Le vieux quatre, il aime le flan et n’entretient qu’un rapport assez lâche avec les pommes.

La nuit des Capus retrouvait ses petits. Elle nous prit sous sa coupe étoilée. Jacouille lui adressa un sourire complice. Pépé souriait aux étoiles. Et Lolo rejoignait sa Sarah, heureux d’avoir satisfait les siens en murmurant des vers de Phèdre.

50 ans de Bouffes: le trophée Sabite: Castors 1 - Sanglier 0

Par Le Barde et Bardibulle

Enfin Musard. Enfin la béchigue.

Sans elle, nous ne sommes rien ; elle nous augmente. Par la simple addition d’êtres mêlés, posés sur un arpent de terre, jouant, comme jouent des enfants, avec des éclats de bec, des éclats de rêve, de petits éclats de rien du tout qui sont tout.

L’image qui restera de ces premières foulées, c’est celle de notre Pioupiou, de notre oiselet, se vautrant sur l’herbe après s’être mélangé les pinceaux qui, en l’occurrence n’étaient pas ses mains mais ses pieds. Aviez-vous remarqué qu’il joue avec ses bésicles ? Son étreinte avec le pré projeta ses pauvres verres au diable vauvert. La chute fut terrible. Il y eut un long silence, puis des rires, et notre Abraham de regagner les vestiaires, sous l’œil attendri et un tantinet taquin du Tarbais.

Il y avait beaucoup de petits nouveaux, des anciens blanchis sous le harnais. Comme Joël. Et puis les caciques. Ça gambadait, ça rouspétait. Une rentrée comme on les aime sous un ciel sans nuages et une lune sereine. Le bardibule n’avait rien perdu de son sens de l’interception, Perdigue filait droit, le doc n’avait rien perdu de ses cannes.

Comme c’était bon ! Bien sûr, quelques imperfections rappelaient que nous étions de rentrée, quelques ballons tombés, quelques passes malhabiles.

Jean-Phi nous attendait au trou. Notre tanière était remplie comme un œuf. Pépé, à dix-heures pétantes donna le coup d’envoi. De petits carrés de melons, du pâté de sanglier en préliminaires. Du doux et de l’âpre. Et sur la table des magnum de Hauchat 2015 que Guitou et Lolo couvaient du regard.

A vrai dire du côté du bar, il faisait disette. Non pas que le vendangeur n’avait pas pris les devants mais il n’avait pas compté sur l’appétit des attablés. Des attablés ne sont que des affamés à table. Il fait chaud en tout cas dans le trou quand la table est comble et que le bar se réfugie sous la pression. Nous eûmes dans notre coin du pâté de sanglier et n’avons pas cherché d’autres mets pour nous rassasier dans l’entrée. L’animal et son pain font suffisamment l’affaire pour ne pas nous mettre au vert. 

La suite viendra une fois la table servie. Et là encore nous rongeâmes les os pour ne pas dire que c’était la fin des haricots. Notre Sabite avait en prévision fait un rappel pour connaitre les troupes en présence. Il prit même du rab pensant aux aléas d’un Poussou, omniprésent par ses absences. Notre immaculé barman, jeune retraité qui est parti prier à Lourdes mais dont la présence reste éternel. Il est du signe de la vierge… En recomptant le doodle, et après l’avis réfléchi de notre Trez la somme de tous ne correspond au total des mets. Comment ça ? Il n’y a pas de mets ! C’est un comble dans l’art des plaisirs du trou. Certains auraient pris une marée pour rester dans l’effet carabosse… qui aidait à la popotte. Jean Phi est un amoureux du trou. Côté sanglier, il avait prévu un festin en oubliant ceux qui sont tombés dedans quand ils étaient petits… C’est sa cuisine moderne, l’important c’est le gout. 

Gwen prépare un guide culinaire après avoir dégusté la moitié de la bête. 

Pour nous consoler, nous eûmes un sandwich façon Sabite. Deux tranches de pain (pépé prévoit large côté pains…) et une grappe de raisin… un fameux pain aux raisins… 

Et vint le chant du fromage. Comme elle nous manquait notre antiennes crémière ! Quelques mots, une mélodie, l’art du chant. Le lancer d’assiettes fut paisible, n’était celle que Jean-Phi adressa, à l’aveugle, les yeux ceints d’un bandeau, vers Alain (Fajolles), sis à la gauche de Pépé. Elle se fracassa contre le mur. Sans conséquences.

Quelle belle idée que ces grappes de raisin en dessert. La vigne de Jean-Phi nous comblait de ses petits grains de chasselas, de muscat. Nous les croquons avides.

Nous nous attardâmes. JB et Joël conversaient sur l’essai refusé à l’UBB pour un en-avant que Joël réfutait et que JB légitimait. La géométrie du rugby n’est pas une science exacte et ouvre à des débats sans fin. Rien n’y fit, pas l’once d’un accord. Le doute a de beaux jours devant lui. Et c’est t’es bien ainsi.

Une petite belote avec Christophe, Régis, Perdigue, Patrice et le barde. Les folies de Régis le condamnèrent. Le barde en profita.

La nuit nous accueillit de toute sa fraîcheur. Une nuit d’automne comme on les aime. Une nuit de rentrée, avec ce fumet de nostalgie, d’enfance. Chacun de rejoindre ses pénates, comblés.