Joël de bouffe: bœuf carottes avant la trompette

Par Le Barde et Bardibulle

Nous étions une bonne douzaine à se prêter aux aléas du pré. Quelle liberté, celui d’avoir le choix. Piou est aux abois et dans la pénombre vient accompagné. Le jeu mérite d’être en nombre. Un dilemme comme un autre. La cohésion isole. Notre demi Piou-Piou recrute et parie sur l’avenir. C’est un sage qui pour le soir joue à l’aile. « Il faut croire à son projet ! » Le pré était en jambes lui aussi. Eclairé comme de saison. 

La régression est toujours de mise quand on foule la pelouse. L’entrée dans l’arène tient de son rite que chacun aménage à sa convenance. Les souliers se transforment en moulés. Les chaussettes remontent jusqu’aux mollets et arborent les couleurs des clubs d’antan et d’appartenance. C’est à ce moment que Zinedine boit une gorgée de volvic. Une nostalgie bienveillante et Le mélange crée le vivant. Les shorts avec des poches pour ranger quelques cartons en souvenir. Le blanc pour une lessive sans réfléchir. Le maillot hésite toujours à se couvrir. Les multicouches sont de rigueur à défaut de printemps. L’hiver n’est pas froid mais pousse à l’isolement. Heureux d’être dans la ligne et de taquiner la beuchigue. Un moment comme un autre qui se veut dans l’exception. Le biologique du parasite se fout de nos histoires et plane sur l’inconnu. Le virus en cause n’est pas celui du rugby. La vague à l’âme est désormais dans l’air. Du coup le toucher s’en ressent et laisse les intervalles à certains. Le principe de plaisir si proche de celui de la réalité. Les allers retours d’un camp à l’autre n’est qu’une métaphore du bien vivant. Le mouvement est son noyau. Les gardiens de vie prônent maintenant un jeu fermé et l’isolement. 

Jeff sur le coup était en bourre et mérite le titre du joueur du soir. Dudu en connaisseur ne râle jamais devant les exploits qui ne se perdent pas dans des retours intérieurs sans raison. Le mouvement était de mise. Le plaisir d’être ensemble aussi. Le jeu est un sacré gardien. A défaut de courir, pensons au jeu à deux mains ! 

La douche pour le trou.

L’entrée se fit en salade. Une mise en bouche mélangeant la betterave aux verdures printanières. Coco veillant à ce que nul ne manque, naviguait du bar à table, des retardataires en herbes au ponctuels en chœur, à chaque génération de castors un plaisir délicat celui de se resservir. Le geste est là. Au-delà des attaches gustatives, le primordial est dans cette nourriture affective. Le plaisir du trou, il n’y a que ça de vrai. 

Un bœuf carottes, quoi de plus délicat qu’un bœuf carottes, lorsque la chair est douce, tendre, et les légumes racines suaves, fondantes. Non, la chair n’est pas triste et nous n’avons pas lu tous les livres. Ah ! Joël ! Notre marin à la tradition heureuse et la main juste. 

Pourquoi Dudu et le prof entamèrent-old une discussion passionnée sur l’Europe ? Le bœuf carottes en était-il la cause ? Mais pour quelles raisons ? Mystère ! Ils allaient leurs propos vifs et irréconciliables. Pépé s’en branlait. Face à JB, il poursuivait ses légendes. Il y a de l’Homère dans Pépé et du Pépé dans Homère. 

Coco accompagnait Joël, servait, desservait, nous entourant de mille et une attentions dont il a le secret. L’Amiral conversait sur Magellan sur lequel il prononcera bientôt une conférence. Poulet nous initiait aux charmes de la musique baroque.

Le lancer d’assiettes fut précis et sans histoires, n’était pour Peter. Pour le reste, RAS ; Joël est adroit. Ses trajectoires, en bon marin, dessinent de parfaites géométries. Un brie coulant à souhait s’étalait sur son plat. Palanquès appréciait. 

Alors, il se mit à la trompette et entama le doigt. Nous nous levâmes comme un seul homme. Joël soufflait, et de ses doigts sûrs filait notre hymne. Il respectait ainsi ses us. Nos petites habitudes ont du bon. 

La belote de comptoir vit le succès de Jeff et du barde. Une fois n’est pas coutume. Christophe tenta une super baraque qui n’avait rien de super et fit plouf. La main de Dudu était laborieuse et celle de note tendre pinson inégale.

Il crachinait. Guitou enfournait son cycle jaune pour rejoindre son cher cour. Pas d’étoiles au ciel pour faire leur doux froufrou. Et Joël de susurrer ses vers du cher Arthur : 

« Très naïfs, et fumant des roses, les pioupious

Caressent les bébés pour enjôler les bonnes… »

La vie est Rimb

«A vos harengs, fixe ! » pour les douze seuls au bar de Jacouille

Par Le Barde et Bardibulle

Le pré était au trou et, faute d’herbe, l’on se contenta d’un tapis. En sorte qu’une belote de comptoir se substitua à la gambade. La pluie n’y était pour rien. Non, Musard se refusait à la toute petite poignée qui entendait se passait la baballe. 

Jacouille remplaçait Ithurbide. Les mauvaises langues diront qu’il jouait les bouche-trou ; les bonnes qu’il n’était, une fois de plus qu’altérité. L’évangile du trou a son saint. Et pourtant Luc était là. 

Ce fut une soirée maritime. Les giboulées n’y sont pas étrangères. Notre sainte Jacouille est un sensible, il succombe à l’air du temps. Pas le temps qui passe, non, le temps qu’il fait. Alors, il le traduit à sa manière. Et ses manières furent maritimes. C’est une philosophie de la vie, et la meilleure.

Donc, il y eut du hareng. Le hareng signe son homme. Tenir son rang avec du hareng, est un aveu d’être. Derrière les plats de Jacouille, c’est toute une idée de la vie qui s’énonce. Une vie mêlée puisque avec son rang d’oignons, de cornichons et de pommes de terre, le hareng de Jacouille démontrait que l’un est dans l’autre et qu’il ne doit son salut qu’à cette condition. La minuscule dizaine se régala. Chacun de lui faire un sort.

Chez Jacouille, le hareng précède toujours la morue. Il joue, en quelque sorte, le rôle de préliminaire. 

A ce sujet le pré fut sans luminaire. Dudu l’éclairage il s’en branle, déformation professionnelle qui le prédispose aux ondes invisibles. La lumière noire révèle des mondes inconnus. La lune derrière son nuage est toujours reine. Malgré ce dada dans l’inconnu du non visible, Dudu est toujours visible à l’appel du mardi. Carrosse rouge comme phare à défaut des lanternes. Le doc est toujours à l’heure pour ouvrir le bal du pré. A table c’est la même chose. Le hareng le cloue sur place. Il choisit ses partenaires pour la feinte de passe à droite et la resserve dans l’intervalle. L’effet olive sans arêtes. Le rayon-X est sa star, con se le dise. L’homme harangue la foule de ses lectures en profondeur. L’art mérite son homme. Et le hareng n’est pas le seul à pleurer son oignon. La morue aurait mérité pour sa part une chanson du vieux 4. La patate fait débrandade en ce moment comme les castors qui craignent l’hiver. 

Le lancer se fera sans perte et précédera de coutume le camembert. Peter est sur le coup et cajole à sa manière notre trou. La pression est de retour. L’embout envoie du gaz. Castors à vos cartes. Peter et Popeye visionnent Cocktail en boucle avec Tom Cruise par suite des bons conseils de notre Sergio de Lourdes. La relève est prometteuse. Il y a aussi des olives avec les bonbons !

Le dessert sera une attaque sur les flans. 

Une belote de comptoir abondante se dressa. Le nombre de participants à la belote est inversement proportionnel au nombre de convives : quand il y a peu, il y a beaucoup. Et le peu est d’or. Un théorème, le théorème de Jacouille. Hamilton, bien sûr, fut égal à lui-même ; c’est la marque des probes. Et le bardibule itou. Christophe connut des hauts et des bas. Il fut plus souvent en bas qu’en haut. En résumé, il était à la peine. Alors que Dudu, petit à petit, faisait son trou. Et Jacouille rayonnait lors que Pioupiou piaillait ses mains ingrates. 

La pluie s’était interrompue. La rue était déserte. Jacouille regagnait Sadirac, Alain sa sainte-Cécile. De Géorgie, le Prez nous adressait un salut tendre et affectueux. Dudu pensait à sa Chalosse et à son amour des oies. En oracle qu’il est.

Miguel Mange : L’omelette sous l’escalier

Par Le Barde et Bardibulle

Le pré réserve ses couleurs de la nuit. L’éclairage de Musard offre à la fin de l’hiver un vert printanier bien espéré. La couleur est bien vive une fois les portes franchies. La barrière a trouvé plus fort et ne peut faire son office de filtres. Les castors hésitent à sortir leur masque de chirurgien de la balle. La psychose est virale et inversement. Les courageux opteront uniquement pour le port du short, chaussettes réglementaires et maillots. Le bonnet uniquement pour couvrir les fronts éclairés. Le printemps est à nos portes. Dudu et Alain ouvrirent le bal des arrivées. Hamilton a retrouvé ses jambes d’antan. Le barde nous attendra au trou à défaut de gambettes réparées. Jean phi se proposa avec sa relève. Le saby nouveau est prometteur. La rapidité du père viendra avec le temps, la fougue elle, est déjà transmise. L’adresse se moque de la célérité et du stade oedipien. L’office se joue en complicité et en rivalité. Une banalité dans la gonfle. Freud a découvert en effet de nombreux stades sans pour autant aboutir à celui de l’ovale. Du formidable au For-Dable, il n’y que le mouvement qui donne à tous ces principes le plaisir. Une réalité en jeu de passe qui ne peut se faire sans la présence de l’autre. Le choix appartient au porteur. La répétition profite de l’identique du pareil en simple appareil pour ne pas dire en short. Comme le fameux retour intérieur de notre Jeff qui ouvre à ses heures. Un déjà vu dont on ne se lasse pas. La surprise fait extase. L’Oedipe est un mythe comme les autres. Le Tarbais est bien présent et ses feintes à la rescousse confirme sans son laïus. Peu de blabla en mélodie du soir. Montagnes Pyrénées ! Le doc garde en secret les exploits de son équipe et suit le même régime dans la réussite. 

La douche fera transition pour nous mettre l’eau à la douche. Ce soir c’est miguel qui casse les œufs. 

Miguel était là, affûté, quelques grains de sel dans les cheveux en plus. Le Tcho aussi était là, égal à lui-même ; c’est pour ça qu’on l’aime. Guitou avait fait faux bond à ses beaux quartiers pour s’encanailler un peu du côté des Capus. 

Les gens du pré arrivèrent peu à peu, l’un après l’autre. La pluie n’avaient pas dissipé leurs ardeurs. Une dizaine. Pépé lança les hostilités. Et Miguel de servir une entrée des plus classiques. Un long boudin noir s’étalait sur le plat, serti de petits piments rouges ou verts. Quelques tranches de pâté tirant entre le beige et le marron accompagnaient le tout. 

Vint le temps de l’omelette. Il est loin le temps d’antan, de la première fois, de cette Bérézina originelle qui colle à la peau de Miguel. L’omelette est un art qu’il maîtrise désormais. 

Miguel s’est assagi. Le Poulpe était fébrile lorsque vint le temps des assiettes. Bien à tort. Il n’y eut pas la moindre casse. Miguel avait la main sereine, précise, juste. Le fromage pouvait aller ses tranches. Était-ce un tome de Savoie ? Découpé en fines lamelles, sec, au goût légèrement aigre, il contenta nos papilles. Le Reindent était évident.

Une forêt noire et une tarte aux pommes comme touche finale. Titi goûta des deux. Amélie se contenta de la forêt. Le doc appréciait. C’est un gourmand. La conversation allait son train. L’UBB et les Bleus. Tous de revenir sur ce beau week-end ovale. 

La belote de comptoir ne fut qu’une formalité pour Jeff, Jacouille et Hamilton. Moins pour Yan que Guitou dompta. 

La nuit s’étirait. Sur le trottoir mouillé, Hervé pensait à ses poules dont il n’était plus séparé que de quelques minutes. « Demain, je bats la campagne murmurait-il. Un rossignol ne fait pas le printemps. N’est pas pinson qui veut. »