Les Archiballs en confinement....Whatsappen in the Archiball life ?

Par Le Barde et Bardibulle

WhatsApp concurrence le blog. L’actualité l’emporte sur notre rendez-vous hebdomadaire. Il se dit, se montre beaucoup de choses sur WhatsApp sur le réseau né lors de nos cinquante ans : "Archiball50anspasuneride". D’aucuns excellent et possèdent un sens du digital hors -pair. Gwen, à ce jeu, est inégalable. 

Mais WhatsApp ne peut rien contre le mentir-vrai du blog. Car le monde est un trompe l’œil. Ce que l’on prend pour la réalité n’est pas et ce que l’on tient pour irréel est la traduction juste de ce qui est. Oui, la vie continue. Musard est un pan de cette vie. Nous retrouver chaque mardi soir, effleurer la gonfle, demeure notre idiome. 

C’est le printemps. Et l’heure d’été est de sortie. Le castor s’éveille à la douceur du temps. Le temps qu’il fait est le premier des temps ; il se conjugue au présent. Le passé n’est pas aussi simple qu’il y paraît et le futur est antérieur ; il n’est que nostalgie. Rien de tel que de lacérer le pré pour se remettre au goût du jour. 

Ainsi Gwen composa-t-il un Musard virtuel. Avec son et lumière. Il fait comme tous les orphelins de la scène qui confient à un écran le soin de prolonger ce qui s’est interrompu. 

Donc, à 29:39, Gwen entama les hostilités. Il avait chamarré Dudu de couleurs éclatantes et teint ses cheveux en or paille. Point n’est besoin de perruque avec le digital. Seb était formaté en haricot a quatre pattes et Jean-Phi n’avait que quelques feuilles de vignes ceinturées par un bout d’osier en guise de short, le torse nu parsemé de tatouages reproduisant les étiquettes de ses crus. Le Prez était court sur pattes, nimbé sur son chef du chapeau de Bronson dans Il était fois dans l’Ouest. Pioupiou avait emprunté le visage de de Funès et poursuivait Toto d’enamourées Ma Bibiche. Toto, justement, était nanti d’ailes et hurlait « Où il est ce pangolin que je le nique ». En guise de Pangolin, Christophe Canesson trainait son âme en peine, ahanant. 

Gwen avait omis de se représenter par pudeur. C’est un être délicat. De Régis, il fit un albatros et dépourvu d’imagination pour le barde, il se contenta de Panoramix. A peine le barde attrapait-il le cuir qu’il se transformait en lyre, se plantait au milieu du pré et gonflait les uns ou les autres de ses chansons monotones. 

La Walkyrie rythmait nos élans. Le doc avait des allures de panthère, lors que le Poulpe rongeait le bas des poteaux la tronche convertie en castor. Jamais nous ne connûmes une telle extase. Gwen glougloutait sa vodka, accélérait, ralentissait nos joutes et pour conclure les choses fit tonner l’orage. Il choisit alors un plan fixe pour nous conduire vers les vestiaires, arrêtant sa caméra à son seuil.

Il fallait désormais que Gwen garnisse le trou de ses doigts. Sa première décision fut de choisir le cuistot du jour. Il jeta son dévolu sur Guitou et le transforma en rappeur. La casquette vissée sur ses cheveux poivre et sel, le buste ceint d’un teeshirt noir piqueté d’étoiles, le jean large et les converse fuchsia, Guitou assurait.

Pour le trou, la cène trouva du coup son jardin. Les anciens en nombre astiquent le bout. L’habitude rompt la monotonie de l’exception. Pépé regarda la pendule. « Putain il est moins dix. J’ai le temps de raconter une dernière anecdote avant de sonner la cloche … ». L’anecdote est un antidote temporel. Un vortex dont nul ne réchappe. Un moment à part ; même si l’histoire a un début commun, seul Pépé en connait la faim. Pépé utilise l’horloge à défaut de pendule pour nous hypnotiser et faire lien à son histoire. Gare aux « nos vices » ! La chaleur est là, l’attention oscille… « Qu’est-ce qu’il m’arrive ? » . Polo en jeune recrue est captif. « Pépé me dit d’ouvrir les yeux à 10. ». Pépé de faire le décompte mental : « 1…2 ce numéro dans le dos et les bras en croix me fait penser à une autre anecdote, je reste concentré…3…Putain il est loin le demi-d’ouverture… vieux 4 relève une mélée et pousse la chansonnette…5…6…7…8… Gwen propose une huit-huit en départ de mêlée… pas prêt de voir le 9… enfin 10 ! Putain il est 22h12, ça rime avec ventouse ! Notre castor en herbe de s’exaspérer « j’ai raté l’entrée. C’est drôle je me sens léger » Pépé lui s’en branle il fait chabrot et essuie le bord de son assiette avec son béret. L’effet et magique. « Mais putain il y avait quoi dans la soupe de Guitou. »

Le tcho est là. Il sourit il connait son frère. Il sifflote à chaque fois que le stratagème fait magie. Comme réconfort Prof propose à Dudu de faire passer les olives pour faire retrouver les esprits. 

Peyo est là. Nostalgique au bar. Il cajole sa bouteille de Patxaran. Il lui tarde les jours meilleurs. C’est du chez lui en bouteille notre trou. Rien d’autre ne peut le nourrir. Les larmes recouvrent ses prunelles. Cela mérite un réconfort en cul sec. Ces montagnes sont une source de vie. Il connait le port du béret et les bâtons de marche qui nous poussent au voyage. Elles sont si loin et si proche ses montagnes. « Moi les vagues je ne les aime que lorsque je suis dessus… », « Putain il y a la mer aussi » … gros soupir... Gwen l’accompagne. « Tu as lu le Sud-Ouest et les résultats de l’UBB ? ». Peyo gribouille les heures de marée, et désespéré distille d’autres prunelles. Il n’a pas faim. Le Guitou du soir lui aussi a ses charmes et connait le bon remède. Une danse et ça repart. La louche main droite qui survole les têtes des castors à table. L’encantada pour Marco, il exorcise la tablée. Il y a des moments et des chansons qui font chaud au cœur. Une constance pour notre hôte. Dans la marmite, un plat unique. Les sens en prennent un coup même à la pompe. Evitons les manipulations une bonne louche pour son pot-au-feu. Ses origines sont gasconnes et touchent à la pointe la distribution des mousquetaires. Du simple et du solide à la fois. Le sacrifice du poulet et ses saveurs de mijote resserrent le moral des troupes. Lentilles et crème de coco, l’art de jouer à domicile à l’extérieur. Pommes de terre seuls tubercules pour faire chanter aux abois la chorale. Du curry en arrière-plan. Le silence honore le bon. Un voyage intérieur pour le moine, une expérience extatique pour le confiné. Si loin, chez moi…

Le lancer est en quarantaine. Le grand Lolo a proposé de rattraper les coupes avec les coudes. Validé par l’assemblée. Le Prez étudie des solutions pour le lanceur. Résultat : Jacquouille est sous Prozac, penser à acheter des assiettes. Doc a rajouté des points à son palmarès. L’idée sur le moment fut bonne mais ne sera pas reconduite. Seul Jeff sortira du lot, il n'avait pas bien entendu la consigne et s'est débrouillé avec ses cou... 

Le fromage du brebis en cœur de loup. L’iraty ou n’ira pas. Cambot ne prend pas de salade quand le fromage est bon.

Le dessert. Une mousse au chocolat fait maison et sa crème chantilly. Les yeux des castors brillent. La régression nous rend bien vivant. 

Point de belote. Non, un strip poker. Le vieux quatre était en feu. « Je vais les niquer, je vais les niquer » gloussait-il. « Tu parles à un futur élu de la République » lui asséna Amélie. Le strip partit en couilles. la faute à Gwen qui s’était incrusté. Le vieux quatre en fut pour ses nippes. 

Il fallait un ciel à Gwen pour achever sa mise en scène. Et comme il se doigt, il dénicha un ciel sud-africain où les étoiles ressemblaient à des antilopes. Étoiles filantes certes, mais étoiles quand même. Alors, il mit fin à sa composition et d’un index délicat, il suspendit sa création.

Retour vers le futur des Archiballs... Part 2

Par le Barde et Bardibulle

Alors Guitou pénétra sur le pré. Il y eut un long silence. Serti dans un maillot jaune et noir aux manches à damiers bleus et blancs, il fit quelques tours de terrain pour préparer son corps. Pioupiou n’en pouvait mais. Dudu esquissait une pointe de jalousie ; une pointe ce n’est rien. Guitou fredonnait Mais où sont les herbes d’antan ? Arrivé au terme de son méticuleux échauffement, il choisit ses comparses.

Et moi lui susurra Pioupiou » dont le désir resta lettres mortes. Un Piou Piou sans réponse, c’est comme un Guitou sans gloire. Ca n’existe pas ! Il se retira vexé à la Cantona sans pour autant jeter son maillot. Se déséquiper dans le temps qui courre n’est plus une mince affaire. Il n’avait pas lésiné sur les moyens pour porter haut et fort son sens des responsabilités. Il ne rigole pas avecla santé de ses castors. Escassut quand tu nous tiens. La sécurité face à l’invisible malheureusement préconise l’isolement (à ne pas confondre avec isolation) Le scaphandre de Thomas Pesquet lui allait pourtant si bien. Un piou Piou de l’espace. L’avantage en scaphandre c’est qu’il n’y pas de son. Dommage que le stade ne soit pas en apesanteur. « La lune est ma confidente et pour mon cas m’isole ». Pas anodin que la non réponse de Guitou en bon sein protecteur n’est trouvé l’émetteur. La combinaison est hermétique à tout air et se branle des vibrations. Sein protecteur, repliez pour nous pauvre prêcheur.

Les vestiaires du coup accueillent sa solitude. Et c’est reparti pour un énième déséquipement sans savoir. A veiller à mettre le sale avec le sale et préservant le propre avec le propre. Une véritable infirmière en crampons. Gloire à elles et penser à nos docs. La sur blouse et blouse, le masque en canard qui nous rappelle que nous avons la queue plate, les lunettes de protection. Déformation professionnelle quand tu nous tiens. Il regarde autour de lui, le mur mure la solitude. Putain dans ma tête et dans le pré qu’il est bon de courir. Son téléphone vibre. Il frotte ses mains du gel de protection. Regarde l’écran. Enfin quelque chose de tactile. Il effleure avec douceur, un message s’ouvre « Chouette du Gwen en quarantaine! ».

De son côté le doc n’était pas à son aise. A chaque ballon attrapé il mettait en place un protocole contact à défaut de protocole commission. Il court avec un flacon de gel hydro-alcoolique lui aussi. A chaque passe envoyé, un joueur en moins. Le temps de nettoyer ses mains vraiment redoutable contre la transmission. 30 secondes de frottage, lustrage, séchage et le voilà dispo pour attraper la balle. Dudu a du talent, sa solution est dans le port des gants. « Le plastique c’est fantastique, le caoutchouc hyper doux », il fredonne à chaque feinte, rien de pireque la guerre morale. Sa passe n’en est pas moins aussi dévastatrice. Son sens de la prise du trou le préserve de toute touche, donc côté protocole le castor reste tranquille.

Gwen pour une fois a appelé pour dire qu’il ne viendrait qu’à la bouffe. Il travaille les plans d’attaque sur écran. Son physique l’assujettit au minimum d’une visuo-circonférence. Faire le tour de la

bête aurait mérité une rocade. Tant de travaux en perspective. La patience est l’antichambre du solide. Il travaille sur vidéo pour préparer les troupes à mieux prendre les trous de la gloire. L’image le préserve du contact. Si Lacan m’était conté. Gloire à l’équipe technique.

Pas de douche, ras le cul des gouttelettes.

Le Prez était de bouffe, le sourire aux lèvres et le tablier paraphé d’une superbe antilope. La Jacouille achevait une belote monotone avec le vieux quatre qui n’avait pas la tête aux cartes. « Jacouille as-tu

du coeur » murmura-t-il désabusé. Le vieux quatre rêvait d’autres cartes , des cartes océanes, et sans doute devait-il de telles pensées à la compagnie de l’amiral qui affectait une indifférence polie au triomphe de Jacouille.

Le Prez avait disposé sur la table des poireaux parsemés de trèfles à quatre feuilles. Une vinaigrette onctueuse se prélassait sur cet assemblage qui laissa Pépé circonspect. « Ai-je une tête à brouter ? » confia-t-il à JB, « le poireau passe encore, mais le trèfle ! » Le Prez n’en avait cure. « Il manque quelques radis » s’enhardit Amélie. Et c’est vrai qu’ils n’auraient pas été de trop. N’importe, il y avait dans cet hommage la marque d’un homme de goût. Le Tcho s’inquiétait pour la suite. À tort. Car la suite présidentielle dissipa ses craintes.

Le Prez est une invitation au voyage. Le trèfle équipé en feuilles fait bonne providence. Dans tout régime au vert un Saint Patrick veille. La soirée se doit pour le cuistot faire espérance. A défaut du Cap. Le Prez garde le sien. Les projets sont en sommeil. Pour le soir, le réconfort des castors mérite son ragoût. Rien de tel qu’un plat qui mijote pour réchauffer les cœurs. L’Amiral apprécie le clin d’œil et ne prend à la belote qu’avec du trèfle, c’est son cœur. L’Irish stew en anglais ou stobhach Gaelach en irlandais à base de viande d’agneau, servie avec des pommes de terre, des oignons et des carottes. Il s’agit d’une potée, historiquement à base de viande de mouton. La viande est accompagnée d'une sauce à base de Guinness. Grosses pensées à nos amis de l’ovalie qui se joue dans l’international. La prochaine Guiness fera bien de belles moustaches blanches. Foie de castor.

Une palette de fromages se proposait à nos lèvres et nos palais. Crottin de Chavignol, Brie de Maux, vieux gouda et, cerise sur le gâteau, comme pour mieux faire patienter nos envies de dessert, un

Salers à damner tous les saints, si nombreux à la table. Le trou est une cène qui outrepasse le nombre des Évangiles.

Le dessert sera détourné. Un Irish coffee. Le bar est en carence de verre. Le mélange est délicat. La chaleur du whisky, un café torréfié à la Peter électrique et délicat, et une crème à l’irlandaise. La paille à usage unique en chocolat. Le Prez est un artiste.

Comme de bien entendu, une belote se dressa. Autour du tapis vert, usé, élimé, six dés, six joueurs. Christophe était certain de triompher enfin ; il pressentait une main heureuse. Il y a loin des

rêves à la réalité et ses espoirs partirent en fumée. Jacouille exultait, le vieux quatre ronchonnait et le Prez fit contre mauvaise fortune bon cœur en sortant au milieu du gué.

Le printemps est à nos portes. A peine avions-nous mis le nez dehors que la douceur de la nuit nous enivrait. Une nuit baudelairienne propice à l’ivresse chère à Baudelaire et à Gwen. Coco et Pépé partirent bras dessus, bras dessous. La vie est un songe.

Archiball....La fièvre du mardi soir !!!

Par Le Barde

Pas de terrain ce mardi. Pas de trou. Mais rien ne vous empêche d’imaginer un mardi réel. Imaginer la réalité, c’est un comble ; c’est aussi une jolie manière de faire un pied de nez à l’actualité et d’être vivant. Après tout, la vie est un roman.

Vous êtes confinés chers castors.

L’occasion est belle d’accorder aux mots l’attention que la vie ordinaire n’autorise guère. Épouser les confins de la lecture pour franchir le seuil qui nous est imposé, c’est dépasser les frontières et voguer vers l’imaginaire. Rien de tel pour emmerder les virus sanitaires que de s’adonner à celui de la lecture; il est inoffensif.

Donc, nous sommes sur le pré. C’est un soir de mars. Pas de giboulées. Le vent est très léger. Nous taquinons la gonfle. Et l’histoire immanquablement se répète. Jean-Phi lacère l’herbe synthétique de ses courses zigzaguantes. Le bardibule est toujours aussi redoutable dans ses interceptions. Joël mime la trompette au moindre éclat de Dudu qui, placide, offre des caviars avec son maillot qui est, à chaque fois, une pièce de collection. Dudu, c’est un musée à deux pattes. Seb feinte la passe au mépris de nos mains baladeuses. Encore que certaines parviennent à le caresser, l’effleurer provoquant un râle rageur chez notre Tarbais préféré. Notre pinson, tout de rouge vêtu a le cœur à Quinsac et pousse de petits trilles énamourés au grand dam de Pioupiou, si seul sur son aile.

Le pré est une page. Oui, cent fois sur le pré remettez votre ouvrage. Sur le bord du terrain, comme une note de bas de page, JB commente.

Au trou, c’est Peter qui s’y colle. Peter, il aime la morue comme chacun le sait. Alors, il nous offre son foie. Et rien d’autre, à l’exception de petits quartiers de citron qui, pressés, rendront le passage du foie moins revêche. Il y a beaucoup d’altérité dans cet acte. 

Il faut remettre le foie de morue au goût du jour. Il est en effet extrêmement riche en vitamine D, sachant que le lien est établi entre déficience en vitamine D et troubles de l’humeur. Il veut que nous ayons l’humeur joyeuse Jeff. Et la morue y pourvoie. 

Jacouille renâcle un peu. Pépé fait contre mauvaise fortune bon cœur. Lolo n’est pas fâché de recouvrer un peu d’enfance. Pas un foie ne reste. Et Peter de passer à la suite.

Après le maritime, le terrien. Pour filer la métaphore d’une indispensable foi afin de faire face aux mots de ce bas-monde, Peter poursuit dans la voie qu’il s’est tracée et nous concocte un foie de veau persillé. Avec sa purée bien sûr. Une vraie purée. C’est un peu la fable du veau et de la morue. Une façon de ne pas aller à vau l’eau, de maintenir le cap. Le vieux quatre en redemande. Il lui suffit d’un peu de patates pour être aux anges. Guitou se redresse, la larme à l’œil, et chante Il était une bergère. Pourquoi Il était une bergère ? Nul ne le sait. Il faut se laisser aller au mystère, savoir rester dans l’enfance, dans les boules de gommes.

Hamilton est inquiet. Déjà repu mais inquiet. Le temps des assiettes s’annonce. Et avec Peter, il craint qu’il ne se transforme en orage. Il a tort Hamilton. Car Peter lancera l’ustensile avec beaucoup de délicatesse. Pas d’apocalypse, non, bien au contraire, mais un moment de grâce. 

Pour fromage, une boule rouge. Rien qu’une boule rouge. Une sobriété toute de générosité. Car enfin, c’est le fromage le plus propice à un mariage réussi avec le vin rouge. Peter se tourna vers Jean-Phi, sollicita son approbation. Il eut droit à quelques larmes en retour. Pépé grondait un peu, un tout petit peu.

Mardi gras n’était pas très loin. Et comme l’éternité se tient dans l’essentiel, nous eûmes droit à des crêpes en dessert. La boucle était parfaitement bouclée. Chacun d’agrémenter sa crêpe, qui avec du sucre, qui va avec une confiture de framboise. Peter avait donné le meilleur de lui-même.

Une belote de comptoir acheva la soirée. Le Prez était en mains et ne laissa que des miettes à ses petits. Amélie pestait contre le ridicule de ses cartes. Dudu laissait passer le temps. Seul Jacouille offrit un peu de résistance au premier des nôtres.

Le ciel était sans nuages comme nous sortions du trou. Nous pûmes regarder les étoiles. La constellation des castors brillait un peu plus que de coutume. Le visage de Grozan apparut : « Je veille sur vous mes petits. » nous dit-il.