Archiballs en déconfinement ...Zorionak Toto / Peyo

Par Le Barde et Bardibulle

Hamilton aime les beaux jours. Les promesses du printemps sont siennes. Il ne goûte rien tant que de regarder les coquelicots qui poussent au débotté des trottoirs. Il marchait, non, il déambulait, s’arrêtant, ça et là, pour saisir la nature sauvage sur le vif. Pendant ce temps-là, Pépé happait la soupe que Maryvone avait préparée. Une verdurette d’orties et d’oseille. Il ne rejoindrait le trou qu’après ces préambules coutumiers, avec son sac de pains. Entre Hamilton et Pépé, les affinités électives sont d’essence végétale.

Arrivé à Musard, Hamilton vit Amélie en larmes. Ses poules confinées ne pondaient plus. Et une poule sans œufs n’est plus une poule. Croucrou le réconforta : « Tu devrais varier les genres et élever quelques autruches ». Cela lui mit un peu de baume au cœur. Il se planta au milieu du terrain, siffla pour rameuter ses troupes et esquissa quelques pas de danse. La partie commença.

Sergio avait encore le cœur à ses nuages, ses merveilleux nuages ; il regardait le ciel. Les rappels à l’ordre d’Amélie n’y pouvaient rien. « Alors mes couilles, tu te réveilles » le tança Seb. Et Sergio de redevenir lui-même. Ou, tout au moins, de revenir à la part de lui-même concernée.

Peyo était de bouffe avec Toto. La soirée serait basque. Il ne manquait qu’Ithurbide. Las, il se périgordise.

En entrée, ils eurent la bonne idée de nous servir des tapas, basques, cela va de soi. Nous eûmes des Indurain, des el velero, des pintxo au chorizo et sauce tomate salariale, et des tortillas de pommes de terre. Le vieux quatre faisait la moue. Il eût aimé apporter sa petite touche. Puis, il fit contre mauvaise fortune bon cœur et entonna des lied de Schubert, accompagné par le biniou de l’amiral. Coco picorait ; le lieder, c’est pas son truc. « C’est monotone ton bordel ! » pesta Pioupiou, « moi, les lied, je m’en bats les couilles ». Il faut bien battre quelque chose. Rien n’entamait la mélopée du vieux quatre. Alors Joël, d’un bref coup de trompette, interrompit le récital.

La mélodie sonnait une nostalgie. Les notes aiguës en profondeur se rapprochant des graves en longueur. Le marin connait trop l’éloignement qui n’est rien face à la distance d’un soi-même. La flûte condense l’air vers une évasion dirigée explique Prof en calculant le flux d’air en mouvement. « Voyez si je mesure la circonférence du ventre de notre enchanteur et que le rapporte au nombre de pieds sous la table, le tout divisé par la constance de D’Artagnan… », Guitou jubile… «Nous retrouvons le chiffre d’or. Pas mieux pour des oreilles philosophales. Simple car

tout est mathématique. ». Le discours sur la méthode a comme seul mérite de faire rentrer le ventre à notre binioleur (joueur de biniou). La constance du coup se planque.

« Le philosophe du trou est morfale » résume pour sa part Piou Piou qui pour lui tout est calorique. « Un mélange de Calypso et de Douro coule dans ses veines » résume Pépé à côté de l’enchanteur car tout est là !

La synchro est de mise. L’Amiral ne pouvant plus longtemps tenir son ventre, soulagea son expire par un inspire ventrale de circonstance. Le biniou se tut. La respiration ventrale se retrouve avec la dilatation abdominale houblonique en sacré geste bar d’hier ! Gwen pleure, tant de mesure de protection pour si peu de contact. Autant lire la presse ! Ce n’est pas la circonférence qui fait le mètre. Chez les papous le ventre est signe de sagesse. Et voilà les castors à pousser en exemple des respirations ventrales pour avoir le ventre qui gonfle. Titi ne pourra être sage. Malgré ses efforts, la ligne le tient et ne dépasse le poids. Peter proposa d’accélérer le processus en rouvrant la machine à pression. Gloire à Peter. Le confinement par cette marque ventrale semble être une raison valable pour niquer les bonnes résolutions d’antan pour mieux nous rapprocher par la distance qu’elle impose. Titi se proposa à la chansonnette, son « ventre-nous » version reconfinée de Chimène Badi anticipera la suite.

Les basques en tablier, dans le doute s’obstinent. La culture et là. Il ne faut pas qu’elle lâche. Le plat fut du coin. Une piperade, poulets rôtis et ses œufs aux plats. Poussou aurait fait une omelette avec tant d’œufs. Les couleurs sont le pays. Gwen pleure. Titi arrive enfin à gonfler son ventre. Narrant les témoins d'un tel rebond. Le vieux 4 chante Mondragon. Un détail pour vous mais qui veut dire beaucoup.

Brebis or not brebis. Là est la question! Le moment se veut solennel. Le lancer en duo multipliera par deux le bris. Jongles et casses feront rigolades. Peyo ne pourra rattraper les lancés de son compère et inversement. L’escalade méritera sa chanson et une prière pour notre Sainte Maria. Bilan Toto à la limite d’un stress post-traumatique, la répétition des points de suture n’est pas son truc. Il a eu chaud mais pas d’ouverture. Pépé à défaut de casque s’est enfoncé dans son béret. Le Doc rangea sa mallette. Il a la couture facile… Le terrain lui manque.

Gâteau basque et tout s’oublie. Car tout est relatif.

Toujours pas de belote. Cette fois-ci, nous jouâmes au mikado. Pioupiou avait apporté ce qu’il faut de jeux. Les fines petites baguettes de bois s’éparpillaient sur la table que nous avions desservie. Hamilton fut royal. Le mikado est un art qu’il maîtrise. Sa main fut ferme et précise. Pas celle du Poulpe. Le clavier est son affaire, pas la baguette. Le digital a ses limites. Le mikado fit des émules. L’ambiance était bon enfant. Et le vieux quatre avait repris ses lied. L’amiral avait troqué son biniou pour une flûte de bambou.

Nous sortîmes. Peyo chevaucha Cadichon jusqu’à dam et le Prez posa ses pieds délicats sur sa trottinette électrique. Le poulpe ramena Guitou dans ses beaux quartiers sur son scooter. Ils sont glamour ces deux perdreaux. De là à les comparer à Audrey Hepburn et Gregory Peck dans Vacances romaines ! Alain musardait encore sur sa bicyclette rouge. La lune était d’argent et de petites touffes d’herbes sauvages scintillaient sur le trottoir.

Archiballs en confinement...La Gaulle selon Jean-Phi

Par Le Barde et Bardibulle

Putain de pluie marmonnait Peyo comme il gagnait Musard sur son âne. Il avait longuement hésité, mais il éprouvait le besoin de prendre l’air. Et puis c’était bon pour son tendre Cadichon. Un cadeau de Gwen au temps du confinement. 

En chemin, il croisa Perdigue sur sa Rocinante. Et tous deux d’aller leur train. Son Altesse les doubla sur sa chaise à porteurs. À califourchon sur sa poule géante, Amélie les dépassa tous, l’index levé, tutoyant le ciel. Pioupiou était à pinces. Le pas lent et grave, il arpentait le pavé mouillé. JB volait, muni de ses ailes ; Mozart est un oiseau.

Jeff fut le premier sur le pré. Il avait pris le vieil omnibus en bois qui dessert les boulevards. Il humait l’air printanier. Le doc l’avait rejoint, le chef ceint d’un bandeau parsemé de plumes d’autruches, histoire de souligner qu’il serait difficilement saisissable. Croucrou s’était paré de ses ors zoulous, prêt au combat. Le toucher serait âpre. 

Jean-Phi nous attendait. Quelques feuilles de vigne en guise de vêture, le front bandé de lauriers. Le menu fut giboyeux. Comme pour mieux rappeler notre petit côté village gaulois. Jacouille était au comptoir et buvait sagement son hydromel. Le vieux quatre sirotait sa grenadine. Le prof ruminait contre ces virus qui ont raison de la raison et en appelait à Descartes. Il méditait. 

A 22:21, Pépé sonna le rappel. Coco nous demanda une minute d’attention et nous délivra un message de salut et de redemption. Le Tcho et Poulet étaient émus aux larmes. Perdigue roucoulait. « Ferme ton bec » lui demanda notre Pinson, « je suis tout ouïe ». 

Le pâté était de sanglier. Le barde tenta quelques alexandrins. Les suidés le valent bien. Et de chanter : « C’est sur mon trou perché que ma lyre prend source,/Je déclame ma muse comme d’autres livrent leurs bourses,/Et chacun de mes vers offrent à mes chers castors/De vastes horizons où les mots sont de l’or. »

- « Arrête, arrête » maugréa Pioupiou, je ne pipe mots. Laisse mes bourses tranquilles, elles ont d’autres chats à fouetter. » 

-« Tu es SM ? » l’interrogea Seb. 

-« J’essaime que dalle » lui répondit-il. 

Jean Phi quand il tient la bête, il ne la lâche pas. Le sanglier est son cru poilu. L’animal sera cuit à la broche à l’ancienne. Jeff proposa que l’on attache le Barde à une branche. Une idée fixe comme une autre. Le monument s’y prête du coup l’obélisque se dresse. L’animal mérite bien un monument. Le Prez ne se ballade plus sans son bouclier. Les temps moderne se comptent en bataille. Pire l’ennemi ne porte de maillot et se complait dans l’invisible. Pour le Prez, voir son barde suspendu et bâillonné est impensable. Principe d’artillerie quand l’ennemi est invisible ou trop à distance pour traiter l’affaire rien de tel que son bon barde. Ce serait comme imaginer un Amiral au trou sans son biniou, un Dudu arbitré sans sa perruque, un Vieux 4 sans patate, un Pépé sans béret, un Tautau sans Zinzin , un Coco sans Lala, bref un monde sans castor. 

Prof se référant à Darwin dans une pensée évolutive, ne limite pas les forces en présence uniquement pour expliquer que la queue du castor mérite sa plate attitude parce qu’il s’est fait sucer par un canard un soir déconfiné. Un nouveau délire scientifique et voilà la nouvelle société. Une mise sur le Chaban de touche. L’amour a du bon mais le lien sans contact putain quel dit l’aime ! « Autant remettre un ballon ovale rond » suggéra Pépé sans s’étendre. Une régression évolutive, un progrès malgré nous. Freud sur son divan a troqué dans l’attente sa pipe pour une cigarette électronique. A chaque bouffée, il pleure. Dans un monde sans contact, son inconscient perd la tête. Bref Coco crie l’amour et l’animal reprend le trou. Con se le dise.
En braie nu, la nature morte vaut bien un raccourci sur le naturisme habillé, car la fermeture pense à s’ouvrir. Principe du vivant c’est que ça bouge. Notre Prez est là… Avec son vous-vous… le fameux vouvouzela en guise de glaive. Pourtant c’est un lendemain d’un Brennus sans fête, nous avons la gaule de bois. Putain si près et si loin. Deux porteurs désignés sont nommés volontaires. Les stagiaires sont faits pour assurer la relève. Popeye d’un côté et Alex de l’autre. L’équilibre mérite sa tête. Coco à l’œil range son niveau à bulle. Dans le fond, l’important est dans le symbole. A partir de trois ça tient, à deux ça penche. Le poulpe sur le sujet sort ses deux oignons car l’oignon fait la force ! Bouclier en suspend. Piou Piou en marche-pied et voilà notre Prez qui se prête à l’escalade. Le Barde toujours muet, certains ont l’attache facile. Le Prez est beau en haut un peu penché mais beau ! La Cène n’a qu’à bien se tenir. La table fait silence devant tant de solennel. Une fois le chef sur son bouclier, les castors font corps. Un équilibre à tenir le temps qu’ Hamilton prenne la photo. En effet la tête ne dit mot et du coup parle bien. La présence au-delà des mots garde un véritable symbole.

Du coup le Barde mangera assis et en bonne compagnie et profitera d’une cuisse à souhait. Certains tenteront de laver l’affront en se mouillant le cul mais bon, l’art de rigole gardera son secret dans le trou. 

L’accompagnement se fera en vain. Le cuistot fait du raisin et non des patates. 

Jean-Phi lança les assiettes à la manière d’un éphèbe. Avec infiniment de délicatesse. Il dévalait l’escalier puis prenait deux pas d’élans, et en appui appui sur sa jambe droite délivrait ses offrandes.

https://lasonotheque.org/UPLOAD/wav/0880.wav

Le bêlement de Gwen fut minimaliste et solitaire. Amélie ne bêle plus depuis qu’il aime les poules et se tut. Le vieux quatre était grognon. Jean-Phi nous régala de fromages de brebis. Si infime fut-il, l’appel avait été entendu. « Le cancoillotte me manque » soupira Titi. « Moi j’aime La vache qui rit » regretta Seb. Le Poulpe ne put s’empêcher de vanter les mérites de ses Kiwi d’antan. 

Et l’on joua aux dominos. Fini le monopole de la belote. Désormais, la diversité fait loi. Et c’est Peyo qui l’emporta malgré l’opposition farouche de Cary Grant. Jacouille chantonnait Domino en ajoutant « C’est le printemps ». « Le monde n’est qu’un jeu de dominos » lança le prof qui poursuivait ses méditations.

Sortant du trou, Coco repoussait les gouttes de pluie de ses mains et adressait de complices sourires à notre Préfet. La constellation des Castors compte une étoile de plus. Pépé s’abritait sous son ombrelle. Jean-Phi battait le bitume. Dans quelques heures, il serait chez lui, se blottirait contre ses barriques en écoutant leur doux murmure. Un bon cru s’écoute avant de s’écouler. In secula seculorum.

archiballs en confinement... Assibonangalolo

Par le Barde et Bardibulle

Le Prez avait décidé d’aller à Musard en trottinette. Le ciel était dégagé. Il traversa les boulevards tout sourire. Le pré se rapprochait ; il était heureux de rejoindre ses petits. Sa trottinette filait bon train. Il entendit un coup de klaxon venu de l’arrière ; c’était Pioupiou dans sa petite voiture à damiers sans permis de la marque QLCVP, avec un petit castor au bout du capot. Il n’osa dépasser le premier des nôtres, et tous deux de gagner Bergonié.

En chemin, ils croisèrent Lolo sur son joli vélo rouge tout neuf. Lolo se glissa au cul de Pioupiou. Et notre petite bande arriva à Musard, à la queueleuleu. En chemin, ils avaient agrégé Perdigue qui s’était astreint à la marche, un peu comme s’il allait à Compostelle. Perdigue, c’est le pèlerin de Musard. 

Seb et Sergio s’échauffaient déjà. Le bardibule faisait des pompes en humant l’air printanier. Dudu avait commencé son ballet, et s’étirait, s’étirait. Titi, tout de rouge vêtu conversait avec JB, près des vestiaires. Le doc avait envie de croquer de la gonfle et effectuait de petites ruades avec ses pattes. Hamilton suspectait d’hypothétiques fleurs des champs.

Le toucher ne prit corps qu’à 20:33. 

Les castors en position, notre pinson tourna le dos à JB et se dirigea au centre de l’aire de jeu. Mozart impassible (un comble pour un passeur) ne l’abandonna pas des yeux. Les mains dans les poches, les bras collés au corps, il porte du regard l’ouverture qui s’échappe. Se retrouver sur la touche pour l’ancien-neuf est une drôle de vie. Pourtant seule une ligne blanche trace la frontière. Une ligne pas si imaginaire que ça tout compte fait. Dans la tête elle se franchit mille fois et pourtant dans le corps cela fait désaccord. Un simple pas pour franchir la limite et je cours avec les copains. Ses genoux le chatouillent mais sa tête le raisonne en espérant des jours meilleurs. L’interdit fait malheureusement loi. Lacan aurait mis un signifiant à l’articulation suce dite. Un mélange de « je » et de « nous ». Un égo altruiste en somme. L’articulation communicative du vivant. La lutte est interne, confinée, entre un « j’y suis avec eux » et un « j’y suis dans eux ». Piou Piou trouve que le sens propre a ses limites et qu’il se doit d’être uniquement figuré. Et le voilà mimant JB, en chef d’orchestre derrière ses gros, et poussant à l’occasion quelques directives que seuls les troisièmes lignes appliquent. Le kinesthésique ne se compense jamais entièrement en mode avatar. « Mieux avatars que jamais » jaspine de son côté Perdigue en serrant ses lacets et franchissant avec légèreté la ligne de raison. Pas de douane même en quarantaine. « Qui veut des fraises ? ». De Toute façon derrière la ligne, « il n’y a pas d’âge ! ». C’est à ce moment que Piou Piou réalisa un rase-motte devant notre tour de contrôle, terminant son jeu de mime. Il aura lui aussi un oscar. JB bienheureux sur le coup de ne l’avoir franchi, prit un temps pour regarder les troupes en course. Pris quelques notes et s’en retourna avec de bonnes raisons dans la direction du trou. 

Sur le pré le jeu fut en effet alerte. L’expérience nous contemple. Nous retrouvons Sergio retraité et confiné en pleine bourre. Les trous n’ont pas de secrets pour lui, c’est lui qui les crée. La technique est simple, un short qui arrive au niveau des genoux, des chaussettes de Bigorre, chaussures de ville, tout pour faire croire qu’il sort du boulot ou d’une partie de Hand-ball. En bref, le leurre est parfait, il embrouille Crou-Crou en lui rappelant quelques règles de savoir jouer, et vas-y que je feinte à droite pour partir à gauche tout en restant à droite et passant la balle à l’opportuniste de passage. Coucou Jeff, dans l’intérieur. Doc sur le moment soulage les cervicales de notre Jean Phi qui a la tête qui tourne. Le jeu en zigzag n’est pas son dada. Titi en réponse annoncera la fameuse Sabite à plus soif. Elle se décline en 1 ou 2 voire cœur croisé. Le rouge est son habit de lumière. Dès que le viticulteur a retrouvé ses marques, ça repart. L’action est sublime quand Jean Phi lancé, attrape la balle après l’avoir jonglé. Un éphémère qui dure. S’il attrape la balle l’essai est au bout de la ligne. Sinon Sergio réclamera un en-avant qui pour l’occasion ne pourra être discutable. Et Crou Crou rappellera que si on compte un en-avant pour Jean Phi nous devrions aussi les compter pour Sergio. Lolo se résonne dans cette mélodie du pré. Qu’il est bon le jeu cents paroles. C’est une réalité du terrain. Seuls les en-avant de Jean Phi font reculer la défense adverse de 3 mètres et chanter les écureuils. 

A la fin, Titi regarde à gauche en grand H. Il regarde à droite un petit H. Le moment est solennel ; Nous jouons entre l’en-but et les quarante. Regardons qui est le plus propre en face. La vaillance au rugby se reconnait à la tâche. Dur le rugby des temps modernes et son terrain synthétique. Dans sa tête c’est une mise en branle. Dernier coup d’œil sur la chevelure du Barde pour apprécier le sens du vent. 3 formules de physique appliquées pour la balistique. Le cerveau commande la jambe. Tout se fait dans l’instant. Celui qui marque le dernier essai a tout gagné. C’est notre Tarbais qui réceptionnera la balle. Rien de calculé mais il trouva juste un nouveau prétexte pour ramener le hasard à son jouer. Il lancera le Doc habillé en blanc qui marquera l’ultime. Ce dernier en premier célébrera l’essai en embrassant le cuir chevelu de Peyo. Avec encore du souffle pour courir trois tours. Puis il s’arrêta, une fois sa rage épuisée, s’agenouilla et pointa son doigt vers la lune. Ses yeux sont si fiers et si tristes. Piou Piou regarda le doigt. Le doc ne lâche pas les étoiles de sa cible. Le rêve est en satellite. Putain si près du bouclier ! Le cri du pourquoi ne put se contenir. La lune sur le coup prit un décan et le stade éteignit ses lumières. Et ce fut l’écho du silence. Seul le Prez trouva les mots pour que le soignant se relève. Ils s’en allèrent tous les deux avec un sacré besoin de se laver les esprits. Rien de tel qu’une douche chaude puis ce soir c’est Lolo qui est de bouffe !

Lolo était en cuisine, nu, le corps recouvert d’un tablier couleur UBB. En pleines formes. Deux vers de Racine ceignait son linge : « Depuis bientôt cinq ans, chaque jour je la vois/ Et crois toujours la voir pour la première fois. » 

Pépé arborait une tenue léopard. Alors que le plus simplement du monde, le Tcho s’était converti en queue plate. Coco avait mis les habits de Saint-François d’Assise, la faute au précédent repas, et laissait échapper de petits cuicuis harmonieux. 

A 22: 18, après un rugissement de Pépé, nous nous mîmes à table. Lolo ouvrit le bal avec des Pampoenkoekies (beignets de potiron). L’Afrique du Sud avait décidé de son choix. « Ce n’est pas parce que l’on n’y est pas que l’on ne doit pas y être » dit-il. Le vieux quatre avoua son aversion pour les pampoenkoekies. Lolo, d’un ton ferme et sec, lui asséna : « Tais-toi et mange ! » Alors le vieux quatre mangea. « Ça manque d’oseille » dit Pépé. 

Jeff a sorti son vuvuzela, tandis que Perdigue bat la mesure cuillère à la main. Tout y passe, carafe, assiette, verre, baso. Les castors ont faim. Les verres à pied chaussent mal à son palais. Il préfère les verres de venta. La suite se fait toujours attendre. Nous ne voyons pas le plat. Il n’en faudra pas plus pour que Coco pousse son Assimbonanga de circonstance. « Nous ne l’avons pas vu » en zoulou. Le poulpe précautionneux « Je pense que nous le verrons bien un zoulou l’autre… ». Seul et le canon suit. La table répond en écho. Un Assimbonanga qui pousse le confiné en chacun à briser sa cage de la faim. Rien ne sort de la cuisine. Lolo ruisselle devant son four. La mijote mérite l’attente. Le plat est unique. Heureusement Coco est là. C’est notre vuvuzela du trou. Un lala sans pareil. Le silence n’existe en présence de Coco. Un instinct du vivant dans le sonore. Une sacrée bâtisse. L’hymne fait union. Le plat sortira en danse. Les vieux dans la confidence sortent de la cuisine en fanfare. Johnny Clegg n’avait qu’à bien se tenir, nos vieux lèvent la jambe plus haut qu’une jouvencelle sous ecstasy. Crou Crou en fond bat le rythme sur un tam tam improvisé. Ils sont bons, ils ouvrent la piste à Lolo qui tient son plat en triomphe. L’artiste sort son bobotie typique d’Afrique du Sud. Une sorte de pain de viande recouvert d’un appareil composé de crème et d’œufs. Le cuistot est fier de la structure. Délicieux, très parfumé et très nourrissant. Les parfums nous transportent en Afrique. L’accompagnement lui, se fera sans folklore, un riz épicé et une salade verte bien assaisonnée. Le cuistot pense à toute sensibilité. Dudu aurait appréciée une tapenade pour accompagnement mais nous quittons un continent pour un autre. 

Afin de montrer son postérieur, Lolo se plaça de dos, et balança les assiettes sans jamais se retourner. Une manière si callipyge de transmettre. Ce fut une hécatombe. Frénétique, Lolo accentuait son rythme. Coco tenta bien d’y remettre bon ordre ; rien n’y fit. Il fallut toute la diplomatie de Guitou pour recouvrer un peu de sérénité. Il demanda à Lolo de se tourner et lui chanta sa chère fin de l’été. Lolo obtempéra à la surprise générale. Et tout ne fut plus que paix et harmonie. Lolo, il lui suffit d’une plage. Qu’elle soit maritime ou musicale. La chanson de Guitou associe les deux, en sorte que Lolo redevint lui-même, un tendre.

Pas de fromage. Au pays des antilopes ; il n’est pas de rigueur. Mais en dessert, un malva pudding, un gâteau gourmand, moelleux, riche, et fondant, traditionnel. « J’eusse préféré des magwinya » dit le vieux quatre. « Tu me gonfles avec tes j’eusse, lui rétorqua, Lolo, tes magwinya, ne sussent jamais égaler un bon malva pudding. » Un diantre mutin s’échappa des lèvres de Perdigue. Le vieux quatre ne moufta pas et déglutit son pudding. Ce fut plus difficile pour Pépé, tant tout ce qui touche, de près ou de loin, à la perfide Albion l’irrite et l’agace. 

Toujours pas de belote. Pas de chants non plus, ni de Scrabble. Amélie voulut que l’on pratique le jeu de l’oie. Pour rester proche de ses poules. Le prof était ravi. Jacouille un peu moins. « Mon coup de dé jamais n’abolira le hasard » nous confia le bardibule, en bon aède qu’il est. Mal armé, Christophe n’y pipa mots malgré ses ascendances poétiques.

Lolo se fit arrêter par la maréchaussée en sortant du trou. « Monsieur, vous êtes nus, nous allons vous verbaliser. C’est une atteinte à l’ordre public. » « On ne verbalise pas une muse, on ne verbalise pas une esthétique » répondit-il. Sa répartie fit de l’effet, et il put rejoindre sa Caro en chuchotant des vers de Bérénice : « Je sens bien que sans vous je ne saurais plus vivre, / Que mon coeur de moi-même est prêt à s'éloigner; /Mais il ne s'agit plus de vivre, il faut régner. » Le barde, mélancolique, chantonnait les Paradis perdus.