Fayou de Bouffe: Huitres ça suffit!

Par Le Barde et Bardibulle

Castors entends-tu le cri du trou qui t’appelle ! L’époque est dans l’hiver. L’ignominie en mode maxi poursuit son travail de sape. Il est bon de se retrouver et de renouer un moment avec un temps du jouer. Le réel est une ventouse sur l’âme à défaut de moment de partage et de cohérence collective. Aujourd’hui, le libre arbitre ne trouve sa place qu’entre deux équipes de XV joueurs. Le temps est triste quand l’individualisme oublie le respect du vivant. Le rugby est une famille. Le sublime est dans le réel métamorphosé. Le réel est trop dans la destruction et alimente la psychose d’une absence de mémoire. L’oubli en est le principal risque. Les gnons font la force... Mais la force ne fait pas l'intelligence. Desproges en veux tu en voilà... Du coup le pré est toujours sur le chemin qui mène au trou. Un refuge qui s’alimente et qui nourrit nos attaches affectives. Les jeunes vieillissent, les vieux vieillissent aussi. La constance comme la gravité sont des lois fondamentales de la physique du vivant. L’être humain reste un échantillon temporel de la nature humaine. (Elle n’est pas de moi mais de Winnicott…) Des nouvelles du pré, du coup rien ne bouge. Un rien est toujours un plus si on part de ce principe qu’un moins que rien peut exister. A partit de rien nous pouvons faire un tout pour ne pas dire un trou. Le castor pour ce mardi garde du bon sens. Fayou annonce une soirée huitres donc nous serons que huitres sur le pré. Le même noyau que d’habitude avec des Olives en plus. Les pépins ne sont pas brefs. Le plaisir était en revanche de la partie. Un quatre contre quatre qui envoie. Eric sans ses voisins joue toujours à domicile. Jean phi repartira sur ses deux cuisses. Bardibule pleurera ses poumons. Courir ça fait du bien. Il parait…

Fayou avait pris les choses en mains. Et, comme d’ordinaire, il était accompagné de son géniteur. Une douce tradition.

Sentant l’air marin se répandre dans le trou Jérôme Gorioux nous revenait. Un ex est toujours le bienvenu quand le cœur est intact.

Flo a l’âme maritime. Il entendait la traduire un peu. En sorte qu’il ouvrit nos ébats par une soupe de poisson qui n’ouït ni les croûtons, ni la rouille, ni le râpé. C’est peu dire que nous appréciâmes. La mer se révélait dans nos palais. Une mer luxuriante qui se répandait en nous comme autant d’embruns. Hamilton en reprit. Lors que le barde conversait avec l’auteur de Flo sur leurs années de collège chez les bons pères. Rien à voir avec les maritains.

Puis, ce furent des huîtres à profusion. Et pour donner quitus à des chairs plus terrestres, des crépinettes aux cèpes. Un régal. Sobre. JB avait découpé les citrons en lamelles. Rien ne manquait. D’aucuns y allaient de leur verre de rouge, d’autres de rosé. Du Sabite bien sûr. Il ne resta que quelques mollusques dont les poules d’Amélie ne profiteraient pas. Il n’était pas là Amélie, mais dans ses montagnes avec son pinson bien aimé.

Le lancer d’assiettes fut globalement satisfaisant. Flo prit soin de Pépé privé du cristallin de son œil gauche. Croucrou fut impeccable dans la réception. Tout comme Léo. Il y eut bien quelques débris. Mais l’imperfection est la cime comme l’écrit le poète.

Gâteau ou chocolat et gâteau au yaourt achevèrent le dîner. Le bardibule voulut renouer avec la tradition du café. Las, la machine ne répondit pas à son bon vouloir.

Une belote de comptoir se mit en place. Hamilton et Jacouille dominèrent leur sujet. Pas le barde ni le bardibule aux mains pauvres. L’histoire se répète.

La nuit était douce. La lune ronde. Nous nous glissâmes dans la nuit, repus et sereins. Dans l’impatience du printemps à venir.

Le cuistot de bouffe: Alain sort sa carotte magique

 Par Le Barde et Bardibulle

Le pré n’a pas bougé. L’éclairage et la pelouse synthétique gardent leur constance.

Chasser le naturiste il revient au bungalow. Pour les castors, le naturel lutte face à un chagrin de saison. Le grand galop est une course, trop dans l’innocence. L’hiver dure. Les dix doigts d’une main pour compter les présents ne sont pas de trop pour se compter dans ce monde sans queue ni tête. Dudu, lui est présent. La bête ne craint les péripéties du temps. Il ne sait que trop qu’avec deux tours de terrain, et trois étirements, la gonfle du quotidien se meut en un autre quotidien celui de la gonfle. Ça ne mange pas de pain. L’étymologie pour les nuls accorde les copains avec la gonfle. Con se le dise ! Hamilton est présent aussi. Chacune de ses actions est marqué par des soupirs. Nous l’entendons en tendant en bonne entente, l’oreille « A si Sergio était là, je serai bien reparti à l’intérieur… mieux j’aurai faut une sautée… » . Il joue juste à défaut d’une opposition à contrarier. Ses genoux sont solides et le cadrage à l’aile en arme secrète. Jean Philippe est là aussi. Ses courses se font en traverse. Il a ce côté Spitfire qui couvre les bombardiers quadrimoteurs trop lourds en carburants. Son moteur est léger. Il est partout à l’affût d’une passe. Gare à celui qui prend le trou. Pendant que certains bombardent, d’autres chassent. Le jeu est un intemporel. Piou Piou lui est présent dans sa tête. La cuisson lui prêtera un retard excusé. Il trouve que l’intemporel est un temps qui s’ignore. Christophe assure sa relève qui progresse le bougre. Eric sort de sa scène de ses voisins pour en trouver une autre. Trop de la balle. La nuit suit le jour. Nos courses sont ainsi faites de va et vient entre deux lignes. Le principe entre deux limites est de savoir ce que l’on fait entre. Le sens est dans l’action. Le mouvement ne se pense il s’éprouve. Les automatismes prennent ainsi forme. JB est sur le bord. Il a changé de cahier pour noter les absents. Le carnet « qui pue » est sa manière à lui de tenir des comptes avec des nœuds. Son côté conquistador peut être ou sherpa… allez savoir ? Sur le pré, le maestro ne se fait pas de nœuds dans la tête. C’est une lutte en vain, l’appel de la prise du trou le glisse inexorablement dans le jeu. La comptabilité du coach désabusé ne peut vraiment rien devant l’art d’un éternel joueur inavoué. Il fera la cabriole pour gérer cette inertie d’un passeur en mal d’essai. Il est un Spitfire qui envoie du lourd. Mozart est là ! toujours pas de crampons. Les chaussures de ville font bien l'affaire... Bruno aurait compté un score nul. La victoire était d’un côté comme de l’autre.

La douche sera chaude puis la direction du trou.

Nous étions très précisément vingt-et-un au trou. C’est le printemps. La petite pluie maussade n’avait pas entamé le désir d’être ensemble. Le Tcho suppléait notre Pépé absent pour cause de cataracte. Et tous d’avoir une pensée pour Coco.

La petite vingtaine était sous l’emprise culinaire d’Alain. Une douce emprise. Comme en témoignait cette salade de chou introductive mêlant ça et là quelques miettes de carottes et ce qu’il faut de fenouil. Il y avait du pâté pour ceux qui ne se résignent pas à l’exclusivité du végétal.Point trop n’en faut, n’est-ce pas.

Il faut louer le veau. Le veau mitonné avec des carottes. C’est bon le veau. Et d’un mardi l’autre, nous éprouvons cette certitude. « Entre l’enclume et le marteau, qui doigt y fourre est un vrai veau » (proverbe rimé du comte de Neufchâteau).

Dieu que c’était bon. Nous étions loin de l’axoa assassin du vieux quatre. Le veau est d’or s’il n’est point trop épicé. Amélie appréciait, le Prez dégustait et Hamilton trempait de petits bouts de pain dans la sauce.

Serti dans un tee-shirt moulant, Jean-Phi avait des allures de James Dean. Le chef d’Amelie lui donnait des allures de crooner. JB chantait un air de Rio Bravo. Lors que Léo rappelait les étreintes annoncées de Jane Manson et Julio Iglesias sous l’œil avide de Titi.

Le lancer d’assiettes fut globalement sans bavures. N’étaient de rares mains rétives. Alain a du doigté. Jacouille eut bien quelques frayeurs. En vain. Lolo fut impeccable. Fayou itou.

Un gigantesque reblochon fut déposé à l’extrémité de la table. Près de Pioupiou qui entama notre ode bien connue. A l’autre extrémité un vaste brie. Il fit le chemin inverse. Alain a le fromage généreux et gambadeur.

Enfin, de petites pommes au four fourrées à la confiture. Un dessert d’enfance. Que le petit de Christophe apprécia. De petites pommes rondes et ratatinées par la cuisson, de petites pommes couleur d’or.

Le ciel n’était plus aussi nuageux lorsque nous sortîmes. Et nous distinguions bien la constellation du castor avec ses airs de gitane. Léo fredonnait sa Carmen et Titi se prenait pour Julio sur le chemin de sa Jane. Je sais ce que je vais lui chanter ce soir se dit-il.

Le Cuistot de bouffe fée sauter ses crêpes

Par Le Barde et Bardibulle

Sur le pré comme de loin, nous nous perdîmes à ne savoir de quelle manière nous allions pouvoir courir. Plus l’habitude d’être en nombre. Les Prez et Trez sont là. Des Olives pointent leur nez ! Christophe et Jean Phi culminent dans l’art de la constance. L’ère du jeu se doit de s’élargir au grand dam’ des gros de devants. Dudu dans les gros de devant n’y voit que de l’amour. Le narcissisme pour le pilier se compense en tour de strap sur le front. L’épaisseur de la bande est une ode au solide. Les oreilles n’ont qu’à bien se tenir. O cartilage, O quelques poires, O vieillesse ennemie. N’ai-je donc trop de cul pour jouer avec mes amis ! En revanche côté mathématique vaut mieux confier les règles après le neuf. L’académie des neufs pour les nostalgiques d’une pensée carrée. Le physique se doit d’être réfléchi quand le nombre prend place. Pour le gros le jeu porte son essence entre l’en-but au 5 mètres. L’art de la gonfle culmine dans la probabilité exigu d’un contact uppercut. La poésie tient dans l’hémistiche des chiffres. De l’en-but au 22, des 5 au 40, du 22 au 50, des 5 au 50, la prochaine on joue sur le grand terrain. Ce soir on fera quine ! Les gros sont sensibles. Ils savent ce que cela annonce. Il faudra courir partout et soutenir partout. L’abnégation se paie en kilos. Derrières Dudu qui observe, la course est réfléchie c’est pour cela qu’il reste svelte le bougre. Il est soucieux de la prise d’un intervalle qui laissera croire qu’il ne fera pas de passe. Hamilton est de mèches. Les faux trous ne sont pas pour les vieux. Alex sur le sujet faux trou ou vrai trous, c’est pareil. Il est svelte lui aussi. Gloire aux cannes en bourre. L’avenir est ainsi. Les courses sont belles. Ce fut une belle soirée en toucher sur presque grand terrain.

La fée sait le goût du temps. Le plaisir d’un instant, l’évidence d’un paysage, la douceur des choses, la grâce de l’autre, il en connaît la saveur. Nous ne pouvions donc qu’être aux anges puisque la fée était aux baguettes. Que le trou se garnisse de nouveau n’était donc pas un hasard. Il lui fallait la fée pour recouvrer vie.

Une salade d’endives, mâtinée d’éclats d’œufs, de pétales de jambon, de noix, est le tour était joué. Une entame simple, dans le ton. JB apprécia à sa juste mesure. Muni de petits bouts de pain, il sauçait à même le plat, la mine gourmande.

Le veau est à la mode cette année. Nous eûmes droit à une blanquette en ce dernier mardi de mars. La blanquette est un art de vivre. Elle tient son nom de la couleur blanche de sa sauce. Les commissaires, qu’ils soient San Antonio ou Maigret en raffolent. Et les castors itou. Elle se doit au riz en accompagnement. Tout était parfait. Poulet gloussait, le Prez savourait. De longs moments de silence ponctuaient nos rares échanges. Même Pioupiou ne disait mots. La cuisine est langage comme aurait dit Saussure.

Pourquoi diable du fromage ! Faisant fi de bêlements intempestifs, après un lancer d’assiettes admirablement maîtrisé, la fée nous offrit des crêpes à profusion. Foin des produits laitiers. La simplicité est un art de vivre. La crêpe en témoigne. Pas de nutella ou de produits factices, non, des crêpes dans leur jus. Et c’était diablement bon.

Une belote se dressa sur le bout du comptoir. Jacouille l’emporta. Et Christophe perdit de peu face au barde. Rien que de très ordinaire ; les mardis se suivent et se ressemblent.

La nuit n’était que douceur. Une nuit de printemps avec son lot d’étoiles. Chacun de reprendre le chemin de son autre chez soi. En chantonnant la belle vie bien sûr.