Cuistot de bouffe : Gloire à Jacouille !

Par Le Barde et Bardibulle

Lorsqu’il n’y a personne, il y a Jacouille. Le trou a horreur du vide ; il sait que Jacouille le comblera, c’est dans sa nature et la nature fait bien les choses. Mesure-t-on notre aubaine d’avoir parmi nous cette seconde fée ? Nous sommes bénis des dieux.

Jacouille a l’âme maritime. Il n’est pas que cochonnaille. Ce serait être bien restrictif que de le cantonner dans le porc. La soupe de poisson qu’il nous servit en entrée témoignait de son ouverture d’esprit. Rien ne manquait de ce qui la constitue. Ni la rouille, ni les petits croûtons, ni le fromage.

Puis, afin de ne pas rompre avec son être-même, Jacouille y alla de son andouillette, sise dans une sauce à damner tous les saints. Des pâtes en torsades l’accompagnaient. Et c’est là que Jacouille est grand. Pour rendre un hommage à Titi, il osa la cancoillotte en lieu et place du râpé. Titi fondit en larmes et dégusta l’heureuse invention avec componction.

Le Prez et son vice, Flo, étaient heureux. Julien, un petit nouveau, aussi. L’andouillette est pleine de charmes ; elle réunit les hommes, les assemble en une communion charnelle. Un trait d’union en quelque sorte. L’acmé de l’altérité.

Les sots ne verront dans l’andouille qui porte l’andouillette que son côté figuré et injurieux. Les amoureux de la langue française pencheront pour son caractère affectueux. D’injure, point. L’étymologie de l’andouillette est formelle. Elle dérive du latin populaire inductile, « ce que l'on introduit » (dans le boyau), de inducere, introduire. Jacouille introduisait dans le trou un peu de la grâce qui manque à la vie ordinaire.

C’est le Prez qui se proposa pour le lancer d’assiettes. Un lancer vif et cinglant. Seul Pioupiou laissa échapper l’obole. Vint un camenbert. Puis le dessert. Des fraises. Avec de la Chantilly. Amélie s’est assagi et répugna à la disperser sur ses semblables, ses frères.

Une belote. Et comme d’ordinaire Jacouille en héros. Et le barde à la traîne. Une suite familière. Rien que de très banal.

La nuit était si douce. Sans prises sur l’air du temps. Repus, nous prenions le chemin de nos antres. Sur son vélo rouge, Hamilton sifflotait une romance sans paroles de Mendelssohn.

Cuistots de bouffe : La première des stagiaires

Par Le Barde et Bardibulle

Le pré comme de loin se désespère. Les allers retours se font dans le sens d’un tactile qui se voudrait en herbe. Les limites s’orientent de mardi en mardi entre un quatre quatre débordement, un cinq contre cing qui ouvrent d’autres probabilités. Jean Phi est toujours en mode actif. Les vignerons comme les routiers sont sympas. C’est vite dit lorsqu’il se met en tête de chasser le preneur du trou. Le concept vaut son détour. Dans la prise du trou pensez à lever les chevilles pour éviter la trébuche. Son art est dans la cuillère. L’herbe est synthétique mais l’art se veut dans l’intercept’. Le sacrifice est dans l’ultime. La ligne se mérite. Le toucher a une main élimine les passes en douce. Le décalage doit se créer. Elles sont loin les montagnes Pyrénées, Lourdes et Tarbes récoltent apparemment des haricots à défaut de pointer leur nez. Leur art est bien dans la feinte. Je pourrai être là mais je ne suis pas là. Le jeu d’ouverture qui fait briller. Leur labeur est dans la création de l’intervalle. Perdigue pour ne pas le citer est dans l’extinction de celle-ci. Gare au troisième ligne en chasse. Le Barde soigne son dos. Christophe sa relève. Un petit geste de tendresse en désespère. Le toucher se fera dans le sacrifice con se le dise. Dudu prend son pied. La douche est libre. Direction le trou

Le trou se veut de même dans la relève. Elle se fera double. Deux pour le prix d’un. Les chiffres ne mentent pas. La logique est là parfois en nombre, parfois en sous nombre. Prof où es-tu pour réfléchir sur de nouvelles remarquables. L’actuel perd sa tête. Le carré de la somme dénonce son inconnu. Les stagiaires répondront bien présents à notre rendez-vous. Un Polo et un Alex en drain. Le Barde sans son dos pleure l’hémistiche. Les deux se complètent. Un grand et un moins grand… Un rapide et un moins rapide. Un trois quart et un moins trois-quart qui fait un gros !

L’accueil est bon. Les coureurs après la pression levée s’installeront sur Cène. Tcho est là. IL vaccinera le Bardibule d’un éternuement à décoiffer le béret de Pépé. « Comme un Ouragan qui toussait en moi… le covid a tout emporté… » Fini la rigole pour arroser. La tousse se veut dans le jeu moderne. Du coup l’empreinte est faite. L’entrée se fera printanière est en douceur. Charcutaille dans un coin et verdure de l’autre. Nos stagiaires monteront en puissance et annoncent leur principal : poulets basquaises. Le silence se fit. Le bon mérite un tercio d’honneur. La resserve se fera plus que de raison. Le bouquet de laurier et des saveurs du Pays Basque sont bien réunis pour combler nos exigences épicuriennes. Le Sabite en arrose, nous sommes bien. La mijote garde son sublime dans son plaisir d’offrir. Les poulets assurent.

Le lancer se fera sans encombre. Bardibule n’ayant pu compter les assiettes voltigées. Ses yeux encore collés par la rafale de son Tcho. Le bruit annoncera une bombarde d'exception. Le lacté et les rites du bon vivre en son trou sont réunis ! Une chanson d’amour du trou pousse les castors à être bienheureux. Le dessert ne portera pas de nom mais se fera en cerise sur le gâteau. Le délice est fait maison. Il surprend dans son originalité comme son origine. Le secret restera trou ! Du léger en sucré

Le belote se fera au comptoir. Get et patxaran pour digestif. La porte en remontée toujours verte.

De la tête au pied, pioupiou le veau bien!

 Par Le Barde et Bardibulle

Ce Mardi est bien le premier d’un mois guerrier. La direction du pré se fait encore plus dans la pénombre du contemporain. L’époque fait toujours tousser et l’obscurité ne se limite plus du virus pour espérer un serein d’un simple mardi soir sur la Terre. La mégalomanie prend de nouveau le cap au pied de la lettre et inaugure de la folie d’un monde qui ne respecte pas ses frontières. La paix est mise à l’annexe au lieu d’être à l’index. Le symbole n'a plus de place. Et le réel, plus d'imaginaire! Le castor à son niveau est un constructeur. Il connait le rythme des saisons et celui d'un chaos duquel peut naître tout édifice. C'est compliqué de jouer dans l'attente... Face à l’adversité, il a pour habitude de pointer son doigt et de continuer à chérir son trou. Le lien est dans l'histoire.

La lumière prend son temps calendaire et se suffira d’une lumière artificielle. L’espoir des beaux jours fait courir. Un phare dans le sombre tempétueux, notre amiral veille et éclairera pour le soir notre trou. Le pied marin en pied de nez aux vicissitudes d’une nature en guerre. Le rêve a tant besoin de ses frontières. Freud n’aurait jamais inventé le pré… conscient autrement! Sinon le réel se fait délire et contagieux pour notre époque qui a force d’être trop connecté en oublie de l’être avec son histoire. Le poulpe sur le sujet n’y comprend plus rien. Il n’a jamais compris le chiffre en décimal et la nature humaine. Dieu seul sait (la science aussi mais dans les preuves qui poussent à croire…) que le céphalopode a des qualités d’adaptation du chainon manquant de notre évolution. C’est si simple sans vertèbre ! Nietszche en philosophe articulé de répondre « c’est si simple sans ténèbres ! ». Mais le mollusque en cérébral se branle du vertébral. Le comble pour l’aire du jeu qui se désespère. Le temps ne fait plus tic tac, mais tik tok à s’oublier de compter la vie qui passe. Piou Piou lui est au fourneau et pense à nourrir ses castors ! Oral ! O mon espoir ! O plaisir vieil ami ! Le fils Escassut passe après Dudu, l’alphabet garde sa colonne. Après Dudu c’est donc PiouPiou qui régale. Allez comprendre pour une fois que l’alphabet nourrit en toute logique, surtout il ne faut pas s’en priver ! Dudu sera sur le pré et prendra son pied. La relève se fait dans le générationnel. Les pères font courir les fils et restent sains d’esprit. La gonfle mérite sa transmission. JB du coup sortira de sa prise de notes. Le trou se comble, con se le dise. L’esprit prendra le dessus sur le corps. Et l’aile se prêtera à sa course. Prise de l’intervalle passage des bras, le jeu d’un neuf ancien, roublard à souhait, magique pour le coéquipier, tragique pour l’adversaire. La passe dans le timing du maestro. Les rôles sont inversés et du coup les jeunes prennent des notes. Christophe se délecte. A la larme à l’œil. C’est si bon l’ancien du neuf ! Jean Phi tousse encore, il accuse à tort un malaise de saison. Le Test PCR à l’issue de la rencontre sera positif au vent que lui a soufflé son fils sur un débord à l’aile. De nouveau un tousser qui fait rire ! Le diagnostic interroge un autre plus complexe celui d’un Œdipe devenu roi sur l’occasion. Blagues à part, le petit Perdigue se rapproche, pas à pas des talents du père.

Pioupiou était de menu pour ce premier jour de mars. Ceint d’un tablier blanc, il avait déjà disposé sur la table de petites assiettes de pâté. Mais les assiettes à soupe oblongues nous incitaient à la patience. Une garbure était de mise. Nous étions quatorze. Et le Tcho était parmi nous. Ainsi qu’Alain Fajolle.

Une garbure d’école que JB apprécia à sa juste valeur. « Tout est dans l’épure » dit-il. Amélie appréciait. La mèche rebelle, il avait un petit coté hollywoodien. Il nous parla de ses poules qui ont recouvré leur ardeur de pondeuse. « C’est la ponte qui fait la poule » poursuivit-il. Et JB de siffloter un air de Cosi fan tutte dont le livret fut écrit par da Ponte.

Nous nappâmes le pain de petits bouts de pâté, attendant la suite. Elle vint. Royale. De la tête de veau, ce plat que l’on sert, d’ordinaire le 21 janvier pour célébrer la mort de Louis XVI. Le barde manifesta un soupçon de réprobation mais se convertit à cette tête en pensant à la phrase du Général : « Les français sont des veaux. »

Il y avait aussi des pieds. Et surtout, une sublime sauce gribiche. Quelques pommes de terre, bien sûr, accompagnaient le tout. C’était bon ! Le petit de Léo appréciait. Celui de Perdigue un peu moins. Nous ne sommes pas égaux devant la tête ou le pied de veau.

Le lancer d’assiettes fut parfait. Pas une assiette ne joncha le sol. Un must. Coco aurait été satisfait. Mais le billard avait empêché sa venue. Il nous reviendra plus vert que jamais.

Enfin, une bûche de mars. Pourquoi diable la cantonner à la nativité. La bûche a affaire avec la résurrection. Une bûche légère et bienvenue. La promesse d’un printemps plus léger en ces temps bien lourds.

Le ciel était couvert au sortir du trou. La pluie n’avait pas encore jeté son dévolu sur le pavé. Hamilton enfourchait son cycle rouge et regagnait sa rue Sainte-Cécile en chantant, cela va de soi. Le barde le suivait. « Nous sommes deux frères jumeaux nés sous le signe du castor » fredonnaient-ils sous l’étoile de Gilbert qui avait percé les nuages.