Le cuistot de bouffe : Prezque comme à la maison !

Par le Barde

Musard sous la neige mérite bien une douche froide. Les castors ont repris le chemin du stade tandis que d’autres plus en retraite glisse sur les sommets pyrénéens. Nous étions une petite douzaine en comptant JB réchauffé par son béret. Les piliers sont au mail. Dudu était de la partie. Julien, Olive, Maxence pour un nouveau souffle vers le printemps. Le jeu disposa les gros d’un côté et les gazelles de l’autre. Même sous la neige les principes de la gravité font loi. Le jeu s’étira entre les lignes en fonction des physiques. Le poulpe a de l’énergie à revendre au grand dam’ de la cheville de Jean Phi. Le ploc ne tient pas uniquement du nez. El guano vient faire sa lessive de printemps. Il hésite entre chausser des patins, des crampons, ou des claquettes. Bayonne a perdu du coup il chausse les crampons. Quelque soit la savate le castor est une sacrée mobylette. Le jeu en fut alerte. La victoire ne se décida que dans l’ultime. Il en est ainsi quand les gros se prennent pour des gazelles et les gazelles pour des gros.

La douche comme on les aime, glacée et de saison.
Direction le trou, c’est le Prezz et Tonton qui régalent !

Un jour de neige, le Prez avait choisi un jour de neige pour entamer l’année. Et il avait son bonhomme de neige pour l’accompagner dans ses offrandes.Tonton en personne fit office d’alter et go. 

Ainsi était-ce Noël après l’heure au trou, et c’était bon. Nous étions une trentaine. Le Prez avait disposé le petit Rémi dans sa hotte. Il nous gratifia de sa première cuvée pleine de promesses, sous l’œil avisé de Jean-Phi. Sur l’étiquette, un nom qui nous va bien : Domaine du grand jour.

Rien de tel qu’une bonne soupe de famille pour affronter le froid de janvier. Las, Pépé n’était pas là pour porter à ses lèvres le doux breuvage. Un hommage en quelque sorte. Pas de Dudu non plus, hélas.

Le service s’organisa en deux temps. La table est bien remplie. La bête fut en sauce avec des légumes de saisons. Le vieux 4 ne put se défaire de ses patatas tambien. Et elles font tant de bien. Guitou est De la mijote sera notre délice. Dehors il fait froid et dedans il fait chaud.

 

Le lancer fut net et sans bavures. Enfin presque. Quelques éclats jonchaient le sol. La faute à des mains inattentives. Lolo, lui, assura. La retraite lui va comme un gant. Le fromage fut une formalité. C’est à cet instant-là que Guitou poussa la chansonnette pour nous rappeler que l’été est la saison des amours mortes. L’assemblée buvait chacune des paroles.

Le Poulpe et Titi échangeaient des regards énamourés. Cela va de soi, des galettes des rois conclurent nos agapes. Frangipanes et briochées.

Le Prez ne divise pas, il rassemble. Et, cela va de soi, JB eut la fève. La tradition a du bon ; elle permet de reconnaître nos seigneurs. Nous restâmes longtemps accoudés au comptoir. Flo régnait. Quelle ligne! Nos petits frétillaient autour d’un verre de menthe-pastille. Exit le jet. Ça et là, on papotait. Poulet en tête. Et Corsenac itou.

La neige n’était plus de rigueur lorsque nous sortîmes. Les Capus étaient déserts. Il faisait frisquet. Hamilton et le barde enfourchèrent leur cycle sous une bruine infime. Et comme dans un film de Méliès, la lune nous adressa un tendre clin d’œil.

Le cuistot de bouffe : A la table du grand Thom

Par le Barde et Bardibulle,

Pas de pré, tous au trou. Tous, c’est beaucoup dire car le pré n’avait attiré qu’une toute petite, une minuscule, une infime poignée de castors. En sorte que ceux qui attendaient au trou la venue des touchistes les virent arriver de bonne heure. Une belote de comptoir, faute de pré, s’imposa sur la planche posée entre deux tonneaux. Nous l’inaugurâmes sous la tutelle de Guitou. Même le grand Tom, assigné à la bouffe, s’y colla, surveillant le feu de de ses mets. Seb, Poulet, Hamilton et le barde l’entouraient.

Les absents ont toujours tort, c’est bien connu. Dieu que cette garbure était bonne. D’aucuns cherchèrent ces origines. Le dictionnaire est formel : La garbure (de l’occitan garbura, soupe aux choux et au confit d'oie ou de canard, du gascon garbure) est une potée au chou, avec des morceaux de légumes. Elle est d'origine béarnaise et bigourdane. Dudu et Seb mêlés. Las, Dudu n’était pas là ; Seb oui.

Le Grand Tom et Guitou conversèrent beaucoup. Guitou sur le rugby d’antan, le Grand Tom sur celui d’après, juste après. Des noms prestigieux sortaient de leurs bouches : Spanghero, Biémouret, lors que Pépé qui n’était pas en reste prononçait ceux de Roques (le pépé du Quercy), Sorro et consorts. Le trou avait des relents nostalgiques sous le regard enamouré de JB. Ah ! Le rugby d’antan !

Il est bon le rugby d’antan. La soupe aux choux a fait des extras. Le grand Thom ne dit rien et prépare la suite. Il se fera Rougail Saucisse. L’annonce était faite une calzone pour Peter, un Rougail Saucisse au trou. Le Talonneur demande confirmation Rougail Saucisse est une annonce en deux temps à l’image du cuistot du solide et du décalque en prime. Bref la saveur du gingembre pour faire fondre la saucisse qui dit mieux et qui dit en reveux ! Le rugby d’antan en balade dans les tropiques.

Le fromage en cœur de fromage. Un délice lacté à souhait dont seul le grand Thom a le secret. Il fit suite au lancer. Là aussi le costaud joue sécure. Bref pas de casse hormis dans le palais.

Le cerise fut sur le chapeau. Jusque là le jury note un sans faute pour ne pas dire de l’excellence à revendre. Jacquouille reprend toutes ses notes. Putain le sanglier c’est bon mais ce soir c’est le grand Thom qui l’emporte. Piou espère l’ultime faux pas dans le dessert. Ses prières ne seront pas entendues. L’esprit du trou veille sur la petite troupe. Le grand Thom en grand manitou, manie tout même le dessert. Une mousse au chocolat fait maison. Du grand Thom au grand manimousse ne tient qu’une cuillère en bois, con se le dise !

Plus un nuage dans le ciel. Plus une goutte. Hamilton et le Barde empruntèrent le pavé encore humide. Pioupiou se demandait de quels dessous chics il se parerait pour l’AG en sifflotant la chanson éponyme de Gainsbourg. Guitou et le Grand Tom refaisaient leurs matchs d’alors, grisés par leurs souvenirs.

Le cuistot de bouffe : Sabitamonix

Par Le Barde et Bardibulle

Le temps est capricieux. La pluie se confond avec le froid qui devrait être de saison. Putain, que le temps est capricieux. La nature est dans le réchauffement pour un juste retour des causes. La décision du courir est mise à rude épreuve, l’humeur sera humide ou sera froide. L’hiver arrive. L’arrivée au pré prête souvent à une éclaircie, une couronne nuageuse redonne au stade toutes ses étoiles. 

Le tarbais a choisi son camp, les jeunes, et les gazelles. Le ballon dans l’éclairci doit vivre. En face, les gros attirent les gros, loi fondamentale d’une physique où le ballon à défaut de crier famine crie misère. Des deux côtés ça essaie de jouer. D’un côté ça joue les essais, de l’autre ça essaie de jouer. Louis sur le bord prend des notes.

Les stagiaires sont de la partie. La Chalosse se prononcera de nouveau cabosse. « Faut bien que jeunesse se fasse » profère l’ancien castor. Dudu côté vertèbres, il assure pour ne pas dire qu’il irradie. Le jeu étirera les longueurs et éprouvera les largeurs. La victoire sera pour l’équipe à Seb. Parce que Seb, c’est bien. Et Titi brillera. L’art du pinson est dans la passe en son solide. Du pareil au m’aime. La défense est une offense à l’attaque. Un genou à la fois, s’il vous plait. Le pinson aussi brillant ne peut être partout. Titi est revenu surtout en attaque ! Il retrouva le sens inné des percées dont il a le secret, la course est belle, perforante et athlétique. Christophe a le sourire, celui d’un fameux devoir accompli, il recompte à la fin du jeu ses dix doigts, allez savoir pourquoi... Le temps d’une douche pour effacer la pagaille et nous voilà tous ensemble prenant la direction du trou. Quoi ? La douche est froide. On est pro, ou on ne l’est pas.

Au trou, C’est Jean Phi qui s’y colle. 

Voilà plus de quinze ans que Jean-Phi nous abreuve de ses crus. S’il avait été président, il aurait conclu chacun de ses messages par Que le cru vous pèle. Las, il est viticulteur et point architecte. Encore qu’à sa façon, un maître de l’assemblage a quelque chose d’un architecte. 

Avant que ceux du pré n’arrivent, Jacouille officiait et distribuait ses prébendes. Les prémices de Jacouille sont de tendres incipit, une invitation à la bonne chère.

Notre vigneron troque son raisin pour du bon pain. Il y a de la providence dans la cène. La tablée est en nombre. Le pré a fait son œuvre, point de hors d’œuvre quand l’art de la distille est à la commande. N’est-il pas le subterfuge dit vin de rendre liquide le solide et solide le liquide ? Le Barde sur le sujet sonne retraite. Hier ne peut rien contre demain, la sagesse mérite son présent.

Tout débuta par une soupe. Hiver oblige. Une soupe mêlant navets, pommes de terres, poireaux et quelques herbes. Du pâté de sanglier l’accompagnait tout naturellement. Et Christophe qui a un petit air d’Obélix appréciait. Des magnums de Hauchat et Saint-Georges agrémentaient nos palais. D’aucuns préféraient l’un à l’autre. Même si le Saint-Georges a je ne sais quoi de plus délicat, féminin. Tout est affaire de goût et de dissemblances. 

Bref, la soupe fera un clin d’œil à la métamorphose. Du Reindent au chabrot il n’y a qu’une bonne soupe qui ne tienne. Comment dire, dehors il pleut et pour certains la douche fut froide, mais quelle chaleur pour l’entrée. A table ! ne peut rien face A la Soupe ! Dans une grande marmite en alliage gris, il y avait une soupe, une soupe de légumes. A chaque cuillère le corps se réchauffe. La chaleur est dans le subtil du nostalgique qu’elle procure. Enfant la soupe fait grimace, l’émotion est un ciment, adulte l’entrée fait sortie dans l’enfoui. Quelle chaleur mes castors. Le sublime réside dans le complexe des saveurs et dans la simplicité du recevoir. L’art du vigneron fait son œuvre dans la distille, il use des filtres pour succomber à toutes ces flagrances délices. Point d’âtre au fond du trou, mais bien une bonne soupe.

La nature fait campagne. Le passé son présent. Les sens font famille. La part des anges des mots qui touchent.

Notre Hôte prit la parole. Le ding ding sonne le rappel. Quand c’est bon, la parole se libère. Principe du brouhaha. L’assemblée est sous emprise. Ding Ding, Jean phi réclame une attention. La chaleur du moment et l’espace se prête à une note de pleine conscience celle d’une amitié partagée sans faille mais bien avec Faye. Il y a des mets et des mots qui touchent. L’empreinte fait corps et donne âme au trou. Jean Phi ne le sait que trop, c’est notre fontaine de jouvence.

Lacan sur le sujet soupire la transition du sang lié au sanglier. Cela dépasse la phonétique contemplative et subsume l’affectif du nourricier. Du vin et du sanglier. Quel castor ! Bardibulle pleure, sa mutation fait Bardibullix, Piou aussi sa cuillère en bois ne sera pas sienne. Piou en gaulois donne Pix, un véritable sincère d’os papale. Point de Pix VII à table mais du Sabite ! L’accompagnant sera gratin ou ne sera pas. Le succulent fait chair. Christophe en tour de taille semble être tombé dedans étant petit, nous retrouvons Obélix. Dudu en bon béarnais se retranchera dans son camp de Duduodénum. Quel repas mes amis.

Fayou se mettra debout sur la table, son bouclier et ses porteurs sont sur le chemin, la tablée est devenue grande. Ils arriveront comme la cavalerie en retard. Notre Abraracourcix clamera haut et fort ses valeurs démocratiques en utilisant pour la première fois l’article 69.3. Parfois pour faire passer des lois, la discussion n’a pas de place. Question d’évidence bienfaitrice. Bref, point de délibération, il confère à notre Sabite, la fameuse cuillère de bois. L’assemblée leurrée par le choix clame haut et fort leur adhésion. Principe de l’article du 69.3, il faut que tout le monde soit d’accord surtout le chef. Con se le dise.

Le lancer d’assiettes fut leste. Jean-Phi à la main ferme et précise. Trois fromages vinrent avec une salade dont tout un chacun apprécia l’assaisonnement. Jean-Phi ne consentit pas à transmettre sa recette. Il faut savoir garder ses petits secrets. Nous apprîmes tout au plus qu’il comportait un peu de viandox.

Le fromage en plaisirs lactés. Le dessert une descente aux flambeaux. Heureusement qu’il y a super U ! Notre Tarbais trouva une alternative non des moindres pour redonner une flamme tant chérie jusque-là. Whisky or not Whisky. La glace sera flambée ou la cuillère de bois ne sera plus sienne. Abraracourcix a le bras long mais sur le coup son 69.3 ne pourra rien. La démocratie est un principe fondamental au fond du trou.

Notre Jacquouille du haut de leur vigie se prête en latin.

JACQUOUILLONIX : « AN NESCIS, AMICUS MEUS QUANTILLA PRUDENTIA MUNDUS REGATUR »

Et notre Roro, en écho AMIRALONIX: « AMARE ET SAPERE VIX EO CONCEDITUR »

Ils sont fous ces castors…

Au comptoir, nous papotâmes un long moment. La joie était de rigueur. Avec un zest de folie. Et les yeux d’Emilie. 

Une nuit d’automne, trop douce pour la saison, une pluie légère accueillait chacun d'entre nous sitôt la porte franchie. Des giboulées d’Automne. Les dieux semblent bien être tombés sur la tête.

Tient des mots gravés dans le marbre. C’est drôle un mot sans voyelle… QLCVP